Pitt und Fox 36

Pitt und Fox 36

Als sie sich auf den Rückweg machte, begegnete ihr wieder jener junge

Mann, den sie zuerst gesehen, diesmal mit einem Mädchen am Arm. --

Unsauberes Pack! dachte sie; die Unsittlichkeit macht sich am hellen

Tage breit! In diesem Satze entdeckte sie einen Reim, und nun reimte sie

bewußt weiter, und dachte: So entstehen Gelegenheitsgedichte! --

 

Sie erkundigte sich in den nächsten Tagen wirklich bei jenem Chef, der

Bescheid lautete günstig, so günstig, daß sie sich beinah ärgerte. Hatte

sie doch gehofft, ihn zu entlarven! Aber nein: Sie sah doch nun, es war

ein guter Mann, und wenn sie ihn auch nicht heiraten wollte -- zu

kränken brauchte sie ihn auch nicht. Er hatte ihr Vertrauen gezeigt, er

war vor ihr auf die Knie gesunken -- oder war er _nicht_ vor ihr auf die

Knie gesunken? nun, jedenfalls hätte er es tun können -- und wenn er sie

später auch beleidigt hatte -- umso größer würde sie dastehen, wenn sie

sich einfach, vornehm benahm. Sie wollte hingehen zu ihm, sie wollte ihm

sagen, daß sie nur Freundschaft für ihn empfände, sie würde ihm beide

Hände reichen, er würde beide Hände küssen, und dann -- dann ging sie

wieder. -- Sie schrieb ihre Postkarte und war am nächsten Tage in Herrn

Feihses Wohnung, die mit allem »Kongfohr« ausgestattet war, wie sie,

sich umblickend, bemerkte. -- Er rückte ihr sogleich den besten Sessel

hin, mit zitternden Händen, ach Gott, wie war der Mann erregt! auch

damals zitterten seine Hände! -- und dann wollte er sich sogleich daran

machen, Kaffee zu kochen. Sie nahm ihm aber das Geschäft ab. So blieb er

in seinem Lehnstuhl sitzen und verfolgte jede ihrer Bewegungen. Wie

weltdamenmäßig sie den kleinen Finger hob, als sie jetzt die Tasse zum

Munde führte! Kaffee, sagte sie, sei die einzige Freude, die ihr das

Leben biete. Sie könne Kaffee trinken bis sie umfalle. Seine Augen

ruhten stets mit einem stillen, fragenden Blick auf ihr. Sie sah ein

wenig verlegen auf dies Gesicht, das da so unverwandt und gerade auf sie

blickte, mit einem so sprechenden, stummen Ausdruck! Heute war er ganz

anders als damals, wo er immer so geschäftsmäßig redete. Und nun

erzählte er, wie er schon als Kind die Kümmernis des Lebens kennen

lernte; aus ganz kleinen Verhältnissen stamme er, als Knabe habe er

Streichhölzer verkauft an Straßenecken; er selber habe früh die Pflicht

gehabt, für die jüngeren Geschwister zu sorgen, aus denen dann aber auch

später lauter tüchtige Leute geworden wären. Sein höchster Wunsch, wie

er klein war, sei gewesen, sich einmal photographieren zu lassen: Er

habe sich das Essen am Munde abgespart, bis er den halben Silbergroschen

zusammen hatte; das kleine Jahrmarktsbildchen besitze er heute noch. --

Zeigen Sie es mir, sagte Fräulein Nippe weich, es interessiert einen

doch, die Wurzeln von dem zu kennen, was wir jetzt als Baumkrone vor uns

sehen! --

 

Halb in Dankbarkeit, halb noch in Nachsinnen verloren, begab er sich zu

einem kleinen Eckschrank im äußersten Winkel des Zimmers, und zwar --

hinkte Herr Feihse, so wie es ihm das Angemessene und Natürliche war.

