Gestalten der Wildnis 9

Gestalten der Wildnis 9

Nachdem er gefressen hatte, so viel er konnte, ließ er die

Ueberbleibsel achtlos für den nächsten Hungrigen zurück, mit dem ganzen

Selbstvertrauen eines immer erfolgreichen Jägers. Er selbst begab sich

in die Krone einer nahen, hochstämmigen Buche. Hier machte er sich

an eine sorgfältige Toilette, putzte seinen schönen Pelz, bis auch

nicht eine Spur des blutigen Abenteuers zurückblieb. Dann verließ

er die Buche und schlich durch die mondsilbrige Stille, so wach und

jagdlustig, als hungerte er seit vielen Stunden.

 

Durch diese Stille kam jetzt das leichte Plätschern eines laufenden

Wassers. Als hätte dieser Laut eine Erinnerung in ihm geweckt,

schwenkte er scharf zur Seite, und in ein paar Sekunden erreichte er

eine kleine grasige Halde am Ufer eines seichten Baches, der sanft

über die Kiesel plätscherte. Ismael war nicht durstig. Er schenkte

dem Wasser keine Aufmerksamkeit, sondern kroch schnüffelnd durch Gras

und Kräuter, bis er plötzlich gefunden hatte, wonach er suchte. Da

stürzte er sich hinein, überschlug sich wieder und wieder und biß in

einer Art von Wollust um sich. Was er gefunden hatte, war ein Beet mit

Katzenkraut, ein Gewürz, für das er die halb wahnsinnige Leidenschaft

der Katzen selbst fühlte.

 

Als Ismael sich an dieser Kostbarkeit genug getan hatte, ging er

stromabwärts, die Nase hoch, wie immer. Aber die Schärfe seiner

Witterung hatte im Augenblick durch das Gewürz gelitten. So geschah

es, daß Ismael, als er einen schweren verfaulten Baumstamm umschlich,

geradezu in eine große schwarze Bärin hinein rannte, die im Moder

nach Käfern grub. Die Bärin machte mit ihrer riesigen Tatze einen

furchtbaren Angriff, und nur durch einen blitzschnellen Seitensprung

entging Ismael einem bösen Schicksal. Wütend und feindselig umschlich

er den Stamm und erschien plötzlich auf der andern Seite, knurrte

giftig und duckte sich, als wollte er dem großen Tier an die Kehle

fahren. Doch war er keineswegs wahnsinnig; als die Bärin mit zornigem

Brummen nach ihm schlug, duckte er sich zur Seite und verschwand wie

eine Schlange im Unterholz.

 

Unter den Aesten eines Tannen-Dickichts hinkriechend, stieß er

fünf Minuten später auf etwas, das warm und lebendig war und

zusammengeknüllt auf dem Boden lag. Ismaels Nase hatte diesmal versagt

-- vielleicht weil die Brut der wilden Tiere bisweilen, gleichsam

zu ihrem Schutz, keine Witterung gibt --, und seine Augen hatten

gleichfalls versagt, weil die unbewegte kleine Gestalt in Farbe und

Linie ganz in ihre Umgebung verschmolz. Die Ueberraschung war für

Ismael nicht überwältigend. Seine geübten Zähne fuhren sofort und ohne

Ueberlegung nach der Gurgel des neuen Opfers. Es erklang ein scharfes

Wimmern, voll Ohnmacht und Sehnsucht, dann kämpften hilflose Glieder

einen tragisch-kurzen und matten Kampf. So sorgsam die Mutter es

versteckt hatte, das Rehkalb war allzu früh dem Schrecken der Wildnis

erlegen.

 

Ismael liebte Wildpret fast noch mehr als Stachelschwein. So trank

er gierig das warme Blut, obwohl er nicht gerade hungrig war, und

brachte es sogar fertig, noch einen soliden, kleinen Nachtisch zu

sich zu nehmen. Bei dieser angenehmen Beschäftigung versäumte er es

doch nicht, nach der alten Rehkuh zu wittern, denn er wußte, daß ihre

messerscharfen Hufe und ihre Mutterverzweiflung selbst ihm gefährlich

werden konnten. Plötzlich dröhnte und krachte etwas durch die Aeste.

Es war jedoch nicht die Hindin, die in das Dickicht einbrach, es war

die große, schwarze Bärin. Sie hatte ihn verfolgt, und jetzt war sie

da, ihm seine Beute abzunehmen. Eine oder zwei Sekunden lang war Ismael

blind vor Zorn, stemmte sich über das Wildpret, und so gefährlich war

die Wut, mit der er den Eindringling anfletschte, daß es schien, als

würde die Ungleichheit ihrer Kampfmittel ausgeglichen. Aber die Bärin

kümmerte sich nicht um diesen Zorn. Sie polterte vorwärts und schlug

plötzlich nach dem kleinen braunen Tier, das so unverschämt war, ihr

Widerstand zu leisten.

