Gestalten der Wildnis 14

Gestalten der Wildnis 14

Sein Erstaunen waren die beiden schweren, roten Ochsen, die dem

scharfen Ruf des Menschen folgten und gefällte Stämme für ihn

schleppten. Dann hatte er beobachtet, wie unter den geschickten Händen

des Menschen die Hütte Form bekam, eine ganz überraschende Form.

Anfangs hatte er nicht begriffen, warum die beiden großen Ochsen so

gehorsam waren, statt sich gegen den Menschen zu kehren, ihn auf die

langen Hörner zu spießen oder mit den gespaltenen Hufen in den Boden

zu trampeln. Bald aber hatte er eine unerklärliche Gewalt in der

Stimme des Menschen erkannt, in seiner unbedenklichen Gleichgültigkeit

gegen jedes Auge, das ihn aus dem Dunkel des Urwalds anstarren mochte.

Es war klar, daß der Mensch sich nicht fürchtete. Er mußte also sehr

stark sein. Da begann der Bär, ihn zu fürchten, obwohl er zunächst

nicht wußte, wovor er sich eigentlich fürchtete. Höchstens war es das

Geheimnisvolle in der menschlichen Stimme, das scheinbar die Ochsen

unterwarf und zum Gehorsam zwang.

 

Als die Hütte gebaut war, geschah etwas Sonderbares. Der Mensch war

außer Sicht, über der sonnenbeschienenen Rodung summten Wespen und

Fliegen, die roten Ochsen lagen wiederkäuend im Schatten und atmeten

tief, ein großer Rehbock trat aus dem Baum und äugte nach der Hütte.

 

Da trat der Mensch aus der Tür und hob etwas an die Schulter, das wie

ein langer, brauner Stock aussah. Gleich darauf kam ein Funke aus dem

Ende des Stockes gesprungen, zugleich hörte man ein kurzes, scharfes

Geräusch. Der Bock aber, der weit weg auf der andern Seite der Rodung

stand, sprang in die Luft und fiel tot nieder. Bei diesem Anblick

war dem Bären ein Entsetzen durch alle Nerven gefahren, und er hatte

sich tief ins Dickicht verkrochen. Kein Wunder, daß die großen, roten

Ochsen, trotz ihrer gefährlichen Hörner, diesem Geschöpf dienten, wenn

es weithin töten konnte, mit einem kleinen Stock und einem scharfen

Knall! Von nun an war der Bär noch eifriger dabei, den schrecklichen

Eindringling zu beobachten, Angst und Feindschaft machten ihn immer

wachsamer. Sicherlich durfte er den Menschen auch auf noch so kurze

Zeit nicht aus den Augen lassen, sonst geschah etwas nie Gehörtes und

nie Vergeßbares.

 

Als der Mensch jetzt zum ersten Male sein Feld bestellt, gesät und

gepflanzt hatte und seine Hütte wetterfest war, legte er sich darauf,

den Bären in einer Falle zu fangen. Der Bär aber wußte schon einiges

von diesem Plan! Unter all den unsichtbaren, neugierigen Zuschauern,

deren scheue Augen das Werk beobachteten: Eichhörnchen, Rebhühnern,

Hasen, Waschbären, Regenpfeifern, Waldmäusen, Rehen, Füchsen und Eulen,

war es der Bär, der am schärfsten beobachtete und verstand.

 

Die erste Falle war gebaut, mit dem Köder versehen und aufgestellt, und

der Mann war fortgegangen, um sie ihre grausame Arbeit tun zu lassen.

Da hatte der Bär sie der schärfsten Prüfung unterzogen. Obwohl er

über den Fall Trojas nie etwas gehört hatte, besaß er doch von Natur

aus jenes wichtige Stück Intelligenz, das den Männern von Troja, zu

ihrem Unglück, gefehlt zu haben scheint. So fürchtete er den Menschen,

selbst wenn er Geschenke machte. Er roch den Köder zwar, ein Stück

frischen, fetten Specks, aber nur aus angemessener Entfernung. Damit

wollte er nichts zu tun haben! Aus Großmut, nahm er an, war ein solcher

Leckerbissen nicht für den ersten Besten dort aufgehängt.

 

Während er in einem Dickicht aus jungen Fichten, deren scharfer Duft

seine Witterung einschläferte, saß und lauerte, kam eine langschwänzige

Wildkatze angepürscht. Sie sah den leuchtenden, weißen Köder und machte

sich rasch an den Eingang zur Todesfalle. Ihre runden, blassen Augen

leuchteten gierig, obwohl sie vor dem scharfen Menschengeruch ringsum

ängstlich die Ohren niederlegte. Klug war sie nicht, die Wildkatze.

Sie wußte wohl, daß das köstliche Stück Fleisch dem Menschen gehörte.

