Die Herrin und ihr Knecht 39

Die Herrin und ihr Knecht 39

Verzeihen Sie eine sonderbare Frage, Isa, können Sie Kaffee kochen?«

 

»Ich?« das Mädchen starrt ihn verblüfft an. »Ja gewiß, Herr Konsul

Bark. Wünschen Sie denn zu trinken?«

 

Hastig wird die Abwesenheit des alten Dieners zu erklären versucht, und

unmittelbar darauf huscht die Kleine schon, die Laterne in der Hand, über

Treppen und wurmstichige Holzgänge in die Küche hinab. Wie die Furcht

ihre Glieder dabei mit eisiger Hand anfaßt, wie hohl ihre Tritte auf

den alten Dielen schallen, wie kühl die Zugluft um die vorspringenden

Mauerecken herumstreicht, und vor allen Dingen, wie unheimlich ihr eigener

Schatten an den Wänden hin und her hüpft! Und doch -- das ängstliche

Geschöpf hat die Begleitung des Hausherrn weit von sich gewiesen. Was

würde er denken, wenn sie sich jetzt kindisch benähme. Nein, weiter,

weiter, trotz Grauen und häufigem bangen Zurückschauen.

 

»Sieh da,« ruft Konsul Bark nach einer Weile, als er den Rotkopf auf

einem gewaltigen Tablett eine ganz unwahrscheinlich irdene Kanne, umgeben

von ein paar eilig zusammengerafften Tassen, daherschleppen sieht, »wo

haben Sie denn diese Kostbarkeiten aufgelesen, Isachen? Aber das tut

nichts, die Hauptsache ist, daß es aus dem braunen Ding hier sehr

vertrauenerweckend dampft.« Er beugt sich ein wenig herab und schnuppert

herum. »Also wirklich ein großartiges Aroma! -- Tischzeug? Nein, mein

Kind, das vermag ich jetzt nicht aufzutreiben. Sehen Sie, ich decke ein

nagelneues Taschentuch hier über dieses Tischchen, und passen Sie auf, der

Trank wird uns auch so munden. Es ist eben Belagerungskaffee.«

 

Und nun sitzen die beiden vor dem groben Gesindegeschirr, schlürfen von

dem brennend heißen Getränk und beginnen an ihrer trostlosen Vereinsamung

beinahe ein romantisches Gefallen zu finden.

 

Wieder wähnen sich beide auf eine winzige Insel verschlagen, und

hingegeben an den wohligen Schauer der immer näher rückenden Gefahr,

horchen sie auf die wilden Geräusche, von denen draußen die Straße

widerhallt. Es klirrt und rasselt, galloppiert, schreit und tobt,

gröhlende Lieder, in einer fremden Sprache gebrüllt, schlagen zu ihnen

herein, und plötzlich schmettert etwas durch die Eisengitter der Fenster

hindurch, und klirrende Glasscherben spritzen innen gegen die geschlossenen

Holzläden.

 

»Ruhig, ruhig,« beschwichtigt der Kaufmann und fährt wieder mechanisch

über die bebende Mädchenhand.

 

Doch Isa rührt sich nicht. Still, wie bisher, sitzt sie auf der Lehne des

Stuhles, hält den Atem an, und die Nähe ihres Gefährten wirkt so

stark auf sie, daß sie sogar versucht, das rasche Jagen ihrer Brust zu

bezwingen.

 

Ein Augenblick der Stille tritt ein. Scharf und schreckhaft hebt sich

die lähmende Ruhe des großen Gemaches ab von dem dröhnenden Toben

der Straße. Und so schmerzend sicher schlürft das bis aufs Äußerste

angestrengte Gehör der beiden Einsamen jeden Ton in sich hinein, daß

nicht allein die schneidenden Schwingungen der fremdartigen Hornsignale,

die dort draußen den Lärm übergellen, ihr Innerstes durchstoßen,

sondern auch das Knistern und Zucken der vielen Lichter bis an ihre zum

Zerreißen aufmerksamen Sinne dringt.

