Gestalten der Wildnis 20

Gestalten der Wildnis 20

Puck im Zwielicht

 

 

Puck, der Düstere, zickzackte durch das purpurne Zwielicht unter

dickblättrigen, überhängenden Aesten, und Mücken zu jagen, war alles,

woran er dachte. Die langen, ruhigen Stunden des goldigen Sommertages

hindurch hatte er geschlafen, wie ein Sack im schattigen Giebel

einer alten Scheune aufgehängt, die mitten in einer blühenden Wiese

lag. Andere braune Fledermäuse hatten Seite an Seite mit ihm dort

geschlafen, wie er, an ihren langen Hakennägeln festgekrallt und

feierlich eingehüllt in das seidige Schwarz ihrer faltigen Schwingen.

Es war ein beliebter Schlafraum für die Fledermäuse, dieser düstere

Giebel, in dem kreuzweise gelegtes Balkenwerk ihnen die angenehmste

Gelegenheit gab, sich fest zu haken -- und infolgedessen herrschte

dort einiges Gedränge. Der eine oder andere fand sich manchmal beengt,

wachte auf, quiekte und stieß seinen Nachbarn mit den knochigen

Ellbogen seines Flügels, um dann mit blecherner Stimme zu protestieren,

-- mit einer sehr blechernen, aber doch barschen, ein wenig zitternden

Stimme, die fast wie das Räderwerk einer Drei-Mark-Uhr klang. Puck

selbst hatte das Glück, ganz am Ende der Reihe zu hängen, als nächster

zu einem weiten Spalt im Dach, der die frische Abendluft hereinströmen

ließ. Aber mehr als einmal war er fast von diesem Hochsitz abgedrängt

worden, sodaß er öfter als irgend ein anderer aufgewacht war, gequiekt

und räder-geschnarrt hatte. Auch hatte ihn bei dieser ungewöhnlichen

Wachsamkeit ein oder zweimal der Anblick einer großen Ratte geärgert,

die tief unten auf einem langen Balken herumlungerte und ihn mit ihren

grausamen Perlenaugen anstarrte. Ratten haßte er, aber da er sich in

diesem Fall außer Reichweite wußte, war er nicht weiter erschrocken.

Er hatte sich in seine Flügel eingehüllt und war wieder eingeschlafen,

noch unter dem Blick des Feindes. So war ihm der Tag angenehm genug

vergangen. Als es Nachmittag wurde, hatte er sich ein paar Mal

aufgerafft, um zu dem Spalt am Giebel zu flattern und einen Blick auf

das Wetter zu werfen, bis er sich endlich, als die Sonne hinter den

niedrigen Hügeln jenseits des Bachs strahlend untergegangen war, durch

den Spalt hindurch ins gold-violettene Dunkel schwang. Zehn Minuten

später schon waren ihm die Mitinhaber des Schlafsaals gefolgt, und der

Giebel ihrer alten Scheuer war nun leer.

 

Er war ein seltsam dreinschauender Kerl, der kleine braune

Fledermäuserich, ein Gemisch aus Vogel und Maus und Kobold, drollig

aber finster, ein richtiger Puck, der alle hellen Stunden verdröselte

und im Dunkel zu seinem launischen und ausschweifenden Leben erwachte.

