Die Herrin und ihr Knecht 27

Die Herrin und ihr Knecht 27

Ja, dort Finsternis und hier Licht, nichts als Schimmer und goldspinnende

Helligkeit.

 

Wahrlich, eine große, eine tolle Zeit.

 

Beglückt, heiß, erglühend stützte sich die Fortgerissene nochmals auf

das Marmortischchen des Goldspiegels und starrte sich an, als wenn sie

imstande wäre, sich die Zukunft auf hoch erhobenen Armen entgegenzutragen.

 

Ja, das Vaterland befand sich in Gefahr, aber sie selbst war schön,

einfangend schön.

 

* * * * *

 

Ruhig schritt Fritz Harder seines Weges. Rechts und links von ihm zogen

die Bürger mit ihren Frauen und Kindern dahin, und er mußte manchmal

zur Seite treten, um die Drängenden vorüberzulassen. Dabei fing er immer

wiederkehrende Worte auf: »Der Kaiser -- der Zar -- Frankreich.« Und er

wunderte sich, daß er dies so klar vernahm, daß nichts anderes, nichts

Tieferes in seinem Ohr mitsummen wollte. In der schmalen Rosenkranzgasse

schimmerte aus allen Fenstern noch Licht, und die Einwohner der Häuser

standen vor den Türen und tauschten über die geringe Breite der Straße

hinweg ihre Ansichten miteinander aus. Und wieder schüttelte der in sich

gekehrte Wanderer erstaunt das Haupt, denn er begriff nicht, warum seine

Augen dies alles so scharf, so untrüglich in sich aufnahmen. Einmal blieb

er stehen und sah durch den schmalen Spalt der Gasse zu dem mächtigen

Nachthimmel empor. Nein, er konnte keinen Unterschied entdecken. Dort oben

waltete dieselbe schweigende, ungekünstelte Ruhe, wie hier unten und wie

in seiner eigenen Brust. Eine wundersame, schwere, auf alles vorbereitete

Fassung, die ihre spähende Aufmerksamkeit nur auf das Nächste richtete

und entschlossen war, sich selbst zu vergessen.

 

Merkwürdig, er wollte sich zwingen, das formvollendete, das

schönheitgesättigte Bild der Geliebten vor sich erstehen zu lassen, die

ihn aus schneidendem Eigennutz verworfen hatte, aber er vermochte bei aller

Anstrengung das lockende Geschöpf sich nicht mehr als Ganzes vorzustellen.

Aus der trüb durchbrochenen Nacht tauchten wohl ihre Umrisse vor ihm

auf, allein jeder Kopf eines gleichgültigen Bürgers schob sich vor seine

arbeitende Einbildungskraft und überschattete sie. Ja, als die

Ablösung einer Militärwache an ihm vorüberzog, die ihm mit klappenden

Paradetritten die Ehrenbezeugung erwies, da war jedes Gedenken an sein

eigenes Erlebnis von ihm entwichen und, wie alle anderen, so mußte auch er

den funkelnden Helmen nachschauen, während ihm innerlich das Herz bis in

den Hals zu klopfen begann.

 

»Prima, Herr Leutnant,« krächzte plötzlich eine gallige Stimme hinter

ihm, und als sich der seinen Träumen Entrissene umwandte, da entdeckte

er hinter sich den schlottrigen und knickbeinigen Uhrmachergesellen seines

Hauswirts, den ewig mit der Welt hadernden Leiser Bienchen, der tief den

zerbeulten Filzhut mit der herabhängenden Krempe vor ihm lüftete, um

dann krampfhaft in die Tasche seiner Beinkleider zu greifen, weil ihm diese

stets herabzufallen versuchten, »prima, Herr Leutnant,« krächzte die

gallige und stets unzufriedene Scherbenstimme, »unsere Soldaten! Ich mag

zwar das verfluchte Pflasterzerreißen nicht leiden, und wenn sie so mit

den Kommißstiefeln aufdonnern, möchte man Kopfschmerzen kriegen. Aber was

tut das, Herr Leutnant? Jetzt sind sie einem ein Trost, ein ganz großer

Trost, der einem die Nachtruhe wiedergibt.«

 

Und sich noch näher an den jungen Offizier drängend, umklammerte er mit

der Rechten ängstlich das faltenreiche Kinn, als wolle er verhindern, daß

ihm seine bewegliche Karpfenschnauze, die ihm statt eines Mundes

verliehen war, aus den wild durcheinander fahrenden Runzeln davonliefe.

