Die Herrin und ihr Knecht 22

Die Herrin und ihr Knecht 22

Hier hatte er auch Diamantow getroffen, dessen soziale Hoffnungen wieder einmal gescheitert waren. Der

Student war allmählich von der verzweifelten Idee befallen worden, im

Grunde fügten die Volkserwecker, die die träumenden Massen aus ihrem

Schlafe aufzurütteln versuchten, den Hindämmernden ein schweres

Unrecht zu. Denn nur Nichtwissen, Traum und Schlummer machten das Dasein

erträglich. Voll zehrender Leidenschaft wurden diese auflösenden

Ansichten verkündet, und alles war bereits für die große Orgie

vorbereitet, als Fürst Fergussow, und mit ihm gerade die Vornehmsten des

Symposions, plötzlich ohne jeden erkennbaren Grund fortblieben, und

der Rest durch die Polizei auseinander gesprengt wurde. Keiner der armen

Mißleiteten warf Dimitri Sergewitsch indessen etwa Feigheit vor. Dazu war

die Tollkühnheit des Gardedragoners in der Hauptstadt zu sehr bekannt,

man wußte überdies, daß er erst im letzten Winter ein paar ertrinkenden

Kindern in die Eisschollen treibende Newa nachgesprungen sei. Also Feigheit

nicht. Die einen meinten, eine sehr, sehr junge Dame aus der höchsten

Aristokratie, kaum dem Kindheitsalter entwachsen, hätte seine launenhafte

Neigung für ein paar Monate entfacht, und die Erde reiche ihm wiederum

ihre heißen Geschenke. Die anderen erzählten gerade das Gegenteil. Bei

Hofe, flüsterten sie sich achselzuckend zu, wäre ein wundertätiger

Mönch aus einem fernen Kloster erschienen, der die Macht bewiesen hätte,

abgeschiedene Geister aus dem Jenseits zu rufen und die Seelen seiner

Vertrauten durch inbrünstige Ekstasen in ein höheres Reich der Wonne zu

heben. Aber Dimitri Sergewitsch! Man schüttelte den Kopf. Sollte wirklich

dieser eiskalte Rationalist zu jenen heiligen Schwärmern gehören?

 

Warum nicht?

 

Sein rastlos hin und her zuckendes Gemüt, das immerfort die Farbe

wechselte, je nachdem ihn eine neue Laune quälte, es konnte sich gewiß

auch heißhungrig in die Abgründe der Mystik stürzen. Freilich nur, um

jene Klüfte bald darauf wieder, verächtlich lächelnd, mit dem Spieltisch

oder dem Boudoir einer Zirkusreiterin zu vertauschen.

 

»Kann die Mosaik Ihren Beifall erringen, teures Fräulein?« fragte Herr

Miljutin der Ältere noch demütiger als sonst.

 

Johanna geriet in einige Verlegenheit. Die steifen, eckigen Linien des

eingelegten Ritterbildes sagten ihr keineswegs zu. Auch schien ihr der

weiche Dulderkopf des regierenden Zaren durchaus nicht unter die eiserne

Sturmhaube zu gehören. Aber durfte die Gutsherrin vor den Offizieren

des fremden Herrschers eine so absprechende Meinung äußern? Regungslos

verharrte sie, und in ihre Wangen stieg die Röte der Unsicherheit.

 

»Wir haben uns hier bemüht, national-russische Kunst zu geben,« fuhr

Herr Miljutin dringender fort, da sich der sanfte Mann darüber aufzuregen

schien, weil die Nemza seiner Schöpfung gegenüber so empfindungslos

blieb.

 

Wie unangenehm!

 

Schon wollte sich das ehrliche Landmädchen mit ihrem geringen Verständnis

entschuldigen, als ihr unerwartet eine Hilfe kam, auf die sie niemals

gerechnet hatte. Und wie melodiös und schmeichelnd das Organ ihres

unverhofften Retters klang! Unwillkürlich wandte sich die hohe Blonde

dankbar ihrem Verteidiger zu, und so unverdorben war sie, daß sie

hinter diesen bestrickenden Lauten auch eine reine und aufrichtige Seele

vermutete.

