La Quimera 38

La Quimera 38

Quiero ir ligera, volandera.

 

Quiero vaciarme del todo, y dejar sitio á lo que va á nacer.

 

Arrancaré, limpiaré, despejaré, quemaré; con dolor, si es preciso; y

mejor si es con dolor profundo.

 

Hay que quitar lo que oprime; hay que arrojar de la nueva morada á los

duendes, á las sombras, á los muertos, á los espectros.

 

Duendes eran, y agitaban el aire.

 

Sombras eran, y arrastraban.

 

Muertos eran, y dolían, como el miembro cortado duele desde el

cementerio.

 

Espectros eran, y hacían gestos para remedar la vida.

 

Vida les prestaban mis apetitos.

 

Mis apetitos zumbaban, nube de irritadas avispas.

 

Quiero abejas.

 

Quiero mieles, para mi boca seca de amargura.

 

Atrás los remedadores de vida. Vuelvan á la muerte y á la nada.

 

Les sostenía mi flaqueza, mi gozo, mi esperanza, mi frenesí.

 

Y cuando resuelvo enviarles otra vez á su reino irónico de mentira,

oigo que el imperceptible murmullo musical forma acentos balbucientes,

palabras rotas, que reconstruyo y que se escriben en mí con tinta de

oro inflamado.

 

“Para gustarlo todo,

no quieras tener gusto en nada.

 

Desnuda tu espíritu:

hallarás quietud.

 

Apaga tu fuego:

llama muy bella y activa se alzará después.

 

Avanza en la obscuridad:

tienta con las manos:

si caes, levántate y prosigue.

 

Séate dulce que corra sangre de las rodillas despellejadas.

 

No tengas miedo.

 

En la obscuridad palpita y se estremece tu destino.

 

Te llaman, te llaman, te llaman desde las tinieblas amasadas con rayos

obscuros, como los que atravesaron tu carne y te mostraron tus huesos,

tu verdadera figura, la duradera.”

 

 

SEGUNDA MEDITACIÓN.--LA ESCALA

 

Desnudo está ya mi espíritu, y sigo andando, andando. Entre la compacta

negrura que me cerca, mis pies tropiezan con una escala; mis dedos se

agarran á los montantes de hierro, duros, polarmente fríos, y empiezo á

trepar.

 

¿Y si la escala no se apoyase en cosa alguna? ¿Y si bamboleándose

conmigo, me precipitase al abismo, donde corre el torrente?

 

Apenas lo pienso, trepida la escala, luego pavorosamente se balancea.

Oscila, oscila como un péndulo, y oigo el acompasado retemblar de una

campana al golpe del badajo--campana rota, que no suena y vibra.

 

Me rehago. Me resigno á caer. La escala no bambolea ya.

 

Sigo la ascensión. Peldaños, peldaños, la sensación de la enorme

altura. Vértigo y en las palmas hormigueo, que tienta á abrir la mano y

á soltar los montantes. La escala oscila otra vez.

 

Me rezuma de cada pelo una gotita glacial. La piel de mis manos se ha

quedado pegada al hierro raspón.

 

Y al dolor agudo noto mayor ansia de subir, de continuar, de engarzar

peldaño con peldaño y tormento con tormento.

 

Aún no estoy en la cima.

 

Subo, trepo, me arrastro; alzo el pecho á manera de serpiente pisoteada

y malherida.

 

Me detengo, porque se me va el sentido y la fuerza se acaba.

 

Y entonces advierto que he llegado.

 

¿Adónde? Se me figura estar al pie de un muro colosal, hecho de

tinieblas sólidas.

 

El muro tiene una puerta; la palpo y advierto la resistencia resonante

del bronce. Y en mí brota una voluntad de bronce también; pero

ardiente como el bronce cuando corre por canalejas, derretido, en la

fundición.

 

La voz tenue, balbuceadora, musical, me insinúa:

 

“La materia es limitada; pero no hay límite para ti.

