Das Heim und die Welt 25

Das Heim und die Welt 25

Königin!« sagte ich, »jetzt im Augenblick haben wir die 50000 Rupien

noch nicht gerade nötig. Ich denke, daß wir einstweilen mit 5000 oder

sogar mit 3000 auskommen.«

 

Sie war wie von einem Alp befreit. »Ich werde Ihnen 5000 holen«, sagte

sie in einem Ton, als wollte sie in ein Jubellied ausbrechen, -- in das

Lied, das Radhika in den Wischnu-Liedern sang:

 

Die Blume aller Blumen will ich suchen,

Daß sie als Schmuck die dunklen Flechten ziere,

Wenn der Geliebte naht.

 

-- es ist dieselbe Weise, dasselbe Lied: fünftausend will ich bringen!

Mit dieser Blume will ich mein Haar schmücken!

 

Die Zurückhaltung der Flöte ist es, die diesem Liede seinen Wohllaut

gibt. Ich darf nicht meine Begierde zu heftig in ihr Rohr blasen

lassen, sonst würde, fürchte ich, statt der Musik die Frage ertönen:

»Warum?« »Wozu so viel?« »Woher soll ich das schaffen?« -- ganz andere

Töne, als das Lied, das Radhika sang! So habe ich recht, wenn ich sage,

die Illusion allein ist wirklich, -- sie ist die Flöte selbst, während

die Wahrheit nichts als ihre leere Höhlung ist. Nikhil hat in dieser

letzten Zeit diese bloße Leere spüren müssen, -- man sieht es an dem

Ausdruck seines Gesichts, der selbst mich schmerzlich berührt. Aber

Nikhil pflegte sich zu rühmen, daß es ihm um die Wahrheit zu tun sei,

während ich mich rühmte, daß ich mir die Illusion nicht rauben lassen

wollte. Nun hat jeder, was er wollte; was gibt es da zu klagen?

 

Um Bimalas Herz nicht aus der dünnen Luft des Idealismus zu reißen,

brach ich jede weitere Erörterung über die 5000 Rupien ab. Ich kam

wieder auf die Dämonen vernichtende Göttin und ihren Gottesdienst zu

sprechen. Wann sollte die Feierlichkeit stattfinden, und wo? In Ruimari,

einem Ort, der zu Nikhils Gebiet gehört, findet einmal im Jahre eine

grosse Messe statt, wo Hunderttausende von Pilgern sich versammeln. Das

würde eine großartige Gelegenheit sein für die feierliche Eröffnung des

Kultes unsrer Göttin.

 

Bimala glühte vor Begeisterung. Hier handelte es sich nicht um das

Verbrennen von ausländischen Stoffen oder gar um das Niederbrennen von

Scheunen, selbst Nikhil könnte also nichts dagegen haben, -- so meinte

sie. Aber ich lächelte innerlich. Wie wenig doch diese beiden Menschen,

die ganze neun Jahre lang Tag und Nacht zusammen gelebt haben, von

einander wissen! Sie wissen vielleicht etwas von ihrem häuslichen Leben,

aber wenn es sich um Außendinge handelt, so sind sie ganz ratlos. Sie

haben in dem schönen Wahn gelebt, daß das Heim und die Außenwelt in

vollkommener Harmonie ständen. Heute müssen sie zu ihrem Leidwesen

einsehen, daß es zu spät ist, die jahrelange Versäumnis nachzuholen und

beide miteinander in Harmonie zu bringen.

 

Doch was macht das? Mögen die, die den Fehler gemacht haben, beim

Zusammenstoß mit der Welt ihren Irrtum erkennen! Was kümmert mich ihre

Not? Für den Augenblick wird es mir lästig, Bimala noch länger wie einen

Fesselballon in höhern Regionen schweben zu lassen. Es ist besser, ich

bringe die Geldsache erst in Ordnung.

