Mein buntes Buch 1

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Mein buntes Buch

Naturschilderungen

 

Author: Hermann Löns

 

Der Feldrain.

 

 

Mitten durch die Feldmark zieht sich ein Rain neben dem Koppelwege

hin. Wenn ich nicht Zeit habe, den fernen Wald aufzusuchen, gehe ich

hierhin. Gestört werde ich von Menschen nicht. Die ziehen die Anlagen

vor. So kann ich, gegen die Böschung gelehnt, meine Gedanken mit den

Lerchen emporflattern lassen, so viel ich will.

 

Im Sommer, wenn die Frucht hochsteht und die Ränder der Felder von

bunten Blumen starren, ist es hier viel schöner als jetzt. Anderseits

sieht man jetzt alles das, was aus der Erde schießt und sprießt und

darüber kreucht und fleugt, mit dankbareren Augen an als späterhin,

wenn alles üppig grünt und blüht.

 

Auf dem Grabenanwurfe, neben den halb verblühten Blumen des Huflattichs

in ihrer orangeroten Farbe, schieben sich die Blütenstände des

Schachtelhalmes aus den Lehmschollen, seltsam anzusehen. Einst

beherrschten riesenhafte Schachtelhalme die Erde; jetzt sind sie

niedrige Ackerunkräuter.

 

Sonst ist noch wenig Grün hier zu sehen außer den roten

Taubnesselblüten zwischen der üppig wuchernden Luzerne, in der hier

und da kräftige Ackerehrenpreispflänzchen ihre himmelblauen Blümchen

leuchten lassen. Auf den kahlen Stellen reckt das Hungerblümchen seine

winzigen Blüten, da kriecht der blaß blühende efeublättrige Ehrenpreis,

und Mastkraut und Vogelkreuzkraut, diese Dauerblüher, haben sich wieder

geschmückt, so gut sie es vermögen. Auch die Maßliebchen auf der Trift,

die noch im Weihnachtsmonde blühten, entfalten ihre weißen Sterne. Die

Löwenzahnblumen sind erwacht.

 

Die Lerchen trillern, in der Linde hinter mir singt der Goldammer

sein zärtliches Liedchen, und vor mir auf den Schollen zwitschert

ein Hänflingshähnchen. Prächtig leuchtet in der Sonne sein purpurner

Scheitel und die rosenrote Brust. Es kümmert sich nicht um den

Turmfalken, der über dem Kleestücke nach Mäusen rüttelt. Ein

Bachstelzenpärchen kommt angeschwenkt. Der Hahn macht der Henne auf

ganz schnurrige Weise den Hof. Fort sind die beiden. Grünfinken,

Gierlitze und Distelfinken schnurren laut lockend vorüber und fallen

auf der Brache ein, hinterher kommt, fröhlich lärmend, ein kleiner Zug

Feldspatzen, dann ein Trupp Buchfinken.

 

Alle Augenblicke meldet sich neues Leben. Ein Star läßt sich auf der

Linde nieder, klappt mit den Füßen, pfeift, quietscht, quinquiliert

ein Weilchen und fliegt dem Dorfe zu. Seinen Platz nimmt der Grauammer

ein, rasselt sein blechernes Lied herunter und streicht dann plump

mit herabhängenden Füßen ab. Dann hüpft ein alter, tiefschwarzer

Rotschwanzhahn auf dem Steinhaufen herum, fortwährend die rostroten

Schwanzfedern zittern lassend und einen Knicks nach dem anderen

machend, bis ein laut heranburrendes Feldhuhnpaar ihn verscheucht.

Herrisch ruft der Hahn und rennt hochaufgerichtet der geduckt dahin

trippelnden, schüchtern lockenden Henne nach, sie in die hohen Schollen

des Sturzackers treibend.

 

Ich sehe den vielen Saatkrähen nach, die heiser krächzend der Marsch

zufliegen, den Dohlen, die lustig rufend über die Felder taumeln, und

dem Steinschmätzer, der über dem Rande des Steinbruches wie albern

herumflattert und dabei ganz schnurrige Töne zum besten gibt. Plötzlich

läßt er sich jäh abfallen, und auch der Goldammer bricht sein Liedchen

in der Mitte ab und huscht in den Schlehbusch hinein. Der Wutschrei der

Rauchschwalben warnte beide, und so kam der Sperber zu spät. Gestern

schlug er dicht vor mir eine Lerche, und vor einigen Tagen holte er

einen lustig pfeifenden Starmatz von der Eiche. Leben und Tod sind

dicht beieinander auf der Welt.

