Kindheit 11

Kindheit 11

Beim Versuch, mich bequemer hinzusetzen, stieß ich unversehens mit

dem Fuß gegen einen zerbrochenen Stuhl im Verschlage. Ich weiß nicht,

warum das Wolodja sehr komisch vorkam; ich hörte voll Schreck, wie er

Ljubotschka etwas (wahrscheinlich sehr Komisches) zuflüsterte und wie

beide sich umsonst bemühten, das Lachen zurückzuhalten; dann brachten

bald der eine, bald die andere mit der Nase sonderbare, abgerissene

Töne hervor, ähnlich dem Wiehern eines Füllens. Die Töne wurden

häufiger und lauter. Grischa erhob den Kopf, sah sich um und schlug

betend das Kreuz nach allen Seiten. Das kam nun allen so komisch

vor, daß Ljubotschka und Wolodja plötzlich in schallendes Gelächter

ausbrachen, in das auch Katja einstimmte. Natürlich blieb ich nicht

zurück, und wir brachen lärmend und schreiend aus dem Versteck hervor.

 

 

15. Natalie Sawischna.

 

Mitte des vorigen Jahrhunderts lief im Dorfe Chabarowka in einem

dunklen Kleidchen vom Kaufmann Satrapesnikow ein barfüßiges, lustiges,

dickes, rotbäckiges Mädchen umher -- das war Natascha. Wegen der

Verdienste und auf Bitten ihres Vaters, des Klarinettenbläsers Sawwa,

nahm mein Großvater sie unter die weiblichen Dienstboten Großmamas

auf. Als Stubenmädchen zeichnete Natascha sich durch Bescheidenheit

und Pflichteifer aus. Als Mama geboren wurde und eine Wärterin nötig

war, fiel dieses Amt Natalie zu. Auch in dieser neuen Tätigkeit

erntete sie Lob und Belohnungen wegen ihrer Treue und Anhänglichkeit

an die junge Herrin. Aber die zärtlichen blauen Augen, der gepuderte

Kopf und die wohlgeformten Beine in Schnallenschuhen, im Verein mit

den Liebkosungen und heimlichen Anträgen des Dieners Foka raubten

dem jungen unerfahrenen Ding die Herzensruhe und veranlaßten sie zu

einem Schritt, der ihre Zukunft für immer verderben konnte: sie bat um

Erlaubnis, Foka heiraten zu dürfen. Großvater wurde zornig auf Natalie

und verbannte sie ins Dorf Beresowka auf den Viehhof. Nach dreijähriger

Verbannung wurde Natalie, da niemand sie bei der Mutter ersetzen

konnte, zurückgerufen. Mit schuldiger Miene erschien sie vor Großpapa,

erklärte, sie wüßte selbst nicht, wie sie zu einer solchen Dummheit

gekommen sei und bat um Verzeihung.

 

Von da ab wurde aus Natascha eine Natalie Sawischna, und außerdem

trug sie ein Häubchen. Fokas Blicke beunruhigten ihr Herz nicht mehr

-- den ganzen Vorrat von Liebe, den sie besaß, übertrug sie auf ihre

Herrschaft, besonders auf Mama.

 

Als Großmutter dann eine Gouvernante engagierte, erhielt sie die

Schlüssel zur Vorratskammer und ihr wurden die Wäsche und alle

Haushaltungsgegenstände anvertraut. Überall sah sie Verschwendung,

Verlust und Mißbrauch des Herrschaftsgutes und suchte mit allen Mitteln

dagegenzuwirken. Von dem früheren Verhältnis zu Foka war nicht mehr die

Rede; im Gegenteil, als Büfettier war er ihrem Zorn mehr als andere

ausgesetzt.

 

Als Mama heiratete, wollte sie Natalie Sawischna für ihre

zwanzigjährigen Dienste und ihre Anhänglichkeit danken, rief sie zu

sich, drückte ihr in schmeichelhaften Worten ihre Erkenntlichkeit und

Liebe aus und händigte ihr einen Stempelbogen ein, laut welchem Natalie

Sawischna die Freiheit erhielt. Gleichzeitig teilte sie ihr mit, sie

würde, einerlei ob sie in unserem Hause weiterdiente oder nicht, eine

jährliche Pension von dreihundert Rubeln erhalten.