Fräulein Nippe sah erst voll Verwunderung seine Hüfte jenseits des

großen Tisches, den er halb umkreiste, abwechselnd auftauchen und wieder

verschwinden, dann machte sie ihrem Erstaunen in klaren Worten Luft. --

Herr Feihse blieb im selben Augenblick stehen, errötete bis an die

Haarwurzeln und sah aus wie ein ertappter ehrlicher Mensch, den der

Hunger zwang, Brot zu stehlen. --

 

Denken Sie nicht schlecht von mir! sagte er endlich, indem er zurückkam,

denken Sie nicht, ich hätte es _immer_ vor Ihnen verheimlichen wollen!

Es war nur für den Anfang! Ich weiß ja nicht, ob ich sonst irgendwelche

_guten_ Eigenschaften habe, aber ich dachte mir: wenn sie gleich zu

Anfang _diese_ hier bemerkt, so ist es wahrscheinlich von vornherein

verfehlt! Besser, sie lernt erst andere kennen. Wenn Sie aber daraufhin

_gehen_ wollen und _nicht wiederkommen_ -- -- dann gehen Sie! Es ist mir

zwar schmerzlich, aber ich habe im Leben genug Püffe bekommen; einer

mehr oder weniger schadet nichts! Fräulein Nippe hielt es für angemessen

zu betonen, daß sie auf Nichthinken keinen Wert lege: der Körper mag im

Staube kriechen, wenn nur die Seele Flügel hat! --

 

Sie konnte sich diese Worte leicht gestatten, denn ihr Vorsatz, Herrn

Feihse nicht zu heiraten, verdichtete sich noch. Er aber faßte ihre

Worte ganz anders auf, und nun trat das ein, was Fräulein Nippe visionär

voraus gesehen: Er küßte ihr zwar nicht beide Hände, aber wenigstens

doch eine. -- Ich danke Ihnen, ich danke Ihnen! Sie finden für alles

einen so schönen und dichterischen Ausdruck! Dann setzte er hinzu, sein

Schaden habe schon öfter bei einer Ehe, die er zu schließen gedachte, zu

seinen Ungunsten den Ausschlag gegeben. Noch nie habe er eine Dame

kennen gelernt, die so vorurteilslos sei wie Fräulein Nippe. -- Sie

wollte entgegnen, aufklären, aber sie schwelgte so sehr in der

Vorstellung, die er von ihr hatte, daß sie es nicht vermochte. --

 

Sehen Sie, erzählte er, Sie würden nicht das geringste bemerken, wenn

ich damals gut geheilt worden wäre! Aber lieber Gott, woher sollten

meine armen Eltern das Geld nehmen! Auf dem Glatteis bin ich gefallen,

damals in der Neujahrsnacht, wie ich als Knabe meine Streichhölzer

verkaufte, zitternd vor Kälte, daß ich sowieso nicht fest auf meinen

Beinen stand. Wenn da außerdem noch ein Betrunkener kommt und einen

anrennt -- -- -- ja ja, ich habe eine harte Schule durchgemacht! --

Fräulein Nippe tat dieser Mann leid. Sie sah ihn teilnahmsvoll an und

dachte: Heute kommt doch viel mehr Herz raus als damals auf der Bank!

