Das Heim und die Welt 17

Das Heim und die Welt 17

In Wahrheit teilt Bimala doch nur mein Heim aber nicht mein Leben. Ich

hatte sie so vergrößert und ihr einen so großen Platz eingeräumt, daß,

als ich sie verlor, mein ganzes übriges Leben mir eng und klein schien.

Ich hatte alles andre in eine Ecke geworfen, um Platz für Bimala zu

machen, -- indem ich ganz dadurch in Anspruch genommen war, sie zu

schmücken und zu kleiden und zu erziehen und Tag und Nacht mich um sie

zu drehen, und dabei vergaß, wie groß die Menschheit ist und wie kostbar

des Menschen Leben. Wenn die Zufälligkeiten des täglichen Lebens

anfangen, den Menschen zu beherrschen, so sieht er die Wahrheit nicht

mehr und verliert seine Freiheit. Und Bimala nahm diese Zufälligkeiten

so peinlich wichtig, daß die Wahrheit sich mir ganz verbarg. Daher sehe

ich keinen Ausweg aus meinem Elend und starre nur immer auf den leeren

Platz, der mir die Welt bedeutete. Und so klingt mir an diesem

Augustmorgen schon stundenlang der alte Kehrreim im Ohr:

 

»August ist da. Wild schluchzt der Himmel auf,

Und Tränenströme stürzen auf die Erde.

Ach, und mein Haus ist leer.«

 

 

Fußnoten:

 

[20] Henri Frédéric Amiel, Genfer Dichter und Philosoph

deutscher Schule (1821-81), besonders bekannt durch die Auszüge aus

seinen Tagebüchern, die nach seinem Tode veröffentlicht und ein

verbreitetes Erbauungsbuch wurden. (Übers.)

 

[21] Der von der Regierung gegen eine Pachtsumme angestellte

Hauptpächter eines Landstriches mit dem Recht der Unterverpachtung.

 

[22] Der Name Buddhas, bevor er der Welt entsagte.

 

 

BIMALAS ERZÄHLUNG

 

XI

 

Die Veränderung, die mit einem Schlage über den Geist Bengalens gekommen

war, war ungeheuer. Es war, als ob der Ganges die Asche der

sechzigtausend Söhne Sagars[23] berührt hätte, die kein Feuer hatte

entzünden, kein Wasser in lebendige Erde hatte umwandeln können. Das

tote Bengalen stand plötzlich aus der Asche auf und sprach: »Hier bin

ich!«

 

Ich habe irgendwo gelesen, daß im alten Griechenland einmal ein

Bildhauer das Glück hatte, dem Bildnis, das er mit eigener Hand gemacht,

Leben zu verleihen. Doch selbst bei jenem Wunder war die Form schon da,

als das Leben entstand. Aber wo war die Einheit in diesem Haufen

unfruchtbarer Asche? Wäre sie hart gewesen, wie Stein, so hätten wir die

Hoffnung haben können, daß eine Form aus ihr entstehen könnte, wie ja

auch Ahalja, obgleich sie in Stein verwandelt war, doch ihre Menschheit

wieder erhielt. Aber diese zerstreute Asche muß dem Schöpfer zwischen

den Fingern hindurch in den Staub gefallen sein, um in alle Winde

verstreut zu werden. Sie hatte sich angehäuft, aber nie in sich

verbunden. Doch an diesem Tage, der für Bengalen gekommen war, nahm

selbst diese lose Masse Gestalt an und rief mit Donnerstimme dicht vor

unsrer Tür: »Hier bin ich!«

 

Wie konnten wir anders als an ein Wunder glauben? Es war, als ob dieser

Augenblick unsrer Geschichte uns wie ein Edelstein aus der Krone eines

trunkenen Gottes in die Hand gefallen wäre. Er hatte keine Ähnlichkeit

mit unsrer Vergangenheit; und so hofften wir nun, daß all unser Mangel

und Elend wie mit einem Zauberschlage verschwinden würde, daß es für uns

keine Grenze mehr gäbe zwischen dem Möglichen und Unmöglichen. Alles

schien uns zu sagen: »Es kommt, es ist da!«

 

So kamen wir zu dem Glauben, daß unsre Geschichte kein Roß brauchte,

sondern daß sie wie der himmlische Wagen aus eigener Kraft dahinfahren

würde. Auch brauchte man dem Fuhrmann keinen Lohn zu zahlen, man mußte

ihm nur ab und zu seinen Becher wieder mit Wein füllen. Und dann würden

wir das Ziel unsrer Hoffnungen in irgendeinem unmöglichen Paradies

erreichen.

