Das Heim und die Welt 26

Das Heim und die Welt 26

Ich möchte«, sagte ich, »etwas Größeres pflanzen. Mir ist es nicht um

tote Pfähle zu tun, sondern um lebendige Bäume, und diese brauchen Zeit

zum Wachsen.«

 

»Ich fürchte, Herr,« bemerkte der Geschichtsstudent höhnisch, »Sie

werden weder Pfähle noch Bäume bekommen. Sandip Babu lehrt ganz richtig,

daß man zugreifen muß, wenn man etwas haben will. Wir brauchen alle

etwas Zeit, um dies zu lernen, weil es dem widerspricht, was wir in der

Schule gelernt haben. Ich habe mit eigenen Augen gesehen, wie einer von

Harisch Kundus Pachteinnehmern einen der Pächter, der nichts anderes

mehr zu verkaufen hatte, zwang, sein junges Weib herzugeben! An Käufern

fehlte es nicht, und die Forderung des Zemindars wurde befriedigt. Ich

kann Ihnen sagen, Herr, der Anblick des verzweifelten Mannes ließ mich

nächtelang nicht schlafen! Aber was mein Gefühl auch sagte, soviel war

mir klar, daß der Mann, der das Geld, das er haben will, zu bekommen

weiß, und sollte er auch das Weib seines Schuldners verkaufen, -- daß

dieser ein besserer Mann ist als ich. Ich gebe zu, daß ich nicht dazu

imstande wäre, ich bin ein Schwächling, meine Augen füllten sich beim

Anblick solcher Not mit Tränen. Aber wenn irgend jemand unser Vaterland

retten kann, so sind es diese Kundus und Tschakravartis und ihre Leute.«

 

Ich fand keine Worte für mein Entsetzen. »Wenn das, was Sie sagen, wahr

ist,« rief ich aus, »so sehe ich klar, daß es die Aufgabe meines Lebens

sein muß, das Vaterland zu retten. Die Sklaverei, die uns bis ins Mark

gedrungen ist, kommt bei dieser Gelegenheit als entsetzliche Tyrannei

zum Ausbruch. Ihr seid so gewohnt, euch aus Furcht der Macht zu

unterwerfen, daß für euch der Glaube an die Notwendigkeit der

Unterwerfung der Schwächeren eine Art Religion geworden ist. Mein Kampf

soll gegen diese Schwäche, gegen diese abscheuliche Grausamkeit

gerichtet sein.«

 

Diese Dinge, die für gewöhnliche Menschen so einfach sind, verwirren

sich unglaublich in den Köpfen der Studenten, und der einzige Zweck

ihrer historischen Sophistereien scheint zu sein, die Wahrheit zu

verdrehen!

 

 

XI

 

Pantschus vorgebliche Tante macht mir zu schaffen. Es wird schwer sein,

sie des Betrugs zu überführen, denn obwohl es oft schwierig oder

unmöglich ist, Zeugen für ein wirkliches Geschehnis zu finden, so

lassen sich doch immer für etwas, was gar nicht geschehen ist, unzählige

Beweise aufbringen. Der Zweck dieses Schachzuges ist augenscheinlich,

den Verkauf von Pantschus Pachthof an mich rückgängig zu machen.

 

Da ich keinen andern Ausweg finden konnte, dachte ich daran, Pantschu

auf meinem Gebiet ein Stück Land in Erbpacht zuzuweisen und eine Hütte

darauf bauen zu lassen. Aber mein Lehrer wollte davon nichts wissen. Er

meinte, ich solle solchem boshaften Treiben gegenüber nicht gutwillig

nachgeben, und erklärte sich bereit, die Sache selbst in die Hand zu

nehmen.

 

»Sie, Meister?« rief ich höchst überrascht.

 

»Ja, ich«, wiederholte er.

 

Ich konnte mir durchaus nicht vorstellen, wie mein Lehrer irgend etwas

gegen diese juristischen Ränke tun könnte. An diesem Abend kam er nicht

wie sonst zur gewohnten Stunde zu mir. Als ich mich nach ihm erkundigte,

erfuhr ich von seinem Diener, daß er mit einem kleinen Koffer, in den er

ein paar Sachen und etwas Bettzeug gepackt hatte, abgereist sei und in

einigen Tagen zurück sein werde. Ich dachte, daß er sich vielleicht

aufgemacht hätte, um im Dorf, wo der Onkel Pantschus gelebt hat, Zeugen

zu finden. Aber solch Unternehmen schien mir ganz aussichtslos...

