Gestalten der Wildnis 21

Gestalten der Wildnis 21

Puck, der Düstere, hatte während seines kurzen Lebens niemals eine

ernstliche Meinungsverschiedenheit mit größeren Geschöpfen als etwa

einem Nachtfalter oder einem Maikäfer gehabt. Welch ein unbekämpfbares

und schreckliches Ungeheuer dieser lange, dunkle Schatten auf dem Ast

war, ahnte er vielleicht, aber er zögerte nicht! Das Wiesel erschrak,

als ihm plötzlich ein harter Flügelhieb quer übers Gesicht fegte. Mit

bösem Knurren bäumte es auf und schnappte nach dem kühnen Angreifer.

Aber seine langen, weißen Zähne griffen nur leere Luft, und beinahe

verlor er das Gleichgewicht auf dem Ast. Als es sich erholt hatte,

die Seele voll Wut, sah es hinter sich, beinahe in Reichweite, einen

dunklen, kleinen, flatternden Schatten, der wie eine verwundete Katze

am Baum hinkroch. Geschmeidig wie ein Aal, schnell wie der Blitz, fuhr

es auf den kecken kleinen Schatten los. Aber der war verschwunden! Und

ein paar Fuß unterhalb des Astes sah das Wiesel Puck, den Düsteren,

gemächlich auf und nieder schweben. Des Wiesels eng zusammensitzende

Augen glühten wie Kohlen, und bei dem Gedanken, von einer armseligen

Fledermaus hereingelegt zu sein, fletschte es die langen, weißen

Zähne. Aber während es sich mit der Herausforderung Pucks wütend

beschäftigte, hatte die kleine Mutter ihre süßen Babys wieder sicher

ins Genick genommen und segelte mit ihnen durch den Abend. Aber nach

einem solchen Erlebnis hatte sie genug von Spiel und Tänzen. Sie dachte

nur daran, ihre Kinder in das sichere Versteck des Scheunengiebels

zurückzubringen, sie dort zu säugen, ihre seidenen Pelze zu lecken und

die süßen kleinen Schwingen mit ihren Lippen sorglich zu reinigen.

 

Puck, der Düstere, war jetzt allein gelassen und dachte, vielleicht

erregt und übermütig durch sein erfolgreiches Abenteuer mit dem

Wiesel, an neue, tolle Unternehmungen. Ganz nahe dem Gartenhaus jagte

er einen großen Falter, der mit unglaublicher Geschwindigkeit flog.

Hart bedrängt, rettete er sich in die Dunkelheit eines weit offenen

Fensters. Puck folgte ihm unbedenklich und erwischte den Flüchtling,

als er gegen die Decke des Zimmers stieß. In diesem Augenblick schloß

ein Dienstmädchen das Fenster. Dann ging sie hinaus, ohne den

Eindringling zu bemerken, und verriegelte das Tor.

 

Puck glaubte, man könne den Raum so leicht verlassen wie man hineinkam

und stieß im Flug hart gegen die blaß schimmernde Fensterscheibe. Er

war ein wenig betäubt und sehr erstaunt. Wieder und dann noch einmal

versuchte er, die harte, unsichtbare Barrière zu überwinden, aber

nicht blindlings oder in verzagter Heftigkeit, wie ein Vogel es getan

hätte. Selbst in dieser unerwarteten und gefährlichen Lage behielt er

den Kopf klar. Als die erste Ueberraschung verwunden, fing er an, das

Glas von dem Luftraum draußen zu unterscheiden, und dann gab er mit

Gleichmut auf, Unmögliches zu ertrotzen. Zuerst widmete er sich der

genauesten Untersuchung jeder Ecke und jedes Verstecks im Zimmer. Aber

obwohl der Raum voll von zerbrechlichem Tand und zierlichen Nippes war,

sah und flog er so vorsichtig, daß seine Flügel nicht den kleinsten

Schaden anrichteten. Er kam unter jedes Stück Möbel, hinter jedes Bild

und untersuchte aufs gründlichste den Wandschirm, der während des

Sommers den Ofen verbarg. Bei diesen Entdeckungsreisen stöberte er eine

ganz unerwartet reiche Auswahl von Insekten auf, und seine Angst war

keineswegs so groß, daß er nicht alle Leckerbissen dankbar verzehrt

hätte, die der Zufall ihm brachte.

