Pitt und Fox 44

Pitt und Fox 44

Mit diesem Abend trat in Fräulein Elsa eine Wandlung ein. Sie fühlte

sich nicht mehr ganz sicher vor den Augen ihrer Mutter, wenn Pitt

zugegen war, horchte unwillkürlich selbst mit feinerem Ohr, wenn er

etwas sagte, um zu hören ob es wahr sei was Egon behauptet hatte. Er

dagegen fühlte ihre neue Unsicherheit auch ihm selbst gegenüber, sie

überschüttete ihn plötzlich mit Geschenken, und bei irgendeiner

Kleinigkeit, die er gar nicht böse gemeint hatte, fuhr sie verletzt in

die Höhe, daß er sie ganz erstaunt ansah. --

 

Sie wurde launisch und unberechenbar. Manchmal tat sie ganz intim, dann

plötzlich, irritiert durch seine Gleichmütigkeit, schien sie kalt und

abweisend. Einmal schickte sie ihm einen großen Blumenstrauß, und auf

ihrer Karte stand: wegen gestern. Er wußte nicht was das zu bedeuten

hatte, ahnte nicht einmal, ob sie meine, daß er sie oder daß sie ihn

gekränkt habe, und antwortete ihr infolgedessen gar nicht. Als er sie

wiedersah, war sie verschlossen und still, antwortete nur durch große

fragende Blicke, wenn er etwas sagte, und wollte ihn dadurch zwingen,

selbst von dem Blumenstrauße zu reden anzufangen. Er dachte aber gar

nicht daran; so bezwang sie sich schließlich mit dem Gedanken: Geduld,

Geduld, ich kriege ihn doch noch! Und dann redete sie wieder in ihrer

früheren Art.

 

