Gestalten der Wildnis 4

Gestalten der Wildnis 4

Der See-Tiger

 

 

Durch die breiten, tief-grünen Wellen, deren Kämme eine milde Brise

streichelte, kam die Orca-Kuh friedlich herangewälzt, und an ihrer

Seite schwamm das Kalb. Von Zeit zu Zeit rieb es sich an der Mutter,

als sei es ängstlich vor den weiten, gefährlichen Meereswogen, und

suchte Schutz unter ihren mächtigen Flossen. Die Orca-Kuh aber, unter

allen Müttern der Wildnis eine der besorgtesten und treuesten, drängte

ihr Junges von Zeit zu Zeit mit der großen Flosse an seine Seite oder

streichelte es zärtlich mit seiner ungeheuren runden Schnauze.

 

Sie war gut 19 bis 20 Fuß lang, die große Orca. Ein Seemann oder

Fischer, dessen Auge zufällig auf sie fiel, hätte sie »Mord-Wal«

genannt. Er hätte sie sofort und unter allen Angehörigen ihrer Wal- und

Tümmler-Familie herausgekannt, an der riesigen Rückenflosse, die nicht

viel weniger als fünf Fuß hoch über dem breiten und massiven Schwanze

über ihrem Rücken stand, an den beiden auffallenden weißen Streifen

ihrer schwarzen Flanke und an der scharf gezeichneten Linie ihres

milchweißen Bauches, der sorglos auf dem Rücken einer Welle ruhte. All

dies waren Anzeichen von Gefahr, die kein Wissender übersehen hätte.

 

Das Kalb der Orca hatte wenig Grund zur Sorge, solange es sich nahe

seiner Mutter hielt. Denn dies schnellste und wildeste aller Waltiere

fürchtete kein schwimmendes Geschöpf, höchstens ihren riesigen Vetter,

den Pottfisch oder Pottwal. Nur zwanzig Fuß lang, attackierte und

tötete sie durch die Wildheit ihres Angriffs sogar den großen Tranwal,

den man den »richtigen« Wal nennt. Obwohl der viermal so lang ist und

vielfach ihr Gewicht hat. Den Menschen hätte sie gefürchtet, doch

hatte sie nie seine Macht kennen gelernt. Arm an Tran, hatte ihre

Familie den Menschen nie zu einer so schwierigen und gefährlichen Jagd

verlockt. Wohl gab es Haie, die ihr an Größe ebenbürtig waren oder sie

übertrafen, aber kaum einen, der ihr an Wildheit, Schnelle und List

gleichkam. So durfte sie in sorgenloser Behaglichkeit durch die glatte,

unbewegte See faulenzen, gleichgültig gegen die Brandung an den gelben

Klippen zu ihrer Rechten und die offene Weite des Ozeans zu ihrer

Linken. Alle Aufmerksamkeit, die sie nicht auf die kindlichen Reize

ihres Kälbchens verwandte, widmete sie der Aufgabe, die durchsichtigen

Tiefen unter sich abzusuchen, denn dort verbarg sich der große

Tintenfisch, ihre häufige Beute.

 

Ganz plötzlich tauchte sie unter; es entstand kein anderer Laut, als

das dumpfe Gurgeln des Wassers, das sich über ihr schloß. Tief unten in

der Dunkelheit hatte sie einen blassen, trägen Körper erspäht. Es war

ein See-Polyp, der töricht genug gewesen, sein Standquartier zwischen

den Felsen auf dem Meeresgrund zu verlassen und fremde Jagdgebiete

aufzusuchen. Bevor er Zeit gefunden hatte, auch nur an Flucht zu

denken, war er in den mächtigen Kinnbacken des Mordwals. Einen

Augenblick lang zitterten seine acht langen Fühlhörner verzweifelt und

tasteten an die Lippen des Jägers. Dann verschwanden sie, das ganze

Tier war mit einem Schluck vertilgt und verschwunden. Friedlich kehrte

die Orca zum sonnenhellen Meeresspiegel zurück, zu ihrem ängstlichen

Kalb, das nicht flink genug war, der Mutter auf ihrem Jagdzug zu

folgen. Sie war nicht zwei Minuten lang abwesend gewesen und nicht

einen Augenblick außer Gesicht, aber der Instinkt des Jungen traute dem

milden blauen Element nicht, daß für ein Baby voll von Gefahren war.

