Pitt und Fox 13

Pitt und Fox 13

Elfriede hat Kopfweh! sagte Frau van Loo in einem Ton, der gleichmäßig

allen Anwesenden galt; sie hat das von mir geerbt, nur daß mir die

Glieder vor dem Gewitter schmerzen, und ihr erst hinterher. Pitt war

einsilbig und ernst. Hedwig ahnte einen tieferen Zusammenhang und suchte

sich mit ihrer Mutter durch Blicke ins Einvernehmen zu setzen, aber Frau

van Loo tat als sähe sie das nicht. Ihr Plan war schon gemacht. --

 

Dieser unerhörte Regen! sagte sie, als man von der Tafel aufstand und

sich in das Wohnzimmer begab; ich glaube wahrhaftig, wir müssen heizen.

-- Sie ließ den Diener kommen, und bald prasselte ein Feuer im Kamin. --

Das einzige, was einem in diesem unfreundlichen Klima übrig bleibt, fuhr

sie fort, ist, es sich möglichst behaglich zu machen, und andere

Gegenden zu betrachten, in denen es schöner aussieht als bei uns. -- Sie

ließ durch Harald eine Mappe bringen, darin lagen große, vergilbte

Photographien. -- Das ist Batavia! sagte sie, und hier ist unser

Landhaus; o diese Palmen! und dieser Himmel! -- Pitt sah zerstreut

seitwärts mit hinein in die Mappe, auf die langgestreckten, einstöckigen

weißen Häuser, auf die riesigen, überhängenden Blätter, von denen ein

einziges viel größer war als die Menschen, die unter ihnen standen in

ihren weißen Anzügen und den großen Strohhüten, oder fast unbekleidet in

ihrer eigenen dunklen Farbe. Da war auch ein Bild von Frau van Loo

selbst; in einem weißen faltigen Kleide saß sie unter einem

fremdartigen, großblütigen Strauche. Wie schön mußte sie gewesen sein!

-- Harald aber interessierte das nicht; er sah die Bilder jede Ferien

an. -- Hol die braune Mappe vom obersten Brett! sagte sie, da wirst du

Dinge finden, die du noch nicht kennst, es ist eine Sammlung, die dein

Vater aus Italien mitgebracht hat. -- Harald holte sie und betrachtete

die einzelnen Blätter. Riesige Kuppeln wechselten mit schlanken Türmen,

reiche Paläste mit großwandigen, kleinfenstrigen Häusern, die irgendwo

aus einer Gegend herauszuwachsen schienen, und hinter ihnen ragten

schwarze Baummassen wie spitze Flammenbündel in den Himmel. -- Er geriet

in immer größeren Eifer. -- _Möchtest_ du einmal nach Italien? fragte

Frau van Loo. Harald war sehr überrascht. Wenn seine Mutter so etwas

fragte, so stand auch jedesmal eine Gabe im Hintergrunde. -- Ich würde

dich gerne einmal hingehen lassen, meinte sie, denn es ist für deine

Erziehung sehr erfreulich. -- Er stürzte ihr zu Füßen und umschlang ihr

Knie. -- Aber du mußt erst älter sein, so alt, daß ich dich ohne Sorgen

ziehen lassen kann. -- Ach so! rief er gedehnt und enttäuscht; ich

dachte du meintest gleich! -- Jetzt, sagte sie, würde sich wohl keine

Gelegenheit finden, denn ich glaube, es gibt niemand, der mit dir

ungezogenem Buben reisen möchte. Harald stand einen Augenblick in

Gedanken. Er dachte nur darüber nach, ob er niemand wisse, mit dem _er_

gerne reisen würde. -- Pitt! sagte er plötzlich, und sah ihn an, als ob

der gerade vom Himmel gefallen wäre. -- Der wird sich wohl bedanken und

lieber hierbleiben, wo es für ihn viel gemütlicher ist. -- Hierauf

schwieg Frau van Loo und lehnte sich zurück. Was jetzt noch zu tun

blieb, war Sache Haralds. -- Pitt hatte im Laufe ihrer Worte gemerkt,

worauf Frau van Loo abzielte. So frei und warmherzig ihr Anerbieten war

-- er schwankte keinen Augenblick es auszuschlagen. -- Ich muß nach

Hause, sagte er, und seine Worte waren gleichmäßig, so ruhig wie seine

Augen blickten; ich habe heute morgen von meinem Vater einen Brief

bekommen, daß es meiner Mutter sehr schlecht geht! -- Das ist nicht

wahr! rief Harald, worauf er entgegnete: würde ich es sonst sagen? und

ihn so sicher anblickte, daß Harald nun wirklich bestürzt war. -- All

die schönen Pläne waren so schnell vernichtet, wie sie entstanden waren.

