Der Stechlin 2

Der Stechlin 2

Gott, Isidor, ich weiß, du bist fürs Neue. Aber was ist das Neue? Das

Neue versammelt sich immer auf unserm Markt, und mal stürmt es uns den

Laden und nimmt uns die Hüte, Stück für Stück, und die Reiherfedern und

die Straußenfedern. Ich bin fürs Alte und für den guten, alten Herrn

von Stechlin. Is doch der Vater von seinem Großvater gefallen in der

großen Schlacht bei Prag und hat gezahlt mit seinem Leben.«

 

»Ja, der hat gezahlt; wenigstens hat er gezahlt mit seinem Leben. Aber

der von heute ...«

 

»Der zahlt auch, wenn er kann und wenn er hat. Und wenn er nicht hat,

und ich sage: ›Herr von Stechlin, ich werde schreiben siebeneinhalb‹,

dann feilscht er nicht und dann zwackt er nicht. Und wenn er kippt,

nu, da haben wir das Objekt: Mittelboden und Wald und Jagd und viel

Fischfang. Ich seh es immer so ganz klein in der Perspektiv, und ich

seh auch schon den Kirchturm.«

 

»Aber Vaterleben, was sollen wir mit'm Kirchturm?«

 

In dieser Richtung gingen öfters die Gespräche zwischen Vater und Sohn,

und was der Alte vorläufig noch in der »Perspektive« sah, das wäre

vielleicht schon Wirklichkeit geworden, wenn nicht des alten Dubslav

um zehn Jahre ältere Schwester mit ihrem von der Mutter her ererbten

Vermögen gewesen wäre: Schwester Adelheid, Domina zu Kloster Wutz. Die

half und sagte gut, wenn es schlecht stand oder gar zum Äußersten zu

kommen schien. Aber sie half nicht aus Liebe zu dem Bruder -- gegen den

sie, ganz im Gegenteil, viel einzuwenden hatte --, sondern lediglich

aus einem allgemeinen Stechlinschen Familiengefühl. Preußen war was

und die Mark Brandenburg auch; aber das Wichtigste waren doch die

Stechlins, und der Gedanke, das alte Schloß in andern Besitz und nun

gar in einen solchen übergehen zu sehen, war ihr unerträglich. Und über

all dies hinaus war ja noch ihr Patenkind da, ihr Neffe Woldemar, für

den sie all die Liebe hegte, die sie dem Bruder versagte.

 

Ja, die Domina half, aber solcher Hilfen unerachtet wuchs das Gefühl

der Entfremdung zwischen den Geschwistern, und so kam es denn, daß der

alte Dubslav, der die Schwester in Kloster Wutz weder gern besuchte

noch auch ihren Besuch gern empfing, nichts von Umgang besaß als seinen

Pastor Lorenzen (den früheren Erzieher Woldemars) und seinen Küster

und Dorfschullehrer Krippenstapel, zu denen sich allenfalls noch

Oberförster Katzler gesellte, Katzler, der Feldjäger gewesen war und

ein gut Stück Welt gesehen hatte. Doch auch diese drei kamen nur, wenn

sie gerufen wurden, und so war eigentlich nur einer da, der in jedem

Augenblick Red und Antwort stand. Das war Engelke, sein alter Diener,

der seit beinahe fünfzig Jahren alles mit seinem Herrn durchlebt

hatte, seine glücklichen Leutnantstage, seine kurze Ehe und seine

lange Einsamkeit. Engelke, noch um ein Jahr älter als sein Herr, war

dessen Vertrauter geworden, aber ohne Vertraulichkeit. Dubslav verstand

es, die Scheidewand zu ziehen. Übrigens wär es auch ohne diese Kunst

gegangen. Denn Engelke war einer von den guten Menschen, die nicht aus

Berechnung oder Klugheit, sondern von Natur hingebend und demütig sind

und in einem treuen Dienen ihr Genüge finden. Alltags war er, so Winter

wie Sommer, in ein Leinwandhabit gekleidet, und nur wenn es zu Tisch

ging, trug er eine richtige Livree von sandfarbenem Tuch mit großen

Knöpfen dran. Es waren Knöpfe, die noch die Zeiten des Rheinsberger

Prinzen Heinrich gesehen hatten, weshalb Dubslav, als er mal wieder

in Verlegenheit war, zu dem jüngst verstorbenen alten Herrn von

Kortschädel gesagt hatte: »Ja, Kortschädel, wenn ich so meinen Engelke,

wie er da geht und steht, ins märkische Provinzialmuseum abliefern

könnte, so kriegt ich ein Jahrgehalt und wäre raus.«

 