 

Tú eres árbitra y entalladora y cinceladora de ti misma.

 

Elige.

 

Podrás degenerar en las cosas inferiores como los ciegos, y podrás

transformarte en las superiores y divinas.

 

Si cultivas tu cuerpo, crecerás como planta; si tus sentidos, te

revolcarás como bruto; si tu razón, serás como los hijos de los

hombres; si tu inteligencia pura, como los ángeles; y si volviendo á tu

centro te abismas en él, serás espíritu feliz.

 

Ni á murmurarte me atrevo lo que serás. Arcana es la palabra, arcano el

presentimiento.

 

Déjate morir, y en el mármol de tu cadáver entalla tu estatua nueva.

 

Así que tenga forma, un soplo de amor la animará.

 

Y sólo entonces, bajo el soplo amoroso, conocerás que has resucitado”.

 

Sin aliento y sin ánimo me dejé caer ante la puerta de bronce.

 

El amor es ponzoña de víboras, pensé, y mi corazón está hinchado y

negro porque no se recató de la mordedura.

 

Gangrenadas tengo las entrañas, y en mis venas corre el veneno de su

descomposición.

 

“¡He pecado, he pecado, he pecado!”

 

La puerta entonces, majestuosamente, giró sobre sus ejes sonoros.

 

La sentí abrirse de par en par, y el aire que conmovieron sus magnas

hojas me refrigeró, aliviando mi calentura.

 

La voz cantaba esta himnodia:

 

“Desde hoy ese corazón graso y pesado y que mordió el áspid va á serte

extraído, y en su lugar te pondré otro leve, transparente, de diamante

y llama; y con él amarás amores desconocidos, ternuras mozas, de aurora

y de primavera en floración.

 

Abierta está la puerta; crúzala. Descubre el pecho, te lo sajaré, y

verás cuán dulce es de recibir el corazón niño, cofre lleno de perlas

que rebosan”.

 

Y franqueé la puerta, y todo seguía siendo sombra, pero sombra

tibia, cruzada por soplos de brisa como la que viene de agitar ramas

de árboles bañadas de sol. Descubrí sin desconfianza mi pecho, y

sentí como si me arrancasen todo lo encerrado dentro de su caja y lo

arrojasen lejos de mí.

 

Y en vez de padecer desfallecimiento, mi respiración fué más tranquila

y mi cansancio se disipó y mis pies heridos se curaron.

 

Veía mi nuevo corazón como había visto el antiguo, al través de una

placa de cristal; pero éste no palpitaba: lo veía quieto, sin bullicio

de sangre, alumbrado por una lámpara inmóvil, muy pura.

 

Y me dejé caer al suelo, que era de pradería tapizada de flores. Mis

manos se hundieron en lo mullido y quedaron impregnadas de buen olor.

 

 

TERCERA MEDITACIÓN.--LAS LÁGRIMAS

 

Y lloré copiosamente, de alegría.

 

Según lloraba, decía muy alto, á fin de que me oyesen:

 

“Al quitarme mi corazón viejo, pesado y graso, debieran quitarme

también este cuerpo donde anidaron los áspides y sobre el cual pasaron

los fríos reptiles.

 

Quisiera perder estas manos y pies que los clavos no atravesaron, que

no se endurecieron ganando pan ni se helaron esperando á la puerta del

rico.

 

Quisiera un cuerpo transido, paralítico, acardenalado, ulcerado, de

nervios retorcidos por la enfermedad y maceradas y marchitas carnes.

 

¡Quién se viese en el rincón de un pórtico, envuelta en raída lana,

tendiendo la mano, recibiendo el escarnio ó la moneda!”

 

Y la voz de armonía susurró:

 

“Todavía los sentidos te obscurecen la llama de la lámpara interior.

 

Los clavos atravesarán tu espíritu, y el dolor será más agudo.

 

Los padecimientos y miserias de tu alma, peores que si atacasen tu envoltura mortal.