So fassungslos und erschüttert hatte Fritz Harder den Uhrmacher noch nie

gesehen.

 

»Was meinen Sie, was hier geschehen ist, Herr Leutnant?« tuschelte der

kleine Jude seinem vornehmen Hausgenossen unter ewigem Kopfschütteln von

neuem zu.

 

»Doch nichts Schlimmes, lieber Bienchen?«

 

»Was heißt schlimm?« wehrte sich der andere, die Achseln ganz hoch in

die Höhe ziehend, als wolle er den Himmel für seine traurigen Schicksale

zum Zeugen anrufen. »Unter uns, es kann geben eine fürchterliche

Zerstörung. Aber soll man es ihm übelnehmen, wenn er an einem solchen Tag

mit dem Kopf ins Dunkel fährt? Ich sag' Ihnen ins dunkelste Dunkel, Herr

Leutnant.«

 

Fritz Harder mußte lächeln. Er wußte, daß der Gefolgsmann des alten

Adameit mit dem unbestimmten und geheimnisvollen »er« stets seinen Chef

zu bezeichnen pflegte. Und so forschte er denn vorsichtig weiter:

 

»Haben Sie wieder Grund zur Unzufriedenheit mit ihm, lieber Bienchen?«

 

»Ich habe nicht gesagt unzufrieden,« zuckte der Geselle ärgerlich

zurück und sein Mundgeschirr klappte unendlich oft gegeneinander, »der

unausstehliche Kerl ist ja trotz allem ein Genie. Aber als ich ihm heute

in meiner Aufregung unten in dem Keller, wo wir wir immer sitzen, -- Sie

wissen schon, Herr Leutnant -- die Nachricht überbrachte, können Sie

sich denken, was er getan hat? Dieser zahnlose Unmensch ist plötzlich

aufgestanden, hat die Kapsel an dem Stahlzylinder geschlossen, obwohl die

Sicherung noch immer nicht ganz fertig ist, und hat in seiner vermoderten

Sprache, die nur ich ordentlich versteh', gesagt: Dann schließe ich mit

dem heutigen Tage meine Arbeit ab. Unter der Erde hat sie so lange gelegen

und unter der Erde wird sie auch bleiben. Aber sie wird unserer lieben

Scholle eine Kraft und eine Wut verleihen, wie -- wie -- Ich glaube, er hat

gesagt, wie einer Jungfrau, die sich gegen die Schande wehrt. Und nachdem

er das gesagt hat, hat er mir die Hand gedrückt, was noch nie da war, ist

in die Ecke gegangen, hat sich den Schmutz abgewaschen und schließlich

seinen Bratenrock angezogen. Herr Leutnant, da hab' ich's nicht mehr

länger ausgehalten. Mir ist so feierlich geworden, daß mir die Knie zu

zittern anfingen, und ich mußte aus dem Keller raus und an die frische

Luft. Und was aus ihm geworden ist, das weiß ich nicht. Ich hab' bloß

seine Stimme aus Ihrem Zimmer gehört, Herr Leutnant, wo er bei dem fremden

Herrn sitzt.«

 

»Bei einem fremden Herrn?«

 

»Wie ich Ihnen sage, Herr Leutnant. Wenn Sie wollen, können Sie auch sein

Zischen und Pusten und Fauchen hören, denn Ihr Fenster steht offen, und

Ihr Bursche hat die Lampe bereits angesteckt.«

 

Da riß sich der junge Offizier hastig los, und zu gleicher Zeit

schüttelte er energisch die Traumgespinste ab, die aus dem dämmernden

Keller des alten Adameit geheimnisvoll bis zu ihm emporgekrochen waren.

