Gestalten der Wildnis 11

Gestalten der Wildnis 11

Der Bär war überrascht und erschrak beim Anblick des schwarzen

Unwetters, das auf ihn niederging. Er war kein besonders großer

Bär, aber sie war eine besonders große Elen-Kuh. Falls er imstande

war, nachzudenken -- eine Frage, in der die Gelehrten sich scharf

widersprechen -- dann überlegte er vielleicht, daß dieser Hügel keine

besonders glückliche Gegend für ihn war. Zu viele Mütter und kaum

genug Pilze. Jedenfalls beschloß er, eiligst zu verschwinden. Und

diesen großen Entschluß führte er so geschwind aus, daß es ihm gelang,

einen gewaltigen Abstand hinter sein Hinterteil und diese furchtbar

schmetternden Hufe zu legen. Da empfand er, daß er sich mit einiger

Berechtigung Glück wünschen dürfe.

 

Die Luchsin hatte aus ihrem hohen Versteck den wilden Angriff

der Elen-Kuh auf den Bären beobachtet, und ihre blassen, runden

Augen standen in Flammen. Unhörbar verließ sie ihr Versteck -- das

schwache Opfer ließ keinen Schrei hören. Viel zu erfahren, viel zu

geschickt im Töten war die Luchsin! Sie wünschte keinen Kampf, der

die Aufmerksamkeit der Mutter von der Verfolgung des Bären abzog. So

verließ das unglückliche Kalb dies Leben, dem es eben erst seine Augen

geöffnet hatte und wußte nicht, wie ihm geschah. Die Luchsin schleppte

ihre widerstandslose, aber noch zitternde Beute eilig den Felsen

hinauf. So rasch wie irgend denkbar mußte sie das Kälbchen aus dem

Bereich seiner Mutter bringen.

 

Für ein Tier ihres Gewichts, nicht mehr als vierzig armselige

Pfund, war die Luchsin bewundernswert stark, und dabei war sie

leidenschaftlich in ihrem Entschluß. Dies Beutestück würde es ihr

möglich machen, im Bau zu bleiben, bis die Jungen die Zeit der völligen

Hülflosigkeit überwunden hatten. Nichts konnte sie mehr in die Ferne

locken. Aber trotz aller verzweifelten Anstrengungen war das armselige

Kälbchen mit seinen langen, schleppenden Beinen so unhandlich, daß sie

nur gefährlich langsam über die brüchigen Felsen klettern konnte.

 

Als die Elen-Kuh erfaßt hatte, daß der Bär ihr entronnen war, machte

sie eilends kehrt. Das leichte Moos flog unter ihren gespaltenen

Vorderhufen, so schnell eilte sie zu ihrem Kalb zurück. Dann fiel sie

in einen schlendernden Trott, dachte nichts Böses mehr und war stolz

darauf, den Feind so tapfer vertrieben zu haben. Da war das Junge nicht

mehr auf seinem Platz! Einen gewaltigen Satz tat sie vorwärts, ihre

lodernden Augen suchten die ganze Fläche des Hügels ab, und da sah sie

mit einem Blick nach der Höhe, was geschehen war!

 

[Illustration]

 

Als diese schwarze Rachegestalt donnernd auf sie zutobte, strengte die

Luchsin sich verzweifelt an, ihre Beute in Sicherheit zu bringen. Der

Abhang war an dieser Stelle so steil, daß ein Elen ihn kaum erklettern

konnte. Aber die verzweifelte Mutter schnellte sich dennoch empor, und

ihre vorgeworfenen Hufe trommelten zu beiden Seiten des toten Kälbchens

auf die Felsen. Im Augenblick verzagt, ließ die Luchsin ihre Beute

fahren und duckte sich mit bösem Fauchen. Dann sah sie, daß der Gegner

zu kurz gesprungen war, stieß wieder vor und senkte die Zähne aufs neue

in die Gurgel des Opfers.