* * * * *

 

Das war im Mai, daß der alte Stechlin diese Worte zu seinem Freunde

Kortschädel gesprochen hatte. Heute aber war dritter Oktober und ein

wundervoller Herbsttag dazu. Dubslav, sonst empfindlich gegen Zug,

hatte die Türen aufmachen lassen, und von dem großen Portal her zog

ein erquicklicher Luftstrom bis auf die mit weiß und schwarzen Fliesen

gedeckte Veranda hinaus. Eine große, etwas schadhafte Marquise war

hier herabgelassen und gab Schutz gegen die Sonne, deren Lichter

durch die schadhaften Stellen hindurchschienen und auf den Fliesen

ein Schattenspiel aufführten. Gartenstühle standen umher, vor einer

Bank aber, die sich an die Hauswand lehnte, waren doppelte Strohmatten

gelegt. Auf eben dieser Bank, ein Bild des Behagens, saß der alte

Stechlin in Joppe und breitkrempigem Filzhut und sah, während er aus

seinem Meerschaum allerlei Ringe blies, auf ein Rundell, in dessen

Mitte, von Blumen eingefaßt, eine kleine Fontäne plätscherte. Rechts

daneben lief ein sogenannter Poetensteig, an dessen Ausgang ein

ziemlich hoher, aus allerlei Gebälk zusammengezimmerter Aussichtsturm

aufragte. Ganz oben eine Plattform mit Fahnenstange, daran die

preußische Flagge wehte, schwarz und weiß, alles schon ziemlich

verschlissen.

 

Engelke hatte vor kurzem einen roten Streifen annähen wollen, war aber

mit seinem Vorschlag nicht durchgedrungen. »Laß. Ich bin nicht dafür.

Das alte Schwarz und Weiß hält gerade noch; aber wenn du was Rotes dran

nähst, dann reißt es gewiß.«

 

Die Pfeife war ausgegangen, und Dubslav wollte sich eben von seinem

Platz erheben und nach Engelke rufen, als dieser vom Gartensaal her auf

die Veranda heraustrat.

 

»Das ist recht, Engelke, daß du kommst ... Aber du hast da ja was wie'n

Telegramm in der Hand. Ich kann Telegramms nicht leiden. Immer is einer

dod, oder es kommt wer, der besser zu Hause geblieben wäre.«

 

Engelke griente. »Der junge Herr kommt.«

 

»Und das weißt du schon?«

 

»Ja, Brose hat es mir gesagt.«

 

»So, so. Dienstgeheimnis. Na, gib her.«

 

Und unter diesen Worten brach er das Telegramm auf und las: »Lieber

Papa. Bin sechs Uhr bei dir. Rex und von Czako begleiten mich. Dein

Woldemar.«

 

Engelke stand und wartete.

 

»Ja, was da tun, Engelke?« sagte Dubslav und drehte das Telegramm hin

und her. »Und aus Cremmen und von heute früh,« fuhr er fort. »Da müssen

sie also die Nacht über schon in Cremmen gewesen sein. Auch kein Spaß.«

 

»Aber Cremmen is doch soweit ganz gut.«

 

»Nu, gewiß, gewiß. Bloß sie haben da so kurze Betten ... Und, wenn man,

wie Woldemar, Kavallerist ist, kann man ja doch auch die acht Meilen

von Berlin bis Stechlin in einer Pace machen. Warum also Nachtquartier?