 

Als Bimala aufstand, um fortzugehen, und schon nahe der Tür war, sagte

ich so ganz nebenbei: »Und was das Geld anbetrifft...«

 

Bimala hielt an, und sich nach mir umsehend sagte sie: »Ende dieses

Monats, wenn ich mein Monatsgeld bekomme...«

 

»Das würde viel zu spät sein, fürchte ich.«

 

»Wann brauchen Sie es denn?«

 

»Morgen.«

 

»Gut -- Sie sollen es morgen haben.«

 

 

Fußnoten:

 

[29] Zitat aus der Nationalhymne Bande Mataram von Bankin

Tschatterdschi.

 

[30] Ein Zitat aus den Upanischads.

 

[31] Es hängt eine Welt von Gefühlen an dem Schmuck der

bengalischen Frauen. Er legt nicht nur Zeugnis ab von der Liebe und

Achtung des Gebers, sondern er wird auch getragen als Symbol für alles,

was man am Weibe am höchsten schätzt, -- die beständige Sorge um das

Wohl ihres Gatten, die erfolgreiche Verrichtung aller materiellen und

geistigen Pflichten, die der Haushalt ihr auferlegt. Wenn der Gatte

stirbt und die Verantwortung für den Haushalt in andere Hände übergeht,

dann wirft die Witwe allen Schmuck beiseite, als ein Zeichen, daß sie

allen weltlichen Interessen entsagt. Zu jeder andern Zeit aber ist der

Verzicht auf Schmuck immer ein Zeichen von höchster Not und appelliert

als solches aufs lauteste an die Ritterlichkeit eines jeden Bengalen,

der zufällig Zeuge davon ist. (Anmerkg. d. engl. Übers.)

 

 

 

 

ACHTES KAPITEL

 

 

NIKHILS ERZÄHLUNG

 

X

 

Die Lokalzeitungen haben angefangen, Artikel und Briefe gegen mich zu

veröffentlichen, und ich höre, daß Karikaturen und Schmähschriften

folgen sollen. Witz und Humor lassen ihren Übermut an mir aus, und über

die Lügen, die auf diese Weise verbreitet werden, krümmt sich das ganze

Land vor Lachen. Sie wissen, daß sie das Monopol haben, die Leute mit

Schmutz zu bewerfen, und so kommt der harmlose Vorübergehende nicht

unbesudelt davon.

 

Sie sagen, daß meine sämtlichen Gutsinsassen, vom höchsten bis zum

niedrigsten, Freunde der Swadeschi-Bewegung sind, aber aus Furcht vor

mir es nicht wagen, sich als solche zu bekennen. Die wenigen, die tapfer

genug waren, mir zu trotzen, haben die ganze Härte meiner Verfolgung

fühlen müssen. Ich bin im geheimen Einverständnis mit der Polizei und

mit dem Magistrat, und diese verzweifelten Anstrengungen, mir zu meinem

ererbten Titel noch einen ausländischen zu erwerben, sollen alle

Aussicht auf Erfolg haben.

 

Auf der andern Seite sind die Zeitungen des Lobes voll von den Zemindars

Kundu und Tschakravarti, den treu ergebenen Söhnen des Vaterlandes. Wenn

das Land nur noch ein paar solche tapfre Patrioten mehr hätte, heißt es,

so würden die Fabriken von Manchester sich bald ihr eigenes Grablied

nach der Melodie des Bande Mataram singen müssen.

 

Dann folgt in blutroten Lettern eine Liste der verräterischen Zemindars,

deren Schatzhäuser man verbrannt hat, weil sie die Sache nicht

unterstützen wollten. »Das heilige Feuer«, heißt es weiter, »ist

aufgerufen, daß es seinen heiligen Beruf erfülle und das Land reinige,

und noch andere Kräfte sind am Werk, die dafür sorgen, daß die, die

nicht wahre Söhne des Mutterlandes sind, sich nicht länger auf seinem

Schoß breitmachen.« Die Unterschrift ist augenscheinlich ein Pseudonym.

 

Ich merkte, daß unsre Studenten dahinter steckten, daher ließ ich einige

von ihnen rufen und zeigte ihnen den Brief.

