Opiniones 10

Opiniones 10

Sin pretender de ninguna manera sostener la vieja cuestión teológica, yo

no creo en la igualdad espiritual del hombre y de la mujer. Obsérvese

que no hablo de inferioridad, sino de igualdad. La Naturaleza es la

sabia ordenadora y tiene sus leyes absolutas; en este caso la ley se

llama fisiología. No insistiré en el tema, que nos llevaría a puntos

delicados que conocen mis lectores y que han sido y son muy tratados

científica y cómicamente. Creo, sin embargo, en que, así como hay

hombres de alma femenina, hay mujeres de alma e inteligencia masculinas.

 

A decir verdad, no es simpático el tipo de la literata, de la

marisabidilla, de la cultilatiniparla de nuestro tiempo. Ni la de tiempo

alguno. En todo caso, quedémonos con las cortesanas artistas de la

antigüedad, con las sutiles inspiradas de todos los tiempos, pero en

ningún caso con lo que significa la palabra española marimacho. Cuando

se toca de cerca a la cuestión doméstica, seamos más explícitos, y

digamos con el excelente Chrisale:

 

J’aime bien mieux pour moi qu’en épluchant des herbes,

Elle accommode mal les noms avec les verbes,

Et redise cent fois un bas et méchant mot,

Que de brûler ma viande ou saler trop mon pot,

Je vis de bonne soupe et non de beau langage.

 

Sería, es indudable, mucho mejor tener ambas cosas, buen lenguaje y

buena sopa. No sólo de pan vive el hombre. Podría argüirse que las

bellas y honestas damas que se dedican a la literatura están rodeadas de

los esplendores de la fortuna; y, por lo tanto, no tienen nada que ver

con los puntos de media y con las cacerolas. Al contrario, toda

verdadera alta dama de antaño, como de ahora, se conoce en esto; en que

no por el cuidado de su belleza y por la distinción de su jerarquía ha

dejado en abandono el capítulo importante y clásico de los asuntos

caseros, desde la reina Penélope hasta la reina Victoria. Y luego, se

puede escribir el _Heptameron_ y hacer los ricos platos de dulce que

sabía confeccionar la Margarita de las Margaritas. Hay una larga serie

de madamas que han dejado muy buenas obras y que han sido muy

hacendosas. Se habla de la sopa de coles de Mme. Dacier, una sopa

famosa, aunque no tanto como la traducción de Homero de esa misma

señora. La Scudery, la de Deshouillers, la de Genlio, la de Maintenon,

la de Sevigné, la de Staël, muy plausibles mujeres de su casa. Les

faltaría ortografía a algunas; pero orden doméstico, economía y ojo

listo, eso no.

 

* * * * *

 

Lo que no es aceptable son las ridículas impertinentes, las excesivas

Filamintas, las que se deleitan con Trissotin y quieren abrazar a Vadius

por amor del griego. Hoy no hay muchas de éstas, dado que el griego hay

muy pocos Vadius que lo sepan. Pero hay la _snob_, la decadente, la

wagnerista, la partidaria del amor libre, la Eva nueva, la doctora

escandinava ibseniana y la estudiante rusa que tira balazos. Confieso

que prefiero las preciosas, que me quedo con Filaminta, con Belisa y con

Armanda.

 

No hay en Francia la cantidad de _authoresses_ que en Inglaterra y los

Estados Unidos; pero hay una gran cantidad de mujeres que escriben,

autoras de libros científicos, sabias como Clémence Royer, que ha muerto

hace poco, periodistas valientes y ágiles, novelistas, poetisas, fuera

de las grandes damas que hacen política, y conservan los pocos, los

raros salones semejantes a los que antes tuviera una madame de Girardin,

o, más recientemente, Mme. Adam.

 

Unas cuantas personalidades se destacan en el copioso grupo. Cierta

revista muy mundana--_Femina_--ha propuesto como tema de un concurso, a

sus suscriptoras, la elección de una Academia de mujeres francesas,

paralela a la de los cuarenta. Hace algunos años esa misma cuestión fué

actualidad, y se hizo una lista de las que resultaron elegidas en

plebiscito: Mmes. Edmond Adam, Marie-Anne de Bovet, condesa Colonna,

Jeanne Chauvin, Judith Cladel, Alfonso Daudet, Dieulafoy, Judith

Gautier, M. L. Gagneur, Eugène Garcin, Henry Greville, Gyp, Manœel de

Grandfor, Robert Halt, Paulina Kergomard, Leconte de Nouy, Jean

Laurenty, Nelly Lieutier, Daniel Lesueur, Max Lyan, Jeanne Mayrel,

Hector Malot, Michelet, Marni, Luisa Michel, María Mangeret, Mesureur,

Mendès, María L. Néron, de Peyrebrune, Rachilde, Rostand, Clémence

Royer, Ratazzi, G. Rénard, Mary Summer, Séverine, Simonne Arnaux, Marcel

Tinayre, Vincens. Algunas de ellas han muerto, pero los huecos podrían

llenarse. Solamente, si tal Academia llegara a realizarse, sería uno de

los mayores triunfos del ridículo en la historia de las ocurrencias

humanas. Ya hay bastante con el que ha caído durante tanto tiempo sobre

la de «inmortales» varones. Entre todos esos nombres los hay dignos de

la mayor estimación y aun admiración, y los hay medianos y casi

desconocidos. No puede haber parangón alguno entre, por ejemplo, Judith

Gautier y la señora Malot, entre Rachilde y la señora Tinayre. ¡Así

sucede bajo la Cúpula!