Er hatte jetzt jedesmal, wenn er von der Redaktion nach Hause kam,

Furcht, es könne irgendeine Nachricht von Fräulein Heine auf seinem

Tische liegen, was auch meistens der Fall war. Denn schließlich verging

kaum ein Tag, ohne daß sie sich irgendwie fühlbar bemerklich machte. Er

konnte sie überhaupt kaum noch sehen. Wenn er ihre trockene Stimme im

Vorplatz hörte, überlief ihn schon ein irritiertes Gefühl, und die

Abneigung steigerte sich mit jedem Tage. Wenn er zu Hause in einem Buche

las, schob sich zwischendurch ihr Bild in seine Gedanken, und eine

nervöse Unruhe ergriff ihn. Dann konnte er nicht anders als alle

Augenblicke von seinem Buch auf durch das Fenster auf den Platz vor

seinem Hause sehen, zu jener Ecke hinüber, aus der sie herauskommen

mußte, wenn sie zu ihm auf Besuch ging. Und richtig! Irgendwann war jene

Ecke nicht mehr leer, bewegte sich da ein rotes Kleid, und oben saß ein

Kopf drauf, der suchend auf sein Fenster blickte. Und die Wirkung ihrer

Augen, selbst in die Ferne, durch die Fensterscheiben hindurch, war eine

latente Raserei in ihm. Dann pfiff sie womöglich noch ein Signal, das

sie sich ausgedacht hatte, und endlich stand sie vor ihm. Mit Wut im

Herzen konnte er doch nicht anders als höflich sein. Was war dies für

ein höchst abscheulicher Zustand! Den Verkehr einfach abbrechen -- das

konnte er nur dann, wenn er seine Redaktionsstelle aufgab. Diesen

Gedanken schob er immer wieder zurück. Aber immer heftiger meldete er

sich wieder, zumal Fräulein Heine kürzlich -- wie zum Scherz, aber mit

sehr nervösem Tonfall -- darauf zurückkam, daß er doch eigentlich seine

Stelle nur ihr zu verdanken habe. Wenn er auch wußte, daß sie die

Drohung, die hierin versteckt schien, niemals wahr gemacht haben würde,

um ihrem Charakter keine Blöße zu geben, so wurde die Situation für ihn

dadurch doch noch peinlicher. Er fühlte, daß es über kurz oder lang zu

einer Entscheidung kommen mußte. Vorerst hielt er noch eine Zeitlang

aus. Mehrmals kränkte er Fräulein Heine, aber sie überwand die

Kränkungen, freilich jedesmal schwerer. Eine große Erbitterung war

allmählich in ihr aufgewachsen, sie fühlte, daß es doch nicht so leicht

war, Pitt Sintrup zu gewinnen, und je mehr sie sich in das Gefühl ihrer

eigenen Liebe hineingeredet hatte, um so verletzlicher wurde sie gegen

jede kleinste Äußerung seiner Gleichgültigkeit. Es bedurfte schließlich

nur eines geringsten Anlasses, um alles, was sich in ihr angesammelt

hatte, zum Überlaufen zu bringen. -- Dieser Anlaß kam.

 

Sind Sie heute abend frei? telephonierte sie eines Tages. -- Nein, sagte

er. -- Wohin gehen Sie? -- Eine kurze Pause folgte: In die Oper. -- Das

trifft sich ja herrlich, gerade wollte ich Sie für die Oper einladen!

Also holen Sie mich Punkt sieben bei mir ab! Sie sitzen mit in unserer

Loge.

 

Du willst ins Theater? fragte ihr Bruder Egon sie am Abend; mit wem? --

Mit Herrn Sintrup. -- Er pfiff etwas verächtlich durch die Zähne. -- Was

soll das?! -- Gar nichts. -- Nein, bitte, rede. -- Er wollte nicht, sie

drängte immer heftiger, schließlich sprach er alles von seinem Herzen

herunter, und schloß mit den Worten: Merkst du es denn nicht, daß dieser

Mensch nach deiner Hand schlägt, wenn er sie fühlt?! -- Sie wurde sehr

rot und erregt, behauptete, es sei nicht wahr, was er da rede, kehrte

ihm endlich den Rücken und ging schnell hinaus.

 

Während sie sich umzog, hörte sie immer jene letzten Worte ihres

Bruders. All ihre Bitternis war durch sie verstärkt, verschärft. Es war

so, als sei erst nachdem es ein anderer aussprach, alles wahr und

wahrhaftig, was sie doch auch vorher nicht vor sich selber abgeleugnet

hatte. -- Ich will ihm schon zeigen, daß ich Stolz besitze, er soll sich

nur in acht nehmen, so dachte sie, während sie die Schuhe wechselte, und

wenn er es zu weit treibt -- heftig riß sie die Schnürbänder auseinander

-- dann fliegt er einfach! Sie hatte die Schuhe ausgezogen und warf sie

während ihrer letzten Worte in die Ecke, etwas verwirrt ihrem Fluge

nachsehend, da sie das gedoppelt sah, was sich ihr zugleich als

bildliche Einheit präsentierte. -- Jedenfalls, dachte sie beruhigter,

hat er für heute abend zugesagt, das ist doch schon etwas! Sie trat noch

schnell zum Waschtisch und suchte aus all den Kristallflaschen ein

Veilchenparfum heraus, denn Pitt hatte einmal gesagt, er rieche Veilchen

besonders gern. Oder hatte er das nur aus Widerspruchsgeist behauptet,

da sie selber sagte, sie habe sich Veilchen »übergerochen«?

 

Sie sah nach der Uhr. Pitt mußte eigentlich schon da sein.

Wahrscheinlich war er im Salon. Aber dort war er nicht; die Uhr ging

weiter, und schließlich saß sie da in Hut und Mantel, um Zeit zu sparen,

da es sowieso schon zu spät wurde. Egon spottete; sie tat als höre sie

das nicht. Sie überlegte, ob sie Pitt im Wagen entgegenfahren solle;

dachte aber: Nein, ich will ihn hier erwarten und das Maß seiner

Verspätung genau feststellen! Und nun wünschte sie fast, daß dieses Maß

recht beträchtlich würde, und mit ihm auch der Grad ihres Ärgers, den

sie immer stärker anwachsen fühlte und doch nicht in die leere Luft

hinein äußern konnte. Egon hatte recht! Pitt zeigte geflissentlich, daß

ihm nichts daran lag, mit ihr zusammenzukommen. Sie saß noch eine

Zeitlang da, dann dachte sie auf einmal: Vielleicht konnte er aus irgend

einem Grunde wirklich nicht herkommen! Sitzt schon längst in unserer

Loge und wartet da auf mich! -- Sie fuhr sogleich zum Theater, aber die

Loge war leer und dunkel, und auf der Bühne wurde schon längst gesungen

und gespielt. Sie gab sich Mühe auf die Musik zu hören, aber fortwährend

irrten ihre Gedanken ab. -- Wenn er nun plötzlich krank geworden war?

