Gestalten der Wildnis 10

Gestalten der Wildnis 10

Denn es war das Jahr ohne Kaninchen! Was kaum einmal in Jahrzehnten

vorkommt, ihre schwärmenden Rudel waren auf rätselhafte Art

verschwunden, als hätte eine Pestilenz sie ausgerottet oder als hätte

eine Laune unbekannter Mächte sie ins Exil verstoßen. Seitdem herrschte

Anarchie in der Wildnis, denn das Kaninchen ist dort die letzte

Auskunft, der große Erhalter des Friedens. Das Kaninchen ist es, das

unter den gefährlich selbständigen und unleitbaren Jägern und Räubern

dem Leben eine gewisse Gleichmäßigkeit gibt. Auf seine unerschöpfliche

Fruchtbarkeit, auf den Vorrat an Nahrung, den es mit der Legion seiner

lebendigen Körper bietet, sind alle anderen Leben angewiesen. Die

leichte Jagd auf Kaninchen befriedigt den Blutdurst der Raubtiere. Dank

dieser mühelosen Jagd können die Raubtiere des Waldes sich nutzlose

Kämpfe ersparen, und indem sie eins das Leben der anderen schonen,

vermeiden sie Gefahren und unnützes Blutvergießen. Denn, mit Ausnahme

mancher Männchen in der Brunstzeit, suchen nur wenige Raubtiere den

Kampf um des Kampfes willen. Mit einem Gegner von annähernd gleicher

Tüchtigkeit lassen sie sich nur dann ein, wenn es die Verteidigung

ihrer Jungen gilt. Ein zu kostspieliger Sieg ist ja meist so schlimm

wie eine Niederlage. Er schwächt auch den Sieger, daß er dem nächsten

Feind, den der Zufall über seinen Weg führt, zur leichten Beute wird.

 

Unter diesen Umständen ist es nicht verwunderlich, wenn man unter den

größeren Tieren manchmal so etwas wie Waffenstillstand beobachten

kann, soweit er die hilflosen Jungen angeht. Es handelt sich da nicht

um Wohlwollen, es ist einzig und allein die Frage kühler Ueberlegung.

Werden aber ihre Jungen bedroht, dann sind selbst die Schwachen

gefährlich, die Starken von unversöhnlichem Rachedurst. Im allgemeinen

gilt deshalb unter gleich Starken das Beschleichen von Brutplätzen

nicht als gute Jagd. Die Gefahr ist zu groß für den Gewinn. Als jedoch

die Kaninchen verschwunden waren, hatte sich alles geändert. Da wurde

jede Jagd gute Jagd.

 

Man kann sich schwer vorstellen, daß diese kleinen, huschenden,

schlau-äugigen Tierchen im Haushalt der Wildnis eine so bedeutsame

Rolle spielen. Dennoch war kein Tier so stark oder hochmütig, daß

es bei ihrem Verschwinden gleichgültig geblieben wäre. Der Mensch

sogar wurde davon betroffen; denn jetzt kamen die Füchse und die

Wildkatzen seiner Siedlung nahe, pürschten sich an die Hühnerhöfe und

die Weideplätze abgelegener Farmen. Auch die großen Pflanzenfresser,

Hirsche, das Renntier und sogar das gewaltige Elen wurden von der

plötzlich einreißenden Anarchie ergriffen. Jetzt mußten Elen und

Renntier ihre Jungen mit einer Wachsamkeit behüten, wie nie zuvor. Die

schwächeren Tiere aber bekamen Feinde, die sie bisher kaum beachtet

hatten, die aber grausam gefährlich wurden.

 

Von allen Bewohnern der Wildnis war der Bär am wenigsten betroffen. Er

hatte nie mehr als einen gleichgültigen Seitenblick für ein so geringes

Wesen wie das Kaninchen gehabt, und solange er im Forst Wurzeln,

Früchte und Schwämme, Maden und Käfer, Ameisen und Honig fand, spielte

Fleischnahrung für ihn kaum eine Rolle. Wurde aber einmal der Hunger

auf Fleisch mächtig in ihm, dann liebte er große Jagd auf Rehe, Schafe

oder eine verlaufene Färse. Aber trotz all ihrer Unabhängigkeit mußten

selbst die Bären auf das Verschwinden des Kaninchens Rücksicht nehmen.