Sein kleiner Körper, der in einen kurzen, braunen Pelz von auserlesener

Feinheit gekleidet war, hing zwischen zwei ungeheuren Flügeln aus

brauner Haut. Diese Haut, die biegsamer war als feinster Gummi,

spannte sich, wie Seide über ein Schirmgestell, über die unglaublich

entwickelten Arm- und Fingerknochen der Vorderglieder. Am Ende seines

Rückens vereinigten sich die beiden Flügel und umspannten noch die

zerbrechlichen Hinterbeine bis zu den Knien, die dadurch aussahen,

als seien sie in eine falsche Richtung gezogen. Zwischen den starken

Schulterblättern saß ein kleiner, seltsamer, fast formloser Kopf mit

einem Knuttel von Nase, einem launischen breiten und schiefgezogenen

Mund, großen flachen Ohren und winzigen, unruhig glitzernden

Jett-Augen. Häßlich und grotesk war er, wenn er sich von seinem Sitz

schwang oder im Gebälk herumkletterte. Im Augenblick aber, in dem er

sich ins Halbdunkel des Abends schwang, bot Puck, der Düstere, ein

erlesenes, ganz phantastisches Bild. So breit und biegsam waren seine

Flügel, daß bei gleichem Gewicht kein Vogel der Welt seine Luftübungen

von bewundernswerter Gewandtheit nachahmen konnte. Aus vollem

Schnellflug in grader Linie konnte er sich plötzlich wie einen Stein

fallen lassen oder, im beinahe rechten Winkel hochschnellen wie ein

Geschoß, das aus der Schleuder fliegt. Ein schwindelerregendes Zickzack

schien sein natürlicher Flug, und Haken konnte er schlagen von einer

Exaktheit, die selbst den Sperber beschämten. Daß er das konnte, war

gut. Denn die Mücken, die durch die Luft schnellten und tanzten, und

andere flinke Insekten waren Pucks Nahrung, die jäh niederschießende

Eule seine einzige Feindin.

 

Als er in dieser Nacht durch die duftenden Wiesen am Wasser segelte,

war die ruhige Luft voll von Insekten: Mücken, Fliegen, Nachtfalter und

die ersten schwärmenden Maikäfer. Solange er hungrig war, schnappte

er gierig nach allem, was er sah. Aber als das Dunkel wuchs und

sein Heißhunger gestillt war, wurde er wählerisch. Manchen guten

Bissen, der leicht zu haben war, ließ er sich direkt am Munde vorbei

gehn und vergnügte sich damit, nach schwer erreichbarem Wild zu

jagen. So haschte er einmal nach einem hoch fliegendem Falter weit

über den Baumspitzen, und diese Beute griff er unmittelbar vor dem

Schnabel eines niederstoßenden Nacht-Vogels, schlang sie hinunter

und verschwand, ehe der enttäuschte Vogel noch recht wußte, wer ihm

zuvorgekommen war. Ein anderes Mal ließ er sich fallen und erwischte

einen Maikäfer, der grade von einem wiegenden Grashalm aus die Flügel

zum Flug spreitete, zur namenlosen Empörung einer Spitzmaus, die sich

an den Käfer herangepürscht hatte und grade zum Sprung ansetzte. Es

ist sehr wahrscheinlich, daß Pucks Augen, denen das Zwielicht klar

wie Kristall war, die wildernde Spitzmaus im Gras beobachtet hatten,

und daß es ihm ein diebisches Vergnügen war, ihr die Beute vor der

Nase wegzuschnappen. Selbst die pfeilschnellen Turmschwalben konnte er

manchmal auf diese Art narren -- ein Schatten tauchte vor ihnen auf,

und auf geheimnisvolle Weise verschwand die eben noch gejagte Motte.

 

Als in den Wolken das violette Licht verblaßte, verließ Puck, der

Düstere, seine Wiese und flog stromabwärts, über Feld und Hecken,

zu einem Garten, in dem zwischen Rosen- und Blumenbeeten, im Schutz

tiefer Bäume, ein Haus mit breiten Veranden lag. Hier schien die linde

Sommernacht wie trunken vom Hauch taufeuchter Rosen und Levkojen,

japanischer Lilien und Würze streuender Nelken. Hierher zog süßer

Honigduft die Nachtkäfer in dichten Schwärmen. In diesem Garten, unter

den Bäumen, lustwandelten ein Mann und ein Mädchen am Flußufer, das

weiße Kleid des Mädchens leuchtete durch die Nacht.