Ungeduldig drückte er sich in den engen Schlitz hinein, der in dem blauen

und rosigen Pfefferkuchenhäuschen die Haustür vorstellte. Aber der

Uhrmacher hinkte ihm nach, so rasch es seine schlecht befestigten

Beinkleider erlaubten, und hauchte dem Voranstürmenden in seinem heiseren

Krähenton nach:

 

»Ein großes Tier, Herr Leutnant, Ihr Besuch, mit roten Streifen an den

Beinen und ein Verwandter dazu. Er hat es ausdrücklich angegeben. Nu,

sehen Sie, habe ich gelogen? Da tritt Herr Nikolaus Adameit gerade aus

Ihrem Zimmer. Gewaschen, gekämmt und in dem schwarzen Bratenrock. Hier

oben kennt er mich nicht. Er kennt mich bloß unten im Keller. Aber es gibt

mir doch ein Gefühl von Hochachtung, weil ich mitgeholfen hab'. Man ist

doch nicht bloß wie Öl in der Kanne gewesen oder wie ein totes Rädchen.

Nu, gute Nacht, Herr Leutnant, und wenn Sie Bedienung benötigen, Sie

brauchen bloß zu klingeln. Ich pass' auf.«

 

* * * * *

 

Heftig riß Fritz Harder die Tür seines Zimmers auf. Und richtig, im

Schein der kleinen weißen Porzellanlampe, die vor ihm auf dem ovalen Tisch

brannte, saß der Erwartete, Geahnte auf dem grünen Plüschsofa. Spähend

schob sich bei dem Geräusch der Tür das bartlose glatt rasierte Haupt

zur Seite, und unter einem Büschel gänzlich unpreußischer grauer Locken

nahmen ein paar versonnener blauer Augen plötzlich den Glanz einer warmen

Freude an.

 

»Gottlob, daß ich dich noch treffe, mein lieber Junge,« sagte eine

freundliche Stimme, während die hohe, breitschultrige und mannbare Figur

sich langsam erhob; und dabei streckten sich dem Eintretenden feine weiße

Gelehrtenhände entgegen. »Ich fürchtete, du könntest bei dem Trubel

schon Gott weiß wohin abkommandiert sein. Deshalb ist es ein rechtes

Glück, daß ich dich noch erreiche. Komm, Fritz, laß dich einmal

anschauen.«

 

Die hohe Gestalt mit dem gütigen Gelehrtenhaupt stand jetzt dicht neben

dem jungen Mann und begrüßte ihn durch einen leichten Schlag auf die

Schulter.

 

»Onkel Siebel,« wollte Fritz erregt ausbrechen, denn eine unnennbare

Erleichterung überkam ihn, als er unvermutet in dieser Wirrnis ein

verwandtes Herz neben sich wußte, »Onkel Siebel, daß du gerade heute

kommst! Du ahnst gar nicht, was -- --«

 

»Doch,« unterbrach der alte Militär, die Augen ein wenig zukneifend,

»doch, mein Junge. Du siehst nicht so aus, wie ich dich erwartete. Was

ist das für eine kränkliche Blässe? Und wohin hast du dein frisches

Jungenlächeln versteckt? Erinnerst du dich, deine liebe Mutter behauptete

ja, du wärest immer anzusehen, als wenn du gerade etwas geschenkt erhalten

hättest? Also was gibt's? Beklemmung vor der großen Weltkatastrophe?«

 

»Nein, Onkel.«

 

»Ärgernis, Zurücksetzung im Dienst?«

 

»Auch das nicht, obwohl --«

 

»Na ja, ich weiß schon. So ein junger Leutnant darf dienstlich überhaupt

nicht zufrieden sein, -- wäre ganz reglementswidrig. Aber nun sage mal,

Fritz, bist du krank?«

 

Eine leichte Pause entstand. Unschlüssig, mit sich kämpfend, sandte

der Jüngere seinen Blick gegen das Lämpchen, das seine dämmrigen

Friedensstrahlen unverwandt ihm entgegenschickte. Der alte Herr jedoch

wurde ungeduldig, und knöpfte an seinem ziemlich salopp herabhängenden

Waffenrock herum.

 

»Na also, offen, offen, mein Kerlchen,« drängte er überredend, »ich

habe nämlich deinen Eltern so eine kleine Inquisition versprochen, sonst

würde ich mich ja nicht so beharrlich in derartige Geheimnisse mischen.

Wir haben, weiß Gott, jetzt anderes zu denken, nicht wahr, Fritz? Aber in

euren kleinen dumpfen Garnisonen wachsen manchmal wunderliche Geschichten

auf. Und da findet solch alter, kalter Bücherwurm wie ich vielleicht doch besser durch, als so ein feuriges Temperament mit dem bewußten Napoleon-Gesicht. Also Junge, ich bitte um Vertrauen.