 

Am Tage vergesse ich mich über meiner Arbeit. Aber wie der

Spätherbstnachmittag langsam vorrückt und die Farben am Himmel trübe

werden, trüben sich auch meine Gefühle. Es gibt viele in dieser Welt,

deren Seele in Steinhäusern wohnt, -- sie brauchen sich um das Draußen

nicht zu kümmern. Aber meine Seele wohnt unter den Bäumen im freien

Felde; sie nimmt die Botschaften, die die freien Winde bringen,

mittelbar in sich auf, und die ganze Tonleiter von Licht und Dunkel

findet Widerhall und Antwort in ihrer innersten Tiefe.

 

Solange der helle Tag um mich leuchtet und ich mitten im Getriebe der

Menschen bin, scheint es, als ob meinem Leben nichts fehlt. Aber wenn

die Farben am Horizont verblassen und der Himmel die Vorhänge über seine

Fenster zieht, dann fühlt mein Herz, daß der Abend auch für mich wie ein

Vorhang herabsinkt, um die Welt draußen auszuschließen und die Stunde zu

künden, wo die Dunkelheit sich mit dem Einen füllen muß. Erde, Himmel

und Wasser rufen es uns zu, und ich kann mein Ohr nicht ihrem Ruf

verschließen. Wenn daher die Dämmerung immer tiefer wird, wie der Blick

aus den dunklen Augen der Geliebten, so sagt mir mein ganzes Wesen, daß

die Arbeit allein nicht der wahre Sinn des Lebens sein kann, daß sie

allein nicht Inhalt und Zweck des menschlichen Daseins sein soll, denn

der Mensch soll nicht ein bloßer Sklave sein -- auch nicht der Sklave

des Wahren und Guten.

 

Ach, Nikhil, wo ist der Teil seines Selbst geblieben, der sonst, wenn

die Arbeit des Tages getan war, unter dem Sternenhimmel alle Fesseln von

sich warf und hineintauchte in die unendlichen Tiefen des nächtlichen

Dunkels? Wie furchtbar einsam ist doch der, dem in der Mannigfaltigkeit

des Lebens der Gefährte fehlt!

 

Neulich abends, um die Zeit, wo Tag und Nacht sich auf der Schwelle

begegnen, hatte ich gerade nicht zu arbeiten, war auch nicht zum

Arbeiten aufgelegt, und auch mein Lehrer war nicht da, um mir

Gesellschaft zu leisten. Mein Herz war wie ein leer dahintreibendes

Boot, das einen Ankerplatz sucht, und so schlenderte ich den inneren

Gärten zu. Ich liebe die Chrysanthemen sehr, und an der einen Seite des

Parkes habe ich ganze Reihen davon in allen Spielarten an der Mauer

entlang in Töpfen hintereinander aufstellen lassen. Als sie blühten, sah

es aus, als ob eine grüne Woge sich in Schaum von allen Regenbogenfarben

auflöste. Ich war längere Zeit nicht nach diesem Teil des Parkes

gekommen, und der Gedanke, meine Chrysanthemen nach langer Trennung

wiederzusehen, erfüllte mich mit freudiger Erwartung.

 

Als ich eintrat, sah der Vollmond gerade über die Mauer, deren Fuß noch

im tiefen Schatten lag. Es war, als ob er sich von hinten auf den Zehen

herangeschlichen hätte und mutwillig lächelnd der Dunkelheit die Augen

zuhielte. Als ich mich der Terrasse von Chrysanthemen näherte, sah ich

davor eine Gestalt im Grase ausgestreckt. Mein Herz stockte plötzlich.

Auch die Gestalt richtete sich beim Nahen meiner Schritte erschrocken

auf.

 

Was sollte ich in dem Augenblick tun? Ich schwankte, ob ich mich noch

schnell zurückziehen sollte. Auch Bimala überlegte augenscheinlich, wie

sie mir entkommen könnte. Aber es schien mir ebenso ungeschickt, jetzt

fortzugehen, wie zu bleiben. Bevor ich mich entschließen konnte, stand

Bimala auf, schlug das Ende ihres Sari über den Kopf und ging fort, den

inneren Gemächern zu.

 

Diese kurze Pause hatte genügt, um mir das ganze Elend Bimalas

klarzumachen. Und sofort verstummte die Klage meines eigenen Lebens. Ich

rief aus: »Bimala!«

 

Sie fuhr zusammen und hielt an, doch wandte sie sich nicht um. Ich trat

hinzu und stand vor ihr. Ihr Gesicht war im Schatten, das Mondlicht fiel

auf meines. Sie hatte die Augen gesenkt, die Hände krampfhaft

zusammengepreßt.