Sie bekamen Furcht, sich allzu weit von ihrem Lager zu entfernen, denn

in ihrer Abwesenheit konnte ein besonders kühner Fuchs oder Luchs oder

Fischer eindringen und die Jungen töten.

 

Die Luchse waren es andererseits, die am meisten zu leiden hatten. Sie

und die Wiesel waren die eifrigsten Kaninchenjäger, dem Luchs aber

fehlte die Anpassungsfähigkeit des Wiesels. Der Luchs geht seinen

von Alters her bestimmten Weg; obwohl er viel wilder und auch viel

kampftüchtiger ist als sein kleiner Vetter, die Wildkatze, ist er doch

dem Menschen und all seinem Beginnen gegenüber besonders scheu. Statt

mit Fuchs und Wildkatze die Bauernhöfe zu umschleichen, blieb der

Luchs, wo er einmal war, hungerte oder ging auf gefährliche Jagd.

 

Fast auf der Spitze eines steilen und felsigen Hügels, im Herzen

eines Zedern-Dickichts, hatte eine weise alte Luchsmutter ihr Lager.

Die Oberfläche des Hügels war ein Wirrwarr aus verknorrten Birken

und Schierlingstannen, in brüchige Felsblöcke eingekeilt, das Lager

aber eine Höhle mit engem Eingang, nahe der Spitze. Hier glaubte

die Mutter der Wildnis ihre Brut wohl versorgt. Alle Zugänge zu der

Höhle waren eng und schwierig, und nur ein kühner Feind hätte diesen

gefährlichen Eingang betreten, solange er nicht ganz sicher war,

ob die Mutter zurückkehren würde. So wagte sie es, was in dieser

gefährlichen Zeit nur wenige Mütter wagten, weit hinaus auf Beute zu

schweifen. Und das war gut. Denn ihre getigerten, samtigen Kätzchen

waren derbe und hungrige Kinder, deren Säuglingsgewinsel schon einen

herben, streitlustigen Klang hatte, selbst da sie noch blind im Nest

krabbelten. Die Mutter mußte tüchtig jagen, um für die Ansprüche dieser

geliebten Brut Milch genug in den Brüsten zu haben.

 

Im Gegensatz zu den meist glücklicheren Müttern der Wildnis hatte sie

ganz allein für ihre Familie zu sorgen. Ihr zügelloser Gatte durfte

nicht einmal wissen, wo das Familienversteck lag, sonst war es möglich,

daß er sich in einer Anwandlung unväterlicher Gier aus dem eigenen

Nachwuchs ein Festmahl machte. Für gewöhnlich sah sich dies wilde

und verschlafene Ehepaar, ausgenommen in der Brunstzeit, nur selten.

In diesem Hungerjahr aber trafen sie sich häufig zu gemeinsamer Jagd

auf irgendein Wild, mit dem sie einzeln nicht fertig werden konnten.

War das Glück ihnen günstig, dann konnten sie zusammen vielleicht

einen Bock zur Strecke bringen. Aber kaum hatten sie sich brav daran

gesättigt und die Ueberreste im Dickicht verborgen, floh das Weibchen

in angstvoller Hast zu ihrem Lager. Das Männchen stellte sich, als

wollte es ihr folgen; aber da wandte sie sich mit so drohender Wut

gegen ihn, daß er zurücksprang, sich auf seine Keulen setzte, seine

noch bluttriefenden Lippen schleckte und sie so unschuldig anblickte

wie ein Kätzchen seinen Herrn, nachdem der Kanarienvogel verschwunden

ist. Die erfahrene Mutter aber ließ sich nicht täuschen. Ueber ihre

graue Schulter zurückäugend, knurrte, spuckte und zischte sie, bis die

gefährliche Erscheinung ihres Gatten außer Sicht war. Dann schwenkte

sie von ihrem Wechsel ab und schlug eine entgegengesetzte Richtung ein.