 

Mein Gatte war nicht ganz teilnahmslos, aber während wir uns

begeisterten, schien er immer trauriger zu werden. Es war, als suche er

eine Vision hinter der wogenden Gegenwart.

 

Ich erinnere mich, wie er eines Tages bei einer der

Auseinandersetzungen, die er beständig mit Sandip hatte, sagte: »Das

Glück ist an unsre Tür gekommen und klopft an, nur um uns zu zeigen, daß

wir nicht in der Lage sind, es aufzunehmen, -- daß wir nicht alles

bereit gehalten haben, um es in unser Haus bitten zu können.«

 

»Nein«, war Sandips Antwort. »Du redest wie ein Atheist, weil du nicht

an unsre Götter glaubst. Uns ist es ganz deutlich offenbar geworden, daß

die Göttin mit ihrer Gabe gekommen ist, doch du mißtraust den

augenfälligen Zeichen ihrer Gegenwart.«

 

»Gerade weil ich so fest an meinen Gott glaube,« sagte mein Gatte, »bin

ich so gewiß, daß wir noch nicht zu seinem Dienst bereit sind. Gott hat

die Kraft, uns seine Gabe zu geben, aber wir müssen die Kraft haben, sie

anzunehmen.«

 

Solche Reden meines Gatten verdrossen mich nur. Ich konnte mich nicht

enthalten, mich einzumischen: »Du meinst, daß diese Begeisterung nur ein

Rausch ist, aber gibt solch ein Rausch nicht in gewisser Weise Kraft?«

»Ja«, erwiderte mein Gatte. »Er gibt vielleicht Kraft, aber keine

Waffen.«

 

»Kraft aber ist eine Gabe Gottes«, fuhr ich fort. »Waffen können von

bloßen Handwerkern beschafft werden.« Mein Gatte lächelte. »Die

Handwerker werden ihren Lohn fordern, bevor sie die Waffen liefern«,

sagte er.

 

Sandip warf sich in die Brust, als er erwiderte: »Sorge dich nur darum

nicht! Sie sollen ihren Lohn schon haben.«

 

»Ich werde die Festmusik bestellen, wenn sie ihre Bezahlung haben, nicht

vorher«, antwortete mein Gatte.

 

»Du brauchst dir nicht einzubilden, daß wir auf deine Freigebigkeit

dafür angewiesen sind«, sagte Sandip spöttisch. »Unser Fest hängt nicht

von Geldzahlungen ab.«

 

Und er begann mit rauher Stimme zu singen:

 

Mein Geliebter, der verschwenderisch seine Liebe ausschüttet und

nach Lohn nicht fragt,

Spielt die einfache kleine Flöte, die er für ein Nichts kaufte,

Und mein Herz lauscht den Klängen, bis es sich ganz darin verliert.

 

Dann wandte er sich lächelnd zu mir und sagte: »Wenn ich singe,

Bienenkönigin, so will ich damit nur beweisen, daß, wenn unser Leben

voll Musik ist, wir eine schöne Stimme entbehren können. Wenn wir nur

singen, weil wir musikalisch sind, so hat das Lied nicht viel Wert. Nun,

da ein voller Strom von Musik über unser Land dahinflutet, lassen Sie

Nikhil seine Tonleiter üben, während wir mit unsern rauhen Stimmen das

Land aufrütteln:

 

Mein Haus ruft mir zu: Warum willst du hinaus und willst draußen

dein Alles verlieren?