 

Der Polyp, obwohl ein stattlicher Geselle, hatte für den großen Mordwal

nicht mehr bedeutet, als einen leichten Imbiß, nur den Erreger für

seinen gewaltigen Appetit. Jetzt suchte das Auge der Orca lebhafter

in den Tiefen. Auf einmal bekam die blau-grüne Tiefe des Wassers

einen helleren, metallischen Schimmer, kaum dreißig Fuß unter dem

Meeresspiegel erschien die weiße Linie eines Riffs und fing das Licht.

Hier sonnte sich ein breites flaches Tier, das einem großen Pilz

nicht unähnlich war, mit flügelartigen Flossen, die wohl zwölf Fuß

im Durchmesser hatten, und einem langen Schwanz, der einer Peitsche

glich. Seine kalten, unbewegten Augen starrten empor und bemerkten den

Körper des Mordwals! Mit einem kaum wahrnehmbaren Schwung der schwarzen

Flossen glitt es von seinem Riff und floh in die Tiefe.

 

Aber der riesige Rochen war nicht schnell oder verstohlen genug,

um dem Blick seines Feindes zu entgehen. Wieder tauchte die Orca,

diesmal ohne Geräusch zu vermeiden, und so plötzlich, daß ihre breiten

Schaufelflossen auf das Wasser aufknallten. Wie ein Senkblei stieß

sie in die Tiefe. Der Rochen, der sie sah, geriet in Panik. Er wich

zur Seite aus und schoß wieder empor, in rasender Eile und mit einem

herrlichen Schwung. Mit der Gewalt dieses Auftriebs warf er seinen

ganzen schwarzen, bebenden Leib schlank in die Luft, wo er sich drehte

und eine Sekunde lang tropfend hing, als hätte ihn der Wahnsinn seiner

Angst ein neues Element erobern lassen. Dem nervenschwachen Kalb war

das ein schreckliches Wunder, darüber die Sonne fast erlosch. Aber der

heftige Ausflug in die Luft dauerte nur diesen einen Augenblick lang

und war so nutzlos, wie er kurz war. Als die flachen schwarzen Flossen

laut klatschend wieder auf die Flut prallten, fing die streitbare

Orca ihre Beute auf, ergriff sie und zog sie hinunter. Es war kein

Kampf, der Rochen war machtlos gegen seinen gewaltigen Gegner -- nur

ein kurzes blind-wütiges Toben in schäumenden Wellen, dann blutiger

Schimmer im Grün der See.

 

Das war jetzt ein ausreichendes Mahl gewesen, selbst für einen Appetit

wie den der Orca. Unbenutztes Ueberbleibsel davon trieb umher und sank

unter, um die zahllosen Gassenkehrer von Krabben zu nähren, die in den

Ritzen und Höhlen des überspülten Riffs lungerten. Die Orca blieb, für

eine halbe Stunde etwa, wo sie war, wälzte sich friedlich in dem hellen

Wasser über dem Felsen, säugte und liebkoste ihr Kalb und verdaute

ihr Mahl. Dann setzte sie friedvoll die Reise fort, aber landeinwärts

gerichtet, bis sie nur noch eine halbe Meile weit von der Kette

kleiner Inseln und bröckliger Vorberge war, die jene gefährliche Küste

umschlossen.

 

Es war noch nicht voller Mittag und das wolkenlose Sonnenlicht fiel

fast senkrecht auf den Meeresspiegel, durchleuchtete die See bis zu

erstaunlicher Tiefe. So etwa in halber Höhe des durchsichtigen Glanzes

schwamm sorgenlos ein großer Tintenfisch. Sein schneller, spitzer

Körper war etwa sechs Fuß lang und an seiner breitesten Stelle, nämlich

dem Kopf, hatte er einen Durchmesser von 12--14 Zoll. Aus diesem

formlosen Kopf wuchs ein Bündel von Fühlhörnern, wie Blätter aus einer

Mohrrübe wachsen, etwa zehn an Zahl und jedes so lang wie der ganze

Körper des Tieres. Körper und Fühlhörner waren von gleicher blasser,

schmutzig-gelb-grüner Farbe mit bräunlichen Flecken -- eine Farbe, die

ihren Träger in dieser sonnenbestrahlten See fast unsichtbar macht.

