Gestalten der Wildnis 6

Gestalten der Wildnis 6

»Ich bin auch schon darauf gekommen, daß es eine Dummheit war,« gab

Gardner zur Antwort. »Aber es war gestern morgen, und jetzt bin ich

fertig. Kommt her und nehmt mich auf.«

 

Auf der Barke wurde Rat gehalten. Die Orca setzte ihren Patrouillengang

vor dem Felsen fort, als wäre so ein Ding, wie ein vierzig Fuß langes

Motorboot, nicht der Mühe wert, sich darum zu kümmern.

 

»Du mußt noch ein bißchen länger zappeln!« schrie der Kapitän. »Wir

gehen in den Hafen zurück und holen eine Walfisch-Kanone. Wir haben

eine schwere Büchse an Bord, aber es hat keinen Sinn, sie damit zu

ärgern. Denn wenn der erste Schuß nicht richtig sitzt, macht sie in

zehn Minuten Brennholz aus unserem Boot. In einer Stunde sind wir

wieder zurück, hab' keine Angst.«

 

»Dank!« sagte Gardner, und in einem weiten Bogen verschwand die Barke

hinter der Insel.

 

Diese eine Stunde schien dem Gefangenen entsetzlich lang. Er hatte

Zeit, seine kühltropfende Jacke zu segnen, ehe er wieder das Tschug,

Tschug, Tschug des Motors hinter seinem Kerker hörte. Diesmal hielt

das Boot, kaum daß es in Sicht war, geradewegs auf die Orca. In seinem

Bug, der anmutig über die Wellen tanzte, bemerkte Gardner eine seltsame

Kanone -- eine Art Elefantenbüchse auf drehbarer Lafette. Jetzt nahm

die Orca Notiz von der Tatsache, daß das Boot direkt auf sie hielt.

Sie unterbrach ihr ruheloses Patrouillieren und schien zu überlegen,

ob sie das Boot angreifen sollte oder nicht. Die Schrauben arbeiteten

rückwärts, bis die Barke zum Stillstand kam, und der Kapitän am Bug

richtete die Waffe. Es war ein mächtiger Knall. Das See-Ungeheuer warf

sich halben Leibes aus dem Wasser und fiel mit gewaltigem Klatschen

wieder zurück. Eine Sekunde lang tobte es wie irrsinnig im Halbkreis,

prellte dann mit dem Kopf gegen die Klippe und sank dann, zwei Faden

tief, auf ein zackiges Riff.

 

»Ist es tief genug, um herunterzuspringen?« fragte der Kapitän, als die

Barke langsam beidrehte.

 

»Reichlich,« sagte Gardner, schwang sich steifbeinig aus seiner Grotte

und kletterte die Felsen hinab.

 

 

 

 

Eindringlinge

 

 

Der See war halb ausgetrocknet. Sein weiter Spiegel lag unbewegt unter

widerstandslos brennender Sonne, ein mattes, rauchiges Orange, in das

der Widerschein der Wolken grüne Lichter warf. Sein fernes westliches

Ufer, mit niederen Fichten bestanden, hing zackig und schwarz gegen die

Wolken. Sein östliches Ufer lag, fernher schimmernd, glatt und nackt.

Nur ein Dickicht aus Weiden und Pappeln zeichnete die Mündung eines

dort einfließenden Stroms. Alles kam zusammen, ein Bild unbeschreiblich

trauriger Schönheit zu bilden: fließend düstere Farben, die

Leblosigkeit des umragenden Horizonts, die matte Ruhe der Wasserfläche.

 