 

Las cabezas femeninas que más brillan, son, ante todo, las de esas dos

admirables luchadoras que van a la acción, que ponen voluntad y talento

al servicio del bien, la ardorosa Luise Michel, o la pacificadora

_Severine_. Luego vienen las de puro intelecto, las imaginativas y

ultrapensantes; en un exceso de vitalidad y de fuerza, esa rara Mme.

Vallete, o sea _Rachilde_, aparece como el cerebro femenino más

complicado y vigoroso, no sólo de su siglo, sino de todos los siglos.

Hace unos diez años escribía yo de ella un retrato, en que mis

entusiasmos de entonces iban hacia la parte extrañamente diabólica y

misteriosamente pecadora de su obra. Hoy, con mayor reflexión, no veo ya

a la escritora sadista--_Sade toujours_--, a la juglaresa incendiaria,

sino a la sesuda y terrible filósofa, a la formidable destructora, a la

Sybila de la anarquía, cuyas ideas, hoy manifestadas en nuevas novelas,

o en críticas singulares, se puede no seguir, pero no se puede dejar de

admirar.

 

* * * * *

 

Después están las estudiosas, como Lucía Félix Faure; las «maestras»,

como Judith Gautier. Y luego las musas, para coronar el pensamiento

femenino francés. La deliciosa señora del doctor Mardrus, nacida entre

la obra hermética y mágica de Mallarmé y los cuentos árabes que su

marido ha vertido, esas _Mil noches y una noche_, de los que parece

emergida. La señora de Rostand, que dicen que tiene más talento que el

autor de _Cyrano_; la señora de Mendès, bella, que hace versos

hechiceros, y que antes se llamaba Claire Sidoine, y algunas otras que

no nombro. Pero ¿cómo olvidar el talento especial de esa temible _Gyp_?

Hay, por último, una novelista de actualidad, alabada por los

periódicos, y que es bella, muy bella: me refiero a Jeanne de la

Vaudère. Aseguran que sus libros se venden mucho, y que está de moda en

los salones. No hay nada más intencionalmente obsceno, ni más

desprovisto de arte, que las lucubraciones de esta distinguida joven de

letras.

 

[Illustration]

 

 

 

 

[Illustration] NIÑAS-PRODIGIOS...

 

 

Se han descubierto recientemente en Francia algunas niñas-prodigios; dos

de ellas poetisas. Una, Carmen d’Assilva, aun siendo de nombre

«portugais» y aun estando en Francia, da tristeza: tiene diez años, una

carita pálida, de grandes ojeras, y ha escrito cinco volúmenes de

cuentos, un volumen de monólogos y de versos y siete piezas de teatros,

que ha representado ella misma... Es miembro de la «Societé des gens de

lettres» y de la «Societé des auteurs dramatiques» desde los nueve años.

Sardou le escribió: «Sois el autor más joven que se conoce, hija mía; os

felicito y os estimulo a que sigáis produciendo mucho, respetando

también los estatutos de nuestra Sociedad, que os remito.» Es de tenerle

lástima... La otra es Mlle. Antoni Coullet, de diez años también, y de

un talento indudablemente superior al de la anterior, aunque no haya

producido tanto. Coppée está encantado de ella y ha hecho que Lemerre

le publique un tomito de versos, entre los cuales los hay lindos. Citaré

los siguientes, sin traducirlos, para que se pueda apreciar mejor la

facultad poética de esta niña:

 

 

SUR MON PORTRAIT

 

O vous! ne cherchez pas en ces trais la beauté.

Il est des fleurs qui sont moins belles que la rose,

Mais comme un papillon un court instant se pose,

L’espoir des joies d’autruil sur elle est arrêté.

 

He aquí algo muy verlainiano; e indudablemente a la autora no le han de

haber permitido conocer a Verlain:

 

 

VIEUX CARROSSES

 

Aux temps lointains, où vos banquettes de velours,

Frolaient le frais volant des blanches mousselines,

Tandis qu’un chant sereint et doux de mandolines,

Descendait lentament du faîte blanc des tours;

Vous en avez tant vus, de satins et d’atours...!

Le marchepied, usè par la haute bottine,

Caresse, en souvenir, la mante incarnadine

Et fait gémir le sable roux des vieilles cours...!

Quand, au retour du bal, sous la mantille blanche,

Et sous le grand col blanc, la large et plate manche,

Une veine poudrée ouvrait vos rideaux clairs;

Elle jetait au loin son evantail, et lasse,

Fâle, elle s’étendait, noble et pleine de grace,

Posant sur le velours sa main de rose chair.

 

Y este otro soneto:

 

 

A LA JEANNE D’ARC, DE CHAPU

 

Vers quel ange du ciel qui se montre à demi,

Tournes-tu ton regard, dans la plaine boisée...?

Calme et belle, à genoux, dans la fraiche rosée,

Tu vois la France en deuil, vierge de Domrémy!

Mais quelque séraphin ou quelque rêve ami

Te montre, en vision, cette tombe embrasée

Où tu laissas s’enfuir ta colère apaisée,

Où tu mourus sereine, aux yeux de l’ennemi.