Die Herrin und ihr Knecht 7

Die Herrin und ihr Knecht 7

Mitten in seinen Gedanken griff der Träumende um sich, hierhin und

dorthin, als ob er einen Halt suche. Etwas Festes, woran sich ein Wankender

aufrichten konnte. Allein die aufgestörten Bilder seiner Phantasie rissen

ihm Stab und Stütze aus den Händen und jagten ihn weiter. Nein, sein

scharfer Verstand, das Erbteil seiner rechnenden Mutter, bewies es ihm

klar und deutlich, daß dasjenige, was ihm als etwas Hohes und Heiliges

vorschwebte, immer und immer wieder zu einem Spiel entwürdigt wurde. Zu

einem lockenden Haschen und Entflattern, das ihm allmählich die Kräfte

der Seele raubte. Keine Zusicherung war zu erlangen, nichts Bindendes, nur

jenes ewige Reizen und Versagen, in dem er auch alle seine Kameraden

sich herumtummeln sah. Sicherlich, es war die Gewohnheit einer kulturell

verstiegenen Zeit geworden. Das Tiefste, was das Menschentum barg, der

Born, aus dem sich vergangene Geschlechter immer neue Jugend schöpften,

man hatte ihn parfümiert und mit allerlei Reizmitteln verbunden, die die

heiligen Wasser um ihre läuternde Wirkung brachten. Das jetzige schnell

dahinrasende Geschlecht wähnte ohne jene aufpeitschenden Genüsse nicht

mehr das Gleichmaß der Tage überstehen zu können. Aber unten, tief unten

auf dem undurchsichtigen und aufgewühlten Grunde des Borns, da lagerte der

Ekel.

 

Als Fritz Harder bis hierher gelangt war, schreckte er plötzlich auf.

War es ein kühlerer Luftzug, der ihn durch das offene Fenster hindurch

anwehte, oder hatte ihn das mißtönende Geschlürf von ein Paar

merkwürdig kreischenden Stiefeln aus seinen Gespinsten verscheucht? Rasch

wandte er das Haupt, knöpfte den Uniformrock zu und zog ihn fester

über der jugendlichen Brust zusammen. Wahrhaftig, er hatte sich nicht

getäuscht. Draußen auf dem Bürgersteig wurde ein unendlich zerbeulter

steifer Filzhut vor ihm gelüftet. Solch ein ehrwürdiges Stück konnte nur

dem mißvergnügten Erfinder Leiser Bienchen gehören, der Punkt halb

acht, seinem Meister, dem alten Adameit, zum Trotz das Pfefferkuchenhaus

verließ, um in einem schockelnden Trabe dreimal die enge Gasse herauf und

herunter zu laufen.

 

»Schönen guten Abend, Herr Leutnant,« sagte der knickbeinige Geselle

zu dem Einwohner seines Herrn hinauf und verzog die weit vorstehende

Karpfenschnauze, die ewig beweglich in einem Meer von Runzeln schwamm, zu

einem griesgrämigen Lächeln. »Was hab' ich Ihnen gesagt, was hab'

ich Ihnen schon heut morgen gesagt? Er ist wieder vollständig wild. Ein

Meschuggener, Herr Leutnant, Sie können es mir glauben. Aber einer von

die schlimme Sorte. Besessen. Er wird noch einmal anrichten das größte

Malheur. Heute hat er wieder -- das heißt, das gehört nicht zur

Sache --,« unterbrach sich Leiser Bienchen und bewegte seine verkrümmte

Gestalt in den Hüften hin und her, so daß sein Rockkragen immer

abwechselnd das rechte oder das linke Ohr erreichte; »was ich sagen

wollte, seine Ideen sind gut, aber zu hastig, Herr Leutnant, zu hastig.

Jeden Tag was anderes. Nu, wie gesagt, ich freue mich bloß auf das große

Unglück. Sie werden sehen. Gute Nacht, Herr Leutnant.«

 

Fritz Harder nickte der schlottrigen Gestalt zu und verfolgte den

Davontrabenden, bis er ihn in der Einbuchtung des Marktplatzes verschwinden

sah. Was er aber nicht wußte, das bestand darin, daß dieser mit Gott

und den Menschen unzufriedene Geselle in den kargen Abendstunden, die ihm

vergönnt waren, sich fast regelmäßig unter eine äußere Nische der

herrlichen Sebalduskirche mitten auf dem Marktplatz drückte, um gespannt

abzuwarten, bis das berühmte Glockenspiel seinen silbernen Gesang

ertönen ließ. Dann neigte der kleine Jude das Haupt, und während er

sein mächtiges Lippenpaar krampfhaft festhielt, damit es sich nicht gegen

seinen Willen kritisch hin und her bewege, da murmelte er fast immer in

einer seltsamen Rührung:

 

»Großartig, ganz, ganz großartig. Wie er das wohl herausgebracht hat?

