Gestalten der Wildnis 8

Gestalten der Wildnis 8

Ismael in den Schierlingstannen

 

 

Er war wirklich ein Ismael. Seine Zähne und Krallen waren gegen jedes

Geschöpf der Wildnis, ob groß oder klein, und jedes andere Geschöpf

der Wildnis war gegen ihn -- die Schwachen in nie ruhender Angst, und

selbst die Stärkeren in einem Haß, dem Furcht sich beimischte. Der Bär

sogar, der so herablassend höhnisch auf viel größere Feinde blickte,

bequemte sich, ihn mit wachsamer Feindseligkeit zu betrachten. Ganz

gleichgültig war nur das riesige Elen-Tier. Es stolzierte durch den

Forst und beachtete seine Existenz nicht.

 

Und doch war dieses Geschöpf, dem es glückte, einen so gewaltigen

Tribut an Furcht und Haß zu erheben, wie dieser Ismael aus den

Schierlingstannen, nicht größer als ein Fuchs. Unter den Waldleuten und

den Trappern war er unter verschiedenen Namen bekannt. Meist nannte

man ihn den »Fischer«, obwohl es im Dunkel liegt, warum er so genannt

wurde. Seine Tüchtigkeit im Fischen war bei weitem nicht so groß wie

die des Waschbären, und mit der Geschicklichkeit solcher Meister,

wie Mink und Otter, konnte er sich nicht vergleichen. Auch unter dem

Namen »schwarze Katze« war er bekannt, obwohl er weder schwarz, noch

eine Katze war. Daß er so unpassende Namen trug, ist jedoch weniger

erstaunlich, als es auf den ersten Blick schien. Er gehörte nicht zu

denen, die sich einer peinlichen und sorgfältigen Beobachtung fügen.

Was die Menschen dann und wann von ihm zu sehen bekamen, war nur

geeignet, Irrtümer zu erregen.

 

Als ein Mitglied der großen und gefürchteten Mustela-Familie besaß

dieser Ismael aus den Schierlingstannen ganz die blitzhafte Gewandtheit

und den wilden Mut seines kleinen Vetters, des Wiesels, aber zugleich

die unerbittliche List und die erstaunliche Muskelkraft seines

größeren Stammesgenossen, des verhaßten Vielfraßes, den man auch

den »indianischen Teufel« nennt. Obwohl von der scharfen, grausamen

Schnauze bis zum Ende seines hübschen, buschigen Schweifes keine

drei Fuß lang, war er durch unglaubliche Gewandtheit und die Wut

seines Angriffs selbst dem stärksten Fuchs und jedem Hund, der nicht

mindestens zweimal so groß war, ein überaus gefährlicher Gegner. Die

wenigen Feinde, die er als überlegen an Kraft anerkennen mußte, konnte

er im allgemeinen durch List besiegen.

 

Im tiefen Dickicht der Schierlingstannen hatte Ismael seine Zuflucht,

dort, wo die tiefen, immergrünen Bäume Winters wie Sommers die Sonne

abschließen, wo geborstene und faulende Baumstämme die Erde zu einem

Labyrinth gewundener Schleichwege und unübersehbarer Verstecke

machen. Hier war sein eigentliches Gebiet, denn er konnte wie ein

Eichhörnchen klettern, und es war ihm gleichgültig, ob er auf dem

Erdboden marschierte, oder in den bebenden Spitzen der Tanne. Doch gab

es, dank seiner allzu großen Jagdtüchtigkeit, im Schierlingswald nicht

mehr allzu viel Wild, und so mußte er seine Beutezüge weit über Land

führen. Da er geräuschlos wie ein Mink und unermüdlich wie ein Wolf

lief, legte er zwischen Abend- und Morgenrot ungeheure Entfernungen

zurück. Irgendwelche Grenze erkannte er nicht an. Ganz unparteiisch

brach er in alle Reservate ein und forderte jeden anderen Waldfrevler

zum Wettbewerb an Kraft und Arglist heraus. Den ganzen Tag aber schlief

er im tiefen, grünen Schatten der Schierlingstannen, zusammengeknüllt

wie eine friedliche Katze, die in einem Heiligenschrein ruht. Sein

ungeheurer Kraftaufwand forderte lange Ruhe. Und das war ein Glück für

alle anderen Waldtiere, denn so konnten sie den ganzen Tag ungehindert

durch den Tannenwald ziehen und ihren verstohlenen Geschäften

nachgehen, ohne an den schrecklichen Schläfer in dem Baum zu denken.