Aber er war doch nicht in Sicht! Sie konnte ja von weitem hören, wie

er seine dummen Ochsen anrief. Geduckt zog sie vorwärts und warf sich

mit leisem Freudeknurren über die Beute. Irgend etwas schien sich zu

bewegen. Mit entsetzten Augen sah der Bär die drei schweren Stämme,

die über dem Köder ein Dach bildeten, krachend niederfahren. Mit

ohrenzerreißendem Gedröhne, das aber aufhörte, kaum daß es begonnen,

hatten die Balken die unglückliche Wildkatze zerquetscht.

 

Ein rotes Eichhörnchen, das von einem nahen Ast den ganzen Vorfall

beobachtet hatte, brach in jammervolles Geschrei aus. Ein Rabe, der

sich auf schwarzen Flügeln aus den Baumwipfeln fallen ließ, setzte

sich vorsichtig auf einen der Stämme und sah mit harten, neugierigen

Augen die tote Katze an. Dabei wackelte er mit dem Kopf, als wollte er

sagen: »Ich habe mir's ja gedacht!« Er war der Meinung, alle Wildkatzen

sollten tot sein. Das war der Zustand, in dem er sie am meisten liebte.

Aber die Art, in der diese hier ihr Ende gefunden hatte, erschreckte

ihn doch und schien ihm ein Wunder.

 

Von diesem Tage an schien alles Werk des Menschen dem Bären eine Art

Falle -- alles mußte er mit angstvoller Wißbegier untersuchen, aber

nichts durfte er berühren!

 

So kam es, daß der Mensch im Laufe der Zeit eine Kuh und ein Kalb in

die Rodung bringen durfte, dann ein Schwein, dann Schafe und ein halbes

Dutzend geschäftiger Hennen, ohne daß der Bär je eine Tatze gegen sie

hob. Besonders beim Anblick der Schafe wässerte ihm das Maul, aber sie

sahen so verdächtig harmlos aus. Sicher waren sie Fallen. Wenn er eins

ergriff, würden vielleicht die Balken über ihm zusammenkrachen und ihn

so flach schlagen, wie die Wildkatze. Der Mensch nahm dies Verhalten

als Selbstverständlichkeit und dachte nicht darüber nach, daß es

Vorsicht war. Aber das Fehlschlagen aller seiner Listen machte ihn auf

die Dauer wütend, und er schwur, des Bären Pelz zu besitzen, ehe noch

ein anderer Winter ins Land zog.

 

Das Ende dieses Sommers brachte quälende Trockenheit. Der Südforkstrom,

der immer in wilden Stürzen dahinsaust und aus nie versiegenden Seen

im Hochgebirge gespeist wird, sank nur wenig. Im Ottanoonfluß aber

zeigten sich nackte Sandbänke und schimmernde Steinblöcke, die von

den ältesten Wäldlern im ganzen Land keiner je trocken gesehen hatte.

Mancher Waldbach verschwand gänzlich; was noch an ihn erinnerte, war

eine Kette stiller, schwarzer Tümpel unter gewaltigen Zedernwurzeln.

In den Wildseen starben die Lilien, fahl lagen sie auf stinkendem,

wurzeldurchwachsenem Morast. Der Mensch war nicht allzu erregt. Denn

kaum dreihundert Meter weit von seiner Hütte, am Ende der Schonung,

floß der Südfork, dem keine Trockenheit etwas anhaben konnte. Sein

Weizen und seine Kartoffeln waren weit genug, um durch die erste

Trockenheit nicht ganz zerstört zu werden. Und sein Vieh war mit Wasser

versorgt.

 

An diesem Punkt und vielleicht eine Meile stromabwärts und flußabwärts

brauste der Südfork nicht sehr wild, so daß der Mensch ihn in seinem

großen Kanoe bequem befahren und ausfischen konnte. Weiter unten wurden

die Stürze zwölf oder fünfzehn Meilen lang und fast unüberwindlich

steil, bis der tobende Strom sich endlich in einen schattigen See ergoß.

 

Unter einem leblosen und trockenen Himmel, in brütender Hitze,

schien der Forst qualvoll zu stöhnen und sich nach Regen zu sehnen.

Aber statt der lang ersehnten grauen und kühlen Wolken, die schwere

Sturzregen in sich trugen, kam plötzlich eine tiefe, braune Wolke,

durch die die Sonne wie ein Diskus aus glühendem Kupfer aussah. Der

balsamische Duft des Waldes verschwand, statt seiner kam ein scharfer,

böser Dunst, der die Augen quälte und den Gaumen brennen machte. Da

verschwanden die Adler, Eulen, Krähen und alle flügelstarken Vögel.

