Kindheit 1

Kindheit 1

Kindheit

Autobiographische Novelle

 

Author: Leo Tolstoi

 

Einleitung.

 

 

Tolstois Gattin und Herausgeberin seiner Werke, die Gräfin S. A.

Tolstoi, schreibt in ihrem Vorwort zum ersten Bande der neuen Ausgabe

von Tolstois Werken, die nach seinem Tode erschienen ist: »Als ich die

neue Gesamtausgabe zum Druck vorbereitete, fand ich unter den auf die

»Kindheit« bezüglichen Manuskripten einen Brief Tolstois an seinen

Bruder Sergei, aus dem ich ein Bruchstück hier anführe: »... Du glaubst

nicht, wie unangenehm es für mich war, meine Novelle (»Kindheit«)

gedruckt zu lesen: so viel ist von der Zensur und Redaktion an ihr

gestrichen und geändert. Ich darf mit Fug und Recht behaupten, daß

alle Trivialitäten und alle Absurditäten, die Du sicher an der Arbeit

bemerkt hast, nicht von mir herrühren. Um Dir zu zeigen, welch'

niederträchtige Änderungen man vorgenommen hat und wie sie mich empört

haben, schicke ich Dir den Brief, den ich im ersten Augenblick an den

Redakteur schrieb, aber nicht abgesandt habe ... 5. Dezember 1852.«

 

Die Herausgeberin bemerkt dann, auf Grund dieses Briefes hätte sie

sämtliche die »Kindheit« betreffenden Manuskripte durchgesehen und

nach ihnen die Erzählung ohne jene »Trivialitäten und Absurditäten«

wiederhergestellt, von denen Tolstoi in seinem Briefe schreibt.

 

Nach dieser letzten russischen Fassung erscheint Tolstois Werk

»Kindheit« in Reclams Universal-Bibliothek zum erstenmal in

deutscher Sprache. Es ist bezeichnend für die Sorgfalt, mit der

Tolstois Schriften im In- wie Auslande, in Einzel- und sogenannten

Gesamtausgaben -- in Deutschland gibt es eine solche nicht -- bislang

veröffentlicht wurden, daß ein Werk wie die »Kindheit« fünfzig Jahre

lang ausschließlich in einer Fassung vorlag, die den Autor nach seinen

eigenen Worten empörte!

 

Tolstois »Kindheit« ist weder in bezug auf Umfang noch Inhalt mit

den biographischen Meisterwerken eines Goethe und Rousseau auf eine

Stufe zu stellen -- der Autor stand am Anfang der zwanziger Jahre,

als er sein Erstlingswerk veröffentlichte, das ihm Anwartschaft auf

den Namen eines berühmten Schriftstellers einbrachte. Der russische

Gutsbesitzerssohn, der sich noch wenig im Leben umgetan, wollte weder,

noch konnte er damals ein Stück weltumspannender Zeitgeschichte im

Rahmen eines ungewöhnlich reichen und fruchtbaren Einzelschicksals

geben, wie Goethe; noch hatte er gleich Rousseau Bekenntnisse

vorzutragen, die das Verkehrte und Schädliche ganzer Zeitströmungen

an einem lebendigen Beispiel schilderten und der Bildung zukünftiger

Generationen neue Wege wiesen. Der Russe lieferte ganz einfach ein

Stückchen Familiengeschichte, Kindheitserinnerungen eines Werdenden,

der für sich und andere festzuhalten sucht, was ihm damals das

Liebste und Wertvollste war: seine Jugendgedanken. Tolstoi wählte

die autobiographische Form, ging aber sehr frei mit den Personen und

Ereignissen um. So hat er zum Beispiel seine Mutter tatsächlich im

zartesten Kindesalter verloren und sie überhaupt nicht, und den Vater,

der ebenfalls früh starb, nur sehr wenig gekannt. Auch besaß Tolstois

Vater nicht die Eigenschaften des Vaters in der Erzählung »Kindheit«.

Das alles sind zum Teil bewußte poetische Erfindungen, freie

Phantasieschöpfungen oder Niederschläge aus den Erzählungen anderer,

zum Beispiel der Tante Jergolskaja, die Mutterstelle bei Tolstois

vertrat, und sonstiger Hausangehöriger. Wohl aber liegt den meisten

Ereignissen und Gestalten, sogar nebensächlichen, wie der des Bruders

Wolodja (Sergei), der Katjuscha (Maslowa in der »Auferstehung«), des

Foka (ebendaselbst) Tatsächliches zugrunde.

