Gestalten der Wildnis 13

Gestalten der Wildnis 13

Diesmal hatte er nicht lange zu warten, denn der Erfolg des

vorangegangenen Gelages machte die sonst einsame Stätte zu einem

Treffpunkt der Tiefseewelt. Eine unglaublich monströse, phantastisch

formlose Gestalt kam langsam an. Mit großen, leeren Augen sah sie den

Köder, machte sich langsam auf, ihn zu verschlingen. Der Neuankömmling,

der sich in grünsilbriger Beleuchtung nur schattenhaft kundgab, sah

aus wie eine Art Doppeldecker. Bei einer Länge von etwa fünf Fuß

erinnerten Kopf und Hinterkörper an einen ungewöhnlich fetten und

großmäuligen Aal. Tatsächlich war er eine seltsam entstellte Abart

der Aalfamilie. Was ihn vom Familientyp abweichen ließ, war sein

Bauch, der ausgewalzt schien, an den Randflossen fast durchsichtig,

und der ungefähr wie ein lenkbares Luftschiff zigarrenförmig unter

seinem Körper hing. In dieses amüsante Gepäckstück von Bauch war ein

starker, schwärzlicher Fisch, von nicht weniger als zwei Fuß Länge

hineingepackt, zusammen mit einer Masse zinnoberroter kleiner Seekrebse.

 

Selbst mit so außerordentlichem Proviant war die seltsame Kreatur noch

wohl bei Appetit, vielleicht hielt sie das hübsche, violette Lämpchen

für einen pikanten Nachtisch. Sie riß den Rachen auf und schoß herbei.

Mit der unteren Kinnlade berührte sie schon beinahe das glühende Ding,

indes sie sich leicht zur Seite warf, dabei aber hatte der pendelnde

Zylinder ihres Magens den Felsblock im Schlamm beinahe berührt. Es

öffnete sich der Felsblock und nahm gemächlich beides zugleich auf:

den Bauch selbst und seine halbverdaute Beute. Dann schloß sich der

felsähnliche Rachen, mit krampfhaftem Schwanzschlagen machte sich der

Schwimmer davon, von Gestalt nun etwa einem gewöhnlichen Aal gleichend.

Minutenlang drehte er sich in wahnsinnigen Kreisen, dachte nicht mehr

an Feind noch Beute, für die er ja keine Verwendung mehr hatte. Dann,

mit seinem Bauch jeden Lebensinhalts beraubt, legte er sich zur Seite

und sank auf den Meeresgrund. Ehe er noch ausgezuckt hatte, war er

schon zum Fraß einer Kolonie winzig kleiner, zitronengelber, augenloser

Krabben geworden.

 

Die gelben Krabben hätten in kaum fünf Minuten eine bunte und

zahlreiche Auswahl ungeladener Gäste bei ihrem Bankett gesehen, hätte

nicht ein seltsames Etwas nun alle Aufmerksamkeit in etwas höhere

Wasserschichten gezogen. Unmittelbar über ihren Köpfen erschien eine

massige Gestalt, die im Niedergehen immer größer und glänzender wurde.

Als sie näherkam, erwies sie sich als blaßgrünlicher Körper, mit langen

Reihen und Bündeln aus weißem, gelbem, blauem und violettem Licht

übersät! Der verwandelte sich in eine strudelnde Masse wildkämpfenden

Lebens. Endlich ließ er sich langsam auf die Seelilien nieder und war

nun das fast nackte Skelett eines Walfisches, innen und außen von jeder

Species Tiefseeschmarotzer überschwemmt. Kein Wunder, daß unter solchen

Umständen die zitronengelben Krabben ihren Raub in Ruhe verzehren

durften.