Ihr Eheherr aber hatte viel zu viel Liebe zu seinem Fell, als daß er es

gewagt hätte, ihr zu folgen.

 

Als die Luchsmutter eines Tages von solch einem Ausfluge heimkehrte,

bald wie ein Lichtstrahl durchs Dickicht gleitend, dann wieder in

großen, geräuschlosen Sprüngen, fühlte sie plötzlich etwas wie eine

dumpfe Vorahnung. Vielleicht war sie länger als gewöhnlich fort

gewesen. Mit gespanntem Körper schlich sie voran, hinein in das Gewirr

aus Blöcken und Felsen. Kaum am Ziel, fing ihre Nase eine scharfe,

fremde Witterung, und ein Streifen rötlich-gelben Fells verschwand

unter einem Busch. Schnell wie der Blitz war auch sie in diesem Busch

-- aber da war nichts mehr! Um die nächste Ecke jedoch bog ein großer

Fuchs. Sie zauderte einen Augenblick. Besinnungslos vor Wut, war sie

nahe daran, ihn zu verfolgen, ihn mit ihren furchtbaren Krallen in

Stücke zu reißen -- dann war die Mutterliebe stärker. Sie eilte zu

ihrem Lager, schnüffelte hinein, wimmernd vor Angst und Sehnsucht.

 

Die Kätzchen waren alle da, ungestört, und drängten sich an ihre

Zitzen, als sie es fühlten und rochen, daß die Mutter sich über sie

beugte. Aber sie hatte jetzt keine Zeit, sich den Wünschen der Jungen

zu widmen. Der Gedanke an ihren Feind ließ sie nicht ruhen. In aller

Hast beleckte sie die Kleinen, um sie ein wenig zu beruhigen, dann ließ

sie sie wieder allein, und hinter ihr klang hell der Jammer von Hunger

und Enttäuschung.

 

Sorgfältiges Abschnüffeln belehrte die Mutter bald, daß der Fuchs

kaum auf zehn Fuß weit an den Einschlupf herangekommen war. Aber für

ihr liebendes Herz war das schon mehr als genug. Der Feind hatte

aufgeklärt, er hatte das Versteck gefunden, in dem sie ihren Schatz

verbarg! Es war ein Feind, den sie fürchtete, denn er war stärker als

sie selbst, und ganz außer sich vor Wut und Angst suchte sie jeden

Winkel und jeden Spalt auf dem Hügel ab. Natürlich fand sie nichts als

Moschus-Duft, den er so freigebig zurückzulassen pflegt. Der Zufall

aber wollte es, daß sie am Fuße des Hügels, fast unmittelbar unter

ihrem Lager, einen anderen Eindringling entdeckte. Ein schwarzer Bär

grub dort Wurzeln aus der fetten Erde zwischen den Felsen. Sein Besuch

war so harmlos wie möglich, er dachte nicht einmal an junge Luchse.

In den Augen der sorgenden Mutter aber spionierte auch er den Weg zum

Versteck ihrer Kleinen auf!

 

Natürlich kann auch der stärkste Luchs den Kampf mit einem Bären

nicht wagen. Eine Mutter aber ist Mutter, und dies ist das große

Wunder unserer Schöpfung. Der Bär wühlte aufmerksam Moos und Gras

durcheinander und dachte an keine Gefahr, als wie ein Wirbelwind Klauen

und Zähne und wildes Fauchen ihm ins Genick kamen. Er war völlig

überrascht, blutete schwer und schlug vergeblich mit seinen schweren

Pranken über die Schulter. Jeder Schlag hätte seinen wütenden Angreifer

getötet, aber nicht ein Mal traf er; kaum daß er ein Stückchen

armseliges Fell berührte. Im nächsten Augenblick floh er, und von

Entsetzen gepackt, tobte er durch die Zedern. Die Luchsmutter saß ihm

im Nacken, biß und kratzte, bis ein niedriger Zweig sie abschüttelte.

Worauf sie eine Pause machte, um die langen, schwarzen Haare, die sie

so eifrig ausgerissen hatte, aus ihren Zähnen zu spucken und dann mit

erleichtertem Herzen zu ihrem Lager zurückzukehren.

