A German Reader with Practical Exercises 9

A German Reader with Practical Exercises 9

So holten wir denn die neue Lampe aus dem Winkel hervor, stellten

sie sorgfältig mitten auf den Tisch und zündeten sie an. Es war aber

dasselbe trübe, rußende Licht wie das erstemal. Ich drehte den Docht

höher und tiefer und zuletzt so tief, daß er ganz in die eichelförmige

Hülse zurückging. Und nun wurde es auf einmal hell: aus dem Spalt

strahlte eine breite, blendend weiße, rauchlose Flamme hervor. Beide

erschraken wir vor dem hellen Schein, der auf Tisch und Wand und unsern

Gesichtern lag.

 

So sind wir ganz zufälligerweise dem Geheimnis der Wunderlampe auf

die Spur gekommen, daß man nämlich den Docht nicht in die freie Luft

hineinstehen lassen, sondern ganz in den Spalt versenken muß, wenn er

brennen soll.

 

Als die beiden Alten aus der Kirche zurückkehrten, rief der Hausherr

freudig aus: »Da haben wir’s ja! Wer hat’s denn fertiggebracht?«

 

»Der Peter«, antwortete die kleine Viehmagd, denn ich getraute mir

nicht den Mund aufzutun.

 

Einmal noch ist die Kerze neben der neuen Lampe angezündet worden, aber

ach, wie armselig war ihr Licht! »Schäm’ dich!« rief der Meister und

blies sie undankbar aus.

 

Ich wüßte aber keine andere Neuerung, die beim Landvolk so rasch

Eingang gefunden hat, wie vor vierzig Jahren die Petroleumlampe.

 

/Peter Rosegger./

 

 

Kurze Reise nach Amerika.

 

Der alte Schuhmacher Johann Matthias Palmberger war gestorben, und auf

seinem Schemel war ihm sein Sohn Andreas gefolgt. Schon etliche Tage

hatte der junge Mann, oft in tiefe Gedanken verloren, dagesessen, als

endlich eines Morgens die Mutter zu ihm herantrat und sprach: »Andres,

dir fehlt was, und ich weiß auch gar wohl, wo dich der Schuh drückt,

ohne daß du es mir zu sagen brauchst. Dir gefällt es nicht mehr in

deines Vaters Hause, und der Hoffartsteufel macht es dir zu enge. Du

möchtest ein großer Herr Schuhmacher werden, wie du sie auf deiner

Wanderschaft in Nürnberg und Frankfurt gesehen hast, und weißt doch

nicht, daß du hier wärmer sitzest als hundert andere Meister, die

keinen Knieriemen mehr an den Fuß bringen, sondern nur zuschneiden.

Aber in Gottes Namen! Willst du fort, so geh, denn halte ich dich

zurück, so bleibst du ewig unzufrieden; versuchst du’s aber, so wird es

dich bald gereuen. Andres, es ist ein großer Unterschied zwischen einer

Wanderschaft von etlichen Jahren und einem Abschied von Mutter und

Heimat auf immer!«

 

Andreas drehte sich halb auf seinem Schemel herum und sprach: »Mutter,

nun ich mir alles recht überlegt habe, kann ich Euch sagen, daß ich

nicht mehr hier bleibe.«

 

»Warum nicht, Andres?« fragte die Witwe und schien sich über seine

Rede sowenig zu wundern, als hätte er gesagt, die neuen Stiefel, an

denen er noch arbeitete, seien nun fertig, und sie könne sie noch vor

Abend dem Gastwirt unten im Dorfe bringen, der sie bestellt hatte.

 

»Das will ich Euch kurz sagen, Mutter«, antwortete Andreas. »Es ist

hier nichts mit der Schusterei. Was einer in diesem Neste ist, das muß

er sein Leben lang bleiben.«

 

»Da hast du recht«, versetzte die Mutter. »Dein seliger Vater hat wohl

an die zwanzig Knieriemen zerrissen an sich und an dir, und schließlich

hat es doch nur in seinem Lebenslauf geheißen: ‚Der ehrbare Johann

Matthias Palmberger, Altschuhmacher und Schutzverwandter dahier.‘

Nichts dahinter und nichts davor.«

 

»Eben darum will ich auch nach England,« fuhr der junge Schuhmacher

fort, »oder nach Amerika. Da hat schon mancher sein Glück gemacht!«

 

