Kindheit 12

Kindheit 12

Wenn das alles nur bald ein Ende hätte, wenn man einsteigen und

losfahren könnte!

 

Das Fahren mit Postpferden war nämlich einer unserer stolzesten

sehnlichsten Wünsche, dessen Erfüllung mich fast davon überzeugte, daß

wir erwachsen wären.

 

»Wem soll ich das Verzeichnis der Kinderwäsche geben?« fragte Natalie

mit verweinten Augen, indem sie auf Mama zutrat.

 

»Geben Sie es Nikolas,« sagte Mama, »und kommen Sie nachher, um von den

Kindern Abschied zu nehmen.«

 

Die Alte wollte etwas erwidern, stockte aber plötzlich, bedeckte

das Gesicht mit dem Taschentuch und verließ mit einer abwehrenden

Handbewegung das Zimmer. In meinem Herzen rührte sich etwas, als ich

diese Bewegung sah, aber meine Ungeduld war stärker als dieses Gefühl

des Mitleids, und so hörte ich weiter gleichgültig die Unterhaltung

zwischen Papa und Mama an. Sie sprachen von Dingen, die offenbar beide

nicht besonders interessierten: was für den Haushalt einzukaufen wäre,

was man der Fürstin Sophie und Madame Julie sagen sollte und ob der Weg

gut wäre. Über die Trennung fiel kein Wort.

 

Foka erschien, blieb in der Tür stehen und sagte im selben Tonfall,

in dem er zu melden pflegte: »Das Essen ist angerichtet« -- »Die

Wagen sind vorgefahren.« Ich bemerkte, daß Mama bei dieser Meldung

zusammenfuhr als käme sie ihr unerwartet, und blaß wurde.

 

Jetzt mußte Foka alle ins Zimmer führen und dann die Türen schließen,

was mich sehr amüsierte und wunderte. Es war, als ob alle sich vor

jemandem versteckten.

 

Jetzt ließ Foka sich auf eine Stuhlecke fallen. Aber kaum war das

geschehen, da knarrte die Tür, alle setzten sich nun, und, mit dem

Schnupftuch in der Hand, trat Natalie Sawischna hastig ins Zimmer und

ließ sich auf demselben Stuhl mit Foka dicht an der Tür nieder. Noch

jetzt sehe ich den Glatzkopf und das unbewegliche Runzelgesicht Fokas

neben der gebeugten braven Alten im Häubchen, unter dem sich graues

Haar hervorstahl. Sie drückten sich auf demselben Stuhl herum, und es

war beiden ungemütlich.

 

Ich blieb nach wie vor unbekümmert und ungeduldig; die zehn Sekunden,

die wir bei geschlossenen Türen saßen, kamen mir wie eine Stunde vor.

Endlich erhob sich alles, bekreuzigte sich und fing an, Abschied zu

nehmen. Papa umarmte Mama und küßte sie mehrmals auf die Lippen. Das

wiederholten beide so oft, daß es mir komisch vorkam, und ich dachte,

wann das alles wohl ein Ende nehmen würde.

 

»Genug, mein Liebling,« sagte Papa, »wir trennen uns ja nicht auf

immer.«

 

»Es ist aber doch schwer,« erwiderte Mama, wobei ihre Stimme vor Tränen

zitterte.

 

Als ich diese Stimme hörte und Mamas Augen voll Tränen sah, vergaß ich

alles, und die liebe Mutter tat mir so leid, und die Trennung wurde

mir so schwer, daß ich bange den Augenblick erwartete, wo die Reihe

des Abschiednehmens an mich kommen würde. Ich fühlte und begriff in

dieser Minute, daß Mama, als sie Papa umarmte, sich schon von uns

verabschiedet hatte.

 

Dann küßte und segnete sie Wolodja so häufig, daß ich im Glauben, jetzt

ebenfalls an die Reihe zu kommen, mich schon mehrmals vordrängte. Aber

Mama segnete ihn immer wieder und drückte ihn ans Herz.

 

Endlich umarmte auch ich Mama, schmiegte mich fest an sie und weinte

helle Tränen, nur an meinen Kummer denkend.