 

»Bester Miljutin,« hemmte der Fürst den aufsteigenden Unwillen des

Händlers, indem er ihm mit seiner feinen weißen Hand freundschaftlich auf

die Achsel klopfte, »muten wir dem gnädigen Fräulein nicht zuviel zu.

Unter uns, die Vorliebe für diese Quadrate ist eine Barbarei, die wir

unseren byzantinischen Lehrmeistern hätten lassen sollen. Sie können

mir glauben, unsere herrschsüchtigen Mönche benutzen die von

Totenstarre verkrampften Gelenkpuppen nur, um unseren dummen Bauern

Furcht einzuflößen. Kommen Sie, meine Gnädigste,« fuhr er mit seinem

liebenswürdigen und freimütigen Lächeln fort, als er bemerkte, wie

erleichtert die befangene Deutsche aufatmete, »lassen wir uns hier auf Leo

Konstantinowitschs neuem Klubsofa nieder, denn jetzt werden Sie wirklich

etwas von russischer Kunst empfangen, worin wir unter den Nationen ziemlich

einzig dastehen. Vielleicht, weil den anderen Völkern eine Nachahmung

nicht lohnt. Hören Sie? Dort drinnen singt Frau Oberst Geschow ein

tatarisches Dorflied. Ah, und sie begleitet sich selbst auf der Balalaika.

Wollen Sie mir glauben,« sprach er in seiner zwanglosen und wahrhaft

vornehmen Art weiter, »daß ich selbst jenes Instrument in den

Abendstunden ein wenig spiele? Es hat so etwas von den reinen Klängen der

Kindheit. Und nicht wahr, wir alle retten uns manchmal gern hinüber?«

 

Heiß und klagend zugleich begann im Nebenzimmer eine dunkle Frauenstimme

unauffällig zu singen. Ein eigentümlicher Saitenvierklang, hüpfend und

neckisch, tönte dazwischen, als ob das Leben auf die traurige Weise mit

einem unbekümmerten Tanz antworte.

 

»Handelt es sich hier vielleicht um einen Abschied?« fragte Johanna

rasch, die den inneren Sinn des Liedes trotz der fremden Worte zu begreifen

meinte.

 

Dimitri Sergewitsch rückte respektvoll etwas näher an sie heran. Und zum

erstenmal richtete er seinen sanften Blick gegen die großen blauen Augen

des Landfräuleins und fand zu seiner Verwunderung, daß dort drinnen etwas

leuchte, ehrlich und bestimmt, was zu der gleichgültigen Dummheit, von der

er die Deutsche erfüllt glaubte, nicht recht stimmen wollte.

 

»Sie haben ganz recht, Gnädigste,« versicherte er in seiner einnehmenden

Manier, die ihm so wenig Mühe bereitete, »ich mache Ihnen mein

Kompliment, weil Ihnen die Musik scheinbar ihre letzten Geheimnisse

entschleiert. Wenn Sie gestatten, möchte ich Ihnen den Text übersetzen.

Ein tatarisches Bauernmädchen sitzt im Rahmen eines weinübersponnenen

Fensters. Draußen auf der Dorfstraße nimmt ihr Liebster, der mit seiner

Schwadron in den Krieg zieht, von ihr Abschied. Und nun fragen sich die

beiden jungen Leute im Wechselgesang, was sein wird, wenn wiederum der Wein

blüht:

 

»Ich küsse dich, Anuschka.«

»Ich küsse dich, Iwan.«

»Was wird sein, wenn wieder der Wein blüht?«

»Ja, was wird sein?«

»Hochzeitsgeschenke werden kommen, und du wirst nicht an mich denken.«

»Ja, Hochzeitsgeschenke werden kommen, aber ich werde an dich denken.«

»Denke nicht an mich, denn ein eisernes Vögelchen flog mir ins Herz.«

 

Drinnen tönten die schwermütigen Strophen fort, immer von der hüpfenden

Begleitung durchschlungen und unterbrochen. Der Fürst aber beugte sich

vor, als ob er ein Urteil über das heimatliche Lied erwarte. Allein seine

Zuhörerin war über das rein Poetische des Gedichtes längst hinweggeeilt.