Man kann doch den Menschen niemals ansehen, was in ihnen steckt! Ein

eigenartiger, interessanter Mensch ist er auf alle Fälle! -- Und er

erzählte weiter, wie er sich später vom Lehrling an in einem kleinen

Seifengeschäfte langsam, langsam emporgearbeitet habe: Aber

Unehrlichkeit, falsches Wesen duldete ich nie und nimmer! Dadurch habe

ich die Menschen viel vor den Kopf gestoßen, dadurch habe ich meine

besten Freunde verloren; ich verstehe nun mal nicht zu schmeicheln! Das

haben Sie ja selbst auch schon bemerkt; ja ich tue noch viel bärbeißiger

als ich bin. Es ist mir das ein Prüfstein für die Menschen! Aber die

Menschen wollen nun einmal nicht die Wahrheit hören. So bin ich

allmählich ganz vereinsamt. Sehen Sie, wie ich mich abends in meinen

Mußestunden beschäftige! -- Er hinkte, sich etwas zusammennehmend, auf

das Eckschränkchen zu und brachte ein Schächtelchen zurück, das lauter

kleine geschnitzte Knochengegenstände enthielt. -- Das ist ein

Geduldspiel! erläuterte er, und damit spiele ich jeden Abend den Gott

werden läßt, und freue mich wie ein Kind daran. Ich möchte ja so gern

manchmal was anderes tun -- Sie lächeln über meine Einfachheit! -- zum

Beispiel gern einmal ein gutes Buch lesen, aber wer _nennt_ mir denn ein

gutes Buch?! Es fehlt mir die geistige Anregung! Und dann: _wenn_ ich

ein Buch lese, so möchte ich mich auch gern darüber aussprechen, andere

Meinungen hören und aus ihnen lernen. Sehen Sie, so geht es mir! -- O,

Bücher lese ich genug! sagte Fräulein Nippe lebhaft; was halten Sie zum

Beispiel -- nun, sagen wir mal: -- Ach bitte! unterbrach sie Herr

Feihse, fragen Sie mich nicht! Ich müßte mich wahrscheinlich vor Ihnen

schämen! -- -- Zum Beispiel -- nun, sagen wir mal -- -- der Kampf um

Rom! Den kennen Sie doch! -- Er schüttelte den Kopf. -- Nicht?! Aber

Faust, das kennen Sie doch natürlich! -- Wo der Teufel drin vorkommt?

Ja, ich habe wenigstens davon gehört! -- Oder -- Hasemanns Töchter! Herr

Feihse bewegte etwas ungeduldig den Kopf. -- Aber jetzt passen Sie mal

auf, jetzt nenne ich was ganz Leichtes, wenn Sie _das_ nicht kennen ...

Herr Feihse war rot geworden und sagte erregt: Haben Sie mich denn nicht

verstanden? Lassen Sie doch die Fragen! Was soll denn das eigentlich?

Bin ich hier in einem Examen? Wollen Sie mit Ihren Kenntnissen prunken?!

-- Unter andern Umständen wäre Fräulein Nippe einfach aufgefahren. Aber

sie hatte einen viel besseren Blitzableiter: Oho! dachte sie, ich lasse

das Barometer einfach wieder sinken! und sie machte ein so eisiges

Gesicht, wurde so einsilbig, daß Herr Feihse traurig, aber mit fester

Stimme sagte: Ich sehe, wir passen nicht zueinander! -- Und, wie das

erstemal, lenkte Fräulein Nippe auch jetzt wieder ein. -- Falls Sie noch

einmal wiederkommen, sagte Herr Feihse zum Abschied, indem er sie still

ansah, so bringen Sie mir doch mal so ein Buch mit! Ich bin dankbar,

wenn ich von Ihnen lernen kann! Sie wollte antworten, daß es wohl besser

wäre, sie sähen sich nicht wieder. Aber schließlich: wenn sie wiederkam,

so verpflichtete sie das ja zu gar nichts! Und sie hätte so gern gehört,

was er über Hasemanns Töchter dachte. --

 

Sie kam auch wieder, sie lasen Hasemanns Töchter mit geteilten Rollen,

sie fand Gelegenheit zu belehren, ihr überlegenes Wissen anzubringen,

hinzudeuten auf Größeres: die echte Kunst sei noch etwas ganz anderes;

dies hier sei so wie die kleinen Hügel am Gebirge, ehe die eigentlichen,

die Riesen kämen: Shakespeare als die gewaltigste Zacke inmitten eines

niedrigeren, aber immer noch erhabenen Getümmels. Und sie begann

herzusagen, was sie noch von ihrer Desdemona wußte. Herr Feihse war

entzückt und konnte nicht genug betonen, eine wie goldne Jugendlichkeit

sie sich bewahrt habe, eine wie große Frische und Lebendigkeit des

Interesses! Auch ihr sehe man es ja mit Deutlichkeit an, daß das Leben

nicht liebevoll mit ihr verfuhr, aber sie habe sich den jugendlichen

Kern keusch und rein bewahrt!