 

Der Hieb fiel natürlich in die Luft, denn Ismael war wie ein Schatten

verschwunden. Aber gleich darauf fühlte die Bärin einen stechenden

Schmerz in den großen Muskeln über ihrer Ferse. Wie der Blitz fuhr sie

herum und schlug abermals. Aber wieder war Ismael verschwunden. Laut

knurrend duckte er sich, zwölf Fuß weit fort von ihr, als forderte er

sie zur Verfolgung auf.

 

Die Bärin jedoch, so böse sie war, ließ sich nicht verlocken. Ihre

Wunde war wohl schmerzhaft, aber nicht gefährlich, denn der Rachen

ihres Gegners war viel zu schmal, um ihren großen pelz-geschützten

Gliedern ernsthaften Schaden zu tun. An Gewandtheit aber, das wußte

sie, konnte sie sich mit dem durchtriebenen kleinen Gegner nicht

messen. Vor allem war sie hungrig. In ihrem Lager, unter der Felsnase

eines nahen Bergrückens, hatte sie zwei helläugige, lustige Bärenjunge

liegen, und der Appetit dieser Jungen stellte Anforderungen an ihre

Brüste, denen sie mit einer Nahrung aus Waldkäfern und wilden Knollen

kaum entsprechen konnte. Das Fleisch der Rehkitze war für sie ein

Gottesgeschenk. Unfreundlich brummend, machte sie sich an die Mahlzeit,

hielt aber dabei einen wachsamen Blick auf den Feind.

 

Nun traf es sich durch Zufall, daß Ismael von dem Lager unter der

Felsnase und seinen verwöhnten Inhabern wußte. Aus sicherem Hinterhalt

hatte er alles beobachtet, vor Bosheit mit den Zähnen knirschend,

aber doch nicht wagemutig genug für das gefährliche Abenteuer, dort

einzudringen. Jetzt war seine Wut stärker als jeder Gedanke an

Vorsicht. Trotzdem verließ die Schlauheit ihn nicht ganz. Er machte

einen zweiten drohenden Vorstoß gegen seine Gegnerin, um sich ihrer

ungeteilten Aufmerksamkeit zu versichern, und dann drehte er sich zur

Seite, als hätte die Wut ihres Gegenangriffs ihn gelähmt. Er verzog

sich nicht allzu schnell, und in einer Richtung, die entgegengesetzt zu

der des Bärenlagers war. Pfiffig hielt er sich im Mondlicht der offenen

Wiese, die Augen der alten Bärin folgten ihm aufmerksam, bis er unter

dem Schatten verschwand.

 

Endlich, als er sicher war, daß kein Auge mehr ihm folgte, machte er

Kehrt, beschrieb einen kurzen Umweg und eilte dann schnurstracks zur

Felsnase.

 

Das Lager der alten Bärin lag in einer kleinen Höhle mit engem

Eingang, gerade dort, wo die geneigte Fläche aus Schiefergestein,

die einen Ausläufer des Blauberges bildet, plötzlich abbricht und

einen tiefen Hohlweg überschattet. Dort, etwa fünfzehn Fuß unter dem

Schiefer-Vordach lief ein halb zerborstenes Riff, das zum Eingang der

Höhle führte. Auf diesen Eingang fiel jetzt ganz unbewölkt das Licht

des Mondes und tauchte die Spitzen der Tannen im Tal darunter in

schneeiges Weiß.

 

Es war zweifellos eine gefährliche Sackgasse, ohne Hintertür zum

Entweichen, aber Ismael zögerte nicht. Er wußte, daß die alte Bärin

weit fort war, in dem Dickicht auf der anderen Seite des Felsens,

und ihr gestohlenes Mahl verzehrte. So glitt er an dem Schieferdach

hin, einen Augenblick lang stand sein dunkler, biegsamer Schatten

verräterisch im Licht. Dann schlüpfte er in die Höhle. Die beiden

schwarzen, glänzenden Bärenjungen, die vielleicht die Größe einer

Hauskatze hatten, fingen gerade an, hungrig zu werden. Im Hintergrund

der Höhle zusammengekauert, wimmerten sie sich gegenseitig an, ihre

kleinen, spitzen Ohren mühten sich ab, die schlürfenden Fußtritte der

heimkehrenden Mutter zu hören. Ihre hellen, schalkhaften, kleinen

Augen hingen sehnsüchtig an dem Flecken von Licht, der den Eingang zu

ihrer Behausung füllte. Plötzlich sahen sie nicht die große Gestalt

ihrer Mutter, hinter der alles Licht verschwand, sondern einen kleinen

flinken Schatten, der mit zierlichem Sprung hereinkam. Und da wußten

sie, daß dies springende Geschöpf ein Todfeind war, daß es sie deshalb

mit so grausam gierigen Augen anstarrte, und beide erhoben sie ein

schrilles, jammervolles Hilfegeschrei.