Doch mein Leben sagt: Nimm deine ganze Habe und gib sie den Winden

preis!

Ich folge dem Ruf des Lebens, was gilt mir das Gut, das doch

entflieht?

Muß ich den Untergang freien, so sei es lächelnd getan!

Denn nur das Eine begehr' ich: den Todestrank der Unsterblichkeit.

 

Du mußt begreifen, Nikhil, daß wir alle unser Herz verloren haben.

Niemand kann uns länger in den Grenzen des leicht Möglichen festhalten

bei unsrer Jagd nach dem hoffnungslos Unmöglichen.

 

Halten wollt ihr uns,

Toren, die ihr nicht die unbändige Lust der Verwegenheit kennt,

Die ihr den Ruf nicht hörtet, der uns kam vom Ziel des verschlungenen

Pfades!

Alles, was brav ist, gerade und glatt,

Kopfüber damit in den Staub!«

 

Ich glaubte, mein Gatte wollte die Diskussion fortsetzen, aber er stand

schweigend auf und ließ uns allein.

 

Was mich innerlich aufwühlte, war nur das Widerspiel der stürmischen

Leidenschaft draußen, die über das Land hinfegte, von einem Ende zum

andern. Ich fühlte, wie der Herr meines Schicksals auf seinem

Siegeswagen schnell heranbrauste, und das Rollen der Räder fand einen

Widerhall in mir. Ich hatte beständig das Gefühl, daß jeden Augenblick

etwas Außerordentliches geschehen könnte, für das mich jedoch keine

Verantwortung träfe. War ich nicht in eine Sphäre gerückt, wo nach Recht

und Unrecht und den Gefühlen anderer nicht mehr gefragt wird? Hatte ich

dies je gewollt -- hatte ich je so etwas erhofft oder erwartet? Wer

könnte, wenn er mein ganzes bisheriges Leben ansieht, sagen, daß mich

irgendwelche Schuld träfe?

 

Mein ganzes Leben lang hatte ich getreulich am Altar meine Opfer

dargebracht, -- aber als endlich die göttliche Gnade sich offenbaren

sollte, erschien ein andrer Gott als der, dem ich zu dienen glaubte. Und

gleichwie das erwachte Land von dem Jubelruf Bande Mataram erzittert,

mit dem es den plötzlich vor ihm aufgetauchten Zukunftstraum begrüßt, so

schlagen alle Pulse dem plötzlich erschienenen, unbekannten, ungestümen

Fremden entgegen.

 

Eines Nachts verließ ich mein Bett und schlüpfte aus meinem Zimmer auf

die Terrasse draußen. Hinter unsrer Gartenmauer sind reifende

Reisfelder. Nach Norden zu sieht man durch die Bäume des Dorfes den Fluß

schimmern. Die ganze Landschaft lag in der Dunkelheit da wie der noch

schlummernde Keim einer neuen Zukunft.

 

In jener Zukunft sah ich mein Vaterland, ein Weib gleich mir, dastehen

und voll Erwartung ausspähen. Der plötzliche Ruf eines unbekannten Etwas

hat sie aus der Enge ihres Hauses herausgetrieben. Sie hat keine Zeit

gehabt zu warten und zu überlegen, oder sich eine Fackel anzuzünden,

sondern ist ohne Besinnen in das Dunkel hinausgestürzt. Ich weiß wohl,

wie ihre innerste Seele auf die fernen Flötenklänge, die sie rufen,

antwortet; wie ihre Brust wogt; wie sie fühlt, daß sie diesem

Unbekannten immer näher kommt, es schon erreicht hat, so daß sie sich

blind hineinstürzen kann. Sie ist nicht Mutter. Sie hört nicht auf den

Ruf ihrer hungrigen Kinder, vergeblich wartet am Abend das dunkle Heim

auf ihre Lampe. Sie eilt zu ihrem Stelldichein, denn dies ist das Land

der Wischnu-Dichter. Sie hat ihr Heim verlassen, ihre häuslichen