Kindheit 10

Kindheit 10

Als er mit dem Schriftstück in der Hand und der vorbereiteten Rede

im Kopf in das Arbeitszimmer trat, war seine Absicht, Papa in

schöngesetzten Worten alle Ungerechtigkeiten vorzuhalten, die er in

unserem Hause erlitten hatte. Als er dann aber mit der rührenden Stimme

und ausdrucksvollen Betonung, mit der er uns diktierte, zu sprechen

begann, wirkte seine Beredsamkeit am stärksten auf ihn selbst, und als

er an die Stelle kam, wo es hieß: »So schwer es mir auch wird, mich von

den Kindern zu trennen,« kam er ganz aus dem Text, seine Stimme schlug

über, und er mußte sein gewürfeltes Taschentuch herausnehmen.

 

»Ja, gnädiger Herr Peter Alexandrowitsch,« sagte er unter Tränen (diese

Stelle kam in der vorbereiteten Rede gar nicht vor), »ich habe mich so

an die Kinder gewöhnt, daß ich nicht weiß, was ich ohne sie anfangen

soll. Lieber werde ich ohne Gehalt bei ihnen bleiben,« schloß er, mit

der einen Hand die Tränen abtrocknend und mit der anderen die Rechnung

überreichend.

 

Daß Karl Iwanowitsch in diesem Augenblick aufrichtig sprach, kann ich

bestätigen, da ich sein gutes Herz kenne; wie aber die Rechnung zu

seinen Worten stimmte, bleibt für mich ein Rätsel.

 

»Wenn es Ihnen schwer wird, so wird mir die Trennung von Ihnen noch

schwerer,« sagte Papa, ihn auf die Schulter klopfend, »ich habe es mir

jetzt anders überlegt.«

 

»Was ist denn das?« meinte Papa, Ljubotschkas blaue Nase und verweinte

Augen bemerkend. »Wir haben wohl einen Streich begangen?«

 

Ljubotschka hatte sich schon fast ganz beruhigt; sobald sie aber

bemerkte, daß die allgemeine Aufmerksamkeit sich ihr zuwandte, brach

sie wieder in Tränen aus.

 

»Laß sie, Liebster,« sagte Mama, »sie muß ihre Arbeit fertigmachen.«

 

Papa nahm die Häkelnadel aus Ljubotschkas Händen und begann selbst zu

häkeln.

 

»Zu zweien werden wir eher fertig; noch besser: wir bitten um

Verzeihung,« er faßte sie an der Hand. »Komm!«

 

Ljubotschka hörte auf zu weinen, ging zu Mama und wiederholte die

Worte, die Papa ihr ins Ohr flüsterte.

 

»Heute ist der letzte Abend, Mama, daß wir ... ich und Papa ... will

... also ... verzeih ... uns ... sonst ... will er ... mich nicht mehr

... liebhaben ... wenn ich ... weine.«

 

»Verzeih uns,« sagte auch Papa und natürlich geschah das.

 

Kurz vor dem Abendessen kam Grischa ins Zimmer. Seitdem er unser Haus

betreten, hatte er unaufhörlich geseufzt und geweint, so daß nach

Ansicht derer, die an seine Prophetengabe glaubten, unserem Hause

sicher ein Unglück bevorstand.

 

Jetzt nahm er Abschied und sagte, er würde morgen früh weiterwandern.

Ich blinzelte Wolodja zu und ging zur Tür.

 

»Was denn?«

 

»Wenn ihr Grischas Ketten sehen wollt, so kommt schnell ins Leutezimmer

nach oben; Grischa schläft im zweiten Zimmer; wir können nebenan im

Verschlag sitzen, da sehen wir alles.«

 

»Famos! Wart hier, ich will die Mädchen rufen.«

 

Die Mädchen kamen herausgelaufen und wir begaben uns nach oben. Da

wurde zunächst gestritten, wer zuerst in das dunkle Loch gehen sollte;

dann setzten wir uns und warteten.

