Oeuvres complètes de Guy de Maupassant 8

Oeuvres complètes de Guy de Maupassant 8

L'œuf fut glissé dans la marmite où mijotait la soupe, et le forgeron

se mit à raconter ce qu'on disait par la contrée.

 

La femme écoutait, toute pâle.

 

--Pour sûr que j'en ai entendu des sifflets l'autre nuit, même qu'ils

semblaient v'nir de la cheminée.

 

On se mit à table, on mangea la soupe d'abord, puis, pendant que le

mari étendait du beurre sur son pain, la femme prit l'œuf et l'examina

d'un œil méfiant.

 

--Si y avait quéque chose dans c't'œuf?

 

--Qué que tu veux qu'y ait?

 

--J'sais ti, mé?

 

--Allons, mange-le, et fais pas la bête.

 

Elle ouvrit l'œuf. Il était comme tous les œufs, et bien frais.

 

Elle se mit à le manger en hésitant, le goûtant, le laissant, le

reprenant. Le mari disait:

 

--Eh bien! qué goût qu'il a, c't'œuf?

 

Elle ne répondit pas et elle acheva de l'avaler; puis, soudain, elle

planta sur son homme des yeux fixes, hagards, affolés; leva les bras,

les tordit et, convulsée de la tête aux pieds, roula par terre en

poussant des cris horribles.

 

Toute la nuit elle se débattit en des spasmes épouvantables, secouée

de tremblements effrayants, déformée par de hideuses convulsions. Le

forgeron, impuissant à la tenir, fut obligé de la lier.

 

Et elle hurlait sans repos, d'une voix infatigable:

 

--J'l'ai dans l'corps! J'l'ai dans l'corps!

 

Je fus appelé le lendemain. J'ordonnai tous les calmants connus sans

obtenir le moindre résultat. Elle était folle.

 

Alors, avec une incroyable rapidité, malgré l'obstacle des hautes

neiges, la nouvelle, une nouvelle étrange, courut de ferme en ferme:

«La femme au forgeron qu'est possédée!» Et on venait de partout, sans

oser pénétrer dans la maison; on écoutait de loin ses cris affreux

poussés d'une voix si forte qu'on ne les aurait pas crus d'une créature

humaine.

 

Le curé du village fut prévenu. C'était un vieux prêtre naïf. Il

accourut en surplis comme pour administrer un mourant et il prononça,

en étendant les mains, les formules d'exorcisme, pendant que quatre

hommes maintenaient sur un lit la femme écumante et tordue.

 

Mais l'esprit ne fut point chassé.

 

Et la Noël arriva sans que le temps eût changé.

 

La veille au matin, le prêtre vint me trouver:

 

--J'ai envie, dit-il, de faire assister à l'office de cette nuit cette

malheureuse. Peut-être Dieu fera-t-il un miracle en sa faveur, à

l'heure même où il naquit d'une femme.

 

Je répondis au curé:

 

--Je vous approuve absolument, monsieur l'abbé. Si elle a l'esprit

frappé par la cérémonie sacrée (et rien n'est plus propice à

l'émouvoir), elle peut être sauvée sans autre remède.

 

Le vieux prêtre murmura:

 

--Vous n'êtes pas croyant, docteur, mais aidez-moi, n'est-ce pas? Vous

vous chargez de l'amener?

 

Et je lui promis mon aide.

 

Le soir vint, puis la nuit; et la cloche de l'église se mit à sonner,

jetant sa voix plaintive à travers l'espace morne, sur l'étendue

blanche et glacée des neiges.

 

Des êtres noirs s'en venaient lentement, par groupes, dociles au cri

d'airain du clocher. La pleine lune éclairait d'une lueur vive et

blafarde tout l'horizon, rendait plus visible la pâle désolation des

champs.

 

J'avais pris quatre hommes robustes et je me rendis à la forge.

 

La Possédée hurlait toujours, attachée à sa couche. On la vêtit

proprement malgré sa résistance éperdue, et on l'emporta.

 

L'église était maintenant pleine de monde, illuminée et froide; les

chantres poussaient leurs notes monotones; le serpent ronflait; la

petite sonnette de l'enfant de chœur tintait, réglant les mouvements

des fidèles.

 

J'enfermai la femme et ses gardiens dans la cuisine du presbytère, et

j'attendis le moment que je croyais favorable.

