Gestalten der Wildnis 7

Gestalten der Wildnis 7

Nie hatte diese Wildnis in ihren schrecklichsten Träumen eine

Heimsuchung wie dies Rudel geahnt. Keine Erinnerung an irgendeine

Plage wie diese lebte in den Pelz oder Federn tragenden Bewohnern

der östlichen Wildnis. Von Wölfen hatte man überhaupt nur eine Art

dunkler, ererbter Ueberlieferung, und da handelte es sich nur um die

kleinen, östlichen Nebelwölfe, die wohl tapfere Jäger, aber kaum

einen Alp bedeuteten. Kein Bär oder Renntier hatte sich jemals um den

Nebelwolf gekümmert, der seit einem halben Jahrhundert hier nicht mehr

aufgetaucht war. So entstand die Panik, so kam es, daß lange Zeit kein

Geschöpf dieser Region den Weg der Eindringlinge kreuzte.

 

Das Land, in das sie eindrangen, beherbergte Bären, und es war

unvermeidlich, daß das Rudel mit ihnen zusammenstieß. Eines Tages

streiften sie geräuschlos auf der frischen Spur eines Rehes --

geräuschlos, wie der weise Führer es sie gelehrt hatte --, da stießen

sie plötzlich auf ein großes, schwarzes Tier, das mitten in der Rehspur

stand und einen verfaulten Baumstumpf absuchte. Sie hielten, bildeten

einen Halbkreis, das Fell auf ihren starken Nacken und Schultern

sträubte sich wie Bürsten.

 

Der Bär schien gleichfalls überrascht. Ein alter, mißlauniger

Einzelgänger, hatte er vom Einzug der schrecklichen Bastarde weder

etwas gehört noch gespürt, hätte sich auch kaum um ihr Erscheinen

bekümmert. Er war kein Opfer nervöser Panik. Sich umwendend, um den

Eindringlingen sein Gesicht zu zeigen, hockte er sich auf die Keulen,

brummte aus tiefer Kehle, hob eine große Tatze mit langen, scharfen

Krallen und blickte seine Gegner furchtlos an. Er war zu jedem Kampf

bereit, aber ebenso bereit, Frieden zu halten, wenn man ihm seine Ruhe

ließ. Ameisen, Käfer, Beeren und verrottete Baumstämme waren ihm zu

wichtig, als daß er Kampf um Kampfes wegen gesucht hätte.

 