 

Der Bär rannte drauf los, aber sein Entsetzen wich allmählich einem

Gefühl von Entrüstung, bis dieses jedes andere Gefühl unterdrückte. Da

machte er Kehrt und trottete langsam auf der eigenen Spur zurück. Er

wollte den unverschämten Wegelagerer aufspüren und erledigen!

 

Als er den Hügel erreicht hatte, änderte er abermals seine Absicht.

Schließlich: war es der Mühe wert, der Hexe aufzulauern? Sie schien

reichlich listig zu sein. So wechselte er zur anderen Seite des Hügels

und tobte dort seine Wut aus, indem er einen alten Baumstamm zu

Splittern riß.

 

Obwohl ein winziger Gegner ihn ruhmlos in die Flucht geschlagen hatte,

war das Abenteuer für den Bären nicht allzu wichtig. Seine Wunden waren

leicht und bald vergessen. Etwas anderes war es für die Luchsmutter.

Ihre Sicherheit war dahin! Sie fühlte, daß beide, Fuchs und Bär, hinter

ihren Jungen her waren, durfte sich nicht mehr aus dem Bau wagen, um

zu jagen. Nahe dem Lager aber gab es, dank ihrem guten Ruf, selten

ein Stückchen Wild zu sehen. So konnte sie nichts mehr tun, als in

unermüdlicher Geduld auf wilde Hühner und Waldmäuse zu lauern. Dabei

wuchs ihr Hunger, der Vorrat kostbarer Milch in ihren Brüsten wurde

geringer, indes die Jungen, deren Augen sich gerade öffneten, in ihrer

Gier immer dringlicher wurden.

 

Etwa drei Tage nach dem Besuch des Bären und des Fuchses tauchte eine

riesige Elen-Kuh in der Gegend jener Höhle auf, die suchte, wie die

Luchsmutter es jüngst getan hatte, Ruhe und Sicherheit. Sie langte

auf der andern Seite des Hügels an und ahnte nichts von der Luchsin,

die in ihrem Buschversteck, nahe der Spitze, auf der Lauer lag.

Sie war schwarz und grimmig und sah sehr gefährlich aus, die große

Elen-Kuh. Sicher konnte sie mit einem einzigen Schlag ihrer gespaltenen

Vorderhufe auch die größte Katze zusammenschmettern. Deshalb dachte die

Luchsin auch nicht daran, mit ihr selbst anzubinden. Aber sie wußte

genau, weshalb die schwarze Pflanzenfresserin dies Versteck aufsuchte,

und hoffnungsvoll leckte sie ihre schnurrbärtigen Lippen.

 

Bei Tagesanbruch gebar die Elen-Kuh ein langbeiniges, zitterndes

Kalb und bettete es in das zarte Moos am Fuße des Felsens. All ihre

Schmerzen waren im Augenblick vergessen, lang und zärtlich beleckte

sie das Neugeborene, bis sein zartes Fell trocken war und dunkel

glänzte. Als dann der warme Tag erwachte, krabbelte es auf seine

schwachen Füße und machte den ersten Versuch, zu säugen. Es war so

lächerlich mager und klapprig, dickköpfig und gliederschwach! Die

wackligen Beine konnten das Gewicht des Körpers kaum tragen, nach

zwei oder drei Minuten sank es wieder ins Moos zurück. Und da lag es,

blickte mit sanften, neugierlosen Augen um sich, indeß die Mutter es

mit leidenschaftlicher Zärtlichkeit betrachtete. Für sie war dieses

Kälbchen das Einzige im ganzen grünen Forst, das wirklich schön war ...

 

Ein Raschellaut, aber anders als der von fallendem Laub oder Gezweig,

kam plötzlich an ihr wachsames Ohr. Scharf wandte sie den Kopf. Da

hockte, keine hundert Fuß weit ab, der Bär am Zedernstamm, wühlte Erde

und hatte das Maul voll heller, gelber Pilze. Ein Bär! Unter allen nur

möglichen Feinden war das der furchtbarste! Mit einem harten Schrei, einer Art heiseren Gebrülles, stürzte sie gegen ihn!