 

Die eigentliche Bedeutung von Tolstois autobiographischer Novelle

»Kindheit«, der das »Knabenalter« und die »Jugend« folgten, liegt

darin, daß in diesem Werk der ganze zukünftige Tolstoi mit seiner

unheimlichen Beobachtungsgabe und wunderbaren Darstellungskunst

bereits zu finden ist. Alle kleinen und großen Charakterzüge, die ihn

später auszeichneten: unbestechliche Wahrheitsliebe und Gerechtigkeit,

Aufrichtigkeit gegen sich und andere, weichherzige Empfindsamkeit,

Neigung zur Frömmigkeit, Mystik und Askese, und unmittelbar daneben

überreife, reiche Sinnlichkeit, Vorliebe für körperliche Übungen,

für geistige und körperliche Sauberkeit -- alles das ist hier wie in

einem Embryo bereits enthalten. Daneben sind diese Aufzeichnungen

durch eine ans Wunderbare grenzende Psychologie und Selbstbeobachtung

ausgezeichnet. Wie Tolstoi das erste Erwachen der Sinnlichkeit eines

zehnjährigen Knaben und die Annäherung an die Gespielin im dunklen

Verschlage beschreibt; wie seine noch blind umhertappende Neigung und

Liebe sich auf den Kameraden Jotinjew wirft, den zu küssen er heftiges

Verlangen trägt: wie die Liebe zur blondlockigen Sonja ihn dann sehend

macht und er alsbald die ganze Süßigkeit der Untreue in der Liebe

auskostet -- das alles weicht etwas von dem ab, was man bislang als

Jugenderinnerungen Tolstois las. Dafür ist es so kindlich, groß und

frei, und durch und durch aufrichtig und wahr und dient vielleicht

dazu, die Schwärmergestalt und das Asketengerippe der letzten Zeit

nachträglich mit Fleisch und Blut zu umkleiden. In dieser Hinsicht ist

der Wert, zunächst der »Kindheit«, nicht hoch genug anzuschlagen.

 

Unserer Jugend, der modernen Jugend, kann das Buch (als

Aufklärungslektüre im besten Sinne) empfohlen werden: es verschweigt

nichts, schreckt vor nichts zurück, predigt nicht und führt doch

überall zu einer tiefernsten, sittlichen Auffassung der Dinge.

 

+Charlottenburg+, 1912.

 

~Dr.~ Adolf Heß.

 

 

 

 

Kindheit.

 

 

1. Unser Lehrer Karl Iwanowitsch.

 

Am 12. August 1836, genau drei Tage nach meinem elften Geburtstag, an

dem ich mein zehntes Lebensjahr vollendet und so herrliche Geschenke

erhalten hatte, um sieben Uhr morgens, weckte mich Karl Iwanowitsch,

indem er mit einer Fliegenklappe aus Packpapier an einem Stock

nach einer Fliege schlug. Er tat dies so ungeschickt, daß er mein

Heiligenbild an der eichenen Bettlehne berührte und daß die tote Fliege

auf mein Kissen fiel. Ich schob den Kopf unter der Decke hervor, hielt

das schaukelnde Bild mit der Hand fest, warf mit Abscheu die tote

Fliege fort und blickte zwar mit verschlafenen aber bösen Augen Karl

Iwanowitsch an, der in seinem bunten, wattierten, durch einen hinten

angenähten Gürtel (aus demselben Stoff) zusammengehaltenen Schlafrock,

einer roten, gestrickten Zipfelmütze mit Troddel, in weichen

Saffianschuhen, die Fliegenklappe in der Hand, weiter die Wände entlang

schlich, zielte und schlug.