 

Eine andere kleine, braune Fledermaus, ein Weibchen, gesellte sich zu

Puck und nahm an seinen fröhlichen Spielen teil. Vielleicht war es sein

Weibchen, jedenfalls seine Spielgefährtin. Ueber diesen Punkt läßt

sich nicht streiten, denn in Bezug auf seine häuslichen und intimen

Gewohnheiten hat Puck, der Düstere, bisher wenig erraten lassen. Eine

kleine Weile wiegten sich die beiden in fröhlichen Tänzen, umkreisten,

überflogen und untertauchten sich, drehten sich manchmal in schwindelnd

rasch gezogenen Bogen, um sich an irgend einem Stelldichein-Platz in

der Luft wieder zu finden. Das Weibchen flog weniger leicht, nicht

ganz so blitzsicher wie Puck selbst -- und wer die beiden auf kurze

Entfernung und bei gutem Licht beobachtet hätte, hätte gesehen, daß sie

bei aller Spieligkeit eine sehr treue und hingebende Mutter war. Denn

bei allem Tollen trug sie ihre beiden Kleinen mit sich! Die brachten

es auf irgend eine seltsame Art zu Wege, ihr ins Genick zu klettern,

und dort saßen sie so fest, daß ihre schnellsten Wirbelflüge, ihre fast

atemberaubend steilen Schwünge die Kleinen nicht aus dem Sitz warfen.

Ein lebhafter Abend muß es für diese Mauskinder gewesen sein, die noch

zu jung waren, um zu Hause zu bleiben, weil eine schweifende Ratte sie

finden konnte.

 

Mitten im Spiel stürzte sich irgend woher aus den Lüften ein

geräuschloser Schatten, den mächtige Flügel trugen, auf das tanzende

Paar. Zwei riesige Augen, kreisrund, starr und matt glühend, starrten

sie an, und gewaltige Krallen, die furchtbar greifen konnten, jagten

sie nach rechts und links, in gräßlicher Stille. Aber so blitzhaft

schnell war ihr Ausweichen, daß beide, Puck und die kleine Mutter,

den gierigen Krallen entgingen. Wie ein paar Blätter waren sie beim

Angriff der Eule auseinander geweht. Sofort verschwanden sie tief

unter den Aesten, und die enttäuschte Eule rauschte weiter, um weniger

listiges Wild zu jagen. Gleich darauf flatterten auch die beiden

Fledermäuse wieder empor. Aber, obgleich unverzagt, empfanden sie doch

die Notwendigkeit, aufzupassen, solange der Feind sich in der Nähe

aufhielt. Deshalb begaben sie sich zu ihrem Spiel ins untere Ende

des Gartens, wo der Mann und das Mädchen spazierten, und um deren

gedankenschwere Häupter schwangen sie jetzt ihre kreisenden Tänze.

Menschliche Geschöpfe hielten sie für harmlos und nur dazu gemacht, die

Eulen fern zu halten.

 

Zu Pucks Erstaunen stieß das Mädchen plötzlich einen hellen Schrei aus

und warf sich ihren leichten seidenen Schal über den Kopf, daß sie wie

eine florentinische Madonna aussah.

 

»Igitt!« schrie sie ängstlich. »Da versucht wieder eins von diesen

schrecklichen Tieren in mein Haar zu kommen!« Der Mann lachte friedlich

und zog sie an sich.

 

»Dummes Mädel, selbst in +dein+ Haar würde eine Fledermaus für kein

Zureden kriechen! Sie wäre geschmacklos genug, sich dort höchst

unbehaglich zu fühlen!«

 

»Ja, aber aus Versehen könnte sie hineinkommen!« behauptete das

Mädchen, und ihre weiten Augen folgten, unter dem Schutz ihres Arms,

den Grotesk-Tänzen der beiden Schatten. »Du weißt, sie sind fast

blind, meine Amme hat mir erzählt, als ich noch ein kleines Mädel

war, wenn mir je eine Fledermaus ins Haar käme, müßte ich's ratzekahl

abschneiden. Sie würde sich so hinein verwickeln, daß man sie nie

wieder herausbringt!«

 