 

Natalie Sawischna hörte alles schweigend mit an, dann nahm sie den

Freibrief, starrte ihn ärgerlich an, murmelte etwas vor sich hin und

lief, die Tür hinter sich zuschlagend, aus dem Zimmer. Da Mama den

Grund dieses Benehmens nicht begriff, ging sie etwas später in Natalies

Zimmer. Diese saß mit verweinten Augen auf ihrem Koffer, drehte das

Schnupftuch zwischen den Fingern und blickte unverwandt auf die Fetzen

des zerrissenen Freibriefes vor ihr auf dem Fußboden.

 

»Was ist mit dir, liebe Natalie?« fragte Mama fassungslos und ergriff

ihre Hand.

 

»Nichts, Mütterchen,« erwiderte sie, kaum die Tränen zurückhaltend,

»ich bin Ihnen wohl zuwider geworden, daß Sie mich aus dem Hause jagen.

Gut, ich gehe schon.«

 

Sie riß ihre Hand los und wollte das Zimmer verlassen. Aber Mama hielt

sie zurück, umarmte sie und beide brachen in Tränen aus.

 

Solange ich etwas von mir weiß, erinnere ich mich auch an Natalie

Sawischna und ihre Liebe und Zärtlichkeit; aber erst jetzt weiß ich

sie zu schätzen -- damals kam mir nie in den Sinn, welch seltenes,

wunderbares Geschöpf diese Alte war. Sie sprach nicht nur niemals von

sich, sondern dachte auch niemals an sich: ihr ganzes Leben war Liebe

und Aufopferung; deswegen legte ich mir auch niemals die Frage vor,

ob sie glücklich und zufrieden sei. Ich war an ihre uneigennützige,

zärtliche Liebe zu uns so gewöhnt, daß ich nie auf den Gedanken kam, es

könne anders sein und ihr innerlich nie dankte.

 

Bisweilen lief man unter dem Vorwande eines Bedürfnisses aus der

Schulstunde in ihr Zimmer, ließ sich da nieder und träumte und sprach

mit sich selbst, ohne sich durch ihre Anwesenheit geniert zu fühlen.

Stets war sie beschäftigt. Sie zählte Wäsche oder kramte in den Kisten

und Kasten, die ihr Zimmer füllten oder strickte Strümpfe und erwiderte

auf den Unsinn, den ich schwatzte: »Ja, mein Liebling, ja.« Gewöhnlich

wenn ich aufstand und fortgehen wollte, öffnete sie den blauen Kasten,

auf dessen Deckel innen, wie ich noch weiß, das bunte Bild eines

Husaren, ein Bogen mit Pomadenbüchsen und Wolodjas Bleistiftzeichnung

geklebt waren. Dann nahm sie eine Räucherkerze aus dem Kasten, zündete

sie an, schwenkte sie hin und her und sagte: »Das ist noch Räucherwerk

aus Otschakow, mein Liebling. Als dein verstorbener Großvater -- Gott

hab ihn selig -- gegen die Türken zog, brachte er das mit. Das ist

schon das letzte Stück,« schloß sie mit einem Seufzer.

 

In den Kisten in ihrem Zimmer war einfach alles. Wenn jemand irgend

etwas brauchte, hieß es gewöhnlich »frag Natalie«. Und wirklich, nach

kurzem Stöbern fand sie den gewünschten Gegenstand und sagte: »Da hab'

ich's gerade noch aufbewahrt.«

 

In diesen Kisten waren tausend Dinge, von denen niemand wußte als sie.

 

Nur ein einziges Mal war ich ihr böse. Das kam so. Als ich mir zum

Mittagessen Kwas einschänkte, warf ich die Karaffe um und begoß das

Tischtuch.

 

»Ruf mal Natalie Sawischna, damit sie sich über ihren Liebling freut,«

sagte Mama.

 

Sie kam, sah die Überschwemmung, die ich angerichtet hatte und

schüttelte den Kopf. Dann sagte Mama ihr etwas ins Ohr, und sie ging,

mir mit dem Finger drohend, hinaus. Als ich nach Tisch in den Saal

ging, sprang plötzlich Natalie Sawischna mit dem Tischtuch in der Hand

hinter der Tür hervor, packte mich und fuhr mit den Worten: »Mach das

Tischtuch nicht schmutzig, mach das Tischtuch nicht schmutzig!« über

mein Gesicht. Das brachte mich so in Wut, daß ich laut brüllte.

 

Wie! sagte ich mir unter Tränen, Natalie Sawischna, einfach Natascha,

unsere Leibeigene, sagt »du« zu mir und fährt mir mit dem nassen

Tischtuch ins Gesicht wie einem Hofjungen! Nein, das ist schrecklich!