 

Da --

 

»Herr Konsul,« fährt Isa auf.

 

Auf den Pflastersteinen der Einfahrt hallt es von unzähligen Fußtritten.

 

Ist es möglich? Der Konsul erhebt sich langsam. Ein törichter Kindertraum

däucht ihm das Ganze, denn das schwere Eingangstor ist ja bis jetzt nicht

dem geringsten Angriff ausgesetzt gewesen. Oder sollte etwa -- --

 

Allein alle diese Zweifel und Bedenken gelangen nicht mehr an ihr Ende.

 

Sieh -- sieh, es ist wirklich, als ob durch brennende Fiebergesichte alle

möglichen bekannten Gestalten taumeln. Jetzt wird die Tür über den drei

grünen Porphyrstufen aufgerissen, draußen in der gewölbten Einfahrt

drängt sich Kopf an Kopf. Lauter breitrandige Mützen schieben sich

durcheinander, Säbelgehänge, die über den Schultern befestigt

sind, gleiten über grün-graue Uniformen herab, rauhe, unbearbeitete

Reiterstiefel scharren auf den Fliesen.

 

Doch wie kann es geschehen, daß sich aus dem dunklen Schwarm eine so

überaus vertraute Figur ablöst? Ja, er ist es, er ist es wirklich!

 

Breitspurigen Trittes, mit etwas nachgebenden Knien, drängt sich Rudolf

Barks ›bester Freund‹ Leo Konstantinowitsch Sassin in das Gemach. Ein

kotbespritzter grauer Radmantel hängt schief eingehakt um seine breiten

Schultern, die Mütze sitzt ihm schräg auf dem linken Ohr, und auf dem

brutalen Antlitz glüht eine sonderbare Hitze. Zwischen zwei Brustknöpfen

seines Waffenrockes lugt der schwarze Kolben eines Revolvers hervor.

Als der Russe des Paares ansichtig wird, das fast regungslos unter dem

zersplitterten Fenster weilt, da reißt der Offizier seine hervorquellenden

Kinderaugen auf, und um seine blondumbarteten Lippen fliegt ein sonderbar

befriedigter Schein. Was hier Ausdruck gewinnt, ist nicht die Freude des

Wiedersehens. Es bedeutet vielmehr eine dumm-dreiste Überlegenheit, wie

sie Ungebildeten eignet, wenn sie plötzlich über Höherstehende Macht

erlangen.

 

»Ah, guten Abend, Rudolf Bark, mein Kompliment für das junge Fräulein

von Maritzken,« poltert der Dragoner in einem rohen Lachen hervor. »Nicht

fürchten -- keine Ursache -- gut Freund. So lange hier keine Dummheiten

macht, werden Euch vorzüglich behandeln. Was stieren mich so an, Rudolf

Bark? Mein bester Freund?! Wundern sich, wie zu Ihnen hereingekommen? Hehe,

zweiunddreißigsten Dragoner verstehen durchs Schlüsselloch zu reiten.

Haben unsre kleinen Geheimnisse.«

 

Damit tritt der Redende nicht ganz sicher an den Tisch, hebt die braune

Kanne in die Höhe und läßt sie aus Ungeschicklichkeit oder mit Absicht

auf den Teppich niederstürzen. In einer breiten Lache ergießt sich

die braune Flüssigkeit aus den zersprungenen Scherben über das dunkle

orientalische Gewebe.

 

»Wie, was -- Kaffee? Seit wann, Rudolf Bark, sind Sie ein altes Weib? Es

muß hier doch Wein im Hause sein. Bei der Mutter von Kasan! Tausende von

Flaschen, ganze Fässer. Ich kenne Ihre Gastfreundschaft, bester Freund.