 

Der Walfisch war an der Oberfläche von Fischern harpuniert, abgetrant

und weggeworfen worden. Als das blutende Stück Aas versank, hatten

sich zuerst Scharen von Haien gierig daraufgeworfen, sein Fleisch in

großen, dreieckigen Stücken vom Skelett gerissen. In einer Tiefe,

in der Haie den Druck des Wassers nicht länger ertragen können, war

das riesige Skelett schon beinahe kahl. Den Haien folgten in immer

größerer Zahl Scharen hungriger Tiefseebewohner, von jeder Familie

und Art, schreckliche, 12 bis 15 Fuß lange, lanzenähnliche Geschöpfe,

deren bewaffnete Kinnladen dem gewaltigsten Hai Respekt einflößen,

kleine, schwarze, taschenähnliche Fische, die nicht größer sind, als

eine Menschenhand, die nur aus Magen und Rachen bestehen, die aber

keine Schwimmkraft haben, um die saftigen, Fleischstücke an sich zu

reißen, in die sie die bissigen Zähne versenken. Während das mächtige

Knochengerüst im größeren Wasserdruck immer langsamer niedersank,

retteten die kleineren Geschöpfe sich so weit wie möglich in sein

Inneres, um vor den größeren und gierigeren Tafelgenossen sicher zu

sein. Aber innerhalb wie außerhalb des Skeletts war dieses Mahl ein

unaufhörlicher und unbarmherzig geführter Krieg, denn großzügig und

unparteiisch fraßen die Gäste einander auf.

 

Sobald das Skelett in seinem zitternden Glanz in das Bett von Seelilien

gesunken war, eilten meilenweit alle Kriechtiere herbei, die meisten

ohne Augen, aber mit langen Antennen von wundervoller Empfindlichkeit,

und jedes wollte seinen Teil erobern. Jetzt strahlte das riesige Aas

von Licht und Funken.

 

Nach kaum einer Stunde waren die Knochen so sauber, daß nur jenen

Kreaturen etwas blieb, die am Kopf Bohrer tragen und imstande sind,

aus dem festen Knochenbau Säfte zu saugen. Und dann war die Schar der

Gäste wieder verschwunden: teils von ihren Feinden verschlungen, teils

beschäftigt, andere zu verschlingen. Von den mächtigen Rippen und aus

dem porösen Rückgrat des Skeletts schwanden die Lichter.

 

Zu seinem Mißvergnügen hatte der Wegelagerer, obwohl sein Versteck kaum

fünfzig Fuß weit vom Seelilienbett entfernt war, keinen Teil an dem

Trubel nehmen können. Es war gegen seine Methode, sich aus dem Schlamm

zu erheben und in fremde Händel einzugreifen. Für ihn war es am besten,

wenn er sein Lämpchen emporreckte und ein paar unzufriedene Mitläufer

solchen Gelages an sich zog. Ein paar bescheidene Bissen waren ihm auf

diese Art zuteil geworden, gerade genug, seinen Appetit zu erregen.

 

In seiner Gier erlaubte er sich, aus seinen seltsam verhüllten Augen

einen fahlen Schimmer auf der Suche nach Beute umherzustrahlen.

 

Diese glimmernden Augen entdeckten etwas, das ihr Licht sofort

verlöschen, die violette Farbe verschwinden ließ, als hätte man ein

Lämpchen entzwei geschlagen. Mit einem Ruck vergrub der Wegelagerer

sich tiefer im Schlamm. Was er gesehen hatte, war ein langer, kränklich

weißer, suchender Fühler, der -- viele Schritte fern -- die Rippen des

Skeletts abtastete. Andere, gleich neugierige Sucher waren gefolgt.

Aber der Wegelagerer hatte sich nicht die Zeit gegönnt, sie zu

beobachten. So viel Schlamm wie möglich wünschte er über sich, selbst

über seine Augen gebreitet, solange diese Fühler, Riesenschlangen

gleich, durch die Nachbarschaft geisterten.