 

Als Natalie Sawischna sah, daß ich Speichel ließ, lief sie fort. Ich

aber wanderte im Saal auf und ab und brütete, wie ich mich wegen dieser

Beleidigung an der frechen Natalie rächen könnte.

 

Nach einigen Minuten kehrte sie zurück, trat schüchtern an mich heran

und begann mich zu trösten.

 

»Nun hören Sie doch auf, Liebling, weinen Sie nicht mehr ... ist gut;

verzeihen Sie mir Närrin. Ich habe unrecht. Verzeihen Sie mir ... da

ist etwas.«

 

Sie wickelte aus ihrem Tuch eine Schachtel aus rotem Papier mit zwei

Brustbonbons und einer Weinbeere und reichte sie mir mit zitternder

Hand. Ich hatte nicht die Kraft, der braven Alten ins Gesicht zu sehen;

nahm abgewandt das Geschenk entgegen, und die Tränen flossen noch

reichlicher, aber nicht mehr aus Ärger, sondern aus Liebe und Scham.

 

 

16. Die Trennung.

 

Einen Tag nach den beschriebenen Ereignissen hielten um zwölf Uhr

mittags ein Reisewagen und ein offener Wagen vor der Anfahrt. Nikolas

war reisemäßig gekleidet, das heißt er hatte die Hosen in die Stiefel

gesteckt und seinen alten Rock mit einem Gürtel festgeschnürt. Er stand

in dem offenen Wagen und legte Mäntel und Kissen unter den Sitz; als

dieser ihm hoch genug schien, setzte er sich auf die Kissen und drückte

sie, auf und nieder springend, zusammen.

 

Mit den Worten: »Seien Sie so liebenswürdig, Nikolai Dmitritsch -- kann

man bei Ihnen nicht die Schatulle des gnädigen Herrn unterbringen?« kam

Papas Diener aus dem Reisewagen hervorgekrochen. »Sie ist nur klein.«

 

»Das hätten Sie auch früher sagen können, Michail Iwanitsch,« erwiderte

Nikolas hastig und schleuderte dabei ärgerlich ein Bündel auf den

Boden des Wagens. »Mir dreht sich, weiß Gott, schon alles im Kreise;«

er lüftete die Mütze und wischte sich dicke Schweißtropfen von der

verbrannten Stirn. »Jetzt machen Sie was Sie wollen -- ich kann Ihre

Schatullen nicht mehr unterbringen.«

 

Bauern in Röcken, Kaftanen, Hemden, ohne Mützen, Weiber in

Baumwollenkleidern und gestreiften Kopftüchern, sowie barfüßige Kinder

standen an der Treppe, starrten auf die Wagen und unterhielten sich.

Ein vom Alter gebeugter Fuhrmann in Wintermütze und langem dicken Rock

hielt die Wagendeichsel in der Hand, bewegte sie tiefsinnig hin und her

und achtete auf den Hauseingang; ein anderer junger stattlicher Bursche

in weißem Hemd mit roten Achselzwickeln und schwarzem kuchenförmigen

Filzhut, den er, sein Blondhaar krauend, von einem Ohr auf das andere

schob, legte seinen Rock auf den Bock, warf die Zügel hin, klatschte

dann mit der Peitsche ins Gras und schaute den Kutschern zu, die

den zweiten Wagen schmierten. Parthenius hielt den Hebebaum, Iwan

schmierte, über das Rad gebeugt, sorgfältig die Achse und Nabe, und

damit keine Schmiere verloren ging, schmierte er sie von unten her rund

um. Die zerzausten, abgetriebenen Postpferde am Gitter wedelten mit den

Schwänzen die Fliegen ab, scharrten mit den zottigen, warzenbedeckten

Beinen und zupften harte dunkelgrüne Farnkrautblätter ab, die an der

Treppe wuchsen. Einige Barsois (Windhunde) lagen schweratmend in der

Sonne, andere schlichen um die Wagen herum und leckten das von der

Achse triefende Fett auf. Keine Wolke stand am Himmel, dabei bog ein

starker Westwind die hohen Linden- und Birkenwipfel und trug fallende

gelbe Blätter weithin. Ich saß am Fenster, sah das alles mit an und

erwartete mit Ungeduld das Ende all der Vorbereitungen. Endlich war es

so weit; ich wurde ins Gastzimmer gerufen.

 

Als hier alle um den runden Tisch versammelt waren, um zum letztenmal