 

So verging die Nacht mit dem Gefühl einer gewissen Unsicherheit,

aber nicht gerade langweilig. Als die Dämmerung grau durchs Fenster

kam und die Geranien sich glühend färbten, gab Puck, keineswegs in

Verzweiflung, sein vergebliches Mühen auf. Tagesanbruch war für ihn

der Moment, schlafen zu gehen. So hing er sich bequem in eine Falte

des großen Vorhangs in einer Ecke des Zimmers und bettete sich mit

philosophischer Ruhe, als wäre er in seiner Scheuer unter seinem

gewohnten Dach.

 

Ein paar Stunden später kamen zwei Dienstmädchen ins Zimmer und fingen

an, aufzuräumen. Im Verlauf dieser Tätigkeit nahmen sie die Vorhänge

ab. Sie schüttelten sie tüchtig, um sie später zusammenzulegen. Zu

ihrem Entsetzen fiel Puck, der Düstere, heraus.

 

Beim Anblick dieses gut vier Zoll langen Ungeheuers schrien sie so

entsetzlich, daß der Mann herbeieilte, der abends mit seinem Mädchen im

Garten spaziert war. Er trug Reithosen und Handschuhe. Puck, der nur

halbwach und sehr ärgerlich über die rauhe Berührung war, richtete sich

auf dem Vorhang mit halb gespreiteten Flügeln und funkelnden, winzigen

Jett-Augen auf. Der Ausdruck seiner Meinung über die Dienstmädchen

wurde so heftig, wie möglich, und klang etwa wie das Räderdrehen einer

besonders großen und besonders schlecht geölten billigen Taschenuhr.

 

»Großer Gott, Hanne,« rief der Herr, »ich dachte, Sie und Liese hätten

mindestens ein Rhinozeros aufgestört, solchen Lärm schlagt ihr! Glaubt

ihr, die arme, kleine Fledermaus will euch fressen?«

 

Er bückte sich, um Puck aufzunehmen. Aber der kleine, barsche Kerl

schnarrte ihn an und schnappte so heftig nach ihm, daß der Mann froh

war, dicke Handschuhe zu tragen. Die Mädchen zitterten.

 

»Sehen der Herr nur!« schrie Hanne. »Er würde uns fressen, wenn er nur

könnte, er ist so wild!«

 

»Er ist wirklich ein richtiger kleiner Teufel!« sagte der Mann, nahm

Puck behutsam in seine handschuhbekleideten Hände und trug ihn zum

Fenster.

 

Puck war jetzt hellwach, und sein Uhrwerk-Schnarren empörte sich

schrill gegen die Gefangenschaft in Händen eines Menschen. Am Fenster

ließ der Mann ihn los. Der Glanz des vollen Tages verwirrte Puck. Aber

indem er die Augen zu einem kaum haarbreiten Spalt schloß, konnte er

die Landschaft doch einigermaßen erkennen. Im Augenblick hatte er sich

in die Luft geworfen, und im nächsten schon flatterte er in den nahen

Aesten. Er nahm seinen Weg, so dicht wie möglich in den Bäumen, zum

Flußufer, und von da ging's über die Wiesen zur alten Scheuer! Ein

paar Minuten später hängte er sich unverzagt neben seine schlafenden

Kameraden in den warmen, braunen Schatten des Giebels.

 

Unter gewöhnlichen Umständen hätte Puck sich jetzt niedergelassen, um

den Rest des hellen Tages zu verschlafen. Aber es war Bestimmung, daß

diese vierundzwanzig Stunden eine besonders ereignisreiche Zeit für

ihn werden sollten. An einem schmalen, wagerechten Dachsparren, nur

ein paar Fuß unter sich, bemerkte er seine Spielgefährtin vom letzten

Abend, die kleine Mutter mit ihren beiden Jungen. Sie hatte ihren

Nachwuchs an der glatten Oberfläche des Sparrens verwahrt, während

sie selbst mit ihrem Putz beschäftigt war -- eine Angelegenheit, die

für die Fledermaus so wichtig ist wie für die eitelste Katze. Mit

erstaunlicher Gewandtheit kratzte sie sich mit den Hornspitzen ihrer

Flügelarme hinter den Ohren, kämmte sich den Pelz an Stellen des

Körpers, die unerreichbar schienen. Dann machte sie sich an die Haut

der Flügel, nahm erst den einen, dann den andern vor, streckte und

prüfte sie, zog sie durch die Lippen und beleckte die ganze Fläche, bis

über ihre Makellosigkeit kein Zweifel mehr bestehen konnte.

