Das Heim und die Welt 39

Das Heim und die Welt 39

Ich war der einzige, der ihr von allen Verwandten auf der Welt geblieben

war, und die arme unglückliche, verwitwete und kinderlose Frau hegte

diese Verwandtschaft mit aller Zärtlichkeit, die sie in ihrem Herzen

aufgespeichert hatte. Wie tief sie unsre beabsichtigte Trennung

empfunden hatte, fühlte ich erst, als ich zwischen ihren umhergestreuten

Koffern und Bündeln stand.

 

Ich erkannte mit einem Blick, daß die kleinen Zwistigkeiten wegen

Geldangelegenheiten, die sie oft mit Bimala hatte, nicht niederm

Eigennutz entsprangen, sondern sie fühlte, daß diese andere Frau, die

von Gott weiß woher kam, ihre Ansprüche an den einzigen Verwandten, der

ihr geblieben war, zurückdrängte und das Band zwischen ihm und ihr

lockerte! Sie war bei jedem Schritt verletzt worden und hatte doch kein

Recht, sich zu beklagen.

 

Und Bimala? Auch sie fühlte, daß die Ansprüche der Bara Rani an mich

sich nicht nur auf unsre Verwandtschaft gründeten, sondern ihren

tieferen Grund hatten, und sie war eifersüchtig auf dies Verhältnis

zwischen uns, das in unsre Kindheit zurückreichte.

 

Nun schlug mein Herz heftig gegen die Tür meiner Brust. Ich sank auf

einen der Koffer nieder und sagte: »Ach, Schwester Rani, wie glücklich

wäre ich, wenn die alten Zeiten, wo wir uns zuerst in diesem unserm

alten Hause sahen, wiederkehren wollten!«

 

»Nein, lieber Bruder,« erwiderte sie mit einem Seufzer, »ich möchte mein

Leben nicht noch einmal leben, -- nicht als Frau! Laß das, was ich zu

tragen gehabt habe, nur mit dieser einen Existenz zu Ende sein! Ich

könnte es nicht noch einmal ertragen.«

 

Ich sagte zu ihr: »Die Freiheit, zu der wir durch Leid gelangen, ist

größer als das Leid.«

 

»Das mag bei euch Männern so sein. Die Freiheit ist für euch. Aber wir

Frauen möchten andere fesseln oder möchten noch lieber selbst von ihnen

gefesselt werden. Nein, nein, Bruder, du wirst dich aus unsern Netzen

nicht losmachen können. Wenn du denn deine Flügel ausbreiten und

wegfliegen mußt, so mußt du mich mit dir nehmen; wir wollen nicht

zurückbleiben. Darum habe ich all dies schwere Gepäck zusammengetragen.

Man darf euch Männer nicht mit zu leichter Ladung laufen lassen.«

 

»Ich fühle das Gewicht deiner Worte,« sagte ich lachend, »und wenn wir

Männer nicht über die Lasten, die ihr uns auferlegt, klagen, so

geschieht es, weil ihr Frauen uns so freigebig belohnt für das, was ihr

uns zu tragen gebt.«

 

»Ihr tragt es,« sagte sie, »weil die Last aus so vielen kleinen Dingen

besteht. Immer, wenn ihr eins davon zurückweisen wollt, so führt es zu

seinen Gunsten an, daß es so leicht ist. Und so drücken wir euch mit all

den leichten Dingen zu Boden... Wann reisen wir ab?«

 

»Der Zug fährt heute abend um halb zwölf. Wir haben reichlich Zeit.«

 

»Nun sei ein einziges Mal in deinem Leben artig und höre auf das, was

ich sage! Schlaf dich heute nachmittag ordentlich aus! Du weißt, du

kannst im Zuge nie schlafen. Du bist so herunter, daß du jeden

Augenblick zusammenklappen kannst. Komm, nimm erst dein Bad.«

 

Als wir nach meinem Zimmer gingen, kam Khema, das Mädchen, herauf. Sie

zupfte verlegen an ihrem Schleier und sagte in leisem, entschuldigendem

Ton, daß der Polizei-Inspektor mit einem Gefangenen gekommen sei und den

Maharadscha zu sprechen wünsche.