 

 

13. Grischa.

 

Wenn es auch niemand zugab, so gruselte uns allen doch in der

Dunkelheit, und wir rückten dicht nebeneinander. Nicht lange hatten

wir gewartet, da trat Grischa mit seinem Stab in der einen und einem

Talglicht im Messingleuchter in der anderen Hand leise ins Zimmer. Wir

wagten kaum zu atmen.

 

Unaufhörlich betete Grischa: »Erbarme dich unser, Herr Jesus Christ,

heil'ge Mutter Gottes« mit verschiedenen Betonungen und Abkürzungen,

wie sie nur diejenigen gebrauchen, die die Worte häufig aussprechen.

Unter Beten stellte er seinen Stab in die Ecke, besah das Bett und

begann sich auszukleiden. Zunächst wickelte er seinen alten schwarzen

Gürtel los und zog dann den zerrissenen langen Nangkingrock aus,

faltete ihn zusammen und legte ihn über die Stuhllehne -- alles das

geschah mit Sorgfalt, langsam. Sein Gesicht sah jetzt nicht wie

gewöhnlich zerfahren, unruhig und stumpfsinnig aus, sondern war im

Gegenteil ruhig, achtunggebietend und nachdenklich.

 

Nur noch mit dem Hemd bekleidet, ließ er sich langsam auf das Bett

nieder und zog, wie man sehen konnte, mit Anstrengung -- denn er verzog

das Gesicht dabei -- die Ketten unter dem Hemde hoch. Nachdem er einen

Augenblick gesessen hatte, stand er auf, hob unter Gebet das Licht

bis zur Höhe des Heiligenschreins, in dem ein paar Bilder standen,

bekreuzigte sich und kehrte das Licht mit der Flamme nach unten. Es

verlosch knisternd.

 

In die nach dem Walde zu gelegenen Fenster schien der Vollmond. Auf

der einen Seite sah man die vom Mondlicht beschienene Gestalt des

Pilgers, auf der anderen Seite einen langen Schatten, der mit dem des

Heiligenschreins auf den Fußboden und die Wand fiel und bis zur Decke

reichte. Draußen klopfte der Wächter gegen die Eisenplatte.

 

Grischa kreuzte die Arme über der Brust, senkte den Kopf und seufzte

unaufhörlich; endlich sank er mühsam auf die Knie und begann zu

beten; anfangs leise, nur einige Worte hervorhebend, dann mit stets

zunehmender Erregung. Er sprach keine bekannten Gebete mehr, -- die

hatte er bereits hergesagt -- sondern gebrauchte seine eigenen,

einfachen, kunstlosen Worte mit slawischen Endungen. Er betete für

sich, bat, Gott möge ihm verzeihen, betete für Mama, für uns und

schloß: »Gott, vergib meinen Feinden.« Dann erhob er sich ächzend,

wiederholte immer dieselben Worte, fiel auf den Fußboden nieder, schlug

mit der Stirn auf die Dielen und richtete sich mit den schweren

Ketten, die beim Berühren des Bodens laut klirrten, wieder auf.

 

Wolodja kniff mich ins Bein und zwar sehr heftig; ich sah mich aber

nicht um, sondern rieb mir mit der Hand das Bein und verfolgte mit

einem Gefühl kindlichen Erstaunens, Mitleids und frommer Rührung alles,

was da nebenan geschah.

 

Statt der lustigen Scherze und des Lachens, auf die ich in dem Versteck

gerechnet hatte, fühlte ich Zittern und Herzklopfen.

 

Lange, lange blieb Grischa in diesem Zustand religiöser Verzückung und

sprach seine selbsterfundenen Gebete. Die Worte waren einfach, aber

rührend. Bald wiederholte er mehrmals hintereinander: »Herr, erbarme

dich unser! Herr, erbarme dich unser!« aber jedesmal mit neuer Inbrunst

und anderem Ausdruck -- bald betete er: »Verzeih mir, Gott! Zeig mir,

was ich tun soll; zeig mir, was ich tun soll! mein Gott!« mit einem

Ausdruck, als wenn er mit jemandem spräche und sofort eine Antwort

erwartete. Dann wieder ertönte klägliches Schluchzen. Endlich erhob er

sich auf die Knie, kreuzte die Arme auf der Brust, richtete die Augen

gen Himmel und verstummte.