 

Aus den Weidenbüschen des alten Steinbruches tönt der Ruf des

Laubvögelchens hervor, und auf dem verfallenen Schuppen quietscht der

Rotschwanz mühsam sein Liedchen aus der Kehle. Fremde Laute erschallen,

bald rauh, bald weich, scheinen näher zu kommen, entfernen sich und

sind wieder dichter bei mir. Hundert Kraniche und mehr ziehen unter dem

Himmel gegen Abend hin, unaufhörlich rufend. In derselben Höhe kommen

zwei Gabelweihen angestrichen, ebenfalls nordwärts reisend, und darauf

vier Bussarde. Dann erschallen Flötentöne, weiche, und ein Dutzend

Brachvögel fallen auf der Saat ein, stelzen kopfnickend dort umher,

erheben ihr Gefieder aber bald wieder und eilen weiter.

 

Lange sehe ich zwei Hasen nach, die bald die Häsin treiben, bald

aneinander geraten und sich backpfeifen, und freue mich an dem

Haubenlerchenpärchen, das über den festgetretenen Fußweg trippelt, bis

es neben mir im Grase raschelt und sich erst ein rosenrotes Rüsselchen

und zwei gleichfarbige, breite, scharf bekrallte Händchen und dann ein

schwarzbepelztes Köpfchen hervorwühlt. Ein Maulwurf ist es; eilfertig

wuselt er unter dem Raine her. Ein zweiter folgt ihm, ein dritter,

und dann gibt es ein grimmiges Gebeiße und ein giftiges Gezwitscher

zwischen den beiden letzten Schwarzröcken, denn es sind Männchen, und

das erste, das sich jetzt hurtig unter den Bocksbeerranken eingräbt,

ist ein Weibchen. Hinter ihm her huscht das Männchen, das bei dem

Kampfe obsiegte. Das andere aber putzt sich das arg zerbissene

Schnäuzchen und watschelt trübselig seinem Loche zu, in dem es langsam

versinkt.

 

Ich bin zu faul, mich wieder umzudrehen, und so bleibe ich mit den

Augen in der Nähe kleben. Da ist ebensoviel zu sehen wie in der Ferne.

Prachtvolle Erdbienen mit tiefpurpurnen Brustschildern und goldgelb

behaarten Leibern sonnen sich auf den kahlen Lehmschollen, ein

schwarzes Herrgottskäferchen mit roten Tupfen erklimmt einen Halm und

fliegt von dessen Spitze in die Welt hinein, und ein langer, dicker,

dunkelblauer Ölkäfer gräbt langsam und bedächtig ein Loch, um darin

seine unzählbaren Eier abzulegen. Eine Unmenge winziger Lärvchen wird

daraus hervorschlüpfen, die Blumen erklimmen und warten und warten,

bis eine Biene ankommt, die sie zu ihrem Neste trägt. Wer von ihnen

dieses Glück nicht hat, muß elend umkommen. Und auch die, die in ein

Bienennest gelangt, aber kein Bienenei findet, geht zugrunde. Von den

vielen Tausend werden nur ganz wenige zu Käfern. Der Tautropfen, der

sich in dem Blattquirle des Wegerichs gehalten hat, lockt eine dicke,

schwarze, mit Gold verbrämte Hummel heran. Sie läßt sich nieder, steckt

den Rüssel in das Wasser und saugt sich satt. Ein Mistkäfer, der über

ihr herumkrabbelt, verliert den Halt und kullert an sie heran. Unwillig

brummt sie und reckt die Vorderfüße drohend gegen den Störenfried,

der sich mühselig wieder auf die Beine hilft und weiter kriecht. Ein

großer, goldgrüner, blitzblanker, schön geriefter Laufkäfer hastet

von Scholle zu Scholle, in jede Ritze den Kopf steckend. Jetzt stößt

er auf eine Graseulenraupe. Er beißt sie hinter den Kopf und in das

Hinterende, läßt sie liegen und rennt weiter, bis er einen Regenwurm

antrifft, mit dem er es ebenso macht. Um die Feuerwanzen, die an den

üppigen Wurzeltrieben der Linde saugen, kümmert er sich aber gar nicht;

ihre grellen Farben werden ihn wohl abschrecken.