Plötzlich erschien ein schwarzer Punkt -- nein zwei schwarze Punkte

waren es -- im Bleiglanz des Seespiegels, die sich aus dem Dunkel des

westlichen Ufers gelöst hatten. Seite an Seite schoben sie sich rasch

durch die Flut, brachen mit langen, sanft verlaufenden Kräusellinien

eine Straße zum Mittelpunkt des Sees. Die glühende Sonne verriet, daß

diese beiden Punkte die Köpfe schwimmender Elentiere, einer Kuh und

eines Bullen, waren. Bis auf die dunklen, ungeschlachten, aber schönen

Köpfe, deren lang ausgreifende Schnauzen durchs Wasser schnitten, waren

ihre Körper ganz bedeckt. Die gewaltigen Geweihe des Bullen lagen

flach auf dem Seespiegel über unsichtbaren, machtvoll arbeitenden

Schultern. In den Augen des Tierpärchens lag eine fragende Angst,

gepeinigte Wildheit wie vor einer Panik. Dieser Ausdruck berührte

seltsam in den Augen der stolzen Herren der Wildnis, die gerade in

dieser Jahreszeit, wenn die riesigen Bullen brünstig sind, alle Kreatur

ringsum zum Kampfe fordern. Aber über sie war die einzige Angst, die

beugen konnte, plötzlich gekommen: die Angst vor dem Unbekannten. Das

Pärchen hatte sich gerade auf dem offenen Landstreifen zwischen dem

Kiefernwald, durch den es wechselte, und dem Ufer, an dem es badete

und Lilienwurzeln fraß, aufgehalten, als die Angst mit aller Gewalt

über sie kam, sie in den gelben Spiegel des Sees jagte, am anderen Ufer

Zuflucht zu suchen. Wovor sie flohen, wußte keines. Seit Tagen schon

war die Kuh unruhig, der Bulle zornig und mißtrauisch. In der Luft lag

die Ahnung einer dunklen, neuen Gefahr, die unwiderstehlich näher kam.

Durch irgendeine mystische Fernwirkung war diese Angst aus Staunen,

Furcht und Entsetzen des kleineren Wilds in die Nerven der großen,

sonst unerschütterlichen Elentiere übergesprungen.

 

Im Glanz dieses Oktobermorgens war das Geheimnisvolle nahgerückt --

war fühlbar geworden, ohne daß es aufgehört hätte, ein Geheimnis zu

sein. Als die Kuh allein am Ufer stand und ihrem Gefährten rief, machte

der Gedanke sie zittern, irgend etwas Anderes, Unbekanntes, nicht ihr

Männchen, könnte dem Schrei ihrer Sehnsucht folgen. Der Bulle kam dann

plötzlich, wachsam, geräuschlos, als fürchte er einen Hinterhalt oder

eine schreckliche Ueberraschung. Wie ein Schatten war sein stolzer,

schwarzer Körper an ihrer Seite, indes ihre Schreie noch durch die

Stille nachechoten.

 

Während die Beiden ihre zarten, liebenden Schnauzen eng

aneinanderlegten, war ein Rotbock aufgesprungen, entsetzt, aber

unentschlossen, wohin er fliehen sollte. Die Beiden starrten ihm nach,

als wäre der gewohnte Anblick eines rennenden Bocks plötzlich ein

Ereignis geworden. Der seltsame Schrecken, den der Bock erregt hatte,

war kaum vergessen, als ein Fuchs eilig aus den Büschen brach. Als er

das Elenpaar, ganz ineinander versenkt, schwarz und geheimnisvoll, am

Ufer stehen sah, nicht achtend, welche Augen es sehen könnten, kam

der Fuchs angeschlichen und setzte sich, ein Dutzend Schritte fern,

abwartend auf seine Keulen. Seine klugen Augen waren voll Erwartung,

als bilde er sich ein, ihr sorgloses Vertrauen bilde eine Zuflucht, die

ihm selbst Rettung war. Zu anderer Zeit hätte das stolze Liebespaar

seine Annäherung zornig abgewiesen, aber heute erwiderten sie seinen

fragenden Blick mit noch größerer Angst. Aus ihren Augen schloß der

Fuchs, daß auch hier keine Hilfe warte. Unruhig spähte er über seine

Schulter ins Fichtendunkel, aus dem er gekommen war, kam langsam auf

seine Füße und trottete zum Wasser hin. Mit gespanntem Blick folgten

ihm die Beiden, sahen, wie sein Trott in den Galopp verzweifelter

Flucht überging, bis er den Schutz des Walddickichts gefunden hatte.

Der Anblick so plötzlicher Panik an einem Tier von der Klugheit des

Fuchses nahm ihnen die letzte Nervenkraft. Viele Füchse hatten sie

gesehen, doch keinen, der sich so benahm. Was hatte er von ihnen

gewollt? Warum hatte er sie so forschend angesehen? Und warum war er

geflohen?

 

Zitternd drängten sie sich aneinander, starrten in die dunkle

Wildnis, in der der Fuchs verschwunden war. Dort war auch ihr Heim,

ihr sicheres, wohlbekanntes Versteck, dem sie kein Vertrauen mehr

schenkten. Welcher Verrat mochte sich in den schweigenden Schatten

vorbereiten?

 

So scharf die Augen der Elentiere waren, sie entdeckten nichts.