»Deine Amme hat Dir merkwürdige Dinge erzählt, scheint mir,«

widersprach der Mann. »Wenn Du mir glaubst, daß die Fledermäuse so

wenig blind wie irgend denkbar sind, wirst Du Dir an Sommerabenden

viel Angst sparen. Sie sehen sogar wunderbar gut, mein Schatz, und

sie verfliegen sich nie, im Gegenteil, im Gleiten und Stürzen sind sie

sicherer als irgend ein Vogel. Jedes von diesen kleinen Biestern, die

da um uns herumflattern, könnte von Deiner süßen, kleinen Nase eine

Mücke herunter schnappen, ohne Dich auch nur mit dem Flügel zu treffen.«

 

»Ich mag sie aber doch nicht!« sagte das Mädchen etwas getröstet. »Ich

wollte, sie gingen weg!«

 

»Wie alle Welt beeilen sie sich, deinem leisesten Wunsch zu gehorchen,«

erwiderte der Mann und lachte wieder, denn bei den letzten Worten des

Mädchens hatten Puck und seine Gefährtin sich emporgeschwungen, und

jetzt verschwanden sie unter den Baumwipfeln.

 

Ich behaupte nicht, daß die Beiden Englisch verstanden, oder daß sie in

ihrem empfindlichen Nervenzentrum durch Fernwirkung Kenntnis von der

Abneigung der jungen Dame bekommen hatten. Ihr Grund war einfach, daß

die kleine Mutter sich vom Gewicht ihrer beiden Babys im Genick ermüdet

fühlte und davongeflogen war, um einen sicheren Ast zu finden, auf den

sie die Kleinen für ein paar Augenblicke verstecken konnte. Hoch oben

im dunklen Wipfel einer Fichte nahm ein gewaltiger Ast die Jungen auf,

die sich, gehorsam dem Befehl der Mutter, an die Rinde krallten und

ihre winzigen Körper fest an das rauhe Holz preßten. Hier gibt es keine

Gefahr, dachte die kleine Mutter, und verließ sie, um sich für ein paar

Minuten lang in ungestörtem Flug zu erholen und ein wenig mehr Mücke

und Motte zu sich zu nehmen. Puck hatte gewartet, bis sie ihre Babys im

Ast versorgt hatte, jetzt flog er leichten Herzens mit ihr, um über den

Blumenbeeten zu fouragieren.

 

Nicht mehr als fünf Minuten lang waren sie fort, als es der kleinen

Mutter plötzlich wie mit einem Schlage durchs Herz fuhr: die Kinder

brauchten sie! Im schwirrenden Bogen eilte sie zur Fichte zurück, und

nach ganz kurzer Ueberlegung folgte Puck ihr auf den zierlichen Fersen.

 

Nun war es geschehen, daß ein Wiesel-Vater, die grausamen Augen rot von

Gier und Blutdurst, den Fichtenstamm entlang wanderte. Er hatte gerade

die Spur eines Eichhörnchens verloren, dem er so nahe gekommen war, daß

er es fast schon sein Eigentum genannt. In Gedanken hatte er gerade dem

armen Schächer seine Zähne durch die Gurgel gejagt, als wie durch ein

Wunder der Nacht -- und für die Geschöpfe der Wildnis ist die Nacht

voll von Wundern -- Wild und Spur verschwanden. Im Fichtenbaum hatte

sich das ereignet, und jetzt suchte der furchtbare Jäger den ganzen

Baum nach der verlorenen Witterung ab, fest entschlossen, seine bösen

Absichten nicht vereiteln zu lassen. Auf dieser Suche kam er auch,

geschmeidig und schnell wie eine Schlange, den hohen Ast entlang, auf

dessen äußerster Gabel die kleine Fledermaus ihre Babys gelassen hatte.