Mein buntes Buch 11

Mein buntes Buch 11

Es kam eine andere, holzhungerige Zeit. Alle die alten Eichen

fielen unter Axt und Säge. Als die Hohltaube, die Blauracke und der

Wiedehopf wiederkehrten, fanden sie keine Bruthöhlen mehr und verzogen

anderswohin; der Kauz aber paßte sich der neuen Zeit an und bequemte

sich dazu, in einem alten Krähenneste zu brüten. Der Waldschnepfe

gefiel es dort auch nicht mehr, denn die Dornbüsche wurden ausgerodet,

das Vieh ging nicht mehr auf Weide in den Wald, und so blieb auch sie

fort.

 

So war es eine Zeitlang öde und still da. Dann bedeckten sich die

Kahlschläge mit Fichten- und Buchenjugenden, es wurden allmählich

Stangenörter daraus, und die wuchsen, bis sie zu Altholz wurden, und

ein neues Leben webte im Walde. Vielfältig war es zwar, doch nicht

so bunt und so reich, wie ehedem. Der Buchfinken und Amseln wurden

so viele, wie es einst Dompfaffen und Singdrosseln gab. Statt der

Hohltaube rückte die Ringeltaube ein, Krähen ersetzten die Dohlen, die

Häher die Racke, der Star den Wiedehopf, der Fasan die Schnepfe.

 

Auch die letzte alte Eiche, die stehen geblieben war als Wahrbaum für

die Landmesser, bekam andere Gäste. Die Zeiten, daß der Adler von ihrem

Wipfel aus Umschau hielt und der Uhu in ihrem Geäste den Igel kröpfte,

waren schon lange vorbei, desgleichen die Tage, da der Waldstorch

sich in ihr einschwang und der Wanderfalk in ihr horstete; sogar der

Gabelweih, der einst so gern auf ihren Hornzacken fußte, und der

Kolkrabe, der von da aus Wache hielt, blieben mit der Zeit aus, denn

die neue Zeit litt nicht mehr, daß sie am Leben blieben.

 

Immer aber ist sie noch von allen Bäumen im ganzen Forste der, der

die meisten Freunde hat, ganz gleich, ob sie in vollem Laube steht

oder ihre nackten Äste wie wunderliche Runen gegen Himmel reckt. Der

Falke aus Nordland, der vorüberreist, rastet auf ihr, die Krähen aus

dem Osten fallen auf ihr ein, wenn sie über das Land ziehen, die Stare

pfeifen auf ihren Hornzacken, wenn der Frühling kommt, und wiederum,

ehe der Herbst hereinbricht. Sie sucht sich der Schwarzspecht, will

er sich ein Weibchen ertrommeln, und der Grünspecht, läßt er sein

Werbegejauchze erschallen, in ihrem Geäste halten die Häher Schule

ab und auf ihrer Spitze sitzt an schönen, windstillen Mittagen der

Pfingstvogel und singt so zart und fein, wie eine Grasmücke.

 

Alles Geflügel, das in dem Forste sein Unterkommen hat, besucht den

alten Baum einmal. Lebt auch das Rotkehlchen im unteren Holze, im

Vorfrühlinge schwingt es sich ganz oben in den Überhälter und läßt

von da sein silberhelles Lied in die Dämmerung hinunterrieseln. Die

Dorngrasmücke, die im Gestrüppe wohnt, und sogar der Zaunkönig, der

sonst nur am Boden haust, bekommen auch dann und wann den Einfall, in

das krause Geäst zu flattern und von da herab ihre frischen Weisen

erklingen zu lassen, und die Amsel sucht sich nicht minder als die

Singdrossel den höchsten Ast, singt sie dem einschlafenden Tage das

Schlummerlied.

 

Es vergeht nicht eine Stunde zur Sommerszeit, daß der alte Baum nicht

neuen Besuch erhält. War es eben der Trauerfliegenschnäpper, der lustig

in ihm sang, so ist es jetzt der Gartenrotschwanz. Eben jubelte

der Mönch dort, nun trillert das Müllerchen da. Vorhin rutschte der

Baumläufer an dem Stamm entlang; jetzt klettert die Spechtmeise dort

umher. Fuhr gestern der Habicht aus dem Laube und schlug die Krähe,

so schießt heute der Sperber dort hervor und greift die Amsel. Vor

einem Weilchen schmetterte der Schwirrlaubvogel, wo hinterher der

Weidenzeisig rief, und ihm folgte der Fitis. Der Hänfling löst den

Stieglitz, diesen der Buchfink ab. Dem Goldammer folgt der Feldspatz,

und dann sitzt der Kuckuck da, ruft laut und fliegt immer noch rufend

in den Stangenort, und wo er saß, läßt sich der Täuber nieder und

ruckst. Dann klopft der Buntspecht an einem toten Aste herum, die

Kohlmeise kommt und pickt nach Käferlarven, die Blaumeise folgt ihr,

und ihr die Sumpfmeise, und schließlich fällt ein Kernbeißer ein,

rastet einen Augenblick und fliegt weiter. So geht es den ganzen Tag,

und auch bei der Nacht bekommt die Eiche bald von dem Waldkauz, bald

von der Ohreule Besuch.