Die Wölfe waren nicht hungrig und fühlten, daß der Bär keine leichte

Beute war. Unentschlossen warteten sie ab, ob ihr Führer ein Zeichen

zum Angriff gäbe. Der aber saß mit hängender Zunge im Mittelpunkt

der Schlachtreihe und zeigte keine Hast. Er studierte den Feind; als

begabter Feldherr besaß er das Talent, abzuwarten. Dieses Talent

fehlte dem Bären. Als er zu wissen glaubte, daß die hageren Fremden

seine Waldkäfer-Jagd nicht stören wollten, wandte er sich wieder

dem Baumstamm zu und spaltete mit einem Griff seiner großen Tatze

einen ganzen Block. In diesem Augenblick stieß das kleine, schneidige

Bastardweibchen wie eine Schlange vor und schnappte nach seinen

Hinterfüßen, um ihm die Sehne zu zerreißen. Mit solcher Leichtigkeit

und Schnelligkeit aber drehte er sich und schlug nach ihr, daß sie

kaum ein Maul voll Pelz in den Zähnen hielt und dem furchtbaren Schlag

mit genauer Not noch entging. Daß sie ihm nicht ganz entkommen war,

bewies ein langer, blutiger Riß an ihrer Seite. Im Augenblick war

das ganze Rudel zum Angriff übergegangen. Als der Leiter aber seine

Gefährtin gerettet sah, rief er die wilde Brut wieder zurück. Die

Jungen gehorchten, denn sie sahen jetzt, mit welcher Art Feind sie es

zu tun hatten. Nur einer von ihnen war schon zu weit vorgedrungen. Ein

sausender Schlag hatte ihn vor die Brust getroffen, warf ihn mitten

unter seine Brüder, zerbrochen das Genick, zerfetzt die Gurgel. Als er

zuckend und geifernd lag, kam der Vater zu raschem Entschluß. Solange

gewöhnliches Wild in der Nähe war, schien es zwecklos, das Rudel auf

einen so gewaltigen Gegner zu hetzen und schwere Opfer zu bringen. Mit

scharfem Befehl rief er sein Volk zusammen, führte es im Lauf seitab

und nahm die Spuren des Rehs wieder auf. Den Leichnam ließ er zurück,

gleichgültig, was aus ihm werden mochte. Der Bär sah ihnen zornig nach,

bis sie außer Sicht waren. Dann wandte er sich zu dem toten Körper,

beschnüffelte ihn, drehte ihn mit der Tatze um und kehrte endlich zu

seinen Käfern zurück. Wolf oder Hund war nicht nach seinem Geschmack.

Das Rudel machte indes erregt und zornig seine Beute. Ueber dem warmen

Wildpret vergaß es sein mißlungenes Abenteuer, der verlorene Bruder

war bald vergessen. Immerhin war man um eine Lehre reicher.

 

Ein paar Tage später kamen die Wölfe zum sonnendurchglühten See, aus

dem dunklen Schatten der Tannen sahen sie voll Verwunderung die ersten

Elentiere ihres Lebens.

 

Vor kurzem noch hätten die Wölfe diese ungeschlachten Gestalten als

eine Art übertrieben großen Rehwildes betrachtet und sich ohne Zaudern

an die Verfolgung gemacht. Jetzt aber erinnerten sie sich des Bären.

Sie trauten diesen beiden hochschultrigen Geschöpfen nicht, ihren

gespaltenen Hufen und ihren nichtssagenden Gesichtern. So warteten sie

auf das Zeichen ihres Führers, und der Führer war auch diesmal nicht

eilig, es zu geben.

 

Welch unerwartete Kräfte mochten in diesen Riesen stecken, die dem

gewöhnlichen Wild so ähnlich und doch so unähnlich waren? Als die

beiden Elen jedoch, von dem Unsichtbaren geängstigt, ins Wasser gingen,

durch die orangegelbe Flut schnitten, entschloß er sich, sie als

Jagdbeute zu betrachten.

 

Allein zog er auf Kundschaft aus, bis er bestimmt wußte, wohin das Paar

sich gewendet hatte. Als dann der kürzeste Weg gefunden war, kehrte er

in den Waldschatten zurück, und einen Augenblick später war das Rudel

in voller Hatz.

 

Die Elentiere hatten das andere Ufer erreicht, machten aber noch keinen

Halt. In ihrer fiebrigen Angst setzten sie schwarz und triefend den

Marsch fort -- wenn ein Elentier einmal läuft, läuft es lange. In ihrem

weit ausholenden scheinbar mühelosen Trott, der aber Meilen frißt,

folgten sie ihrer Angst, bis der Orangeschimmer weit hinter ihnen

lag, das schwach bewaldete Hinterland sie aufnahm. Sie hatten nur

einen Zweck -- sich vor den grünen Augen, den schleichenden Schritten

im Tannenwald zu retten. Daß ihr Weg sie geradezu in den Bann dieser

grünen Augen und schleichenden Schritte führte, ahnten sie nicht.

 

* * * * *

 

Die Nacht war angebrochen, der Mond, dreiviertel voll, zeitig

erschienen. In einem Versteck aus Hollunderbüschen, einer Art Insel

im offenen Land, lagen zwei Jäger, die in dieses Tal gedrungen waren,

um Elen zu jagen. Der eine, ein Riese von Kerl, nach seinem Anzug zu

schließen wahrscheinlich der Führer, trug außer dem Gewehr eine Axt

und ein langes Rohr aus Birkenrinde, das wie eine Trompete aussah.

