Gestalten der Wildnis 17

Gestalten der Wildnis 17

Kein Walroß war zu sehen, aber die Nase der Bärin konnte sich nicht

getäuscht haben. Daß die plumpen Seetiere da waren, auf der andern

Seite der Insel wahrscheinlich, war sicher; sie sonnten sich wohl

und genossen den herrlichen Tag. Walrosse waren eigentlich nicht das

Wild, das die Bärin gewählt hätte. Die großen Bullen waren mutig und

hitzköpfig, die mächtigen Kühe furchtlos in der Verteidigung ihrer

Jungen wie sie selbst -- sie waren Gegner, die man, wenn irgend

möglich, vermied. Aber gerade jetzt hatte sie keine Wahl. Ihr Junges

hungerte! Nichts auf der Welt schien ihr so wichtig, wie dies kleine

unruhige Bärlein mit seinen Schalksaugen.

 

Mit dem Jungen eng an ihren Fersen, stahl sie sich nun, durch die

Eisschollen gegen jede Sicht geschützt, in die zurückebbende Flut

hinein. Die Bucht war so voll von Treibeis, daß sie für ihr Junges

fürchtete, aber zurücklassen konnte sie es nicht. So nahm sie es beim

Schwimmen eng an ihre Seite. Es war ein guter Schwimmer, der furchtlos

tauchte, wenn sie es tat, der mit seiner kleinen, schwarzen Nase die

grau-grünen Wellen tapfer und schnell durchschnitt. Es tat ihr alles

nach, war wachsam, schnell und vorsichtig wie sie, denn es wußte, daß

diese Jagd auf großes Wild ging.

 

Die Insel war der Ausläufer einer Berghöhe und fiel in steilen Hängen

zum Meer. Die weiße Bärin war viel zu klug, um die Höhe zu erklettern

und dann über die Walrosse herzufallen. Sie wußte gut, daß die Herde

gegen jede Annäherung von der Landseite her auf ihrer Hut war. Von

dorther kam ja alles, was sie fürchteten. Als sie das Gestade erreicht

hatte, schwamm sie deshalb unter Wasser bis zum äußersten Vorsprung.

Dort erst ging sie, durch eine Scholle gedeckt, an Land und preßte sich

dabei so eng an den Felsen, daß sie selbst ein Stück davon schien.

Jede Bewegung machte das Junge eifrig nach. Aber als sie sich auf den

Hintertatzen hob und den schmalen Kopf in einen Riß der Scholle legte,

um hinüberzuäugen, hielt es sich im Hintergrund und wartete auf sie,

den Kopf ängstlich zur Seite gedreht.

 

Die Walrosse waren nicht fünfzig Fuß weit weg in guter Sicht. Bei

aller Hungerqual übereilte die Bärenmutter sich nicht, sondern blieb

minutenlang auf der Lauer, prüfte die Zugänge zum Walroß-Lager, während

eine leichte Brise ihr die angenehmste Witterung in die Nüstern trug.

Sie sah, daß an die Herde selbst nicht heranzukommen war, denn die lag

wohlgeschützt und nahe dem Wasser. Wenn sie einen Ueberfall versuchte,

würden alle beim ersten Alarm entweichen; versuchte sie aber, eins der

Jungen im Wasser zu greifen, dann wäre sie im Augenblick überwältigt,

gespießt von den mächtigen Hauern, auf den Meeresboden gezerrt, ersäuft

und zerrissen worden. Mit glühenden Augen aber beobachtete sie die Kuh

und das Kalb, die höher am Abhang lagen. Da war eine Aussicht, voll von

Gefahr, aber es war eine Aussicht! Sie ließ sich auf alle Viere fallen,

machte sich flach und begann, zwischen den Felsen in die Höhe zu

kriechen, jeden Hügel, jeden Vorsprung als Deckung nützend. Das Junge

folgte ihr noch immer.

 

Es war wunderbar, wie klein sich das gewaltige weiße Tier machte,

während es langsam seine Beute beschlich, seine Bewegungen waren

geräuschlos wie die einer Katze. Das war auch nötig, denn das Walroß

hat scharfe Ohren, und in der Luft war kein Hauch als das tiefe Atmen

und Grunzen der Herde, das gelegentliche Klirren und Klingen von

brechendem Eis.

 

Nicht mehr als zwanzig Schritt vor ihrer Beute hielt die alte Bärin

und warf ihrem Jungen einen kurzen, strengen Blick zu. Sofort stand es

auch und verkroch sich dann behutsam hinter einen Felsen. Nun schlich

die Mutter allein weiter. Sie wußte, daß ihr Kleines flink genug war,

um dem Ansturm eines Walrosses auszuweichen, aber sie wollte es keiner

Gefahr aussetzen.