Ihr an das Nächstliegende stets gebundener Sinn stöberte unruhig in den

Gedankenverbindungen herum, die durch ein einziges Wort des Textes in ihr

erregt waren. -- -- Krieg! -- -- Und plötzlich vergaß sie, wer neben

ihr saß. Nichts als die weiche und gütige Stimme des Mannes, der sie

unterhielt, war in ihrem Ohr haften geblieben. So kam es, daß sie sowohl

die fremde, vielleicht feindliche Volksangehörigkeit ihres Nachbarn

außer acht ließ, ja, daß ihr sogar sein hoher Rang entglitt. Wie ein

bekümmerter Mensch, der bei einem anderen lebenden Wesen Trost sucht,

bettete sie ihre Hand ohne jede Absicht auf die Finger des anderen, um

rasch und inständigst zu fragen:

 

»Sie sind mir fremd, aber Sie müssen es wissen, -- nicht wahr, es ist

doch unmöglich?«

 

»Was ist unmöglich?« wiederholte der Dragoner sich sammelnd, obwohl er

den Sinn ihrer plötzlich ausgestoßenen Bitte recht wohl begriff.

 

Wie plump die Nemza war! Man bereitete doch einem Unbekannten, den man

sicherlich nie wiedersehen würde, nicht derartige Verlegenheiten! Doch

während er sich zu ihr wendete, spielte wieder das gewinnende Lächeln des

Gesellschaftsmenschen auf seinen klassisch geformten Zügen.

 

»Was beunruhigt Sie, bestes Fräulein? Kann ich vielleicht Ihre Bedenken

zerstreuen? Sie sehen übrigens so aus, als wenn Sie nicht leicht außer

Fassung zu bringen wären.«

 

Da zog Johanna, zur Besinnung gelangend, ihre Hand hastig zurück, raffte

sich zusammen und saß wieder so aufrecht und unberührt, den Kopf in

den Nacken geworfen, daß den Fürsten ihre steife Haltung innerlich

belustigte.

 

»Sie haben ganz recht,« äußerte sie kalt, und ihr Ton klang so eisig,

wie ihn nur die Herrin von Maritzken, sobald sie sich oder andere auf

einem Fehler ertappte, anzuwenden pflegte. »Wie kämen Sie dazu, mir

Aufschlüsse über etwas zu erteilen, was Ihnen vielleicht dienstlich

verboten ist.« Und sich zu Herrn Miljutin kehrend, begann sie mit dem

Fabrikbesitzer sich wiederum über geschäftliche Dinge zu unterhalten.

 

Eingehend erkundigte sie sich bei dem Kaufmann nach dem Preis seiner

eigenen Lastpferde.

 

Ein Pferdegespräch also, auch das noch! Ungläubig lauschte Dimitri

Sergewitsch ein paar Sekunden herüber. Dann aber, als sich der schöne

junge Mann daran erinnerte, wie unbändig taktlos es wäre, eine

Unterhaltung so schneidend und kurz abzubrechen, namentlich ihm, dem stets

Höflichen gegenüber, da glitt er fast unhörbar empor und gedachte

sich mit einer seiner anmutigen Verneigungen durch den Vorhang in das

Nebenzimmer zu begeben, um Maria Geschowa ein paar Lobeserhebungen über

ihren Gesang zu Füßen zu legen. --

 

Da geschah etwas.

 

Ganz unvermutet und gegen seinen Willen wurzelte er dicht an dem Platz, wo

Johanna saß, fest, so daß sich ihre Gewänder beinahe berührten.

 

Was war das?

 

An der schmalen Seitenwand des Zimmers öffnete sich eine niedrige

Tür, und auf dem Vorplatz, der mit ein paar Steinstufen auf den Hof

herunterleitete, nahm man eine russische Ordonnanz wahr, die einen Brief

oder eine Depesche in der Hand hielt. Mehrere Offiziere umgaben den

Soldaten, ein halblautes Summen und gedämpfte Rufe schlugen von draußen herein.