Es war Brunstzeit. Wohl versteckt, aber doch mit freiem Ausblick auf

die Steppe, hatten die beiden es sich für eine lange, ereignislose

Wartezeit bequem gemacht. Adam Moore, der Führer, nahm sein Birkenrohr

an die Lippen und orgelte den seltsamen Lockruf der Elenkuh, der

hart und formlos, aber unbeschreiblich wild und einsam klingt. »Bei

Gott, Adam,« murmelte Rawson, »Sie treffen den Ton!« Moore dankte für

so viel Anerkennung; dieser kaltäugige, abgehärtete Engländer, der

in jedem Winkel der Welt großes Wild gejagt hatte, gehörte zu den

wenigen Sportsleuten, auf deren Anerkennung er Wert legte. Nach kurzer

Pause stieß er seinen Lockton zum zweitenmal aus, dann legte er das

Instrument über seine Kniee und wartete. Die Luft war unbewegt. Unter

blauweißem Mondschein schien die lautlose, unbegrenzte Wildnis zu Glas

erstarrt. Dann aber kam von fern her das Geräusch brechender Aeste, kam

näher und näher. »Dacht' ich mir, Adam,« flüsterte Rawson. Er hob sein

Gewehr auf ein Knie. Moore legte die große Hand auf seinen Arm:

 

»Hören Sie! Zwei!«

 

Auf gute Schußweite wurden die Flüchtlinge sichtbar, verhetzt und

erschöpft. Das Geweih des Bullen war herrlich! Aber Rawson sah nur die

Angst der Prachttiere, und unwillkürlich ließ er sein Gewehr fallen.

In ihrer Angst vor Unbekanntem kamen die Flüchtlinge geradenwegs auf

das Dickicht zu, dachten nicht an die Schrecken, die dort auf sie

lauern mochten. In ihrem Weg lag ein Baumstumpf, den ein vergangenes

Hochwasser hergetragen und zurückgelassen hatte. Der Bulle umging ihn.

Die Kuh aber, fast blind vor Erschöpfung, stolperte darüber, fiel mit

einem klagenden Schrei auf ihre Schnauze und lag da, als fürchte sie

nicht länger ihr Schicksal. Als die Gefährtin nicht mehr an seiner

Seite ging, blieb auch der Bulle stehen und beschnüffelte sie gesenkten

Hauptes. Er berührte sie mit seiner Schnauze, stieß sie mit dem

scharfen Geweih, um sie zu neuer Anstrengung zu zwingen. Dann stand er

trostlos neben ihr, blickte den Weg hinab, den sie gekommen.

 

»Gutes Wild!« flüsterte Rawson mit glänzenden Augen.

 

Im nächsten Augenblick rauschte es heran, unsere Gestalten huschten

durch das Mondlicht.

 

»Wölfe, Hochlandswölfe!« schrie Moore. Er war im Westen gewesen und

kannte die Sorte.

 

[Illustration]

 

»Acht Stück!« Er warf das Rohr fort und griff zum Gewehr. Wild von

langer Hatz, zögerten die Wölfe keinen Augenblick, sondern sprangen

wie besinnungslos auf ihre Beute, ihr grauer Führer eine halbe Länge

vor der Front. Im Näherkommen glühten die nackten, weißen Fangzähne

und kalten Augen im Mondlicht. Der gehetzte Bulle rührte sich nicht.

Als das Leittier jedoch nach seiner Gurgel sprang, zuckte er zurück

und schlug mit scharfen Hufen furchtbar um sich. Diese unbekannte Art

von Verteidigung überraschte das Leittier; in vollem Sprung prallte

es gegen die wirbelnden Hufe und blieb mit zerschlagenem Schädel

liegen. Gleich darauf knallte Rawsons Gewehr, ein zweiter Wolf fiel.