Verschwand aber die Sonne, dann fürchteten sich selbst die schnellen

Waldmäuse vor seiner Nachbarschaft. Und die wilden Kaninchen, die auf

Ismaels Speisezettel eine Hauptrolle spielten, flohen den wegsameren

Hartholzwäldern zu, um ihre Mondscheinfeste zu feiern. Das Wiesel

sogar, dieser unversöhnliche Mörder aller Brut, versagte es sich, im

Schierlingswald zu jagen. Denn es wußte, Ismael würde es nicht nur

hetzen -- etwa in blinder Freude an dem schwierigen Sport --, nein,

er würde auch sein zähes, sehniges Fleisch, das trocken wie eine

Peitschenschnur ist, herunterwürgen, dies Fleisch, das kein anderer

Forsträuber berührte, solange ihn nicht verzweifelter Hunger trieb.

 

An einem Frühlingsabend -- das Licht des aufgehenden Mondes versilberte

die dünne Spitze, ehe noch der letzte Sonnenstrahl im Nebel

verschwunden war -- wachte Ismael mit ungewöhnlichem Appetit auf. Ein

bißchen hastig kroch er aus seinem Lager und gönnte sich nicht, wie

sonst, die Zeit, an dem langen, schräg liegenden Baumstumpf, hinter

dem seine Höhle lag, hinzuscheuern. In der vergangenen Nacht hatte er

ausschließlich von Kaninchen gelebt, und Kaninchenfleisch hat seine

Eigenart, der Hinterwäldler sagt, »es hält nicht vor«. Man wird sofort

wieder hungrig, auch nach einem noch so herzhaften Kaninchenmahl, so

daß man sehr häufig essen muß, wenn man von diesem Fleisch leben will.

Vielleicht ist das eine Fürsorge der Natur, die hindern will, daß das

fruchtbare Geschlecht der Kaninchen die ganze Erde überschwemmt.

 

Als Ismael auf seiner Treppe auftauchte, hallte eine dumpfe, hohle

Stimme plötzlich durch die Baumspitze. Diese Stimme war schrecklich,

und sie klang ganz nahe, aber dennoch war es fast unbestimmbar, woher

sie kam. Ismael kannte ihr Drohen sehr gut. Aber ohne sich daran zu

kehren, sprang er den schiefen Baumstamm hinab. Für ihn hatte die große

Horneule, der Schrecken aller kleineren Räuber, keine Bedeutung.

 

Zufällig aber war dieser fremde Marodeur ein Neuankömmling,

eingewandert aus den wenig besiedelten Distrikten südlich des

Ottanoon-Tales, wo »Fischer«, die Nachbarschaft und Gewohnheiten der

Menschen fürchten, selten sind. Die Eule kannte Ismael nicht. Ihre

blassen, starren Augen sahen eine pelzumkleidete Gestalt am Baum

hinuntergleiten. Als auf diesen huschenden Körper ein Strahl des

Mondlichts fiel, schloß die Eule ihre Schwingen über den Rücken und

stieß geräuschlos nieder. Gerade da blickte Ismael mit tiefem Knurren

auf. Mit einem heftigen Satz sprang er zur Seite, es war für ihn kein

schwieriges Abenteuer. Ismaels geschmeidiger Hals reckte sich und seine

langen Zähne senkten sich tief in die gepolsterten Schenkel der Eule.

Zwar bekam er nur ein Maul voll dauniger Federn, aber der verletzte

Vogel ließ rasch von einer so gefährlichen Begegnung ab. Ismael

spuckte gewaltig, um sein Maul von dem zähen, würgenden Gefieder zu

befreien.

 

Dann trat er in großer Geschwindigkeit seinen Marsch an. In der

Nachbarschaft hatte er kein Wild zu erwarten, deshalb war er in Eile,

und wie er so in langen, geräuschlosen Sprüngen auszog, war er eine

schöne Verkörperung von Kraft, Gliederbeherrschung und Schnelligkeit.

Um aber keine Gelegenheit zu versäumen, die irgendein Jagdzufall ihm

in den Weg führen konnte, hielt er im Laufen die Nase hoch und achtete

auf jede Witterung. Als er den Schierlingswald verlassen hatte, geriet

er in ein Gebiet von jungem Nachwuchs, in ein Dickicht aus halbhohen

Kiefern, vermischt mit Birken, Pappeln, Ahorn und Weichseln. Hier nahm

er ganz unerwartet eine scharfe Witterung auf. Er stand still wie vor

einem Schuß, erstarrte im Augenblick zur Unbeweglichkeit, hielt die

Schnauze hoch, und seine scharfen Nüstern prüften die Luft in jeder

Richtung. Die Witterung kam von einem Stachelschwein und war so frisch,

so einladend, daß er wußte: das stachlige Nagetier war nicht weit.

