Letras Obras Completas 7

Letras Obras Completas 7

Hace tiempo leí sus «Notas y escorzos», capítulos de crítica literaria;

sus impresiones de viaje «Por el Cibao», de las que casi nada recuerdo.

Su «Del Amor», es obra de despertamiento, de pasión exuberante, de

juventud y de savia temprana. Mas su folleto político «Una campaña»,

publicado en 1903, llamó grandemente mi atención por el modo robusto de

narrar, amena y bizarramente, sucesos que no han tenido en la América

nuestra sino señaladas plumas de valor que los traten. Hemos sido

célebres por nuestras revoluciones, y Europa no conoce aún el libro que

bellamente e intensamente diga tanta cosa extraordinaria, terrible y

pintoresca, porque ese libro no se ha escrito todavía.

 

En «El jardín de los sueños» este autor está seducido por el

esteticismo, y muestra una viva preocupación del estilo. Hay sutileza,

escritura «artista», prosa galante, paisajes al «claire de lune»,

relentes románticos e influencias simbolistas. Se advierte el amor de

las gracias plásticas, de ritmo, de la concreción de la expresión noble.

Sus lecturas son de la más reciente literatura; y cuando creéis

encontrar una reminiscencia de Laforgue, pasa el soplo d’annunziano. Hay

ideas, plasticidad y música «avant toute chose». Al madrigalizar, eleva

los asuntos, poetiza el medio, se transporta a otras épocas más bellas,

o dora, con el oro de la ilusión o de la fantasía, el tema inmediato.

Veo sobre todo a un poeta, al parecer, en ocasiones, sentimental, y en

ocasiones impasible en la labor de orfebrería que prefiere. Después

viaja. Los viajes son bienhechores y precisos para los poetas. «Navegar

es necesario; vivir no es necesario». Navega, pues, para venir a esta

Europa que todos ansiamos conocer. La moderna literatura nuestra está

llena de viajeros. Casi no hay poeta o escritor nuestro que no haya

escrito, en prosa o verso, sus impresiones de peregrino o de turista. Se

pasa, como Robert de Montesquiou, «del ensueño al recuerdo.» Como todo

está dicho, en lo que se refiere a lo contenido en ciudades y museos, no

queda sino la sensación personal, que siempre es nueva, con tal de

apartar la obsesión de autores preferidos y la imposición de páginas

magistrales que triunfan en la memoria. Es esto difícil, antes de que la

tranquilidad de la vida reflexiva llegue. Cestero, en sus narraciones de

viaje, se aparta dichosamente de los escollos del bedekerismo y de los

peligros de la obra recordada. Esto no quita que no le acompañen el

recuerdo de espíritus amados en sus periplos. Mas noto que los viajes en

él, las frecuentaciones diplomáticas y los contactos de París, han

marchitado un tanto la frescura franca de las floraciones de antaño.

Parece que el entusiasmo, sal del arte, no está en él con la abundancia

de los pasados días.

 

Yo no le pido una fe señalada, pero sí una fe. En verdad, el paulatino

conocimiento de las asperezas del mundo crea los peores escepticismos;

para librarse de esto sirve tan solamente la voluntad, la elevación de

la conciencia, la virtud de un ideal. Si ha de poner Europa sobre esa

amable psique el peso de un materialismo que le impida el vuelo, quédese

el artista y el combatiente haciendo sabrosas prosas y nuevas

revoluciones en el país dominicano. Y si ha de perder, Dios no lo

quiera, su original nobleza de espíritu, su respeto y adoración por la

sinceridad, su pasión por lo sagrado del arte, si ha de aprovechar los

dones divinos en el daño y en la mentira, si ha de mirar el misterio

demiúrgico de la palabra como arma de malhechor o como útil de

saltimbanqui, si ha de abandonar lo que, privilegio singular, trajo

desde el materno vientre por la volición suprema, la pureza y la

dignidad mentales, la única razón moral de existir--que en la primera

revuelta en que lo tome el general contrario, sin formación de causa, le

fusile. Mas si no, suya será la gloria.

 

 

 

 

UN POETA PORTUGUÉS EN LA INDIA

 

 

Agradezco muy de veras a Alberto Osorio de Castro el envío de su volumen

de poesías _A cinza dos Mirtos_, porque en el volumen hay lindos versos

y porque esos versos vienen desde Nova Goa, en la India portuguesa. Me

complace tener un lírico amigo y un comprendedor en aquellas tierras

fabulosas. Ya en otra ocasión he dicho lo que un poeta gana, a mi

entender, con emular a Simbad; y lo que, ante mi gusto, ganó, pongo por

caso, el autor de _El alma japonesa_ con haber ido al Japón. Mas, yo iré

mañana al Japón o a la India, si _La Nación_ me envía, o si deseos me

vienen de entenderme con la agencia Cook. El asunto es vivir en uno de

tantos países exóticos la vida de esos países, y penetrar en sus almas,

y entender sus palabras y sus ritos, para luego contar o cantar cosas

bizarras, extrañas, peregrinas, como Lafcadio Hearn, Paúl Claudel o

Alberto Osorio de Castro.

 

Aunque este último ha amado y soñado en Portugal, en donde florecieron

sus mirtos, y aunque en su vergel antiguo fué encendida la pasional

hoguera, es en Oriente en donde clama a la mujer amada:

 

Volta a cinza que guarda outro fogo de amor.