Die Bewegung dieser Sepia war nach rückwärts. Sie geschah nicht durch

Arbeit der Fühlhörner, sondern dadurch, daß ein großer muskulöser Sack

unter den Fühlhörnern ein Maß Wasser aufsaugte und mit Macht wieder

von sich stieß. So sah es aus, als atmete der Fisch das Wasser ein und

blies sich damit selbst von der Stelle.

 

Nach dem Festessen, das die Orca sich mit dem gewaltigen Rochen

geleistet hatte, war sie durchaus noch nicht hungrig. Aber der saftige

Bissen, den dieser Tintenfisch bot, war eine Versuchung, der sie nicht

widerstand. Leicht niedertauchend, schoß ihr schwerer, aber fein

geformter, schwarz-weißer Körper in die schimmernde Flut. Doch der

Tintenfisch blickte auf und sah sie, bevor sie ihn erreicht hatte! Im

selben Augenblick schlossen seine zehn losen Fühlhörner sich zu einem

harten Bündel, das seine Bewegung nicht hinderte. Seine blassen Flanken

zogen sich mächtig zusammen, er stieß Wasser aus und schoß davon,

schneller als ein Torpedo aus dem Lauf fliegt. Und zugleich stieß er

aus einer Drüse in jenem Sack, dessen Arbeit ihn bewegte, eine Masse

schwarzer Flüssigkeit, die sofort eine gewaltig-dunkle Wolke erzeugte

und seine Flucht ermöglichte. Außerhalb dieses Verstecks wechselte er

die Richtung und floh einer tiefen Höhle auf dem felsigen Grund zu, in

der er sich vor den Kinnbacken seiner Feindin sicher wußte.

 

Die Orca wühlte sich furchtlos in die tintige Wolke hinein, aber

im tiefen Dunkel verlor sie jede Spur der ersehnten Beute. Ja, für

einen Augenblick verlor sie sich selbst. Hierhin und dorthin ließ sie

ihre mächtigen Kinnbacken schnappen, aber immer vergeblich. Was sie

erfaßte, war leeres, gefärbtes Wasser. Endlich schnellte sie wieder

aus dem Schwarzen in's durchsichtige Grün. Aufwärts spähend erblickte

sie so Entsetzliches, daß sie mit fast titanischer Anstrengung an

die Oberfläche zurückkehrte. So leidenschaftlich war der Stoß ihrer

mächtigen Flanke, daß die Wasser der Tiefe wie unter den Schrauben

eines Dampfers aufkochten.

 

Das Kalb hatte seiner Mutter erst in die Tiefen folgen wollen, hatte

sich dann aber vor der schwarzen Wolke gefürchtet, in der die Mutter

verschwand. Angstvoll war es an die Oberfläche zurückgekehrt und

schwamm dort ziellos, sehnsüchtig umher, als ein wandernder Haifisch es

erblickte.

 

Der Hai wußte wohl, mit wem er es zu tun hatte. Er spähte rundum nach

der Mutter, denn gegen eine Mutter-Orca wollte er nicht unhöflich sein.

Aber es war keine Mutter in Sicht. Er verstand das nicht. Aber er war

toll vor Hunger, und eine solche Gelegenheit war unwiderstehlich. Mit

einem Ruck schnellte er gegen das Kalb, warf sich, ihm zur Seite auf

den Rücken, um die Beute zu fassen, und zeigte dabei seinen hellen

weißen Bauch. Das Kalb verzagte beinahe, als es einen schwarzen,

dreieckigen mit unzählbaren Zähnen bedeckten Rachen sah, der sich

plötzlich vor ihm auftat. Im letzten Moment riß es sich los und schwamm

im großen Bogen dorthin, wo die Mutter niedergetaucht war.