Natürlich, wer sollte sie besser kennen?! Weiß, brennen darauf, arme,

müde Soldaten des Zaren -- wie sagt man -- =à régaler=.«

 

Und sich zur Tür und zu den Haufen seiner Reiter wendend, schreit er in

russischer Sprache, die der Prinzipal des »Goldenen Becher« sehr wohl

versteht, hinaus:

 

»Lauft, ihr durstigen Kinderchen, sucht, meine braven Söhne! Habt ihr

verstanden, ihr pfiffigen Spitzbuben? Hier unten in den Kellern gibt es

Wein. Alkohol ist euch verboten, aber Wein hat der große Zar erlaubt. Und

mein Freund Rudolf Bark ist kein Knauser. Er ist glücklich, uns bewirten

zu dürfen. Macht, daß ihr fortkommt! Aber nicht betrinken. Hört ihr? Der

Rausch ist für einen russischen Soldaten unanständig.«

 

Nach dieser mit wildem Triumph gehaltenen Rede läßt Leo Konstantinowitsch

die Flügeltüren zurückfallen und schwankt ziemlich unsicher an den

Tisch, wo er krachend in den nächsten Stuhl fällt. Seine glitzernden

Augen aber, die bebenden Nasenflügel und der kurze Atem bekunden deutlich,

wie er selbst das Alkoholverbot seines Gossudars durchaus nicht für

verbindlich erachtet hat. Eine müde Handbewegung ladet die beiden anderen

zum Platznehmen ein.

 

»Setzen Sie sich, Rudolf Bark,« sprudelt er herablassend, »und hier

neben mich das schöne Fräulein. Ohne Angst. Leo Konstantinowitsch ist

Ihnen freundlich gesinnt. Sie glauben gar nicht, wie gut Sie es bei uns

haben werden. Und nun schaffen Sie ein paar Flaschen Champagner an, Rudolf

Bark, ich schlafe heute bei Ihnen.«

 

Und dann rast alles, wie von irrsinnigen Geistern gehetzt vorüber. Von

unten aus den Kellergewölben dringen dumpfe Schläge herauf, ein wildes

Geheul der Freude kreischt dazwischen und ehe noch der Kaufmann Zeit

finden kann, seinem Bedränger auseinanderzusetzen, wie mitten in der Nacht

natürlich keine Dienerschaft vorhanden sei und daß die Schlüssel der

Vorratskammern jetzt ebensowenig aufzutreiben wären, da drängen sich

bereits ohne weitere Förmlichkeiten ein paar russische Dragoner an den

Tisch. Unter den Armen allerhand Weinflaschen und in den Händen eiligst

zusammengerafftes groteskes Trinkgeschirr. Bierseidel, Weingläser,

Kaffeetassen und Milchtöpfe, alles toll und wüst durcheinander.

 

»Gut, gut,« schreit Sassin, und dabei schleudert er Mantel und Mütze

mitten in die Stube, »sehen Sie, Rudolf Bark, wie treulos Sie sich

benehmen? Sie verwickeln sich in Widersprüche, bester Freund. Wozu

Dienerschaft? Wozu Schlüssel? Ich habe alles bei mir. Das weite Russland

braucht nichts Fremdes, es besorgt sich alles selbst. Vorwärts, meine

guten Jungen. Jeder drei Flaschen! Rudolf Bark gibt es euch gern. Seht, wie

er sich freut. Fehlt euch noch etwas, meine guten Söhne?«

 

»Nein, es lebe Väterchen Rittmeister!«

 

»Ich danke euch, ich weiß, daß ihr mich liebt. Und nun packt euch

hinaus, seht ihr nicht, daß ich hier mit vornehmen Nemzows sitze?«

 

Wieder befinden sich die drei allein, immer wiehernder schallt das

Gelächter des Trunkenen durch den großen Raum, immer ungebändigter

werden seine Scherze. Empört erhebt sich der Konsul. Er ist kaum noch

imstande, seinen Zorn und seine Verachtung gegen den halb der Besinnung

Beraubten zu unterdrücken. Nur ein Blick auf das Mädchen, das mit weit

aufgerissenen Augen die widerwärtige Trinkorgie verfolgt, flößt dem

Kaufmann noch Beherrschung und Zurückhaltung ein.

