Niebla Nivola 8

Niebla Nivola 8

Augusto pensó en la huída, pero el amor a Eugenia le contuvo. El otro

prosiguió hablando, en esperanto también.

 

Augusto se decidió por fin.

 

—No le entiendo a usted una palabra, caballero.

 

—De seguro que le hablaba a usted en esa maldita jerga que

llaman esperanto—dijo la tía, que a este punto entraba.—Y añadió

dirigiéndose a su marido:—Fermín, este señor es el del canario.

 

—Pues no te entiendo más que tú cuando te hablo en esperanto—le

contestó su marido.

 

—Este señor ha recojido a mi pobre Pichín, que cayó a la calle,

y ha tenido la bondad de traérmelo. Y usted—añadió volviéndose a

Augusto—¿quién es?

 

—Yo soy, señora, Augusto Pérez, hijo de la difunta viuda de Pérez

Rovira, a quien usted acaso conocería.

 

—¿De doña Soledad?

 

—Exacto; de doña Soledad.

 

—Y mucho que conocí a la buena señora. Fué una viuda y una madre

ejemplar. Le felicito a usted por ello.

 

—Y yo me felicito de deber al feliz accidente de la caída del canario

el conocimiento de ustedes.

 

—¡Feliz! ¿Llama usted feliz a ese accidente?

 

—Para mí, sí.

 

—Gracias, caballero—dijo don Fermín, agregando:—Rigen a los hombres

y a sus cosas enigmáticas leyes, que el hombre, sin embargo, puede

vislumbrar. Yo, señor mío, tengo ideas particulares sobre casi todas

las cosas...

 

—Cállate con tu estribillo, hombre—exclamó la tía—. ¿Y cómo es que

pudo usted acudir tan pronto en socorro de mi Pichín?

 

—Seré franco con usted, señora; le abriré mi pecho. Es que rondaba la

casa.

 

—¿Esta casa?

 

—Sí, señora. Tienen ustedes una sobrina encantadora.

 

—Acabáramos, caballero. Ya, ya veo el feliz accidente. Y veo que hay

canarios providenciales.

 

—¿Quién conoce los caminos de la Providencia?—dijo don Fermín.

 

—Yo los conozco, hombre, yo—exclamó su señora—; y volviéndose a

Augusto: Tiene usted abiertas las puertas de esta casa... Pues ¡no

faltaba más! Al hijo de doña Soledad... Así como así, va usted a

ayudarme a quitar a esa chiquilla un caprichito que se le ha metido

en la cabeza...

 

—¿Y la libertad?—insinuó don Fermín.

 

—Cállate tú, hombre, y quédate con tu anarquismo.

 

—¿Anarquismo?—exclamó Augusto.

 

Irradió de gozo el rostro de don Fermín, y añadió con la más dulce de

sus voces:

 

—Sí, señor mío, yo soy anarquista, anarquista místico, pero en

teoría, entiéndase bien, en teoría. No tema usted, amigo—y al decir

esto le puso amablemente la mano sobre la rodilla—, no echo bombas.

Mi anarquismo es puramente espiritual. Porque yo, amigo mío, tengo

ideas propias sobre casi todas las cosas...

 

—Y usted ¿no es anarquista también?—preguntó Augusto a la tía, por

decir algo.

 

—¿Yo? Eso es un disparate, eso de que no mande nadie. Si no manda

nadie, ¿quién va a obedecer? ¿No comprende usted que eso es imposible?

 

—Hombres de poca fe, que llamáis imposible...—empezó don Fermín.

 

Y la tía interrumpiéndole:

 

—Pues bien, mi señor don Augusto, pacto cerrado. Usted me parece un

excelente sujeto, bien educado, de buena familia, con una renta más

que regular... Nada, nada, desde hoy es usted mi candidato.

 

—Tanto honor, señora...

 

—Sí; hay que hacer entrar en razón a esta mozuela. Ella no es mala,

sabe usted, pero caprichosa. Luego, ¡fué criada con tanto mimo!...

Cuando sobrevino aquella terrible catástrofe de mi pobre hermano...

 

—¿Catástrofe?—preguntó Augusto.

 

—Sí, y como la cosa es pública no debo yo ocultársela a usted.

El padre de Eugenia se suicidó después de una operación bursátil

desgraciadísima y dejándola casi en la miseria. Le quedó una casa,

pero gravada con una hipoteca que se lleva sus rentas todas. Y la

pobre chica se ha empeñado en ir ahorrando de su trabajo hasta reunir

con que levantar la hipoteca. Figúrese usted, ¡ni aunque se esté

dando lecciones de piano sesenta años!

 

Augusto concibió al punto un propósito generoso y heroico.

 

—La chica no es mala—prosiguió la tía—, pero no hay modo de

entenderla.

 

—Si aprendierais esperanto...—empezó don Fermín.

 

—Déjanos de lenguas universales. ¿Conque no nos entendemos en las

nuestras y vas a traer otra?

 

—Pero ¿usted no cree, señora—le preguntó Augusto—, que sería bueno

que no hubiese sino una sola lengua?

 

—¡Eso, eso!—exclamó alborozado don Fermín.

 

—Sí, señor—dijo con firmeza la tía—; una sola lengua: el castellano,

y a lo sumo el bable para hablar con las criadas que no son

racionales.

 

La tía de Eugenia era asturiana y tenía una criada, asturiana

también, a la que reñía en bable.

 

—Ahora, si es en teoría—añadió—, no me parece mal que haya una sola

lengua. Porque este mi marido, en teoría, es hasta enemigo del

matrimonio...

 

—Señores—dijo Augusto levantándose—, estoy acaso molestando...

 

—Usted no molesta nunca, caballero—le respondió la tía—, y queda

comprometido a volver por esta casa. Ya lo sabe usted, es usted mi

candidato.

 

Al salir se le acercó un momento don Fermín y le dijo al oído: «¡No

piense usted en eso!» «¿Y por qué no?»—le preguntó Augusto. «Hay

presentimientos, caballero, hay presentimientos...»

 

Al despedirse, las últimas palabras de la tía fueron: «Ya lo sabe, es

mi candidato».

 

Cuando Eugenia volvió a casa, las primeras palabras de su tía al

verla fueron:

 

—¿Sabes, Eugenia, quién ha estado aquí? Don Augusto Pérez.

 

—Augusto Pérez... Augusto Pérez... ¡Ah, sí! Y ¿quién le ha traído?

 

—Pichín, mi canario.

 

—Y ¿a qué ha venido?