 

»Bimala,« sagte ich, »warum sollte ich versuchen, dich in diesem

verschlossenen Käfig bei mir festzuhalten? Weiß ich denn nicht, daß du

auf diese Weise vor Kummer und Sehnsucht vergehen mußt?«

 

Sie stand still da, ohne die Augen zu erheben oder ein Wort zu sagen.

 

»Ich weiß,« fuhr ich fort, »daß, wenn ich dich mit Gewalt gefesselt

halten wollte, mein ganzes Leben nichts mehr sein würde als eine

eiserne Kette. Welche Freude könnte ich davon haben?«

 

Sie schwieg noch immer.

 

»Daher sage ich dir aufrichtig, Bimala,« schloß ich, »du bist frei. Was

immer ich dir auch gewesen bin oder vergeblich zu sein versucht habe, --

deine Fessel will ich nicht sein.« Und damit ging ich nach den äußeren

Gemächern.

 

Nein, nein, es war weder ein großmütiger Impuls, noch war es

Gleichgültigkeit. Ich hatte nur einfach eingesehen, daß ich selbst nie

frei sein würde, solange ich andere in Unfreiheit ließe. Hätte ich

versucht, Bimala wie eine Schmuckkette um meinen Hals zu behalten, so

hätte diese Kette wie eine schwere Last auf mein Herz gedrückt. Habe ich

nicht aus tiefster Seele gebetet, daß ich willig mein Los auf mich

nehmen und auf Glück verzichten oder den Schmerz willkommen heißen

wollte, wenn ich nur nicht in Knechtschaft leben sollte? Wenn man sich

gewaltsam an die Lüge klammert und nicht von dem Glauben lassen will,

daß sie Wahrheit ist, so erdrosselt man sich selbst. Möge ich vor

solcher Selbstzerstörung bewahrt bleiben!

 

Als ich mein Zimmer betrat, fand ich meinen Lehrer dort wartend. Meine

erregten Gefühle wogten noch in mir. »Die Freiheit, Meister,« begann ich

ohne ein Wort der Begrüßung oder der Frage, »die Freiheit ist das

Höchste für den Menschen. Nichts läßt sich mit ihr vergleichen, -- gar

nichts!«

 

Überrascht über diesen Ausbruch, sah mein Lehrer schweigend zu mir auf.

 

»Aus Büchern kann man nichts verstehen«, fuhr ich fort. »Wir lesen in

den heiligen Schriften, daß unsre Begierden Fesseln sind, die so wohl

uns selbst, wie andre binden. Aber solche Worte an sich sind so leer.

Erst in dem Augenblick, wo wir den Vogel aus dem Käfig lassen, wird es

uns klar, wie unfrei der Vogel uns gemacht hatte. Was wir einkerkern, es

sei, was es sei, fesselt uns mit Begierde, deren Bande stärker sind als

eiserne Ketten. Ich sage Ihnen, Meister, dies ist es, was die Menschen

nie begreifen wollen. Sie alle versuchen irgend etwas zu reformieren,

was außerhalb ihrer selbst ist. Aber die eigenen Begierden sind es, die

reformiert werden müssen, sonst nichts, sonst nichts!«

 

»Wir meinen,« sagte er, »daß wir unser eigener Herr sind, wenn wir den

Gegenstand unsrer Begierden in unsre Hand bekommen haben, aber in

Wahrheit sind wir nur unser eigener Herr, wenn es uns gelingt, unser

Herz von unsern Begierden zu befreien.«

 

»Wenn wir das alles so in Worte fassen, Meister,« fuhr ich fort, »so

klingt es wie irgendeine sterile Greisenweisheit, aber wenn wir uns

etwas davon wirklich begreifen, so sehen wir, daß es amrita ist, das die

Götter tranken und unsterblich wurden. Wir können die Schönheit erst

erkennen, wenn wir sie freilassen. Es war Buddha, der die Welt eroberte,

nicht Alexander, -- dies ist falsch, wenn wir es in trockner Prosa

sagen, -- ach, wann werden wir es in die Welt hinaus singen können? Wann

werden alle diese innersten Wahrheiten des Universums überfließen über

die Seiten der gedruckten Bücher und sich zu einem heiligen Strom vereinigen?