 

Auch an anderem Leben mangelt es ihr nicht. Tagsüber turnen die

Eichkatzen gern in ihr hin und her, und alle paar Nächte erklimmt sie

der Marder. Unter ihrem Wurzelwerk wohnt die Waldmaus, und deshalb

stöbert das Hermelin dort gern herum. Die Waldeidechsen sonnen sich

gern auf den Wurzelknorren, und eine dicke Kröte hat dort ihren

Unterschlupf, denn an Nahrung gebricht es ihr hier nie. Zwar an den

stolzen Heldenbock, dessen Larven den Stamm kreuz und quer durchlöchert

haben, und gar an den wehrhaften Schröter, der so gern an dem gegorenen

Saft, der aus dem Rindenrisse quillt, leckt, wagt sie sich nicht, auch

nicht an die Trauermäntel und Admirale, die um den Stamm flattern,

und noch weniger an die Hornissen und Wespen, die dort ebenfalls

umherfliegen, aber die blauen und grauen Schmeißfliegen und das viele

andere kleine Volk, das hier schwirrt und flirrt und krimmelt und

wimmelt, ist ihr verfallen, sobald es in den Bereich ihrer Klappzunge

gerät.

 

Immer und immer lebt es um den alten Baum. In seinen Rindenritzen

birgt sich das Ordensband, an seinem Stamme haften die grünen Wickler,

klettern die Puppenräuber, huschen die Mordwespen, und wintertags, wenn

die Dämmerung früh in den Wald fällt, ist um seinen Stamm ein wildes

Geflatter von bleichen Frostspannermännchen, die auf der Weiberjagd

sind. Kommt dann der Morgen, so rücken die Meisen heran, geführt von

einem Buntspechte, gefolgt von Goldhähnchen und Baumläufern, und sorgen

dafür, daß das Geschmeiß sich nicht so sehr vermehre, daß es im Mai dem

Baume alle jungen Blätter nimmt.

 

Viele tausend Eichen stehen in dem Forst, keine aber ist so alt und

so ehrwürdig wie der Überhälter. Doch sein Kern ist rotfaul, sein

Stammholz von Larven durchwühlt. Die große Ameise zernagt ihn und Pilze

fressen an seinem Marke. Noch einige Jahre oder Jahrzehnte wird er sich

halten, mit knorrigen Wurzeln die Erde packen und starre Hornzacken gen

Himmel recken. Aber eines Jahres wird der Blitz ihn fällen oder der

Sturm ihn zerbrechen, den alten Überhälter, dessen Astrunen so schön

von den Tagen sprachen, da noch der Adler hier hauste und der Uhu des

Nachts seinen Waidruf erschallen ließ.

 

 

 

 

Der Feldteich.

 

 

Mitten im Felde liegt ein mäßig großer Teich. Eine doppelte Reihe

alter, hohler, krummer Kopfweiden faßt ihn auf der einen Seite ein,

drei mächtige Schwarzpappeln halten gegenüber Wacht.

 

Ein Drittel des Teiches ist von Schilf, Kalmus, Schwertlilie, Rohr und

Pumpkeule erfüllt, die ein undurchdringliches Dickicht bilden. Vor

ihnen bedecken Mummeln und Nixenblumen den Wasserspiegel, desgleichen

Laichkraut, Schwimmknöterich und Froschbiß. An einer Stelle erheben

sich in Menge die harten, zackigen Blätterbündel der Krebsschere,

dunkel gegen den lichten Teppich von Wasserlinsen abstechend.

 

Allerlei Vogelvolk, das dort reichliche Nahrung findet, bewohnt

das Röhricht. Jahr für Jahr bringt ein Stockentenpaar seine Jungen

hier aus. Auch die Wasserralle brütet hier, dann noch je ein paar

Teichhühner und Zwergtaucher. Ein Rohrammerpaar lebt dort ebenfalls,

und vier Arten von den kleinen Rohrsängern, darunter der sonderbare

Schwirrl, der wie eine Heuschrecke schwirrt, und ein Pärchen des

Drosselrohrsängers, der mit hartem, scharfem, herrischem Rufe alle

anderen Stimmen übertönt, sogar das gellende Gemecker der Laubfrösche

und das breite Geplärr der Wasserfrösche.

 

Wenn es Abend wird und die Unken anfangen zu läuten, dann erschallt

aus dem Geröhr ein ganz seltsamer Ton. Er ist nicht leise und ist auch

nicht laut, und wenn es eben scheint, er käme aus dem Wasser, so klingt

es gleich darauf, als ob er aus der Luft ertöne. Ein ganz tiefer,

dunkler, unirdischer Laut ist es, unheimlich zugleich und gemütlich

dabei, drohend und zärtlich gleicherweise, ein verhaltenes, gedämpftes,

halblautes »Uh«, das in streng abgemessenen Pausen hörbar ist.