 

Von ihrem wilden Sprung war die Mutter heftig auf die Keulen

zurückgefallen. Ohne den Stoß zu beachten, nahm sie einen neuen Anlauf,

und dann ging's abermals zum Angriff. Diesmal war sie weniger ungestüm,

und die Luchsin, die über die Schulter des Kälbchens nach ihr äugte,

war ohne Angst. Aber in Wirklichkeit war die weiße alte Elen-Kuh nie

so gefährlich wie gerade jetzt. Sie, die schon so manches Lebensjahr,

so manche Gefahr triumphierend überstanden hatte, sie wußte, wie ihre

Kraft am besten zu brauchen war. Und bei dem ersten Sprung schon hatte

sie gesehen, daß ihrem Jungen nicht mehr zu helfen war. Rache war

alles, woran sie denken konnte!

 

Bei diesem Angriff stemmte sie die beiden Hinterbeine ein und prallte

in einem wundervoll berechneten Stoß vor. Die Luchsin wurde völlig

überrumpelt. Nahe daran, das Gleichgewicht zu verlieren, klammerte

sie sich mit aller Kraft auf ihren Stützpunkt, in wütendem Zorn, mit

zitternden Ohren. Diesmal hatte sie sich gänzlich verrechnet. In

der nächsten Sekunde schon traf sie die Wucht eines der stampfenden

Vorderhufe, trieb ihren Kopf zwischen die Schultern -- und da torkelte

ihr zäher Körper, kraft- und willenlos über das tote Kälbchen hin.

 

Abermals fiel die Elen-Kuh zurück, denn es war ihr auf dem festen

Abhang nicht möglich, festen Fuß zu fassen, dann wiederholte sie den

wundervollen Sprung. Diesmal stampfte sie die beiden Körper ineinander

und ließ sie den Abhang hinunterkollern. Klar und unerbittlich in ihrer

Wut, fegte sie das Opfer sorgfältig zur Seite, trampelte seine Reste in

die Erde.

 

Als die Rache ganz vollzogen war, kehrte sie um, beschnüffelte

minutenlang zärtlich ihr Junges, und aus ihrer zottigen Kehle kamen

tiefe Schmerzenslaute. Stundenlang stand sie noch so, das Haupt

gesenkt, bewegungslos, bis der letzte Sonnenschein dahin war und der

Wald im tiefen Schwarz lag. Dann ging der Mond auf, warf sein weißes

Licht über die Baumspitzen und breitete sich wie eine blasse Hand über

den Felsen, bis er das traurig-grausame Schauspiel am Fuße des Hügels

beleuchtete. Da war es, als verstünde die Elen-Kuh plötzlich, daß das

Geschick sich unerbittlich vollzogen hatte. Sie hob das schwere Haupt,

sog die Nachtluft mit vollen Lungen ein, und lautlos verschwand sie in

den Zedern.

 

Ein oder zwei Stunden später pürschte sich vorsichtig der Bär wieder

heran. Erst versteckt, hatte er seine letzte Gegnerin abziehen

sehen, mit einem Ausdruck, als würde sie in diesem Forst nie wieder

erscheinen. Hocherstaunt kam er jetzt angetrottet, um eine Erklärung

für dies Wunder zu suchen. Die Erklärung war ganz nach seinem

Geschmack. Für die zerstampften Reste der Luchsin hatte er nur ein

verächtliches Grunzen, aber gesegneten Hungers machte er sich über das

herzhafte Mahl her, das ihm das Elen-Kalb bot. Glückselig saß er auf

seinen Keulen und genoß dies Fest, vielleicht mit einem Gedanken daran,

wie doch die Bären unter allen Geschöpfen der Wildnis die glücklichsten

seien. Das wäre zumindest eine kluge und richtige Betrachtung gewesen,

hätte er sie nur anstellen können, und nicht mehr als der gebührende

Dank für jene Mächte, die seine Art so großmütig bevorzugt haben.

 

Die kleinen Luchse in ihrem Lager, Säuglinge, die jetzt über allen

Begriff hungrig wurden und jammervoll weinten, schienen einem

langsamen und erbärmlichen Lebensende geweiht. Doch so grausam ist die

Natur nur selten. Voll Neugier, zu wissen, ob auf dem Hügel etwas Neues

passiert sei, kam der Fuchs durch die schwarzen Schatten geschlichen!