 

»Ist der Maharadscha ein Dieb oder ein Räuber,« fuhr die Bara Rani auf,

»daß die Polizei beständig hinter ihm her sein muß? Geh und sag' dem

Inspektor, daß der Maharadscha beim Baden ist!«

 

»Laß mich nur mal sehen, was los ist,« bat ich. »Es kann etwas

Dringendes sein.«

 

»Nein, nein,« beharrte meine Schwägerin. »Unsre Tschota Rani hat gestern

abend eine Unmenge Kuchen gebacken. Ich werde dem Inspektor ein paar

schicken, damit er ruhig bleibt, bis du fertig bist.« Damit schob sie

mich in mein Zimmer und schloß die Tür hinter mir zu.

 

Ich hatte nicht die Kraft, mich solcher Tyrannei zu widersetzen, -- sie

ist so selten in dieser Welt. Mochte der Inspektor sich die Zeit mit

Kuchenessen vertreiben. Was machte es, wenn die Pflicht einmal ruhte?

 

Die Polizei war diese letzten Tage eifrig am Werke gewesen, bald diesen,

bald jenen zu verhaften. Jeden Tag wurde irgendein Unschuldiger zur

Erheiterung der Angestellten in mein Geschäftszimmer geführt. Ich

vermutete, daß sie jetzt wieder so ein unglückliches Opfer

herangeschleppt hatten. Aber warum sollte der Inspektor allein sich an

Kuchen gütlich tun? Das war nicht in der Ordnung. Ich stieß heftig gegen

die Tür.

 

»Wenn du toll werden willst, gieß dir schnell etwas Wasser über den Kopf

-- das wird dich abkühlen,« sagte meine Schwägerin vom Korridor aus.

 

»Schicke Kuchen für zwei hinunter«, rief ich. »Der, den man als Dieb

eingebracht hat, verdient sie vielleicht noch mehr. Laß ihm eine

tüchtige Portion geben!«

 

Ich beeilte mich mit meinem Bad. Als ich herauskam, saß Bimala draußen

vor der Tür auf dem Boden[43]. War es möglich, daß dies meine alte

stolze, verwöhnte Bimala war?

 

Welche Gunst konnte sie erbitten wollen, als sie da so vor meiner Tür

saß? Als ich stutzte und stehenblieb, stand sie auf und sagte leise mit

niedergeschlagenen Augen: »Ich möchte dich sprechen.«

 

»So komm herein«, sagte ich.

 

»Aber hast du gerade etwas Besonderes vor?«

 

»Ja, aber das macht nichts. Ich möchte hören ...«

 

»Nein, besorge das erst! Wir sprechen dann heute mittag, wenn du

gegessen hast.«

 

Ich ging in mein Zimmer, wo der Polizei-Inspektor seinen Teller ganz

leer gegessen hatte.

 

Aber sein Begleiter war noch mit Essen beschäftigt.

 

»Halloh!« rief ich überrascht aus. »Du, Amulja?«

 

»Ja, ich«, sagte Amulja, den Mund voll Kuchen. »Das war ein richtiger

Festschmaus. Und wenn's Ihnen recht ist, nehme ich den Rest mit.« Damit

band er die übrigen Kuchen in sein Taschentuch.

 

»Was bedeutet dies?« fragte ich, mit einem erstaunten Blick auf den

Inspektor.

 

Der Mann lachte. »Wir sind in bezug auf den Dieb noch ebenso klug,«

sagte er, »inzwischen wird das Geheimnis des Diebstahls immer dunkler.«

Damit zog er ein eingewickeltes Bündel hervor, das sich, als er es

aufband, als ein Päckchen Banknoten entpuppte. »Hier, Maharadscha,«

sagte der Inspektor, »sind Ihre sechstausend Rupien.«

 

»Wo hat man sie gefunden?«

 