»Jawohl, sein Glück gemacht!« stimmte die Witwe dem Sohne bei. »Gerade

jetzt erzählt man wieder viel von einem Sattlergesellen aus Schneeberg

in Sachsen, -- Ackermann heißt er -- der ging über Paris nach London

in England und ward daselbst ein so reicher und angesehener Mann, daß

jetzt die Grafen und Fürsten in seinem Hause aus und ein gehen wie bei

unsereinem die Hühner. Seinen armen Freunden in Schneeberg schickt er

aber ein Geldstück um das andere.«

 

»Ich werde Euer auch nicht vergessen, liebe Mutter!« versicherte der

junge Mann auf dem Schemel und stellte die Stiefel des Wirts auf die

Seite, nachdem er die letzte Hand darangelegt hatte. »Ich werde Euch

schon von Zeit zu Zeit schreiben, wie es mir geht. Und wenn Ihr in

einem Briefe von mir leset: ‚Euer dankbarer Sohn, Hofschuhmachermeister

Seiner Majestät des Königs von Großbritannien, Schottland und Irland‘,

-- dann dürft Ihr Euch flugs aufmachen wie der Erzvater Jakob zu seinem

Sohne Joseph in Ägyptenland. Denn ich wollte mich Euer nicht schämen,

und wenn ich König würde!«

 

»Bis dahin«, versetzte die Mutter, indem sie sich mit der Schürze eine

Träne aus dem Auge wischte, »darfst du dir um meinetwillen keine Sorge

machen, denn ein neues Haus, wie wir es haben, zwei Kühe im Stall,

etliche Morgen Ackerland und eine Wiese an der Altmühl sind für ein

Witweib mehr als genug.«

 

Sie hatte noch nicht ausgeredet, als Andreas schon anfing, um seinen

Schemel herum aufzuräumen. Die Mutter aber wehrte es ihm und sprach:

»Lieber Sohn, das überlaß mir! Nimm nur das Handwerkszeug, das du als

Geselle auf der Wanderschaft brauchst, und schnalle dein Bündel! Der

Ranzen, den du vor drei Jahren aus der Fremde mitgebracht, ist noch

ganz gut und hängt drüben in der Kammer. Indes habe ich Zeit, dir zum

Abschied dein Leibgericht zu kochen. Denn du sollst erst gegen Abend

ausziehen und heute nicht weiter als nach Merkendorf gehen. Du möchtest

dir sonst die Füße wundlaufen.«

 

Und so geschah es denn auch. Andreas schnallte sein Wanderbündel, aß

sein Leibgericht mit gutem Appetit und großem Beifall, plauderte noch

ein paar Stunden mit der Mutter über dies und jenes und ging dann, von

ihr bis vor die Haustür geleitet, zum Dorf hinaus.

 

Die Witwe aber sprach bei sich, als sie in ihrem Stüblein allein

war: »Ich lasse alles liegen und stehen, auch seinen Schemel, denn

allzulange wird er nicht wegbleiben.« Und als eine Stunde darauf die

Nachbarin ein Paar Schuhe zum Flicken brachte, nahm sie diese ruhig an

und sagte: »Morgen abend könnt Ihr wiederkommen und sie abholen, da

werden sie fertig sein.«

 

Andreas aber, je weiter er ging, desto länger wurde ihm der Weg nach

England und Amerika. Schon auf den Wiesen zwischen den beiden nächsten

Ortschaften gelobte er, sich mit der Neuen Welt nicht einzulassen.

In dem großen, düsteren Mönchswalde gab er auch England auf. In dem

tiefen Sande jenseit des Waldes machte er sich schon das näher gelegene

Frankfurt zum Endziel seiner Wanderschaft. Und als er nun Merkendorf

erreichte und ihm da und dort aus den Stuben ein heimliches Abendlicht

entgegenschimmerte, wie vom Himmel die ersten Sterne, ja, da fühlte er

ganz und gar, was es heiße, Mutter und Heimat auf Nimmerwiedersehen zu

verlassen.

 

So kam er in die Herberge, nippte ohne großen Appetit an dem Bier,

das ihm vorgesetzt wurde, und legte sich dann todmüde zwischen die

Würzburger Fuhrleute, die auf dem Stroh in der Stube umherlagen. Sein

Wanderbündel nahm er dabei zum Kopfkissen. Dann löschte der Wirt die

mit Schmalz gefüllte Lampe aus, und die Stube blieb nur noch matt vom

Licht des Mondes erhellt.