 

Ein Zufall hatte es gewollt, daß ein riesiger, weißer Tintenfisch, auch

Tiefsee-Teufelsfisch genannt, der mit Hunderten seinesgleichen ein paar

Meilen weit sein Lager hatte, über sein Jagdgebiet hinausgeschweift

war. Vielleicht hatte der Angriff eines Zuges von Pottwalen ihn

aufgeschreckt und zur Wanderschaft veranlaßt. Seine weiten, alles

umfassenden Augen hatten das schimmernde Sinken des Skeletts

beobachtet. Er bewegte sich langsam; wenn die Not nicht große Eile

bedingt, pflegt er seinen Körper über den Meeresboden zu schleppen,

statt wie der kleine Tintenfisch in höheren Gewässern auf dem Rücken zu

schwimmen.

 

So war, als er den Schauplatz erreichte, von dem großen Mahl nichts

übrig geblieben, seinen Hunger zu stillen.

 

Dieser träge Wandersmann war keineswegs unter seinesgleichen besonders

beachtenswert. Zusammen mit seinem Kopf, der einen Papageienschnabel

trug, maß der kriechende Sack seines Körpers kaum zehn Fuß, denen

allerdings die gespreizten Fühler noch weitere zwanzig Fuß Reichweite

gaben. So stark wie der Arm eines Mannes war jeder dieser Fühler, die

sich in einem Büschel wie Karottenblätter von der Stirn ausbreiteten.

Jeder Fühler trug an seinem Ende eine Saugplatte von großer Gewalt und

war empfindlich wie der empfindlichste Menschenfinger. Wie ebensoviele

blasse, hungrige Schlangen waren sie in emsiger, steter, suchender

Bewegung. Das unheimlichste an dem unbeschreiblichen Monstrum aber

waren die Augen: zwei tintenschwarze Linsen, weit ausgebuchtet und so

hoch, daß ihre oberen Ränder den Kopfansatz fast berührten. Ohne Lider,

unbeweglich und von einer nicht beschreibbaren Bösartigkeit, blickten

sie drein, als könnte ihrer wachsamen Gier nichts entgehen.

 

Die schrecklichen Fühler betasteten jeden nackten Knochen des

Walfischskeletts, ergriffen jede armselige Kreatur, die dort noch hing

und warfen sie in den grausigen Schnabel. In furchtbarer Schnelle und

Präzision vollendeten bei dieser Gelegenheit auch ein paar arme Fische

ihr Schicksal, unklug genug, den Schauplatz nicht längst verlassen zu

haben. Im Papageienschnabel begegneten sie sich mit etlichen Krabben

und Krahfischen, die vergeblich versucht hatten, sich ins Versteck

der Seelilien zu retten. So bescheidene Beute aber diente nur als

Appetitanreger. Voll Jagdlust hob das blasse Ungeheuer sich auf den

Grat des Walfischskeletts, spähte aus und ließ sich gemächlich auf die

andere Seite gleiten, seine unfehlbare Gier hatte in dem benachbarten

Felsstück etwas Bemerkenswertes entdeckt. Rasch zogen zwei neugierige

Fühler zur Aufklärung aus. Mit einem Griff, der das zähe Fleisch des

Wegelagerers krampfte, faßten sie zu.

 

Entdeckt und ohne Hoffnung sich zu retten, geriet der Straßenräuber

nicht in Verzweiflung, sondern in sinnlose Wut. Er stammte aus

grimmigem Kämpferblut, seine Augen spieen grüne Flammen, wie wahnsinnig

schnappte das Tor seines Rachens. Wohl zwei Fuß weit tat dieser Rachen

sich auf, packte einen der Fühler, wo er vier oder fünf Zoll dick war,

und zermalmte ihn ohne Anstrengung, so sehnig er war. Dann aber hatten

vier weitere Fühler sich in seinen Körper geheftet, daß alles Schnauben

und Spucken und Schnappen keinen Widerstand mehr bedeutete.

 

Nicht schnell, aber unwiderstehlich wurde er aus seinem Lager geholt

und in das Gezüngel schnürender Arme gezogen. Weite, tintenschwarze

Augen glühten ihn ausdruckslos an. Dann tat der Papageienschnabel sich

furchtbar auf, in einem langen, durstigen Schlürfen verschwand der

Wegelagerer, den Kopf voraus, wehrlos, wohlschmeckend.