Die übrigen aber hingen an Flanke und Schultern des tapferen Bullen

und versuchten, ihn niederzureißen. Noch einmal feuerte der Engländer,

ohne der Wirkung zu achten. Dann sprang er rasend vor Kampflust, dem

Bullen zu Hilfe, schwang sein Gewehr wie eine Keule. Moore, der nicht

mehr schießen konnte, weil er Gefahr lief, Rawson zu treffen, griff

zur Axt und folgte ihm in langen Sätzen. Als Rawson seinen Kolben

auf den Rücken eines Wolfs schmetterte, der im Genick des Bullen

hing, sah er ein kleineres, schmaleres Tier, das ihn von der Seite

beschlich. Instinktiv brüllte er »Kusch« und gab dem Angreifer einen

wütenden Fußtritt unter die Schnauze. Wäre er weniger mit seinem Kampf

beschäftigt gewesen, dann hätte er mit Erstaunen gesehen, daß der neue

Angreifer winselnd den Schwanz zwischen die Beine zog, ihn umschlich

und in seltsamer Ergebenheit vor ihm liegen blieb. Ganz plötzlich hatte

ein Befehl aus menschlicher Kehle alte Dressur in dem Hundebastard

wieder lebendig gemacht.

 

Ihres weisen Führers beraubt, kehrten die jungen Wölfe nun alle Wut

gegen die neuen Angreifer. Für Minuten hatte Rawson Not, sich gegen

die Sprünge einer flammenäugigen Bestie zu decken, die er nur mit

kurzen, wütenden Stößen bekämpfen konnte, weil der Raum für einen

tötlichen Schlag fehlte. Zugleich aber führte der Riese seine Axt

mit so furchtbarer Wirkung, daß die Zahl der Angreifer schon auf

drei geschmolzen war. Einen von diesen erledigte der Bulle, der,

blutüberströmt, aber nun im Kampf von seiner dunklen Angst befreit, die

hämmernden Vorderhufe so blindwütend brauchte, daß er Freund und Feind

gleich gefährlich wurde. Das Glück wollte es, daß er Rawsons Gegner

traf, der sich jetzt heulend gegen ihn kehrte. Dadurch fand Rawson Zeit

zu einem vollen, sausenden Schlag, der den Kampf beendete. Von den

beiden letzten Wölfen erlag einer, der Moore von der Seite angesprungen

hatte, seiner sausenden Axt. Beim Klang seines Todesröchelns zog der

letzte überlebende sich zurück, zögerte einen Augenblick und gab

dann die verlorene Schlacht auf. Als er floh, den Bauch an der Erde,

schwang Moore noch einmal die Axt. Sie pfiff von der Faust eines

erfahrenen Hinterwäldlers gelenkt durch die Luft, und zerschmetterte

dem Flüchtling das Rückgrat. Der Riese sprang nach, ergriff noch einmal

die Waffe und gab dem winselnden Tier den Gnadenschlag.

 

Die arme Kuh war inzwischen wieder zu Atem gekommen und stellte sich

mühsam auf die Füße. Sie zu schützen, nahm der Bulle seine Retter an.

Rawson entging mit knapper Not seinem Angriff.

 

»Wir sind nicht länger beliebt,« lachte er und zog sich in sein

Dickicht zurück. Da sprang die Bastardhündin, die er fast vergessen

hatte, mit unverkennbar hündischer Demut an ihm empor. Er betrachtete

sie einen Augenblick voll Erstaunen, erkannte sie dann und verstand.

 

»Scher dich weg und sei dankbar für dein ganzes Fell!« kommandierte er:

»Ueberläufer!«

 

Er wollte seinem Befehl mit dem Gewehrkolben Nachdruck geben, aber

Moore widersprach:

 

»Nicht wegjagen!« sagte er. »Bin froh, daß Sie sie nicht wollen. Jetzt

behalte ich sie selbst. Ist mehr wert, als ein Dutzend meiner elenden

Köter ohne Nase und Appell. Sie hat übrigens ihre Lektion hinter sich! Die geht nicht wieder zu den Wölfen über!«