 

»Herr Rittmeister,« ruft er, indem er mit zusammengekrümmtem Zeigefinger

nervös auf die Tischplatte pocht, »wünschen Sie dies Gelage noch lange

fortzusetzen? Ich finde, Ihr Zustand erfordert es, daß Sie sich eiligst

zur Ruhe begeben.«

 

»Ich?« Der Russe spreizt die Beine von sich und lehnt sich weit zurück.

Die stieren blauen Augen quillen ihm dabei immer mehr aus dem Kopf.

»Zustand? Wieso, Rudolf Bark? Pah, ich kenne keinen Zustand. Wenn Sie

wüßten, wie frisch ich mich fühle! Acht Stunden im Sattel gesessen.

Keine Ader schlägt mir danach.« Hier brüllt er laut auf und stößt

mit der Faust vor die Brust. »Solch einen Ritt wünsche ich Ihnen, Rudolf

Bark. Herrlich, herrlich! Grenzwache haben wir überritten, ehe sie sich

besann. Unter meinem Pferd lag etwas Zappelndes. Können Sie sich diese

weichliche Nachgiebigkeit vorstellen, wenn man zum erstenmal über einen

Menschen reitet? Man hört das Aufschmettern des Hufes, man fühlt das

Einsinken -- es ist aufregend!«

 

»Hören Sie auf,« ruft der Konsul sich vergessend, »Sie wissen nicht

mehr, was Sie reden.«

 

»Wie? Was?« Der Russe versucht sich aufzurichten, allein er vermag es

nicht mehr. Die Geister des verschwenderisch genossenen Weines reißen ihn

auf seinen Sitz zurück. »Wie sprechen mit mir, teurer Freund? Sollten

vielleicht vergessen, daß wir hier als Herren einzogen? Hat ein Ende mit

der Unverschämtheit der Germanen. Wer sind Sie, wenn ich meine Hand jetzt

von Ihnen abziehe? Kein Hahn kräht nach Ihnen. Aber lassen wir diese

Dummheiten.«

 

Schwerfällig wendet er sich zu Isa, bemüht, eine Verneigung auszuführen,

allein der Versuch wirft ihn nach vorn, so daß sein flammendes Haupt

haltlos gegen die Schulter des Mädchens sinkt.

 

Hei, welche Wärme, welch eine zuckende Haut, welch eine atmende Rundung!

Das betäubte Hirn des ungebildeten Bauern verliert darüber die letzte

Spur angelernter Lebensart.

 

»Kommen Sie, =ma chère=,« flüstert er, wobei er der Zurückschaudernden

immer näher rückt und beide Arme um sie schlingt, »wir trinken noch ein

Gläschen. Wissen Sie auch, daß Sie scharmant sind? Der Teufel hole

Ihre Schwestern. Sie sollen leben, ich habe immer für schlanke Glieder

geschwärmt. Nicht wahr, Rudolf Bark, Sie können es bezeugen?«

 

Roh, zudringlich, in einer gemeinen Vertraulichkeit schließen sich die

Fäuste des von Gier und Rausch Bezwungenen hinter dem Hals des Mädchens

zusammen. Von Starrheit geschlagen, rührt sich Isa kaum. Keine Bewegung

wagt sie auszuführen aus Scham oder aus Angst, und nur einen einzigen

hilflosen, beschwörenden Blick sendet sie zu dem vor Wut verzerrten

Antlitz des Hausherrn empor. Sie sieht noch, wie sich die Zähne des

Konsuls in seine Unterlippe graben, schauernd fühlt sie, daß das kleine

Tischchen, einem Fußtritt des durch ihn genierten Russen nachgebend,

polternd und klirrend zu Boden stürzt, und gleich darauf zischt etwas vor

ihren Ohren. Ein blendender Strahl zwingt sie, ihre Lider zu schließen, so

daß sie kaum noch merkt, von wessen Hand sie jetzt emporgerissen wird.