 

Wieder schleuderte der Hai sich heran, aber um seine seltsam vorgebaute

Kinnlade brauchen zu können, mußte er sich abermals auf die Seite

drehen, und das Orca-Kalb besaß schon das Fluchtvermögen seines

Stammes. So mißglückte der Angriff zum zweiten Mal. Bevor der Hai ihn

zum dritten Male wiederholen konnte, erspähte er die Mutter, die aus

den grünen Tiefen emporschoß. Und obwohl er gut 25 Fuß lang war -- wohl

fünf Fuß länger als die Orca -- wandte er sich und floh, sein Leben zu

retten.

 

Ein Blick beruhigte die Mutter: ihr Kleines war unverletzt! Dann machte

sie sich an die Verfolgung des Angreifers, mit einer Geschwindigkeit,

die seine Flucht ganz vereitelte. Nicht fünfzig Meter weit war er

gekommen, als sie schon, mit offenem Rachen, über ihm war. Er warf

sich krampfhaft zur Seite, und so glückte es ihm, dem ersten Angriff

auszuweichen. Mit dem Mut der Verzweiflung wand er sich unter sie,

drehte sich zum Biß, kam an den Bauch der Feindin und bohrte seinen

dreieckigen Rachen ein. Aber sie hatte schon halb pariert, und er fand

keinen wirklichen Angriff. Wohl riß er ihr Haut und Tran aus dem Leib,

aber seine Zähne erreichten kein lebenswichtiges Organ. Die tobende

Mordwal-Mutter fühlte die Wunde kaum. Unter ihrer Heftigkeit sprühte

und dampfte es in der Luft, sie fing den Schwanz des Hais an seiner

Wurzel und zermalmte ihn zwischen den Kinnbacken.

 

Wenn überhaupt von einem Kampf die Rede sein konnte, war dies schon

das Ende. Ein paar Minuten lang hielt das Toben noch an, warf sich das

verfärbte Wasser meterhoch. Aber alles Kämpfen war auf einer Seite. Die

Orca riß und preßte und zerrte das Leben aus dem Körper ihres besiegten

Gegners. Als sie von ihm abließ, sank eine zermalmte Masse langsam in

die Tiefen. Wieder barg sie das verängstete Kalb unter ihrer Flosse,

säugte es, und dann schwamm sie ruhig dem tiefen Kanal zu, der sich

zwischen den Inseln und dem Ufer hinzog, und in dem sie etwas saftigen

Tintenfisch zu finden hoffte, um sich für den einen zu entschädigen,

der ihr so rücksichtslos entronnen war.

 

Die Brise, die bisher sanft wie mit Katzenpfoten das Wasser

gestreichelt hatte, bekam jetzt einen kräftigen Zug, stark genug, um

die Oberfläche des Wassers tief purpurn zu färben. Sie trieb an der

Küste entlang, zwischen Klippen und Eiland, ein kleines Boot vor sich

her, dessen einziges Segel im Sonnenglanz leuchtete.

 

Zwei Fahrgäste waren in dem zerbrechlichen Fahrzeug, ein Mann am

Steuer, der eine große Shag-Pfeife rauchte, und ein seidiger, brauner

Jagdhund, der am Fuß des Mastes kauerte. Es war eine schwierige Küste

und ein gefährliches Wasser für solch eine Nußschale. Aber der Mann

war ein tüchtiger Sport-Segler, und er wußte, daß zwischen dem Hafen,

den er verlassen hatte, etwa fünfzehn Meilen weit zurück an der Küste,

und dem Hafen, den er erreichen wollte, ein Dutzend Meilen weiter

nordwärts, mehr als ein Zufluchtsort lag, den er anlaufen konnte, falls

ein plötzlicher Sturm sich im Osten erheben würde. Zwar war dies Wasser

ihm fremd, aber er hatte eine gute Seekarte. Es war sein besonderes

Vergnügen, unbekannte Gewässer abzusegeln, nur in der Gesellschaft

seines treuen Hundes, der stets mit ihm einverstanden war, wenn es galt, einen interessanten Platz zu besuchen.