 

Wie es unter so persönlich gearteten, so hoch entwickelten Tieren wie

den Bären oft vorkommt, waren die beiden Jungen in ihrem Temperament

ganz verschieden. Eins von ihnen stellte sich tapfer der Gefahr, sein

weiches Pfötchen fuhr zum Schlag empor, und die dünnen, schwarzen

Ränder seiner Lippen fletschten sich mutig über den dünnen Zähnen. Das

andere erstarrte im Blick der nahen, drohenden Augen, es zitterte bang

und verlor alle Kraft, sich zu bewegen.

 

Dies unglückliche kleine Geschöpf war es, auf das Ismaels Auge zuerst

fiel. Mit einem Sprung saß er an seiner Kehle, drehte es auf den Rücken

und begann wild, das Blut zu saugen. In diesem Mord war die Wollust

befriedigter Rache, und darüber vergaß Ismael alle Vorsicht.

 

Eine Sekunde später wurde Ismael durch ein schwaches Kratzen und Nagen

an seinem Hinterbein gestört. Das andere Bärenjunge, von jenem Schlag,

der die Gefahr nicht abwägt, war seinem kleinen Bettgenossen tapfer zu

Hilfe gekommen. Mit triefenden Backen und furchtbarem Knurren sprang

Ismael zur Seite, um sich auf den machtlosen Angreifer zu werfen.

Im selben Augenblick aber fingen seine Ohren das Schleichen rascher

Schritte draußen in dem Felsen. Mit einer blitzschnellen Bewegung, als

wäre sein Körper ganz aus stählernen Federn, kam er bis zum Eingang zur

Höhle. Dort aber erreichte ihn auch die Bärenmutter, atemlos vor Hast.

Kaum beim Mahl, war plötzlich instinktive Angst über sie gekommen, sie

hatte diese Angst nicht abschütteln können -- jetzt war sie da! Ihre

furchtbare Tatze traf Ismael mit aller Wucht ins Gesicht, trieb ihm

den Kopf zwischen die Schultern und klebte ihn an den Felsen. Dann

traf die andere Tatze, wie ein Rammklotz, auf seine schlanken Lenden.

Aber selbst in Todesnot arbeiteten seine Zähne noch, schnappte er wild

und furchtbar um sich. Freilich, in ein oder zwei Sekunden war alles

vorbei, lag er ohne Atem, eine formlose Masse aus Blut und Pelz, zu

Füßen der Siegerin.

 

Die alte Bärin nahm Abstand und warf noch einen langen Blick auf

den Kadaver, dann hastete sie wimmernd vor Angst in ihr Lager. Das

unverletzte Junge kam ihr entgegen gekrabbelt. Mit hastigem Lecken und

Beschnüffeln überzeugte sie sich, daß ihm nichts fehlte, dann wandte

sie sich zu dem toten. Heulend beroch sie es, liebkoste es mit ihrer

Zunge, bewegte es zärtlich mit der Tatze. Vielleicht eine volle Minute

dauerte es, bis sie ganz begriffen hatte, daß es tot war. Als sie an

der Wahrheit nicht länger zweifeln konnte, hörte sie auf zu jammern.

Mit dem starren kleinen Leichnam im Maul verließ sie die Höhle und

legte ihn sorgsam auf eine steil abfallende Felsecke. Als hätte sie ihm

eine Art Beerdigung zugedacht, ließ sie den Körper langsam den Felsen

hinabgleiten. Er fiel schneller und schneller, überschlug sich und

blieb endlich in den Zweigen einer alten Pechtanne hängen, die, wohl

fünfzig Fuß tiefer, gleichsam gewartet hatte, ihn aufzunehmen.

 

Die Mutter gönnte sich nicht die Zeit, diesen Fall zu beobachten.

Heftig wandte sie sich um und warf sich noch einmal auf die Ueberreste

Ismaels. Da schlug und bearbeitete sie diese mit ihren Tatzen, bis

sie an kein Geschöpf mehr erinnerten, das je die Wildnis durchstreift

hatte. Sie dachte nicht daran, sein widerwärtiges, zähes Fleisch zu

verzehren -- sie war wählerisch im Essen, liebte Honig und Früchte

und reine Nahrung. Als sie an dem Kadaver ihre ganze Wut ausgetobt

hatte, schleuderte sie ihn rechts über die Felsnase, dann zog sie sich

in die Höhle zurück, um das Kleine zu säugen, das ihr geblieben war.

Was von Ismael übrig geblieben war, fiel in einen Hohlweg hinab, der

viel begangen war. Dort balgten sich vielleicht um sein Fleisch ein

paar neidische alte Füchse oder Wildkatzen, vielleicht bot er -- noch

unrühmlicher -- ein lang ausgedehntes Fest für aasfressende Käfer und

Schmeißfliegen.

 Ein Jahr ohne Kaninchen

Es war das Hungerjahr -- für alle fleischfressende Kreatur der

nördlichen Wildnis ein Jahr voll nie unterbrochenen Lauerns, hellster

Wachsamkeit, ungeahnt heftiger Fehde. In diesem Jahre brach jede

Schonung, jeglicher Vertrag.