 

Plötzlich hob die Walroßmutter den Kopf und spähte um sich, als ahnte

sie eine Gefahr. Es war nichts Drohendes zu sehen, aber sie war unruhig

geworden. Sie neigte den Kopf zu ihrem Kalb und fing an, es den Hang

hinunter zu der übrigen Herde zu wälzen.

 

Wie aus den nackten Felsen gezaubert, erhob sich da, nicht zwölf Fuß

weit vor ihr, eine riesige, weiße und furchtbare Gestalt. Der alte

Bulle auf Posten ließ seinen Warnungsruf hören. Aber in dem Augenblick

schon fiel die weiße Masse über das kranke Kalb her, hob die Tatze und

zerschmetterte ihm das Genick, ehe es noch wußte, wie ihm geschah.

 

Mit Geheul richtete die Walroßmutter sich auf, warf die Wucht ihres

Körpers gegen den Feind. Ihr Angriff war schnell, erstaunlich schnell,

aber die weiße Bärin war schneller. Fast im selben Augenblick, in dem

sie den tödlichen Schlag geführt hatte, schob sie mit verblüffender

Kraft und Sicherheit ihre tote Beute zur Seite, ein paar Fuß tief den

Abhang hinunter. Zugleich spannte sie ihren langen Rücken wie einen

Bogen, und so gelang es ihr, den Ansturm der Walroßmutter halb zu

parieren, der andernfalls ihr Ende bedeutet hätte. Immerhin trug sie

auf der einen Hüfte eine schwere Wunde von ihren furchtbaren Hauern

davon, die wie Rammklötze niederfuhren, und auf ihrem weißen Fell

zeichnete sich eine breite, blutige Spur. Im nächsten Augenblick

hatte sie ihren Raub vor dem zweiten Angriff der Mutter in Sicherheit

gebracht.

 

Das Walroß-Lager war jetzt in Aufruhr! Die anderen Kühe hatten ihre

erregten Jungen sofort in die See gerollt und stürzten sich ihnen mit

gewaltigem Plätschern nach. Die drei Bullen kletterten mit furchtbarem

Grunzen, in großen ungeschickten Sätzen die Höhe hinauf, voll Eifer,

in den Kampf zu kommen. Die beraubte Mutter stöhnte und keuchte in

vergeblichen Anstrengungen, die Mörderin ihres Jungen zu erreichen.

Doch zeigte sie sich immerhin so gewandt, daß die Bärin genug zu tun

hatte, ihr zu entgehen, während sie ihre Beute den Hügel hinauf halb

schleppte, halb trug.

 

Auf einmal blieb das tote Kalb in einer Spalte hängen, und die Bärin

mußte eine Pause machen, es freizubekommen. Das dauerte nur einen

Augenblick, aber es fehlte nicht viel, dann wäre dieser Augenblick

ihr letzter gewesen. Die ungefüge Gestalt der Kuh war ihr im Rücken,

sie fühlte es mehr, als sie es sah. Wie eine plötzlich freigegebene

Sprungfeder schnellte die Bärin zur Seite, und die beiden Hauern fuhren

nieder, gerade da, wo sie gestanden hatte, mit der Wucht einer ganzen

Tonne von Knochen und Muskeln, deren Waffe sie waren.

 

Die verzweifelte Kuh richtete sich blitzschnell auf, um ihre Vorteile

auszunutzen. Aber diesmal kam sie schlecht an. Ihre viel intelligentere

Feindin hatte sie umgangen und fuhr jetzt mit wütenden Zähnen von

hinten in ihren Nacken. Aus dem Gleichgewicht geworfen, rollte die

Kuh felsabwärts und überschlug sich, ehe sie wieder zum Stehen kam.

Die drei Bullen hielten mitten in ihrem atemlosen Ansturm inne, um

zu sehen, was geschehen war. Und in diesem Augenblick gelang es der

Bärin, ihre Beute auf ein Riff zu schleppen, das die Walrosse unmöglich

erklettern konnten. Ein paar Fuß höher, und sie hatte eine geräumige

Plattform erreicht, von der sie zwanzig Fuß hoch auf die wütenden

Walrosse hinab sah. Wenige Sekunden später traf auch das Junge auf

ihren Ruf bei ihr ein. In sicherem Abstand vom Feind war es leichtfüßig

über die Felsen geklettert.

 

Als die drei Bullen erkannten, daß die Mörderin sich ihrer Rache ganz

entzogen hatte, kehrten sie um, wälzten sich grunzend und zankend ins

Meer zurück. Die Mutter aber, in Gram und Zorn untröstlich, blieb!