 

Er nahm nun leise einen andern Ton an, einen Ton, gemischt aus Verehrung

und chevaleresker Höflichkeit und einem leise neckischen Elemente, das

mit besonderer Prägnanz in seiner Anrede zutage trat: Fräulein

Desdemona! so nannte er sie, erst nur scherzhaft und gelegentlich, bis

sie ihn bat, sie doch immer so zu nennen. Sie lasen dann das Werk

zusammen, und nun wollte er, daß sie ihn auch Othello nennen solle; aber

sie erklärte, dies sei zu plump, und außerdem: Es wäre eine schlechte

Vorbedeutung! Sie sah ihn halb kokett von der Seite an. In letzter Zeit

hatte sie derartige Andeutungen öfter gemacht. Dann wieder, wenn _er_

sich solche Andeutungen erlaubte, ging sie mit einem Gesichte, als

verstände sie sie nicht, darüber hinweg, mit einem Ausdruck, als habe er

eine Zweideutigkeit gesagt, die sie offiziell ignoriere. Herr Feihse

wußte schließlich nicht was er denken sollte. -- Will sie mich nun oder

will sie mich nicht? So fragte er sich oft, wenn sie ihn verlassen

hatte. Kennen gelernt hatten sie sich eigentlich genügend; und wenn sie

ihn fragte: Er würde mit einem reinen und lauteren Ja antworten! -- Oft

nahm er sich vor, sie geradezu und ehrlich zu fragen, aber immer wich

sie aus. Schließlich ertrug er dies nicht länger: Fräulein Desdemona --

er zwang sich zu dieser scherzhaften Anrede -- Fräulein Desdemona! Wir

kennen uns nun schon lange genug und haben Vertrauen zueinander

gewonnen! Ich wiederhole jetzt endlich die Frage, die ich schon einmal

-- damals auf der Bank im Parke -- an Sie richtete: Wollen Sie die Meine

werden? Ich werde Sie auf Händen tragen! -- In diesem Augenblick zog

Fräulein Nippe ein Tüchlein aus der Tasche, das sie zu einer kleinen

Kugel zusammenpreßte und zum Munde führte, indem sie mit dem Ausdruck

eines scheuen Rehes auf Herrn Feihse blickte, während ihr linker Arm

anzudeuten schien, daß hier ihres Bleibens nicht sei. -- Bleiben Sie,

Fräulein Nippe, bleiben Sie! Sie haben nun genügend Zeit gehabt zur

Überlegung, all die Wochen hindurch; Ihr Entschluß muß gefaßt sein!

Bitte, jetzt ist es an Ihnen! -- Fräulein Nippe streckte zagend ihr

Tüchlein vor: Was soll ich tun -- man drängt mich -- man bestürmt mich

-- Ich bestürme Sie nicht und ich bedränge Sie nicht! sagte er in einem

so ruhigen, sachlichen Tone, daß ihre poetische Stimmung wieder zu

verschwinden drohte. O schweigen Sie, o schweigen Sie! bat sie mit

halblauter Stimme, überlassen Sie mich ganz der Wonne dieses

Augenblickes! -- Also Sie lieben mich?! Er tat einen Schritt vorwärts.

Sie streckte abwehrend den Arm aus, er wollte ihn ergreifen, aber sie

zog sich schnell in den äußersten Winkel des Zimmers zurück. -- Lassen

Sie mich, lassen Sie mich! Ich kann Ihnen jetzt unmöglich antworten! --

Aber _wann_ werden Sie mir denn endlich antworten? -- In -- in drei

Tagen! Ehe die Mitternacht des dritten Tages anbricht, haben Sie meine

Antwort! Dann zog sie sich zurück, mit einem stumm-beredten, rätselhaften Blick verschwand sie.