 

Einer der Studenten berichtete mir mit ernster Miene, sie hätten auch

gehört, daß eine Schar entschlossener Patrioten sich zusammengetan habe,

die rücksichtslos jedes Hindernis, das sich der Swadeschi-Bewegung

entgegenstellte, aus dem Wege räumen wolle.

 

»Wenn auch nur einer unserer Landsleute diesen verwegenen Gesellen zum

Opfer fällt,« sagte ich, »so bedeutet dies in der Tat eine Niederlage

unseres Vaterlandes.«

 

»Das verstehen wir nicht, Maharadscha«, sagte ein Student der

Geschichte.

 

Ich versuchte, ihnen meine Meinung zu erklären.

 

»Unser Vaterland«, sagte ich, »ist durch bloße Furcht bis an den Rand

des Abgrunds gebracht, -- Furcht vor den Göttern bis hinab zu der Furcht

vor der Polizei; und wenn ihr nun im Namen der Freiheit ein anderes

Schreckgespenst aufstellt, -- wie ihr es auch nennen mögt --, wenn ihr,

mit der Schwäche eures Vaterlandes rechnend, es durch offene Gewalt

eurem Willen unterwerfen wollt, so kann keiner, der sein Vaterland

wirklich liebt, auf eurer Seite sein.«

 

»Gibt es denn irgend ein Land,« fragte der Geschichtsstudent weiter,

»das sich aus einem andern Grunde als aus Furcht seiner Regierung

unterwirft?«

 

»Die Freiheit, die in einem Lande herrscht,« erwiderte ich, »kann man

nach dem Grade bemessen, in dem die Furcht dort herrscht. Wo ihre

Herrschaft sich auf die beschränkt, die rauben und plündern möchten, da

kann die Regierung sich rühmen, den Menschen von der Gewalttätigkeit des

Menschen befreit zu haben. Aber wo Furcht darüber wachen soll, wie die

Menschen sich kleiden, wo sie Handel treiben und was sie essen, da hat

man keine Achtung vor der Willensfreiheit des Menschen und zerstört die

Menschheit an der Wurzel.«

 

»Übt man in andern Ländern nicht auch solchen Zwang auf den

Einzelwillen?« fragte der Geschichtsstudent weiter.

 

»Wer leugnet dies?« rief ich aus. »Aber in allen diesen Ländern hat der

Mensch erst seine Menschheit zerstören müssen, damit die Sklaverei

gedeihen konnte.«

 

»Beweist es nicht vielmehr,« warf ein älterer Student dazwischen, »daß

Sklaverei dem Menschen angeboren und eine Grundtatsache seiner Natur

ist?«

 

»Sandip Babu setzte die Sache sehr klar auseinander«, sagte ein dritter.

»Er gab uns das Beispiel Ihres Nachbarn, des Zemindars Harisch Kundu.

Auf seinen Gütern würden Sie auch nicht eine einzige Unze ausländischen

Salzes finden. Woher kommt dies? Weil er immer mit eiserner Faust

regiert. Für die, die von Natur Sklaven sind, ist es das größte Elend,

wenn ihnen ein strenger Herr fehlt.«

 

»Ei, Herr,« fiel ein jüngerer Student ein, »haben Sie denn nicht von dem

widerspenstigen Pächter des andern Zemindars hier in der Nähe,

Tschakravarti, gehört, wie man gesetzlich gegen ihn vorging, bis er in

äußerste Not geriet? Als er schließlich gar nichts mehr zu essen hatte,

ging er aus, um die silbernen Schmuckstücke seiner Frau zu verkaufen,

aber niemand wagte, sie ihm abzunehmen. Dann bot ihm Tschakravartis

Verwalter fünf Rupien für alles zusammen. Sie waren über dreißig wert,

aber er mußte den Handel annehmen oder Hungers sterben. Nachdem der

Verwalter ihm die Sachen abgenommen hatte, sagte er kalt, daß diese fünf

Rupien auf seinen Pachtzins gutgeschrieben werden sollten! Als wir das