Plötzlich aber fingen ihre großen Ohren, weither, durch unendliches

Schweigen den Widerhall eines geisterhaften Lautes. Vielleicht war

es das Schleichen vieler Füße. Dann sahen sie aus den Tiefen ganz

schwarzer Waldschatten ein Grün leuchten, ein Züngeln blasser Feuer,

vielleicht das Glühen fremder Augen. Endlich kam eine Brise aus dem

Forst, so leicht, daß sie kaum die langen Zotteln an des Bullen Hals

bewegte. Sie trug eine Witterung, die ihnen fremd, aber unbeschreiblich

drohend war. Vor diesem letzten Zeichen von Gefahr zerbrach ihr

Widerstand völlig. Zitternd drückten sie sich, immer Seite an Seite ins

Wasser. Die Augen in den Forst versenkt, schwammen sie ins Leuchten

hinaus.

 

* * * * *

 

Acht riesige Wölfe zählte das Rudel, dazu einen, der kleiner und

zarter gebaut war, der aber trotzdem einen gewissen Einfluß auf seine

Kameraden hatte. Die acht waren so ungeschlachte Gesellen, wie man

sie in der östlichen Wildnis nicht erwartet hätte. Sie stammten vom

gewaltigen Alaskawolf ab, hatten lange Rachen und lange Flanken, einen

breiten Schädel, schwere Schultern, und jeder von ihnen war stark

genug, die Kehle einer Elenkuh mit einem einzigen Biß zu zerreißen.

 

Mit der Ausnahme eines Einzigen hatten sie jedoch niemals Alaska noch

ein Elen gesehen, auch nicht die wilden Ströme, die nordwärts rollten,

noch die unbegrenzten Felder vereisten Schnees. Sie waren südlich vom

St. Lorenzstrom geboren, und auf der Suche nach weiteren Einsamkeiten,

als ihre Heimat sie bot, kamen sie nordostwärts gezogen. Auf seltsame

Art hatte diese große und kampftüchtige Gesellschaft sich mitten im

kultivierten Osten gebildet.

 

In einem Dorf in Nord-Vermont war vor Jahren ein großer, grauer Wolf

aus einer reisenden Menagerie entsprungen, war tagelang mit Toben

und Brüllen gehetzt worden. Aber er war klug. In seinem langen und

unermüdlichen Galopp hatte er sich nicht einmal unterbrechen lassen,

ehe zwischen ihm und seinen Verfolgern viele Meilen lagen und er einen

Forst fand, der wild genug schien, ihn zu verbergen. Hier hatte er in

weiser Zurückhaltung nur Rehe und Hasen gejagt, aber nie ein Geschöpf

belästigt, das er unter dem Schutz des Menschen glaubte. Dank dieser

Vorsicht ahnte kein Mensch sein Dasein. Später begegnete er, nahe dem

Dorfe, einer langschnauzigen, wolfsähnlichen Bastardhündin, die er

bewog, ihren Herrn zu verlassen und sein wildes Leben zu teilen, nach

dem sie immer Sehnsucht empfunden hatte. Treu hatte sie an seiner Seite

gejagt und ihm zwei Junge geschenkt, schwerknochige Welpen, die stark

und wild wie ihr Erzeuger wurden, aber nicht vorsichtig wie er, sondern

wild und unbezähmbar in ihren Trieben. Sie gehorchten ihrem Vater und

Herrn, weil sie ihn fürchteten und seine Ueberlegenheit anerkannten,

sie achteten das heiße, zähe Temperament ihrer schlanken Mutter. Als

aber die Zeit verging und das Wild seltener wurde, ließen sie sich

nicht zurückhalten, um die Dörfer zu streifen, und so zogen sie die

Aufmerksamkeit der Menschen auf sich. Als ein paar junge Pferde und

viele Schafe ihr Opfer geworden und einige unschuldig in Verdacht

geratene Hunde erschossen waren, rief der weise Alte sein Rudel

zusammen und führte es ostwärts.

 

Die Reise war lang und von Gefahren umdroht. Manchmal gab es wenig

Wild, und das Rudel lernte den Hunger kennen. Manchmal fanden sie kein

waldiges Land, um ihre Reise zu verbergen, manchmal, wenn sie gezwungen

waren, sich an der Herde irgendeines Dorfes zu vergreifen, schwärmten

die Bauern mit Hunden und Flinten und Flüchen gegen sie aus, daß die

Vorsicht des Alten begründet war. So erreichten sie endlich die wilden

Gebiete der sicheren Tannenforste, der Seen und wilden Wasserstürze,

die Grenzen von Maine, mit Neu-Braunschweig und Quebeck. Auf dieser Reise hatten sie Gehorsam und Vorsicht gelernt.