 

Während die kleine Mutter so beschäftigt war, schwirrte aus den

schmutzigen Nestern unter der Dachtraufe eine Schwalbe hastig in den

Giebel empor, um eine große Wespe zu jagen. Der verzweifelte Käfer war

seiner Verfolgerin im Giebeldach entgangen, und jetzt stürzte er sich

gerade über der Dachsparre in die Tiefe, so daß er die Fledermaus-Babys

im Flug berührte. Die Schwalbe schoß ihm rücksichtslos nach, und

diesmal blieb es nicht bei einer streifenden Berührung der kleinen

Krabbler. Die Schwalbe traf sie so rauh, daß beide glatt von dem

Sparren abgerissen wurden. Obgleich sie Fliegen noch nicht gelernt

hatten, spreiteten sie zwar instinktiv ihre zerbrechlichen Flügel,

aber sie fielen doch mit Geflatter wie zwei abgestorbene Eichblätter

herunter auf den Boden. Glücklicherweise war der Boden der Scheune mit

Spreu und Halmen und allen Spuren der letzten Heuernte dicht bedeckt,

so daß die Säuglinge sanft landeten und nicht verletzt wurden. Aber sie

landeten weit voneinander, wie zwei wirbelnde Blätter es getan hätten.

Die Mutter, die gerade, als das Unheil passierte, dicht in die Falten

ihrer Flügel eingewickelt war, machte sich schleunigst los und eilte

ihren Kleinen nach. Dann kam ihr Puck, den seine letzten Abenteuer

unternehmungslustig gemacht hatten, im Zick-Zack nach, um zu sehen, was

er für sie tun könnte.

 

Er fand Beschäftigung, und das sofort! Die große Ratte, die unter der

Diele der Scheuer wohnte, kam gerade aus ihrem Loch. Es war ihr, als

ob irgend etwas gefallen war, und obwohl sie nicht recht wußte, was

es war, kam sie eilig und in großen Erwartungen angeschossen. Sie

vermutete eine junge Schwalbe, die aus dem Nest gefallen oder geworfen

war, und junge Schwalben liebte sie der Abwechslung halber.

 

Die Neugier der Ratte wurde durch einen leichten Schlag auf ihren Kopf

abgelenkt. Eine Fledermaus war ihr scheinbar direkt auf den Rücken

gefallen. Die Ratte wurde nicht ärgerlich, im Gegenteil, sie war

ungeheuer interessiert. Noch nie hatte sie eine Fledermaus gegessen,

aber schon oft Lust dazu gehabt. Und ihr bot sich unzweifelhaft eine

Gelegenheit, denn diese Fledermaus schien krank oder verwundet. So

sprang die Ratte auf die neue Beute. Sie sprang falsch, zweifellos,

aber doch nur um Fingersbreite, und die jämmerlich matte Fledermaus

flatterte noch immer in Reichweite. Wieder und wieder sprang die Ratte

an, ihre langen, weißen Zähne schnappten mit furchtbarem Laut zusammen,

aber sie fingen nichts, bis sie sich auf einmal wieder vor dem Loch

am Winkel fand, aus dem sie gerade aufgetaucht war. Dann schwang sich

zu ihrem Mißvergnügen die armselig flatternde Gestalt, die doch schon

fast in ihren Zähnen gewesen war, mit starken Flügelzügen doch empor.

Und zugleich stieß eine andere Fledermaus schwirrend aus der Mitte

der Diele auf, mit zwei Jungen, die in ihrem Genick saßen. Enttäuscht

und beschämt machte sich die Ratte hinaus in die Wiesen, um sich mit

einem Paar gemütlichen Grashüpfern zu trösten. Puck, der Düstere, aber

schwang sich, von Triumph geschwellt, auf seinen hohen Sitz zurück.