 

Andreas hatte aber einen schlimmen Platz gewählt. Sein Schlafkamerad

zur Linken schien nämlich von einer Schlägerei zu träumen. Wenigstens

schlug er mit seinen großen und harten Fäusten gewaltig um sich und

traf dabei den Schuhmacher so ins Genick, daß dieser erschrocken

aufsprang und sich nach einer anderen Schlafstätte umschaute. Bald

erspähte er auch dicht an der Wand zwischen dem Fenster und der

Stubentür so etwas wie eine lange, schmale Tafel oder Bank, auf der

weiter nichts stand als ein leerer Scheffel. Nachdem er den vorsichtig

herabgenommen und auf den Fußboden gestellt hatte, hob er seinen Ranzen

hinauf und streckte sich dann selbst ganz nach seiner Bequemlichkeit

auf der vermeintlichen Tafel oder Bank aus; sie war auch gerade lang

genug für seine nicht allzu große Gestalt, obgleich sie gern etwas

breiter hätte sein können.

 

Wenige Minuten darauf schloß ihm ein sanfter Schlaf die Augen, und

eine liebliche Erinnerung aus seiner frühsten Jugend zog, in einen

Traum verwandelt, durch seine Seele. Es träumte ihm, er liege als

etwa achtjähriger Knabe, zum Baden entkleidet, auf dem flachen Ufer

der Altmühl und wolle sich in dem schwarzen Schlamm wälzen, um dann

seinen Kameraden plötzlich als Mohr zu erscheinen. Lange war es ihm,

als könne er über ein Brett, das ihm im Wege lag, nicht in den Schlamm

hinuntergelangen; endlich aber wich das Hindernis, und er sank bis an

den Hals in die weiche Masse hinein. Eine Weile gefiel es ihm prächtig

darin; da er sich aber mehr und mehr auf die Seite drehte, bis er

zuletzt fast auf dem Bauch lag, hörte das mollige Gefühl allmählich

auf: Mund und Nase füllten sich mit dem eindringlichen Brei, er war dem

Ersticken nahe und begann ängstlich nach Luft zu schnappen.

 

Darüber erwachte Andreas und erkannte nun, daß er statt in dem

Schlamm der Altmühl in einem mit Teig angefüllten Backtrog lag.

Solche langen Tröge brauchen nämlich die Gastwirte dortzulande, wenn

sie für Hochzeiten, Kirchweihen und andere Festlichkeiten Brot oder

Kuchen backen wollen. Was er träumend für ein in dem schwarzen Schlamm

liegendes Brett gehalten, war der Trogdeckel gewesen, und als dieser

schließlich aus seiner wagerechten Lage wich und umkippte, war der

Träumer samt seinem Wanderbündel in den weißen, gärenden Brotteig

hinabgeglitten.

 

Ehe noch Andreas seine Badewanne mit wachenden Augen gründlich

beschaut hatte, war er auch schon mit einem Sprunge heraus. Aber

was nun anfangen? Hätte er Lärm geschlagen, so würde der Zorn des

Wirts, dem er das Hochzeitsbrot verdorben hatte, und der Spott der

Fuhrleute, Dienstboten und Kinder haufenweise über ihn gekommen sein.

Er beschloß also, wie der Iltis aus dem Taubenschlag ohne Abschiedsgruß

davonzugehen, schüttelte sich, daß die Teigflocken weit umherflogen,

nahm Hut, Stock und Ranzen und ging durchs Fenster wieder hin, wo

er hergekommen war. Dabei lief er, was er nur konnte, um noch vor

Tagesanbruch zu seiner Mutter zu gelangen, und schwitzen tat er unter

seinem Überzuge wie ein Schinken, der, mit Teig umwickelt, im Backofen

schmort.

 

Seine Mutter hatte indessen auch nur wenig geschlafen, denn ihre

Hoffnung auf die baldige Wiederkehr ihres Sohnes war doch allmählich

etwas gesunken. So trat sie denn, als der Morgen graute, unter die

Haustür und sah den Wiesengrund hinab, der fast bis an den Mönchswald

vor ihr lag. Und es währte auch nicht lange, so erblickte sie

eine weiße Gestalt, die von unten heraufkam und einem Müller- oder

Bäckergesellen glich, bis sie endlich in dem wandelnden Teig ihren

Andreas erkannte.

 

Ob sie bei seinem Einzug mehr Freude oder mehr Erstaunen zeigte, war

schwer zu unterscheiden. Auch hielt sich Andreas nicht lange bei dieser Frage auf, sondern schlüpfte aus Furcht, von den Nachbarn gesehen zu werden, so schnell wie möglich unter Dach und Fach.