 

Wenn ich auch klein bin, dachte ich, welches Recht hat er aber, mich zu

stören, zu quälen und mit der Klappe nach dem Bild zu schlagen? Warum

klatscht er nicht die Fliegen bei Wolodjas Bett? Da sind so viele! O,

er hat Angst vor Wolodja, der könnte sich beklagen, weil er älter ist

als ich -- bald dreizehn Jahre. Ich bin der Allerjüngste, deswegen

quält er mich. Nur daran denkt er sein ganzes Leben lang, wie er mich

ärgern kann -- flüsterte ich, die Zähne zusammenpressend. Er sieht sehr

gut, daß er mich erschreckt hat, tut aber, als ob er nichts merkt,

der abscheuliche Mensch ... Sein Schlafrock, die Zipfelmütze und die

Troddel -- wie widerwärtig das alles ist.

 

Während ich so in Gedanken meinem Ärger über Karl Iwanowitsch, der mich

nicht ausschlafen ließ, Ausdruck verlieh, trat er zu seinem Bett, sah

nach der Uhr, die in einem mit Glasperlen gestickten Pantoffel hing,

hängte die Fliegenklappe an den Nagel und rief uns, augenscheinlich

in bester Stimmung, auf gut deutsch zu: »Auf, Kinder, auf; 's ist

Zeit! Die Mutter ist schon im Saal,« kam dann zu mir, setzte sich

zu meinen Füßen und holte seine Tabaksdose aus der Tasche. Ich tat,

als schliefe ich; steckte den Kopf unter die Decke. Karl Iwanowitsch

schnupfte, nahm sein gewürfeltes Taschentuch und schneuzte sich mit den

tabakbeschmutzten Fingern. Dann schob er die Hand unter meine Bettdecke

und kitzelte mich an den Fußsohlen. »Nun, nun, Faulenzer,« sagte er

dabei und lachte. So große Angst ich auch vor dem Kitzeln hatte, sprang

ich doch nicht aus dem Bett, antwortete ihm auch nicht, sondern steckte

nur den Kopf wieder unter die Decke, schlug mit den Füßen um mich,

kreischte und gab mir krampfhaft Mühe, das Lachen zu verbeißen.

 

Wie ist er gut und wie hat er uns lieb. Und ich konnte so schlecht von

ihm denken!

 

Jetzt konnte ich mich nicht mehr halten, schob den Kopf unter dem

Kissen hervor und rief mit Tränen in den Augen: »Ach, lassen Sie, Karl

Iwanowitsch!«

 

Er ließ verwundert meine Fußsohlen los und fragte mich besorgt, was mit

mir wäre. Ob ich etwas Schlimmes geträumt hätte. Sein braves, deutsches

Gesicht, die Teilnahme, mit der er sich bemühte, den Grund meiner

Tränen zu erraten, verstärkten meine Rührung. Ich schämte mich; begriff

nicht, wie ich eine Minute vorher solch' unschöne Gedanken hatte hegen,

seinen Schlafrock, die Zipfelmütze und Troddel hatte widerwärtig finden

können. Jetzt erschien mir, im Gegenteil, alles sehr lieb, und sogar

die Troddel war mir ein klarer Beweis seiner Güte.

 

Ich sagte Karl Iwanowitsch, ich hätte geträumt, Mama stürbe. Und als

er mich freundlich zu trösten und zu beruhigen suchte, kam es mir vor,

als hätte ich wirklich diesen schrecklichen Traum gehabt, obgleich ich

entschieden nichts mehr wußte -- und meine Tränen flossen nun schon aus

einem anderen Grunde.

 

Karl Iwanowitsch ging ins Klassenzimmer; ich zog schluchzend meine

Strümpfe an und dachte über den schrecklichen, erfundenen Traum nach.

 

Jetzt trat unser Wärter Nikolas ins Zimmer, ein kleines, sauberes,

geschorenes Männchen, stets ernst, akkurat, respektvoll und ein

großer Freund von Karl Iwanowitsch. Er brachte unsere Kleider und das

Schuhzeug: Stiefel für Wolodja, mir einstweilen noch diese dummen

Schuhe mit Bändern. In seiner Gegenwart schämte ich mich zu weinen;

außerdem schien die Morgensonne lustig ins Fenster, und Wolodja machte

am Waschbecken nach, wie sich Marja Iwanowna (die Gouvernante unserer

Schwester) wusch und lachte dabei so lustig und laut, daß sogar der

ernste Nikolas mit dem Handtuch auf der Schulter, dem Wasserkrug in der einen und der Seife in der anderen Hand losplatzte und dann sagte: »Nun hören Sie auf, Wladimir Petrowitsch; bitte, waschen Sie sich.