Dieser Gedanke schoß auf einmal in ihr auf. Dies war ja nicht

wahrscheinlich, aber immerhin nicht unmöglich. Sie erhob sich und

verließ die Loge, ließ sich eine Droschke kommen und fuhr zu Pitts

Wohnung. Wenn er nun ganz gesund war, sich verwundert nach ihr umdrehte

und sich nichtssagend entschuldigte? Der Wagen hielt, schnell sah sie zu

seinem Hause empor; sein Fenster hatte Licht.

 

Pitt saß in seinem Zimmer, beim Schein der Lampe. Vor ihm lag ein Brief

von Fox. Der bat, gewisse von ihm geschriebene Artikel in irgend welchen

Zeitschriften unterzubringen und das Geld sofort an ihn zu senden. Mit

Fox mußte es ziemlich schlimm stehen. Der war nun längst beim Theater.

Durch einen plötzlichen, abenteuerlichen Sprung hatte er sich

herausgerettet aus allen Widerwärtigkeiten, er hatte eine Tat gezeigt;

und wenn sie auch augenscheinlich etwas Verkehrtes war: Wenigstens hatte

er sich frisch in eine neue Lebenswoge gestürzt und es darauf ankommen

lassen, ob sie ihn tragen würde. Pitt selbst aber saß eingeschlossen in

einem ganz engen Kreise, in der dumpfigsten Atmosphäre, und wußte doch

nicht, wie er sich aus ihr befreien sollte. -- Und wenn er jetzt

wirklich seine Redaktionsstelle aufgab, was wurde dann aus ihm? Was

blieb ihm? Sollte er doch in seine juristische Laufbahn zurückkehren?

War das nicht noch immerhin das beste? -- -- -- Er hielt die Augen lange

geschlossen. Bäume tauchten vor ihm auf, und Felder, und auf einmal sah

er jene zwei Knaben wieder, blond, in weißen Leinenhemden und im

Schurzfell, wie er sie einst im Traum gesehen -- -- aber dann war es

Elfriede, deren Bild alles andere verdrängte. Er hatte sie aufgegeben,

endgültig aufgegeben. -- Eine große Leere war in ihm, nur gefüllt vom

Nebel der Erinnerung. -- -- Hatte er denn nichts, gar nichts, das

_wirklich_ war, das mit ihr zusammenhing? Er dachte lange nach, dann

ging er an sein Bücherbrett, holte ein altes, philosophisches Werk, trug

es an seinen Platz und begann es zu durchblättern. Wenn jenes Andenken

noch da war, mußte er es zwischen diesen Seiten finden. Klein, schmal,

vergilbt fand er es wirklich. Es war eine Blume, die ihm Elfriede einst

im Scherz aufs Buch warf, als sie ihn lesend in der Laube fand, draußen

auf dem Gute. -- Er nahm sie, hielt sie sinnend in den Händen, strich

mit den Fingerspitzen über ihre Blätter hin und dachte: Sie ist

wirklich, sie ist greifbar, so greifbar wie die festeste Gegenwart --

und doch gehört sie der Vergangenheit. -- Wieder schloß er, in

Erinnerung verloren, seine Augen: Gegenwart und Vergangenheit mengten

sich zu einem dritten, das nicht das eine noch das andere war, das

zeitlos dahin schwebte und ihn mit sich nahm. --

 

Es läutete. Draußen klang die erregte Stimme Fräulein Heines, und die

seiner Wirtin. Pitt schob die Blume in das Buch zurück und schloß es.