Aus dem Dickicht heraus beobachtete er den Bären bei seinem Festmahl

und begriff. Weiter durchforschte er das Hügelland und hörte das

Jammern der Kätzchen. Sich diesen Ton zu erklären, fiel ihm nicht

schwer. Noch eine kurze Erkundung, dann tauchte er in die Höhle unter.

Ein paar Schreie, die schwach aber tapfer klangen, und nun war auch

der Jammer von Hunger und Einsamkeit verklungen. Der Fuchs war viel zu

sachlich, um mit seinen Opfern zu spielen und sie zu quälen, wie irgend

ein Katzentier es getan hätte. Er tat sie auf einmal ab und schickte

sich schleunigst an, sie in seinen Bau zu schleppen. Denn obgleich er

selbst einen tüchtigen Imbiß wohl brauchen konnte, dachte er zuerst an

sein Weibchen und seine Kinder, denen er mit ganzem Herzen ergeben war.

 

Jetzt, da die schreckliche Luchs-Mutter den Hügel nicht länger

beherrschte, fing das kleinere Waldvolk wieder an ihn mit Vorsicht zu

besuchen. In der Nachbarschaft des verlassenen Lagers hielten sie sich

freilich nicht gerne auf, denn die Höhle im Gipfel konnte leicht einen

neuen, gefährlichen Mieter finden. Von den beiden Körpern am Fuße des

Felsens waren bald nur noch ein paar sauber und weiß geputzte Knochen

übrig, dann verödete der Ort. Ein paar wilde Hühner und Spechte wurden

seine einzigen Besucher.

 

So endete der Sommer. Als die Ahorn-Aeste sich langsam in herbstliches

Gelb kleideten, erschienen wieder ein paar Kaninchen, einzeln und in

Paaren, ein furchtsames, auseinander gestreutes Volk. Sie ließen sich

nieder, und da die Zahl ihrer Feinde geringer geworden, vermehrten sie

sich mit erstaunlicher Schnelligkeit, als wäre es ihr einziges Ziel,

die Erde zu bevölkern. Bald horchten ihre langen Ohren, äugten ihre

scharfen Augen wieder durchs Dickicht, empfindliche Nüstern witterten

jeden Windhauch, und flockige, weiße Spiegel hoppelten aus dem goldigen

Farrenkraut. Zwar liebten die Kaninchen den Zedernwald mit seinem

feuchten und schwarzen Moos, seinen halb versteckten Teichen nicht,

aber ein paar besonders abenteuerfrohe Gesellen unter ihnen streiften

überall hin.

 

An einem frischen Oktobermorgen, als die Birkenbäume schon ganz in Gold

getaucht zwischen den grauen Felsen des Hügels standen, streifte ein

tapferer Kaninchen-Rammler am Fuße des Hügels hin und stöberte jenes

Häuflein weißer Knochen auf. Erst erschrak er gewaltig und suchte

mit großen Sätzen Zuflucht im Dickicht. Aber da die Knochen keine

feindliche Haltung einnahmen, fühlte er sich bald beruhigt. Als er

sie lange genug angestarrt hatte, kam er zur Ueberzeugung, sie seien

harmlos. Mit verständnisloser Neugier umsprang er sie, dann ließ er

sich wie ein Wachtposten auf dem Spiegel nieder, die langen Ohren in

närrischer Wachsamkeit gespitzt. Nichts wäre ihm weniger in den Sinn

gekommen, als die Tatsache, daß er und die Seinen verantwortlich waren

für dieses Häuflein bleichender Gebeine.