 

Ich schob langsam den Kopf durch die Tür und blickte mit verhaltenem

Atem auf Grischa. Er rührte sich nicht; aus seiner Brust drang schweres

Stöhnen; sein blindes Auge wurde vom Mond beschienen, der trübe,

weißfarbene Augapfel war feucht und an den Wimpern hing eine Träne.

 

»Dein Wille geschehe!« rief er plötzlich mit nicht wiederzugebendem

Ausdruck, fiel mit der Stirn auf den Boden und schluchzte wie ein Kind.

 

Viel Wasser ist seitdem zu Tal geflossen; viele Erinnerungen haben ihre

Bedeutung verloren und sind leere Träume geworden; sogar der Pilger

Grischa hat längst seine letzte Pilgerfahrt beendet -- der Eindruck

aber, den er auf mich machte, und das Gefühl, das er in mir hervorrief,

werden niemals aus meinem Gedächtnis schwinden.

 

O, du großer Christ Grischa! Wie stark war dein Glaube! Du wußtest, daß

Gott dich hört; deine Liebe war so groß, daß die Worte von selbst über

deine Lippen strömten -- du hast sie nicht mit dem Verstand abgewogen.

Und welch hohes Lob warst du für Seine Größe, als du ohne Wort dich in

Tränen auf den Boden warfst! ...

 

 

14. Im Verschlag.

 

Das Gefühl der Rührung, mit dem ich Grischa zuhörte, konnte nicht lange

anhalten, weil meine Neugierde befriedigt war, weil bei dem Sitzen auf

demselben Fleck meine Füße eingeschlafen waren und weil ich mich an dem

Flüstern und Stoßen der anderen im Verschlage beteiligen wollte.

 

Da faßte jemand meine Hand und flüsterte: »Wer ist das?«

 

Es war so dunkel in dem Verschlage, daß wir uns nicht sehen konnten; an

der Berührung und der Stimme dicht an meinem Ohr erkannte ich sofort

Katja.

 

In demselben Augenblick empfand ich ein süßes Zittern und dachte an

die Stelle unter dem Busentuch, die ich heute im Walde geküßt hatte.

Ich erwiderte nichts auf ihre Frage, sondern ergriff mit beiden Händen

ihren Arm, preßte ihn gegen meine Lippen und küßte ihn heftig. Aber

damit begnügte ich mich nicht; ohne ihren Arm loszulassen, knöpfte

ich vorsichtig den Ärmel auf und bedeckte den Arm von der Handwurzel

bis zum Ellbogen an der Stelle, an der zur Ader gelassen wird, mit

leidenschaftlichen Küssen. Als ich die Lippen in dieses Grübchen

schmiegte, empfand ich einen unbeschreiblichen Genuß und dachte nur an

eins -- nämlich mit den Lippen nicht zu viel Geräusch zu machen, um

mich nicht zu verraten.

 

Katja zog ihre Hände nicht zurück, sondern suchte mit der anderen

meinen Kopf, streichelte mein Gesicht und das Haar und suchte mich

fortzudrängen. Dann zog sie, als ob sie sich schämte, schnell ihren

Arm zurück und streifte den Ärmel herunter; ich packte ihn aber wieder

und preßte ihn noch stärker, bis mir Tränen aus den Augen rannen. Ich

tat ihr leid, sie beugte sich über mich und berührte mein Haar. Jetzt

war mir so angenehm wie nie im Leben; ich wünschte nur, dieser selige

Zustand möchte nie aufhören.

 

Wie soll ich den Genuß beschreiben, den ich empfand. Es kam hinzu, daß

die Haut auf dem Arm, den ich küßte, so zart und weich war, und der

Gedanke, daß dieser Arm Katja gehörte, die ich stets geliebt hatte, und

von der ich mich morgen, vielleicht auf immer, trennen sollte. Aber was

bedeutete dieses süße Weh, das ich empfand und das mir Tränen in die Augen trieb?