 

Mit diesem nahrhaften Bissen war das weiße Monstrum einstweilen

gesättigt. Er setzte seinen Körper langsam in Bewegung und verkroch

sich in die Rippen des Walfischs. Dort schien es mit offenen Augen zu

schlafen, die Fühler sorglos um sich gebreitet. Als es wiederum still

wurde, steckten die Glühwürmer ihre Lichterchen in Brand, ganze Büsche

weißer Strahlen umschlangen rote und grüne Sterne, all die schwebenden,

kaum erkenntlichen gespenstischen Lichter zogen Phosphorglanz durch

stille Wasser. Nur das schöne zarte Violett tanzte nicht mehr über der

verankerten Felsplatte im Schlamm der Tiefe, fünfhundert Faden unter

dem Meeresspiegel.

 

 

 

 

Stromfahrt durchs Feuer

 

 

Gewissermaßen kannten sie einander recht gut, der Mann und der Bär.

Seit fast zwei Jahren waren sie anerkannte Feinde.

 

Tatsächlich +gesehen+ hatte der Mann den Bären nur einmal, und auch da

nur für einen kurzen Blick -- ein Paar pfiffiger, neugieriger Augen,

die im tiefen Dickicht aufblitzten, einen furchtbaren, schwarzen

Schatten, der geräuschlos im Dunkel versank. Die großen Spuren aber

kannte er gut, die ein Drittel größer waren als die des gewöhnlichen

schwarzen Bären in Ost-Kanada und sich in bedrohlichen Kreisen rings

um seine Hütte zogen. Er kannte seine Klauen-Abdrücke, narbengezierte

Bäume, in die der Träger dieser Klauen seine Zeichen fast so hoch

setzte wie ein Grizzly-Bär.

 

Diese gefährlichen Klauen hatten manchen dicken, kaum halb verfaulten

Baumstamm wie Papier auseinandergerissen, wenn der Bär nach Ameisen und

Käfern suchte. Aus alldem konnte der Mensch unschwer den Schluß ziehen,

daß hier seiner Herrschaft über die Wildnis, eine Herrschaft, die er

vor kurzem erst angetreten hatte, ein gefährlicher Nebenbuhler drohte.

Und dieser Nebenbuhler würde wahrscheinlich, wenn die kleine Farm erst

mit Vieh versorgt war, auf Schafe und Ochsen eine schwere Steuer legen.

 

Im übrigen nahm der Mann an, daß sein Rivale einen Pelz von seltener

Pracht trug, der auf dem Pelzmarkt einen besonderen Preis erzielen

würde. In den Pausen zwischen Roden und Graben, Kartoffelpflanzen und

Weizen säen, Hütten bauen und Busch brennen begann er deshalb, seinem

gefährlichen Gegner Fallen zu stellen, denn er hielt ihn für zu listig,

in den Bereich seiner Büchse zu kommen.

 

Der Bär kannte andererseits den Menschen viel besser, als der Mensch

ihn kannte. Er beobachtete ihn, seit er zum ersten Male den Fuß auf

die Ufer des wilden Südfork gesetzt hatte. Seitdem folgte ihm das

riesige schwarze Tier wie ein Schatten, feindselig natürlich, weil er

ein Fremder und ein Störenfried in seinen Einsamkeiten war, vor allem

aber mit gespannter Neugier. Trotz seiner Größe konnte er sich, wenn es

nötig schien, so geräuschlos wie ein Wiesel oder eine Schlange bewegen.

Bewegungslos wie einer der alten Baumstümpfe, die längst vergessene

Holzfäller zurückgelassen, hatte er beobachtet, wie des Menschen Axt

blitzte und durch die Luft flog, wie Birken, Tannen und Eschen fielen,

wie die Rodung wuchs und Sonnenlicht auf den wirren Grund des Forstes fiel.