 

 

 

 

Unter gespenstischen Lichtern

 

 

In jene ungeheure Tiefe drang nie ein Strahl von Licht, sie lag eine

halbe Meile unter der wild gepeitschten grünpurpurnen Fläche des Ozeans

und ihren milchweißen Schaumkämmen. Die seltsamen Bewohner dieser

Tiefen konnten nicht bis zu den sonnenbestrahlten Flächen emporsteigen,

durften nie erfahren, wie es dort oben war. Sie waren für gewaltigen

Druck gebaut, unter dem sie geboren waren -- bei einer Reise zum Licht

wäre ihr Gerüst zerstört, wären ihre Eingeweide nach außen gedreht,

ihre Augen aus den Höhlen gerissen worden, und die zerbrechlichen

Gewebe ihres Körpers hätten zerfallen müssen. So lebten sie ihre Jahre

hin, ohne zu wissen oder zu ahnen, was Sonne ist, in einer Ruhe, die

auch der wildeste Orkan nicht stören konnte.

 

Und doch waren diese Tiefen nicht in völlige und ewige Dunkelheit

versenkt. Dann und wann verbreitete ein Schwarm zarter Infusorien vom

Stamm jener Lebewesen, die nachts an der Oberfläche der See leuchten,

ein Fleckchen nebelhaften Schimmers. Dann und wann kam ein blasser,

trügerischer Schein, der immer wieder verlosch und wie ein Atemzug

neu auflebte, von den weithin gebreiteten Büschen jener seltsamen

pflanzenähnlichen Geschöpfe, die man Seelilien nennt. Und aus dem

weiten Beben des tangbestreuten Meeresgrundes stieg ein seltsam

phosphoreszierendes Leuchten auf, das die Dunkelheit bekämpfte. So

herrschte für Augen, die empfindlich genug waren, diese leichten

Bewegungen wahrzunehmen, etwas wie gespenstisches Zwielicht, das sich

zumindest in Lichtflecken über das Bett der Tiefsee hinzog.

 

Neben diesem unruhigen Schimmer, der stets an seiner eigenen Schwäche

hinzusterben schien, tauchte ab und zu ein Schwarm von Glühwürmern auf,

die unter irgend einem Riff oder einem Busch von Lilien erstrahlten,

um Sekunden später wieder zu verlöschen. Oft auch entflammten ein

paar bescheidene Lämpchen in blauen oder violetten Farben, die sich

in sanfter Bewegung rechts und links neigten, als ob ein unsichtbarer

Träger das grausige Dunkel mit ihnen absuchte. Auf beiden Seiten

dieses unkenntlichen Geschöpfs schimmerten blasse, lichte Büschel,

helle Augen leuchteten auf, wurden größer und verschwanden. Manchmal

bewegte sich durch das Dunkel etwas wie ein anderes Wesen, gleichsam

das Gespenst eines Lichts; zwei lichte Büschel wehten von seiner Nase,

seine Flossen schimmerten wie durchsichtige Nebel, und auf jeder Seite

trug es eine doppelte Reihe sanft glühender Punkte. Oft folgte ihm eine

größere Gestalt, geisterblaß, der Kopf gewaltig groß und lang, der

Körper bebend und stürzte sich wie zur Flucht ins Gewirr der Seelilien.

Gespenstische Lichter hasteten immer, in irgendwie phantastischer Form

durch das lautlose Dunkel. Ueber einem Ding, das wie ein riesiger

flacher Stein aussah, schwebte, zwei Fuß hoch, ein Büschel violetter

Flammen, gleichsam eine Aureole zartleuchtender Gewebe, die wie Flaum

aus einem Keim schwachen Lichts erwuchsen. Diese leuchtende Blüte

hing, das verriet ihre duftige Durchsichtigkeit, an der Spitze eines

dünnen Rohrs, das leise schwankte, obwohl in dem umgebenden Wasser

keine Bewegung war. Diese Stütze aus Rohr schien aus einem flachen

Felsstück zu wachsen, dessen schwärzliche Ränder im bewegten Schatten

des Schlammes ringsum verschwanden. Die schöne kleine Flamme zitterte

manchmal, manchmal zerrte sie an ihrer Stütze, manchmal verblaßte sie bis zur Unsichtbarkeit, um dann wieder in hellerem Glanz aufzustrahlen, im ganzen hatte sie eine Lebhaftigkeit, für die sich kein Anlaß zeigte.