Und Rex und von Czako begleiten mich. Ich kenne Rex nicht und kenne von

Czako nicht. Wahrscheinlich Regimentskameraden. Haben wir denn was?«

 

»Ich denk doch, gnäd'ger Herr. Und wovor haben wir denn unsre Mamsell?

Die wird schon was finden.«

 

»Nu gut. Also wir haben was. Aber wen laden wir dazu ein? So bloß ich,

das geht nicht. Ich mag mich keinem Menschen mehr vorsetzen. Czako,

das ginge vielleicht noch. Aber Rex, wenn ich ihn auch nicht kenne,

zu so was Feinem wie Rex pass' ich nicht mehr; ich bin zu altmodisch

geworden. Was meinst du, ob die Gundermanns wohl können?«

 

»Ach, die können schon. Er gewiß, und sie kluckt auch bloß immer so

rum.«

 

»Also Gundermanns. Gut. Und dann vielleicht Oberförsters. Das älteste

Kind hat freilich die Masern, und die Frau, das heißt die Gemahlin (und

Gemahlin is eigentlich auch noch nicht das rechte Wort), die erwartet

wieder. Man weiß nie recht, wie man mit ihr dran ist und wie man sie

nennen soll, Oberförsterin Katzler oder Durchlaucht. Aber man kann's

am Ende versuchen. Und dann unser Pastor. Der hat doch wenigstens

die Bildung. Gundermann allein ist zu wenig und eigentlich bloß ein

Klutentreter. Und seitdem er die Siebenmühlen hat, ist er noch weniger

geworden.«

 

Engelke nickte.

 

»Na, dann schick also Martin. Aber er soll sich proper machen. Oder

vielleicht ist Brose noch da; der kann ja auf seinem Retourgang bei

Gundermanns mit rangehen. Und soll ihnen sagen sieben Uhr, aber nicht

früher; sie sitzen sonst so lange rum, und man weiß nicht, wovon man

reden soll. Das heißt mit ihm; sie red't immerzu ... Und gib Brosen

auch nen Kornus und funfzig Pfennig.«

 

»Ich werd ihm dreißig geben.«

 

»Nein, nein, funfzig. Erst hat er ja doch was gebracht und nu nimmt er

wieder was mit. Das is ja so gut wie doppelt. Also funfzig. Knaps ihm

nichts ab.«

 

 

 

 

Zweites Kapitel

 

 

Ziemlich um dieselbe Zeit, wo der Telegraphenbote bei Gundermanns

vorsprach, um die Bestellung des alten Herrn von Stechlin auszurichten,

ritten Woldemar, Rex und Czako, die sich für sechs Uhr angemeldet

hatten, in breiter Front von Cremmen ab; Fritz, Woldemars Reitknecht,

folgte den dreien. Der Weg ging über Wutz. Als sie bis in die Nähe von

Dorf und Kloster dieses Namens gekommen waren, bog Woldemar vorsichtig

nach links hin aus, weil er der Möglichkeit entgehen wollte, seiner

Tante Adelheid, der Domina des Klosters, zu begegnen. Er stand zwar gut

mit dieser und hatte sogar vor, ihr, wie herkömmlich, auf dem Rückwege

nach Berlin seinen Besuch zu machen; aber in diesem Augenblick paßte

ihm solche Begegnung, die sein pünktliches Eintreffen in Stechlin

gehindert haben würde, herzlich schlecht. So beschrieb er denn einen

weiten Halbkreis und hatte das Kloster schon um eine Viertelstunde

hinter sich, als er sich wieder der Hauptstraße zuwandte. Diese, durch

Moor- und Wiesengründe führend, war ein vorzüglicher Reitweg, der an

vielen Stellen noch eine Grasnarbe trug, weshalb es anderthalb Meilen

lang in einem scharfen Trabe vorwärts ging, bis an eine Avenue heran,

die geradlinig auf Schloß Stechlin zuführte. Hier ließen alle drei die

Zügel fallen und ritten im Schritt weiter. Über ihnen wölbten sich die

schönen, alten Kastanienbäume, was ihrem Anritt etwas Anheimelndes und

zugleich etwas beinah Feierliches gab.