Seine unermüdlichen Augen spähten die Umgebung ab. Endlich, in die Höhe

blickend, bemerkte er einen dunklen Ball, der sich im schlanken Ast

einer Birke wiegte.

 

Nun ist das Stachelschwein eine Beute, auf die sich die meisten

Waldjäger nur ungern einlassen. Seine todbringenden Stacheln sind

scharf wie Nadeln und mit dünnen Widerhaken so besetzt, daß sie

sich, einmal ins Fleisch eingedrungen, immer weiter bohren, bis sie

ein Zentrum des Lebens erreichen. Wiesel, Fuchs oder Luchs setzen

sich dieser Gefahr nur aus, wenn der Hungertod sie bedroht. Aber

Ismael hatte seine eigene Art, mit Stachelschweinen umzugehen und

er wußte, daß das Fleisch unter diesem gefährlichen Panzer kräftig

und wohlschmeckend ist. Ehe das stumpfsinnige Stachelschwein seine

Nähe auch nur ahnte, saß er schon auf der Birke, weit draußen auf dem

wiegenden Ast.

 

Der dünne Ast bog sich unter seinem Gewicht, als Ismael vorsichtig

darauf hinschlich. Das Stachelschwein wunderte sich, daß es plötzlich

so viel schwerer wurde, und zog sich auf einen weniger gefährdeten

Punkt zurück. Aber ehe es seinen Weg noch halb gemacht hatte, stand

es plötzlich, nur ein paar Zoll weit, dem schweigenden, todbringenden

Gesicht Ismaels gegenüber.

 

Im Augenblick stand jede Stachel zur Verteidigung auf. Aber die Lage

auf dem schwankenden Ast war so schwierig, daß das Tier sich nicht

sofort in jene Kugel aus spitzen Nadeln verwandeln konnte, vor der alle

seine Feinde sich fürchten. Krampfhaft versuchte es, sein nacktes,

ungeschütztes Gesicht zwischen den Pfoten zu verbergen. Die Erscheinung

vor ihm schlug zu rasch zu. Ismaels Kopf schnellte vor, schnell und

geradeaus wie das Maul eines Rattlers, bohrte sich unter die drohende

Front der Widerhaken und grub in die Nase des Stachelschweins seine

unwiderstehlichen Fangzähne.

 

Im selben Augenblick begann Ismael, der alle nur möglichen Gefahren

dieser Lage kannte, auf dem Zweige rückwärts zu kriechen. Das

Stachelschwein kämpfte darum, sich zu wenden, um den Feind mit seinem

mächtigen Schwanz niederzuschlagen, aber es wurde allzu heftig

fortgerissen. Es wehrte sich mit den Pfoten, hielt sich mit aller Kraft

zurück und trachtete, seine blutende Nase freizubekommen. Aber da war

jede List und jeder Widerstand zu schwach, so unwiderstehlich zerrte

Ismael.

 

Bis jetzt war das Abend-Zwielicht in seiner geisterhaften Mischung aus

Sonnenuntergang und erstem Mond ganz ohne Stimmen gewesen. Nur der

friedliche Ruf eines Nachtfalken klang manchmal hoch über dem violetten

Gewölk der Abendnebel. Jetzt brach in diesen Frieden ein jammervolles

Gewirr von Tönen, halb unterdrückt und dennoch verzweifelt. Nur wer

unmittelbar unter dem Baum stand, hätte den Kampf mit ansehen können.

Aber das heftige Brechen von Zweigen, atemlos stöhnende Seufzer,

das Knirschen von Klauen, die unbarmherzig aus der Rinde gerissen

wurden, waren beredte Künder des Trauerspiels. An der Gabel des Astes

angekommen, krallte Ismael seine kräftigen Hinterläufe in den Stamm

ein, und mit einem plötzlichen Ruck brachte er das Stachelschwein um

seinen Halt, schlug es mit Gewalt gegen einen tiefer liegenden Ast.

Halb ohnmächtig und von Entsetzen gepackt, legte das Opfer all seine

Stacheln zurück und suchte krampfhaft nach einem Halt. Ismael ließ es

diesen Halt beinahe finden, aber als die Beute so ausgestreckt und

verteidigungslos hing, gab er die Nase frei und schnappte nach der

Gurgel. Sofort erlahmte der Widerstand und hörte im Augenblick ganz

auf. Als das Tier bewegungslos hing, ließ es Ismael los, und der Körper

fiel in die Tiefe. Voll Angst, irgendein anderer Räuber könnte ihm

zuvorkommen, folgte Ismael ihm nach, wälzte ihn sorgfältig auf den

Rücken -- denn er wußte, daß die unteren Teile unbeschützt waren -- und dann begann er sein Mahl.