Was hab' ich immer gesagt? Dieser Adameit is'n Meschuggener und 'n ganz

gemeiner, gewöhnlicher Filz, der mir abzieht bald 'n Groschen hier und

bald 'n Groschen da. Aber was kann ich dafür? Der Mann ist ein Genie, 'n

ganz großes, unerklärliches Genie, und es ist mein Pech, daß ich ihm

nicht ablernen kann, wie man das wird.« Und dann hob er das Haupt und

schockelte sich verzückt in den Hüften hin und her. »Gott, wie ein

Klang. Man möchte tanzen dazu. Wie schön ist doch diese deutsche Musik!«

 

Immer grauer kroch die Dämmerung durch die enge Rosenkranzgasse. Schon

traten einzelne Geschäftsleute auf das schmale Trottoir, um die Jalousien

vor ihren Schaufenstern herabzuziehen. In dem kleinen Leutnantszimmer

jedoch merkte man nichts mehr von Dämmerung und Kahlheit. Allgewaltig

herrschte in ihm jener klingende, sorgenlösende Gott, den der kleine

verkümmerte Jude unter seiner Kirchennische so inbrünstig angerufen

hatte. Fritz Harder saß vor seinem Flügel und spielte. Längst hatte er

die vorgezeichneten Bahnen des Musiktextes verlassen, und ohne, daß er

es selbst ahnte, ebneten sich plötzlich helle, weißschimmernde Pfade

vor ihm, die ihn hinaufleiteten auf klare, glashelle Höhen. Je weiter er

aufwärts stieg, desto wunderbarere Prozessionen zogen ihm entgegen. Sie

trugen goldene Kronen, die er sich auf das Haupt setzte, um unter wuchtigen

Klängen den düsteren Schauer der Macht zu spüren. Und hinter seinen

geschlossenen Augen spiegelte es sich deutlich, wie sich die zarten

Luftgebilde ehrfürchtig vor dem armen kleinen Leutnant neigten. Aber das

war noch nicht das Herrlichste, was ihm entgegenquoll. Einsamer und stiller

wurden die verschwiegenen Wege, schwanke, braune Haselnußstauden schlossen

sich über ihm zu einem schattigen Domgang zusammen, und ganz oben auf

der letzten Stufe, da leuchtete wartend und verlangend eine Gestalt von so

üppiger Pracht, daß der Betörte mitten durch seine Melodien dicht über

dem Haupte das betäubende Donnern einer ungeheuren Glocke zu vernehmen

meinte. Aber es waren nur die starken Schläge seines eigenen Herzens, das

die Ströme des Blutes nicht mehr zu bändigen vermochte.

 

»Marianne,« flüsterte er ermattet, während seine Hände kraftlos von

den Tasten herabsanken.

 

Da -- um Gott, das war doch nicht möglich, -- da lachte etwas hinter ihm.

Genau mit demselben silbernen, etwas müden Ausdruck, wie er es eben in den

verebbenden Phantasien aufgefangen. Undenkbar! Das war noch nie geschehen.

Ein wahnsinniger Spuk, der ihm deutlich zeigte, wie weit seine kräftige

Natur bereits von allem Wirklichen fortgelockt war. Wozu nachgeben? Weshalb

sich erst umwenden?

 

Und doch -- dicht neben ihm rauschte es stärker. Ein feiner Resedaduft

schlug auf. Hinter seinem Rücken wähnte der Gebannte etwas Weiches,

Köstliches zu spüren, und dann -- ein züngelnder Blitz -- ein paar warme

Lippen schmiegten sich auf seinen Nacken und blieben dort haften.

 

Er sprang in die Höhe, daß die Tasten einen wimmernden Laut aussendeten.

Vor seinen Augen schimmerte es. Er konnte das Unwahrscheinliche nicht

fassen.

 

»Marianne,« stammelte er ungläubig, ohne den Klaviersessel, den er

umkrampft hielt, frei zu geben, »bist du es wirklich? Bei mir?« Und er

schickte einen beschwörenden Blick in die Runde, als ob er die

geblümte Tapete, die abgetretenen Dielen, sowie die jämmerlich mürben

Möbelstücke anflehen wollte, sich für die elegante Dame in dem weißen

Sommerkleid zu einem Fürstensaal zu verwandeln.