 

Von den Pappeln meldet das Käuzchen den Abend an; im Weidicht singt

das Blaukehlchen; lauter kiksen die Teichhühner, stärker plärren

die Frösche und im Röhricht schnattern und pantschen die Enten. Da

ratschelt es im Schilfe, ein sonderbarer Vogel stiehlt sich hervor

und schleicht am Rande des Röhrichts schnell und sicher über die

Seerosenblätter. Ganz schmal und glatt ist er, und tief gebückt hält er

sich. Ab und zu schnellt sich der Hals lang aus den Schultern heraus,

und der lange, scharfe, spitze Schnabel schnappt irgend eine Beute aus

der Luft oder aus dem Wasser.

 

Der dumpfe Ton in der Mitte des Dickichts kommt näher und wiederholt

sich häufiger. Es rispelt und krispelt in den harten Halmen, und

plötzlich schwebt ein Vogel, dem gleichend, der jetzt in dem Schilfe

verschwindet, herbei, und taucht ebenfalls dort unter, wo der andere

sich verkroch. Dann gibt es ein lautes Rauschen und Rascheln, wilder,

öfter ertönt das dunkle »Uh, uh, uh« und jetzt zickzacken die beiden

Zwergrohrdommeln über den Teich hin, vorne die Henne, dahinter der

Hahn. Mit lautlosem eulenhaftem Fluge schweben sie dahin, jetzt

geradeaus und langsam, nun nach rechts und links sich wendend und

hastiger rudernd, und dann verschwinden sie mit Geraschel in den

Pumpkeulen, um drüben wieder zum Vorschein zu kommen und bald über dem

Teiche, bald über der Wiese ihr geisterhaftes Gaukelspiel fortzusetzen,

bis sie dessen müde sind und der Hunger sie antreibt, sich mit allerlei

Larven, Pferdeegeln, Schnecken und Kaulquappen die Kröpfe zu füllen,

und dann, faul und müde, angeklammert an einem Rohrhalm, zu schlafen.

 

Da hocken sie zwischen den gelben Blättern und sind in ihrer fahlen

Farbe fast unsichtbar. Weckt sie ein verdächtiges Geräusch, so machen

sie sich ganz lang und dünn und richten die Schnäbel steif in die

Höhe, und erst, wenn bei der Suche auf Jungenten der Hund ihnen ganz

nahe kommt, schlüpfen sie von Stengel zu Stengel und verbergen sich

im dichtesten Röhricht, und es muß schon sehr schlimm kommen, lassen

sie sich zum Auffliegen bewegen. Denn als reiner Nachtvogel scheut

der Zwergreiher den Flug bei Tage. So spielt sich sein Leben in aller

Heimlichkeit ab, und nicht oft kommt es vor, daß der Jäger ihn zu

Gesicht bekommt und, verblüfft über den ihm unbekannten Vogel, ihn

erlegt und dann nicht weiß, was er aus dem winzigen Reiherchen mit dem

Eulengefieder machen soll. Steht er gar an dem Teiche auf streichende

Enten an und vernimmt den dumpfen Ruf der Zwergdommel, so sieht er sich

die Augen nach dem Tiere aus, das sich so sonderbar verkündet, ohne

sich blicken zu lassen, rät auf dieses und das und bleibt so klug, wie

zuvor.

 

Weil der Teich so weit entlegen ist, so kommt der Jäger selten zu

ihm, und die Dommelchen fühlen sich so sicher, daß sie schon am

Spätnachmittage fischen gehen, zumal wenn sie Junge haben. Da, wo

das Röhricht am allerdichtesten ist, steht das wirre, unordentliche

Nest auf einer breiten, hohen Riedgrasbülte, gegen den Himmel durch

darüber geknickte Stengel gut vor den scharfen Blicken der Rohrweihe

verborgen, die fast jeden Tag vorübergaukelt. Merkwürdige Geschöpfe

sind die jungen Dommelchen, halb wie Igel, halb wie junge Krokodile

aussehend mit den stacheligen Speilen und dem breiten, kurzen

Schnabel. Immer haben sie Hunger, fortwährend gieren sie, und die

Alten können gar nicht genug Pferdeegel, Kaulquappen, Jungfrösche,

Wasserjungferlarven, Schnecken und Gewürm herbeischaffen und ihnen

in die Kröpfe hineinwürgen. Das reichliche Futter setzt aber auch

gut an. Die Kleinen bekommen jeden Tag dickere Bäuche und längere

Schnäbel, die schimmelartigen Daunen fallen aus, die Speile platzen

und lassen die Federn hervorbrechen, und bald verlassen die Jungen das

Nest und klettern den Eltern entgegen, wenn die mit vollen Kröpfen herangeschlüpft kommen.