Alle die vierfüßigen Jäger der Wildnis wurden unruhig, Gefahren

umdrohten sie, die sie nicht bekämpfen und denen sie nicht entfliehen

konnten. Der große, schwarze Bär suchte, die Nase hoch gehoben, in

allen Richtungen des Kompasses die Wolken ab. Er verlor alle Angst

vor dem Menschen und seiner Arbeit, wimmernd zog er sich fünf Meilen

weit stromabwärts zu einem Tümpel, der sich im Bereich des schäumenden

Südfork gebildet hatte.

 

Zur gleichen Stunde lehnte sich der Mensch, der unentwegt an seinem

traurigen Kartoffelacker geschafft hatte, auf seine Hacke und sah mit

Besorgnis die veränderten Wolken an.

 

»Feuer!« murmelte er. »Irgendwo in der Nähe, und vielleicht gar nicht

weit! Wenn nur kein Wind kommt!«

 

Dann warf er die Hacke zur Seite, legte den Ochsen das Joch über und

schickte sich an, drei Tonnen voll Wasser vom Fluß zu seiner Hütte zu

bringen. Falls Funken über die Rodung fliegen, dachte er, ist es gut,

Wasser zur Hand zu haben.

 

Bei dieser Arbeit fühlte er sich wie gelähmt, die tote Luft und eine

dumpfe Vorahnung drückten. Als er jedoch sein Gespann am Ufer halten

ließ, sah er jenseits des Flusses ein Bild, das Leben in seine Glieder

jagte! Die Ochsen sahen es auch, sie wurden scheu, schnaubten und

zerrten an ihrem Joch. Jenseits der Baumspitzen stiegen Rauchwolken

auf, durch ihre Aeste brach da und dort eine rote Flamme, die wie eine

höllische Zunge um sich schlug.

 

Der Mann wurde ein Satan von Kraft. Hin und her sprang er mit seinem

Wassereimer, vom Fluß zur Tonne und zurück, brüllte furchtbar auf

die Ochsen ein, die nicht stillhalten wollten, und bald hatte er die

Tonne bis zum Rand gefüllt. Auf dem Weg zur Hütte aber konnte er

nicht hetzen, der Weg war uneben, er mußte vorsichtig fahren, sonst

verschütteten die Tonnen ihren kostbaren Inhalt. Die Ochsen aber

brauchte er nicht anzutreiben, und nach einer schwierigen Fahrt auf

dem heißen, holprigen Wege erreichte er einen abgerodeten Hügel hinter

seiner Hütte. Hier blieb er einen Augenblick wie erstarrt. Auch vom

südlichen Horizont, jenseits der Rodung, stiegen diese seltsamen

Wolken auf, auch dort leckten dünne, rote Zungen bösartig empor und

verschwanden wieder. Von beiden Seiten schloß sich das Feuer um ihn

zusammen! Erst jetzt erkannte er die gräßliche Gefahr! Wassertonnen!

Weiß Gott! ... Mit einem bitteren Lachen und einem Fluch über die

Nutzlosigkeit seiner Mühen, in Gram und Wut über den Zusammenbruch

all seiner Hoffnungen, befreite er die Ochsen aus dem Joch und rannte

den Abhang hinunter, den Rest seiner Herde loszulassen. Er gab ihnen

allen dieselbe Möglichkeit, das Leben zu retten, die er selbst hatte.

Dann riß er eine Decke und ein leichtes Felleisen von seinem Lager und

rannte zum Fluß.

 

Mittlerweile hatte der Bär den kleinen Teich -- Bogan nennen ihn die

Indianer -- fünf Meilen stromabwärts erreicht. Er fand ihn schon

gedrängt voll von schwimmenden, zitternden Flüchtlingen. Denn schon

war im Norden und Süden der Himmel voll Rauchwolken, die in dunklen,

rollenden Massen näher kamen, und von Baumspitze zu Baumspitze sprangen

tobende Flammen.

 

Unter dem Druck eines plötzlich erwachten Ostwindes trieben die beiden

Feuersbrünste zusammen. Mit furchtbarer Geschwindigkeit vereinten sie

sich über dem Fluß, der gerade an dieser Stelle einen Bogen beschrieb

und sich über eine Reihe gebrochener Felswände brodelnd südwestwärts

wandte. Aber das Brausen der Wasserfälle wurde jetzt durch einen viel

schrecklicheren Laut übertönt, das Zischen und Lodern der Feuersbrunst.

 

Durch die Aeste brachen gelbe, stickige Rauchwolken, von allen Seiten,

unberechenbar wohin, und warfen sich auf das Wasser, wurden dünn und

verloren sich, als hätte der sprühende Schaum sie verschluckt. Hier

und dort loderte ein einsamer Tannbaum in Flammen auf und leuchtete

wie eine riesige Notfackel, und plötzlich heulte es durch die Luft, ratterte wie von unsichtbaren Explosionen, und schwirrende Brände, Vorreiter der großen Feuersbrunst, loderten mit Zischen in die Flut.