 

Je choisis l'instant qui suit la communion. Tous les paysans, hommes

et femmes, avaient reçu leur Dieu pour fléchir sa rigueur. Un grand

silence planait pendant que le prêtre achevait le mystère divin.

 

Sur mon ordre, la porte fut ouverte et mes quatre aides apportèrent la

folle.

 

Dès qu'elle aperçut les lumières, la foule à genoux, le chœur en

feu et le tabernacle doré, elle se débattit d'une telle vigueur,

qu'elle faillit nous échapper, et elle poussa des clameurs si aiguës

qu'un frisson d'épouvante passa dans l'église; toutes les têtes se

relevèrent; des gens s'enfuirent.

 

Elle n'avait plus la forme d'une femme, crispée et tordue en nos mains,

le visage contourné, les yeux fous.

 

On la traîna jusqu'aux marches du chœur et puis on la tint fortement

accroupie à terre.

 

Le prêtre s'était levé; il attendait. Dès qu'il la vit arrêtée, il prit

en ses mains l'ostensoir ceint de rayons d'or, avec l'hostie blanche

au milieu, et, s'avançant de quelques pas, il l'éleva de ses deux bras

tendus au-dessus de sa tête, le présentant aux regards égarés de la

Démoniaque.

 

Elle hurlait toujours, l'œil fixé, tendu sur cet objet rayonnant.

 

Et le prêtre demeurait tellement immobile qu'on l'aurait pris pour une

statue.

 

Et cela dura longtemps, longtemps.

 

La femme semblait saisie de peur, fascinée; elle contemplait fixement

l'ostensoir, secouée encore de tremblements terribles, mais passagers,

et criant toujours, mais d'une voix moins déchirante.

 

Et cela dura encore longtemps.

 

On eût dit qu'elle ne pouvait plus baisser les yeux, qu'ils étaient

rivés sur l'hostie; elle ne faisait plus que gémir; et son corps raidi

s'amollissait, s'affaissait.

 

Toute la foule était prosternée le front par terre.

 

La Possédée maintenant baissait rapidement les paupières, puis les

relevait aussitôt, comme impuissante à supporter la vue de son

Dieu. Elle s'était tue. Et puis soudain, je m'aperçus que ses yeux

demeuraient clos. Elle dormait du sommeil des somnambules, hypnotisée,

pardon, vaincue par la contemplation persistante de l'ostensoir aux

rayons d'or, terrassée par le Christ victorieux.

 

On l'emporta, inerte, pendant que le prêtre remontait vers l'autel.

 

L'assistance bouleversée entonna un _Te Deum_ d'actions de grâces.

 

Et la femme du forgeron dormit quarante heures de suite, puis se

réveilla sans aucun souvenir de la possession ni de la délivrance.

 

Voilà, Mesdames, le miracle que j'ai vu.»

 

Le docteur Bonenfant se tut, puis ajouta d'une voix contrariée:

 

--Je n'ai pu refuser de l'attester par écrit.

 

 

_Conte de Noël_ a paru dans _le Gaulois_ du 25 décembre 1882.

 

 

 

 

LA REINE HORTENSE.

 

 

ON l'appelait, dans Argenteuil, la reine Hortense. Personne ne sut

jamais pourquoi. Peut-être parce qu'elle parlait ferme comme un

officier qui commande? Peut-être parce qu'elle était grande, osseuse,

impérieuse? Peut-être parce qu'elle gouvernait un peuple de bêtes

domestiques, poules, chiens, chats, serins et perruches, de ces

bêtes chères aux vieilles filles? Mais elle n'avait pour ces animaux

familiers ni gâteries, ni mots mignards, ni ces puériles tendresses qui

semblent couler des lèvres des femmes sur le poil velouté du chat qui

ronronne. Elle gouvernait ses bêtes avec autorité, elle régnait.

 

C'était une vieille fille, en effet, une de ces vieilles filles à

la voix cassante, au geste sec, dont l'âme semble dure. Elle avait

toujours eu de jeunes bonnes, parce que la jeunesse se plie mieux

aux brusques volontés. Elle n'admettait jamais ni contradiction, ni

réplique, ni hésitation, ni nonchalance, ni paresse, ni fatigue. Jamais

on ne l'avait entendue se plaindre, regretter quoi que ce fût, envier

n'importe qui. Elle disait «Chacun sa part» avec une conviction de

fataliste. Elle n'allait pas à l'église, n'aimait pas les prêtres, ne

croyait guère à Dieu, appelant toutes les choses religieuses de la«marchandise à pleureurs».