»In Amulja Babus Händen. Er kam gestern abend zu Ihrem Verwalter in

Tschakna und sagte ihm, daß das Geld sich gefunden habe. Der Verwalter

war anscheinend in noch größerer Bestürzung über die Wiedererlangung des

Geldes, als er über den Raub gewesen war. Er fürchtete, man könne ihn im

Verdacht haben, erst die Banknoten beiseite gebracht und nun, aus Angst,

daß es herauskäme, sich dies Ammenmärchen ausgedacht zu haben. Er bat

Amulja, noch etwas zu warten, er wolle ihm eine Erfrischung bringen,

und kam geradeswegs zum Polizeiamt. Ich brach sofort auf, nahm Amulja

mit mir und habe den ganzen Morgen versucht, etwas aus ihm

herauszubringen. Er will nicht sagen, wo er das Geld bekommen hat. Ich

warnte ihn, er würde solange in Haft bleiben, bis er es sagte. In dem

Fall, meinte er, würde er lügen müssen. Gut, sagte ich, das solle er nur

tun. Dann sagte er aus, er habe das Geld unter einem Busch gefunden. Ich

machte darauf ihn aufmerksam, daß das Lügen so leicht nicht sei. Unter

welchem Busch er es denn gefunden habe? Und an welchem Ort? Was hatte er

da zu tun? -- Über das alles würde er seine Aussagen machen müssen.

›Seien Sie unbesorgt,‹ sagte er, ›ich habe ja noch Zeit genug, mir das

alles auszudenken.‹«

 

»Aber, Inspektor,« sagte ich, »warum belästigen Sie einen achtbaren

jungen Menschen wie Amulja Babu?«

 

»Ich habe nicht den Wunsch, ihn zu belästigen«, sagte der Inspektor. »Er

ist nicht nur aus guter Familie, sondern noch dazu der Sohn meines

Schulfreundes, Nibaran Babu. Ich will Ihnen genau sagen, Maharadscha,

wie die Sache liegt. Amulja kennt den Dieb, aber will ihn schützen,

indem er den Verdacht auf sich lenkt. Solche Bravourstückchen sehen ihm

gerade ähnlich. Ich will Ihnen mal was sagen, junger Mann,« wandte er

sich an Amulja, »ich war auch einmal achtzehn und Student in Ripon

College. Ich wäre beinahe ins Gefängnis gekommen, weil ich versuchte,

einen Droschkenkutscher gegen einen Polizisten in Schutz zu nehmen. Ich

kam mit genauer Not davon.«

 

»Maharadscha,« fuhr er dann zu mir gewandt fort, »der wirkliche Dieb

wird nun wahrscheinlich entkommen, aber ich glaube, ich weiß, wer hinter

der ganzen Sache steckt.«

 

»Wer denn?« fragte ich.

 

»Jener Verwalter, im Einverständnis mit dem Wächter Kasim.«

 

Als der Inspektor endlich fortgegangen war, nachdem er mir seine

Hypothese lang und breit auseinandergesetzt hatte, sagte ich zu Amulja:

»Wenn du mir sagst, wer das Geld genommen hat, verspreche ich dir, daß

niemandem ein Leid geschehen soll.«

 

»Ich habe es getan«, sagte er.

 

»Aber wie ist es möglich? Wie war denn das mit der ganzen Schar

bewaffneter Männer?...«

 

»Das war ich, ganz allein!«

 

Was Amulja mir nun erzählte, war in der Tat eine seltsame Geschichte.

Der Verwalter war gerade mit seinem Abendbrot fertig und dabei, sich auf

der Veranda den Mund zu spülen. Es war ziemlich dunkel. Amulja hatte in

jeder Tasche einen Revolver, von denen einer mit Platzpatronen, der

andre mit Kugeln geladen war. Vor dem Gesicht hatte er eine Maske. Er

hielt dem Verwalter plötzlich eine Blendlaterne vors Gesicht und gab

einen blinden Schuß ab. Der Mann fiel in Ohnmacht. Ein paar von den

Wächtern, die dienstfrei waren, kamen herzugelaufen, aber sobald Amulja

auch auf sie einen blinden Schuß abgab, verloren sie keine Zeit, sich in

Sicherheit zu bringen. Dann kam Kasim, der Dienst hatte, mit einem

dicken Knüppel herbeigestürzt. Diesmal feuerte Amulja einen scharfen

Schuß ab, wobei er nach Kasims Beinen zielte, und als dieser fühlte, daß

er getroffen war, brach er zusammen und fiel zu Boden. Amulja zwang dann

den zitternden Verwalter, der inzwischen zur Besinnung gekommen war, den

Geldschrank zu öffnen und ihm 6000 Rupien einzuhändigen. Darauf nahm er

eins von den Dienstpferden, galoppierte ein paar Meilen, ließ dann das

Pferd frei laufen und kam ruhig zu Fuß hierher zurück.