 

Als wir zum Wagen gingen, drängte das lästige Gesinde zum

Abschiednehmen ins Zimmer. Ihr »Bitte das Händchen«, die schallenden

Küsse auf die Schulter und der Fettgeruch von den Köpfen ärgerten mich

fast bis zur Erbitterung, wie das bei sensitiven Naturen vorkommt.

Unter dem Einfluß dieses Gefühls küßte ich Natalie Sawischna, als sie

ganz in Tränen von mir Abschied nahm, sehr kühl auf die Haube.

 

Wunderbar, daß ich alle Gesichter des Gesindes noch jetzt so deutlich

vor mir sehe, daß ich sie mit den kleinsten Einzelheiten zeichnen

könnte; Mamas Gesicht und Stellung dagegen ist mir vollständig

entschwunden. Wahrscheinlich rührt das daher, daß ich mir während der

ganzen Zeit nicht einmal das Herz faßte, sie anzusehen. Mir schien,

daß, wenn ich das täte, ihr und mein Schmerz unerträglich werden würde.

 

Ich stürmte zuerst in den großen Wagen, um niemanden mehr zu sehen,

und setzte mich auf den Rücksitz. Obgleich ich wegen des Verdecks des

Wagens nichts sehen konnte, sagte mir mein Gefühl, daß Mama noch hier

sei.

 

Soll ich sie noch einmal küssen oder nicht? Na, zum letztenmal, sagte

ich zu mir selbst und beugte mich aus dem Wagen zur Treppe. Im selben

Augenblick trat Mama mit dem gleichen Gedanken an die andere Wagenseite

und rief mich beim Namen. Beim Hören ihrer Stimme wandte ich mich um,

aber so schnell, daß wir mit den Köpfen zusammenstießen; sie lächelte

schmerzlich und küßte mich fest, zum letztenmal.

 

Ich wagte sie erst anzusehen, als wir schon einige Schritte gefahren

waren. Der Wind lüftete ihr blaues Tuch, das sie beim Hinaustreten um

den Kopf geschlungen hatte. Jetzt senkte sie den Kopf, bedeckte das

Gesicht mit den Händen und ging langsam hinein. Foka stützte sie.

 

Papa saß neben mir, Wolodja -- gegenüber. In seinen Augen war keine

Spur einer Träne, aber er war blaß wie ein Taschentuch und schnitt

bisweilen mit dem Munde schreckliche Grimassen. Ich wimmerte und

schluchzte vor Tränen und dabei schnürte mir etwas die Kehle zusammen,

daß ich zu ersticken fürchtete.

 

Papa sagte kein Wort und sah uns bisweilen teilnahmsvoll an; diese

Teilnahme gefiel mir, und der Gedanke, daß meine Tränen Herz verrieten,

machte mir Vergnügen und tröstete mich.

 

Ich setzte mich bequemer hin und betrachtete aufmerksam die nächsten

Gegenstände vor meinen Augen -- das Hinterteil des Beipferdes auf

meiner Seite. Ich sah, wie es mit dem Schweif wedelte, wie ein Bein

das andere streifte, wie die Peitsche des Kutschers es berührte und

wie es aus dem Trab in Galopp verfiel; sah, wie der Längsriemen und an

diesem Längsriemen die Schnallen hin- und herrutschten -- sah so lange

hin, bis sich das Geschirr an einigen Stellen mit Schaum bedeckte.

Dann schaute ich in die Runde, auf die wogenden reifen Kornfelder, die

dunkle Brache, auf der am Horizont ein Bauer mit Pflug und ein Pferd

mit Füllen sichtbar wurden, und auf die Werstpfähle; blickte sogar auf

den Kutschbock, um zu sehen, welcher Kutscher uns führe, und die Tränen

in meinem Gesicht waren noch nicht getrocknet, als meine Gedanken schon

weit von der Mutter schweiften, von der ich mich vielleicht für immer

getrennt hatte.