 

Allá en las regiones lejanas en donde habita recordará las nieves de

antaño. Recordará que «en Coimbra, en el Jardín, una dulce mañana de fin

de invierno fino y claro, Ella y su Hermana, pasaban para la misa ideal

de las Ursulinas.

 

Um arco iris desmaiava em Santa Clara,

Um mais roseo perfume espargiam as rosas,

Uma fonte cantava, as rôlas ja cantavam,

E logo presenti que a primavera entrava

Com as roseas Irmãs eguaes e harmoniosas,

Rosas roseas a face, alvor de rosa as saias,

A deixarem um rastro em flor no ar e o chão...

Todo o sangue subiu aos ramos nas olaias.

Todo meu sangue me floriu no coração.

 

Yo me imagino que en su existencia en los exóticos reinos de antiguas

leyendas y teogonías, pasará el poeta horas prosaicas a causa de las

invasiones civilizadoras. Las caravanas de las agencias turísticas le

perturbarán en sus recogimientos, y quizá algún cargo administrativo

aplane en cotidianas tareas idealizadas colinas de encantamiento. Mas

todo esto, por la virtud voluntaria, puede ponerse como una subvida «a

côté», dado que la única vida es aquella que nuestra voluntad declara y

que nuestro espíritu reconoce, contra todas las dificultades de la

circunstancia. Y en todo poeta hay un terrible o dulce filósofo.

 

Las citas y los epígrafes indican las lecturas y las predilecciones de

Osorio de Castro. Es un «moderno» y un aristócrata. Considera con

justeza que la facultad de pensar humanamente es el sumo poder del ser

humano,--humanamente y divinamente; y que por algo el cerebro corona el

edificio, bajo la redondez de su cúpula.

 

Mas penetremos en la hermosa colonia de poesía.

 

* * * * *

 

Al eco de la música d’annunziana--«Nel plenilunio di calendimaggio»--se

comunica con el mundo de las hadas.

 

Mab, a Rainha Fada côr de jade,

Dá beija-mão a sua côrte em festa.

Veem Fadas dos Montes, da Floresta,

Veem das Grutas de oiro e claridade.

 

Por los labios de Mab se expresan la Ilusión, el Amor, la Esperanza. Y

la mujer surge en su gracia y omnipotencia carnal. Después exóticas

figuras pasan, como la amorosa chiquinha cuya faz de encanto japonés se

entrevé. Chiquinha, que tiene «la gracia de la mujer de nuestra sangre y

la gracia de la exótica sangre». En las tristezas de la tarde es un

desvanecimiento de íntimas «saudades». Se esfuma la ronda de las horas.

Suena la canción del agua:

 

Aguas serenas e ligeiras

Passae de leve para o mar.

Aguas novinhas e palreiras

Ponde-vos todas a cantar.

 

¿Hay en el rimador un creyente? ¿Su paganismo termina en un anhelo de

mortalidad cristiana? Más bien se ve un lejano resplandor de fe en los

comienzos de la juventud. «¡Viña de inmortalidad, dame tu vino de luz

eterna! ¡Ah, que «saudade» de la dulce creencia en Jesús, en mi infancia

de sueño! Era para mí el mundo misterioso jardín. Y no el abismo

horrible que veo ante mí ahora. Viña de inmortalidad, dame el fruto de

la verdad y el vino de la eterna aurora». Anatole France le seduce con

su Thaïs de Alejandría. Uno como sentimiento barresiano, basado en un

decir de la antología griega, le hace preguntar a los muertos el secreto

de las agitaciones de la vida. En un sueño de delicias amorosas,

momentos de pasión: «Claro día de aquella primavera extinta, y por

siempre refloreciendo en el sueño de lo pasado... Aguamarina de sus

ojos, lindo reir de luz que enamoraba y era un vino hechizado!» Hay una

linda balada que tiene un perfume de jardines lejanos:

 

Pallidas rosas de Chimbel,

Coitadas d’ellas, a murchar,

Sem que a sua alma o aroma e o mel

As abelhas vão procurar.

 

E’ uma agonia bem cruel

Longe do sol desabrochar.

Pallidas rosas de Chimbel,

Coitadas d’ellas a murchar.

 

Lá fóra o sol sobre o vergel

Põe toda em flor a terra e o ar

E ellas a beira do marnel

Estão ás grades a scismar

Pallidas rosas de Chimbel.

 

Él ha frecuentado todos los vergeles de poesía que han deleitado al

mundo. En todo el imperio de la mujer se define y provoca lo que antaño

se llamaba la inspiración. Para la musicalización verbal de su sueño, o

de sus fantasías, de sus idealizaciones o de sus ímpetus cordiales, el

poeta emplea las clásicas maneras, o se deja seducir por las sabias

libertades que han invadido las métricas de todas las lenguas. Hay

composiciones absolutamente normales, las hay de un aire parnasiano, las

hay modernísimas. Mas el tono general obedece sin duda alguna a las

influencias del pasado movimiento simbolista. ¿Qué poeta de estos

últimos tiempos no ha sentido en todas partes esas influencias?

 

La obra de Osorio de Castro, cuando se complica de exotismo, de ese

exotismo vivido de quien como él habita ha largo tiempo aquel continente