Nach dem, was er mit Eulen, Wieseln, Faltern und Menschen und Ratten

erlebt hatte, fühlte er seine gewöhnliche Schläfrigkeit nicht. So

machte er sich an seinen Putz, den er so eifrig und peinlich besorgte,

wie es einer braunen Fledermaus von seiner Tüchtigkeit ansteht.

 

 

 

 

Schläfer im Schnee

 

 

I.

 

Mit Stöhnen und Knirschen kam der wacklige Zug an der frostigen

Hinterwaldstation »Blechkessel« zum Stehen, rechts und links von

Schneewällen eingepfercht.

 

Außer Melissa Elliot war kein Fahrgast für Blechkessel im Zug. Sie war

ein großes, blondes Mädel mit blauen Augen, Pelzmütze auf dem Kopf, das

energische Kinn in einer grauen Luchsboa vergraben und beide Hände voll

von Paketen und Bündeln. So stand sie auf den vereisten Stufen, bis

zwei junge Männer, die am andern Ende des Wagens ängstlich gewartet,

angerannt kamen und ihr ans Licht halfen. Jeder versuchte, dem andern

zuvorzukommen, das Mädchen für sich in Beschlag zu nehmen, aber Melissa

benahm sich so taktvoll, daß jeder nur einen Ellbogen zu stützen bekam,

gleichzeitig aber zur Entschädigung seinen gerechten Anteil ihres

Handgepäcks. Der Schaffner warf ihren braunen Koffer mit lautem Knall

auf die Plattform. Der Zugführer rief: »Alles einsteigen!« obwohl er

der Einzige war, der dieser Einladung folgen konnte. Und langsam, mit

Gestöhn und mächtigen Rauchwolken (denn der Nordwind stand gerade auf

Blechkessel) zog der schmierige Zug wieder an.

 

Station und Stationsvorstand schienen ihm sehnsüchtig nachzublicken;

Blechkessel wurde in jeder Richtung nur von einem Zuge täglich berührt!

Und von der Station selbst sah man nichts als ein paar senkrecht

eingerammte Stämme, die sich hier und da aus dem Schnee erhoben,

dahinter einen ragenden Wall von Fichtenbäumen und die schmale,

doppellinige Metallspur, die aus dieser Wildnis in die geschäftige Welt

führte. Das Dorf »Blechkessel«, ein dürftiges, kleines Sägemühlennest,

lag im Flußtal, hinter dem Wald verborgen, wohl zwanzig Meilen von der

Station ab.

 

Obwohl nur ein Fahrgast gekommen, warteten zwei Gefährte vor dem

Bahnhofsgebäude. Walter Bird hatte seine glänzende braune Stute flott

in den leichten Promenadenschlitten gespannt, Jimmy Wright aber einen

seiner großen grauen Lastgäule und den schweren »Pung« mitgebracht,

einen niedrigen Lastschlitten, wie man sie im Hinterwald braucht.

Die jungen Männer lauerten schon seit einer Woche auf jeden einwärts

brausenden Zug, denn daß Melissa zu Weihnachten nach Hause kommen

wollte, wußten sie und keiner gönnte dem andern auch nur den leisesten

Vorzug. Bubenhaft stolz auf die größere Eleganz seines Fahrzeugs,

schwang Walter seine Pakete wie eine Trophäe in die Luft und versuchte

Melissa geradenwegs zu seinem Schlitten zu ziehen.

 

»Schau dir meine neue Yacht an, Melissa!« rief er in naiver

Pfiffigkeit, »seit einem Monat hab' ich sie und noch hat kein Mädel

drin gesessen! Für dich hab' ich das Möbel frisch gehalten!«

 

Jimmy Wrights scharfe, tiefgelagerten Augen hatten indes beim Anblick

des schweren braunen Koffers geleuchtet. Denn neben der Verlockung

des kleinen, flotten Schlittens hatte er sich vor Mißtrauen krank

gefühlt, jetzt aber hatte das Auge des Praktikers festgestellt, daß

der Schlitten zu klein war, diesen Koffer zu tragen. Indes er Melissas

Arm ließ, stürzte er sich über den Koffer und schwenkte ihn wie eine Handtasche in seinen Pung. Er war überzeugt, daß eine Dame und ihr Gepäck sich nicht voneinander trennten.