 

Dennoch lenkte jede Erinnerung meine Gedanken zu ihr. Als wir zwanzig

Werst gefahren waren, fiel mir ein, daß ich vor zwei Tagen im Garten

einen kleinen Birkenpilz gefunden hatte. Ich hatte ihn nicht

abgebrochen, sondern mit trockenen Blättern bedeckt, da ich warten

wollte, bis er gewachsen wäre.

 

Jetzt fuhr ich fort und hatte ihn vergessen. Wer würde ihn pflücken?

Vielleicht zertrat ihn der Gärtner, vielleicht fanden ihn Ljubotschka

und Katja.

 

Dabei fiel mir ein, wie die beiden, besonders Ljubotschka, beim

Abschied von uns geweint hatten.

 

Sie taten mir leid, und Natalie Sawischna ebenfalls, und die

Birkenallee, und sogar die böse Mimi -- alle, alle! Und die arme Mama.

Tränen traten wieder in meine Augen, aber nicht für lange.

 

 

17. Die Kindheit.

 

Glückliche, selige, unwiederbringliche Tage der Kindheit! Wie soll man

die Erinnerung an euch nicht hegen und pflegen! Sie erhebt und erquickt

meine Seele und bildet für mich die Quelle der besten Genüsse.

 

Man hat sich müde gelaufen und sitzt matt auf seinem hohen Kinderstuhl

am Teetisch; es ist schon spät, die Tasse Milch mit Zucker ist längst

geleert, Schlaf fällt auf die Augen, aber man rührt sich nicht von der

Stelle -- sitzt da und hört und sieht.

 

Wie soll man nicht hören! Mama spricht mit jemandem, ihre Stimme klingt

so lieb, so unbeschreiblich freundlich. Der bloße Klang sagt meinem

Herzen so unendlich viel!

 

Mit schlafbeschwerten Augen blicke ich unverwandt in ihr Gesicht, und

plötzlich kommt es mir vor, als würde sie ganz, ganz klein, ihr Gesicht

nicht größer als ein Knopf, aber dabei sehe ich alles ganz deutlich,

wie sie mich ansieht und lächelt. Ich habe es gern, daß sie so klein

ist. Ich schließe die Augen noch mehr, und nun wird sie so klein,

wie Jungen im Augapfel; aber dann bewege ich mich und das Zauberbild

verschwindet. Ich mache die Augen kleiner, drehe mich hin und her,

bemühe mich, das Bild wieder hervorzuzaubern, aber es ist umsonst. Ich

stehe auf, schlage die Beine unter und lege mich bequem in den großen

Lehnstuhl.

 

»Du schläfst wieder ein, Nikolas; solltest nach oben gehen,« sagt Mama.

 

»Ich will nicht schlafen,« erwidere ich, und undeutliche aber süße

Träume erfüllen die Phantasie. Ein gesunder Kinderschlaf schließt die

Augen, und eine Minute später ist man bewußtlos und schläft, bis man

aufgeweckt wird.

 

Bisweilen fühlt man im Halbschlaf die Berührung einer zarten Hand; an

der Berührung schon erkennt man sie und ergreift sie noch im Schlaf

dicht vor dem Gesicht und preßt sie fest, fest gegen die Lippen.

 

Alle sind bereits fortgegangen; im Gastzimmer brennt nur noch ein

Licht. Mama hat gesagt, sie würde mich wecken. Dann kommt sie, setzt

sich auf den Lehnstuhl, auf dem ich schlafe, fährt mit ihrer wunderbar

zarten Hand über mein Haar und flüstert mit der lieben bekannten Stimme

dicht an meinem Ohr: »Steh auf, mein Liebling, es ist Zeit zu Bett zu

gehen.« Kein gleichgültiger Blick stört sie, ungescheut gießt sie all

ihre Zärtlichkeit und Liebe über mich aus.

 

Ich rühre mich nicht, presse aber ihre Hand noch stärker an meine

Lippen.

 

»Steh doch auf, mein Engel!«

 

Mit der anderen Hand umfaßt sie meinen Hals, und ihre kleinen Finger

bewegen sich und kitzeln mich.

 

Im Zimmer ist es still, halbdunkel; durch das Kitzeln und Erwachen