Gleich darauf trat Fräulein Heine ein, fast ohne anzuklopfen. Sie hielt

den Blick auf ihn gerichtet, seine Augen erschienen groß und sonderbar

leuchtend im Lampenschein, wie er jetzt ruhig zu ihr hinsah.

 

Also wirklich! Da sind Sie wirklich! sagte sie. -- Wie können Sie sich

unterstehen mich auf solche Weise zu behandeln? Mich durch dieses

Geschöpf da draußen abfertigen zu lassen? Ich frage: wie können Sie sich

unterstehen?! Sie war dicht zu ihm herangetreten und sah ihn mit

brennenden Augen an. Halt! rief sie, als er den Mund zu einer Antwort

öffnete, überlegen Sie sich vorher was Sie sagen wollen; ich will keine

Lüge hören.

 

-- Es ist auch nicht meine Absicht zu lügen, sagte er, indem er ihr

formell einen Stuhl anwies. -- Antworten Sie mir überhaupt nicht! fuhr

sie fort, etwas ernüchtert durch seine Ruhe, aber immer noch sehr

heftig: Wenn Sie mich nicht ins Theater begleiten wollten, weshalb sagen

Sie mir das nicht? Weshalb machen Sie da eine ganze Komödie? -- Wer sagt

Ihnen denn, fragte Pitt dagegen, daß ich nicht irgendeine dringende

Abhaltung gehabt habe, weshalb fragen Sie nicht zu allererst nach meinen

Gründen, sondern nehmen blindlings den an, der Ihnen am nächsten liegt?

 

-- Also doch! rief sie erleichtert, o, dann ist alles anders, dann ist

alles in Ordnung. Aber nun reden Sie auch, bitte, damit ich mein altes

Gefühl zu Ihnen zurückgewinnen kann! -- Ihr altes Gefühl? fragte Pitt;

Sie haben ja vollkommen recht mit Ihrer Vermutung, ich wollte Ihnen nur

zeigen, daß man in solchen Fällen sachlicher zu Werke geht. -- Es

überlief sie kalt. -- Ich dächte, fuhr er fort, es wäre deutlich zu

ersehen gewesen, als Sie mich fragten, ob ich diesen Abend etwas vor

habe: daß ich Ihnen auszuweichen strebte, indem ich sagte ich ginge in

die Oper, ich sei _nicht_ frei. Statt dessen zwingen Sie mich in Ihre

Pläne hinein -- --

 

Konnten Sie denn nicht später noch einmal telephonieren, fragte sie, daß

Sie _wirklich_ verhindert seien? -- Das habe ich mir ebenfalls überlegt,

aber, entschuldigen Sie, daß ich das ausspreche: Ich fürchtete, auch

_diese_ Absage sei Ihnen nicht erkennbar genug. -- Das heißt: Sie halten

mich für unfeinfühlig, ja -- sprechen wir das Wort aus: für dickfellig?!

-- Pitt zog die Luft ein, hob die Augenbrauen, als dächte er angestrengt

nach, dann wandte er den Kopf zu ihr zurück und sagte höflich: Menschen

haben kein Fell. -- Das war zu viel. Sie fühlte eine plötzliche Wut in

sich aufkochen, aber sie bezwang sich: Und das ist der Dank für alles,

was ich für Sie getan habe! Vom ersten Moment an wo ich Sie sah, habe

ich stets nur Gutes für Sie empfunden und es in allen meinen Handlungen

geäußert! Ich weiß, daß ich gelegentlich zu weit ging -- Sie haben mir

das auch zuweilen mit humorvoller Derbheit angedeutet, was ich Ihnen

gerne verzieh, da ich gerade dieses scheinbar Harte in Ihnen liebe; aber

dieses hier ist nicht mehr derb: dies ist plebejisch! -- Ich fand das

andere auch schon ziemlich plebejisch! warf er halb bedauernd ein. --

Nein, dies ist anders, ganz anders, und ich verlange, daß Sie Ihr Wort

zurücknehmen. -- Ja sind wir denn Kinder? fragte er erstaunt: Ich bleibe

bei allem was ich -- oder vielmehr Sie selbst gesagt haben und will endlich Klarheit schaffen zwischen mir und Ihnen.