 

Die Sonne prallt nur so gegen den Rain. Ich meine es sehen zu können,

wie sich die Blattüten der Brombeere auseinander wickeln, und während

ich hier liege, hat die Taubnessel schon Dutzende von ihren Blüten

aufgeklappt, die vorhin noch geschlossen waren, und ladet die Bienen,

Hummeln und Schwebfliegen ein, sich gütlich zu tun. Auch der gelbe

Ackerstern, der eben noch nicht sichtbar war, leuchtet jetzt grell

aus dem alten Laube hervor, sehr zur Freude eines winzigen Bienchens,

das sich darin niedergelassen hat. Überall huschen flinke, blanke

Käferchen und rennen gelbe und braune Ameisen umher, bis sie die

von dem Laufkäfer getötete Raupe entdecken, sich daran machen, sie

auszuhöhlen und Fetzchen um Fetzchen nach ihrem Neste unter den jungen

Rainfarrenblättern zu schleppen. Zwei Schmetterlinge, kleine Füchse,

spielen vorüber, und von der anderen Seite ein Morgenrotfalter, der

nach den Wiesen hin will, wunderbar anzusehen mit den rosig leuchtenden

Spitzen seiner Schwingen. An der Grabenpfütze, die vom letzten

Nachtregen hier stehenblieb, läßt sich eine Biene nach der andern

nieder, saugt sich voll, putzt sich den Rüssel ab und summt von dannen.

 

Plötzlich plumpst ein langer, ganz in blauen Stahl gekleideter

Raubkäfer zwischen den Bienen nieder, die drohend ihre Stacheln

herausstrecken, sich aber beruhigen, wie der Käfer ihnen aus dem

Wege geht. Hastig huscht er dahin, den Hinterleib im Bogen aufwärts

gekrümmt, die gefährlichen Zangen weit geöffnet. Jetzt hat er die

große graue Fliege entdeckt, die infolge ihrer verkrüppelten Flügel

unbehilflich auf derselben Stelle umherhopst. Blitzschnell dreht er

sich um, starrt einen Augenblick nach ihr hin, macht einen Sprung und

greift sie. Sie zirpt jämmerlich, aber er zerrt sie unter den Vorhang,

mit dem der Gundermann ein Mauseloch halb verdeckt hat.

 

Unglaublich viel ist hier zu sehen. Wenn ich auch nicht, wie gestern

den Hamster, und wie vorgestern das Wieselchen zu Gesicht bekomme, ja

noch nicht einmal den Raubwürger, wie ein anderes Mal, es ist schon

so schön, nur das junge Kraut zu betrachten, das aus dem gelben Boden

drängt, die Blattrosen des Löwenzahns, keine der anderen gleich, die

Unmenge von Knöterichkeimlingen im Graben, die protzige Fetthenne, den

grüngelben Blattstern der Wolfsmilch, die silbernen Fingerkrautblüten,

kaum halb erschlossen und vor allem die üppige Weizensaat, leuchtend in

der Sonne.

 

Eine weite grüne Fläche, hinter der sich drei purpurrot blühende

Pappeln in den blauen Himmel recken, warme Sonne und Lerchengesang; ist

das nicht allein genug für mich, um ihn lieb zu haben, den Platz am

Feldrain?

 

 

 

 

Der Waldrand.

 

 

Die Sonne bescheint freundlich den Waldrand.

 

Gestern schien sie heller als heute; dennoch ist die Haubenlerche viel

fleißiger. Unaufhörlich läßt sie ihren Lockruf ertönen, und nun fliegt

sie sogar auf einen Erdhaufen und singt ihr kleines Lied.

 

Die Luft ist weich und schmeckt nach warmem Regen. Ein weißer Hauch

liegt über dem Felde und nimmt der Sonne Schein und Farbe. Aus den

umgestürzten Schollen steigt ein starker Geruch, und alle Zweige und

Stämme sehen aus, als dufteten sie nach dem neuen Leben, das in ihnen

empordrängt.

 

Die üppigen Rasen der Vogelmiere auf dem Brachacker hatten jüngst, als

der Wind scharf von Morgen kam und der Boden beinhart gefroren war,

nicht weniger weiße Blütenstreifen als heute, und das Kreuzkraut ebenso viele goldene Knöpfchen, auch blühten die Maßliebchen gleichfalls am Raine. Damals wirkte das widersinnig, heute aber nicht.