 

Ganz im Gegensatz zu der Befürchtung des jungen Offiziers indessen schien

sich seine Besucherin von diesem Junggesellenheim äußerst angemutet zu

fühlen. Langsam schlug sie ihren blauseidenen Staubmantel auseinander,

beugte das eine Knie auf den einzigen Korblehnstuhl und zeichnete mit

ihrem schlanken weißen Sonnenschirm allerlei Figuren auf den verschossenen

grünen Teppich.

 

»Also hier wohnst du, Fritz?«

 

Inzwischen hatte der Überraschte Sprache und Besinnung wiedergefunden. Ein

fernes nagendes Gefühl des Unbehagens zehrte in seiner Brust und ließ

ihn einen hastigen Blick auf die niedrige Tür werfen. Die Idee, daß

jene Schwelle in wenigen Minuten von seinem menageschleppenden Burschen

überschritten werden könnte, sie peinigte seine anerzogene Vornehmheit

und zauste in der aufspringenden Freude herum.

 

»Liebe, süße Marianne,« begann er befangen, »daß du soviel Mut

besitzt! Ich weiß gar nicht, wie ich dir dafür danken soll.«

 

»Oh,« erwiderte das schöne Geschöpf lächelnd, »ich wüßte es

schon. Du könntest zum Beispiel schnell die Vorhänge vor deinem Fenster

schließen. Das würde dich sicherlich von vielen Befürchtungen befreien,

nicht wahr, Fritzchen?«

 

Sie sprach es so harmlos und lässig, und ihre schwarzen Augen streiften

dabei so schalkhaft sein Antlitz, daß der Offizier im ersten Moment gar

nicht begriff, warum ihn ihre praktische Anordnung derartig verletzte.

Und nur langsam verstand er sich selbst. Die Sicherheit, mit der sie

hier disponierte, das Vertrautsein mit allerlei abscheulichen kleinen

Kriegslisten, alles das erkältete ihn und ließ ihn verstummen. Schweigend

schritt er zum Fenster und riß den Vorhang zusammen. Dann trat er hinter

ihren Stuhl, den sie noch immer in leise schaukelnder Bewegung hielt. Und

unvermerkt entzündete sich sein Schönheitssinn an der sanften Schwingung,

durch die diese prachtvollen Glieder ihm bald zugebeugt und wieder entfernt

wurden. Ganz sacht und unmerklich. Immer von neuem ein betörendes Haschen

und Entflattern. Die Macht, die sie über ihn ausübte, ohne daß sie viel

sprach oder ihn durch blendende Gedanken zu interessieren vermochte, sie

schlug abermals über dem halb Gewonnenen zusammen.

 

»Du siehst so ernst aus, mein Liebling,« sagte sie mit ihrer weichen

Stimme, aus der ein geübteres Ohr freilich leicht einen ganz feinen

Unterton des Spottes herausgehört hätte, »hat dich der Dienst wieder so

mitgenommen? Oder bist du mir vielleicht böse, weil ich dir durch meinen

Besuch -- meinen ersten -- Unannehmlichkeiten bereiten könnte?«

 

Sie lag jetzt mit beiden Knien auf dem knarrenden Korbgeflecht, eng und

warm ihm hingegeben, und er fühlte, wie die feine Seide ihres Handschuhs

seine Wange streichelte. Nur die schwanke Lehne des Sessels türmte eine

unmerkliche Grenzscheide zwischen ihnen.

 

»Bist du mir böse?« forschte sie noch einmal in einem nachgiebigen Ton,

der ihn durchzitterte.

 

Fritz Harder strich sich leicht über die Stirn. Noch war das

Entgegenstehende, das ihn gefangen hielt, nicht gänzlich überwunden.

Und dann -- in dieser Minute der Besinnung bestürmte ihn noch einmal

der ehrliche und klare Wunsch, etwas Dauerndes zu schaffen, rechtlich und

vornehm zu handeln, wie es der kleine vierschrötige Oberförster dort

oben in den masurischen Wäldern unbedingt von ihm verlangt und gefordert

hätte.

 

»Ich fürchte nichts für mich,« gab er deshalb ernster, als er

beabsichtigt, zurück, »mich erschreckt nur der Gedanke, Marianne,

daß dich die klatschsüchtigen Leute hier in der Gasse aus meinem Hause

heraustreten sehen könnten.«

 

Da versetzte sie ihm einen leichten Schlag auf die Wange und wunderbar --

sie lachte belustigt auf.

 

»Aber du Dummerchen,« beruhigte sie ihn, und wieder wiegte sie sich

leise, »du glaubst doch nicht, daß ich für einen solchen Fall nicht

vorgesorgt hätte? Ja, ich habe meiner Schwester Johanna sogar direkt mitgeteilt, in welches Haus ich gehe.