Richtete sich an der Felswand auf, klammerte sich mit ihren großen

Flossen machtlos daran fest, schlug ihre Hauer gegen den Stein, als

sollte er unter ihren Hieben zerbrechen. Wieder und wieder fiel sie

zurück, um ihre nutzlosen und dennoch erhabenen Anstrengungen zu

wiederholen, sobald sie nur wieder Atem in der Brust fühlte. Die alte

Bärin aber sah, ihr Junges stillend, gelassen auf dies Schauspiel herab.

 

Langsam kam die unglückliche Kuh dann zur Besinnung, kehrte um und

kroch schwerfällig, mit müden, ruckartigen Bewegungen den Felsen hinab.

Sie stürzte sich ins Meer, hoch auf schlugen die Wasser, und dann

schwamm sie davon, eine Meile weit draußen zu ihrer Herde zu stoßen.

 

 

 

 

Ein bedrängter Hausvater

 

 

Im vergangenen Jahre war der Seehundbulle verspätet nach Norden

gekommen und hatte trotz seines Grimms und seiner Rauflust, was Wohnung

und Weiblichkeit betraf, schlecht abgeschnitten. Mit einem recht

mittelmäßigen und ganz nackten Felsstück, weit fort vom Wasser, hatte

er sich zufrieden geben müssen, dazu mit einem armseligen Bestand

von drei sanftäugigen, aber mehr oder weniger mitgenommenen kleinen

Damen. Diese drei, die er in wildem Kampf von zwei benachbarten Bullen

eroberte, hatten bei der Auseinandersetzung über ihre unterwürfigen

Reize manche Mißhandlung erlitten, und ihre sonst glatten Pelze

waren danach so zerrissen und zerschlissen, daß der bedenkenfreieste

Pelzhändler erschrocken wäre.

 

In Erinnerung an den Preis, den er für seine Verspätung bezahlt hatte,

wurde unser Seehundbulle in diesem Jahre schon frühzeitig erregt,

tobte in der purpurnen See und hielt sein Antlitz nordwärts gewendet.

Längs der steilen, umbrandeten Küsten von Kalifornien und Oregon,

durch die wilden Brecher des Pazific schwamm er nun zielbewußt,

manchmal gradenwegs wie ein Fisch, dann in schönen Bogen, die er mit

gewaltiger Schnelligkeit und biegsamem, öligem Gleiten beschrieb, als

hätte er aus seinem ganzen schweren Körper eine mächtige Schraube

gemacht, die ihn durch die Flut trieb. Während des größten Teils seiner

leidenschaftlichen Reise schwamm er unter Wasser und hob nur von Zeit

zu Zeit seine schnurrbärtige Schnauze in die Luft, um zu atmen. In

jenen belebten Meeren gab es soviel Fische, daß selbst er seinen nie

ruhenden Hunger mühelos sättigen konnte. Von Zeit zu Zeit unterbrachen

sie dennoch ihre Fahrt, er und seine Gefährten, -- denn er war auf

dieser Nordlandreise in Gesellschaft anderer gereifter Bullen --, um

ein paar Stunden ihrer kostbaren Zeit mit tollen, fast kindlichen

Spielen im Schein der verführerischen Frühlingssonne zu verbringen. Es

war, als hätten sie für den Augenblick vergessen, wie eilig ihre Reise

war, und als ob eine Welle von Leichtsinn sie mit sich risse.

 

Eigentlich war diese Auswanderung fast ohne Gefahr für die Vorhut

des Seehundvolkes. Alles Bullen, ausgewachsene Bullen, stark und

gewandt, mit Körpern von mindestens sechs Fuß Länge, die aus Sehnen

und gestählten Muskeln bestanden, gab es selbst in diesen gefährlichen

Wassern wenig Feinde, die sie zu fürchten hätten. Wenn sie nicht

gar zu unachtsam waren, würde kein Hai ihnen nahe kommen, denn mit

ihrer überlegenen Geschwindigkeit und ihrer wunderbar entwickelten

Tauchkunst konnten die großen Robben dem plumpen Hai recht unangenehme

Ueberraschungen bereiten. Sie fürchteten höchstens den blitzschnellen,

erbarmungslosen »Mörder«, den Schwertfisch, der ohne Anzeichen

plötzlich aus den Tiefen emporstoßen konnte. Auch waren sie immer auf

der Wache gegen die schwarz-weiße Schreckensgestalt der furchtbaren

Orca, die man auch den Mord-Wal nennt. Die schlimmsten Feinde der

nordwärts wandernden Seehunde aber -- jene skrupellosen Räuber von

menschlichen Wilddieben -- ließen unsere Bullen und seine Kameraden

friedlich ziehen, denn ihr grobes und narbiges Fell war für die

Pelzhändler wertlos. Diese Verbrecher warteten lieber auf die glatten

jungen Kühe und die zweijährigen, oder höchstens dreijährigen Bullen

mit ihrem feinen Pelz, die »Jungburschen«, wie sie von den Pelzjägern genannt werden.