 

Am nächsten Morgen war Elfriede um die gewohnte Zeit beim Frühstück,

blaß und ruhig. Sie hatte sich gefaßt und war entschlossen, niemand

etwas merken zu lassen. Pitt trat ein, das Blut lief ihr zu Herzen, aber

sie nahm seine Hand, ohne ihre Miene zu verändern, nur daß sie ihn nicht

ansah. Sie erfuhr, er würde reisen, sie blickte auf das Tischtuch unter

sich, einen Augenblick war es, als ob sie etwas halten wollte, das sich

schon halb losgerissen hatte und jetzt ins Dunkel zu verschwinden

drohte, -- dann ließ sie alles in sich sinken. Gleich nach dem Frühstück

ging sie wieder in ihr Zimmer. Pitt sah sie nicht zum Abschied.

 

Lange hielt er Frau van Loos Hand in der seinigen, bis er sie küßte,

dankbar und voll Traurigkeit. -- Der Wagen rollte davon, Frau van Loo

wandte sich ins Haus zurück, zu Elfriedens Zimmer, und diesmal ließ sie

Elfriede ein.

 

 

 

 

Viertes Kapitel.

 

 

Fox Sintrup ließ wie ein Taxator seine Blicke über die Möbel des besten

Zimmers der alten, kleinen Frau Rechnungsrat Bornemann gehen, in dem

sich die Reste einer besseren Zeit zusammenfanden. Er senkte sich

gewichtig auf das Sofa nieder, um die Elastizität auszuprobieren,

untersuchte die Aussicht aus dem Fenster und trat endlich vor den

großen, goldenen Spiegel, der sein tadelloses Bild aus tadellosem Glase

zurückwarf. Frau Bornemann stand still und klein in der Mitte des

Zimmers, und schien, während sie ihm alles zeigte, weniger an ihn als an

die Sachen selbst zu denken, denn sie vermietete zum ersten Male. Ihre

wenigen Worte kamen aus einem Mündchen, das sich beim Sprechen noch mehr

in sich selbst zusammenzog. Erst als er wirklich mietete, und sie ihm

nun Haus- und Korridorschlüssel einhändigte, ließ sie einen etwas

schüchternen Blick über ihn hingehen.

 

Famoses Zimmer! dachte er zufrieden, und eine reizende Tochter scheint

auch da zu sein; zwar -- wenn die denkt, ich würde irgend etwas

unternehmen, dann irrt sie sich: die Töchter aus Bürgerfamilien sind --

also: unantastbar, -- aber immerhin: Ein hübsches Mädchen ist ein

herzerfreuender Anblick, den jeder rein genießen darf!

 

Dieses Mädchen, das ihn neugierig auf der Korridorschwelle gemustert

hatte, aus ihren dunklen Augen, war in Wirklichkeit keine Tochter,

sondern eine Enkelin der kleinen Frau Bornemann und hieß Lotte Pfanz.

 

O das feine Leder! Großmutter, das feine Leder! sagte sie, als der

Dienstmann Foxens Koffer brachte, und sah ihnen hochachtend und

begehrend nach, wie sie in das neuvermietete Zimmer verschwanden. --

Schnickschnack! sagte Frau Bornemann bedächtig, wann wirst du endlich

vernünftig werden, Lotte. Leder ist die Haut von Tieren, der Mensch

versündigt sich, wenn er sein Herz an eitle Dinge hängt. Kümmere dich

nur um deine Seminararbeiten! --

 

Fox zog nun wirklich ein und wahrte in seinem Verkehr zu Lotte eine noch

größere Distanz, als er sich ursprünglich vorgenommen, denn sie hatte

ihn gleich bei der Vorstellung sehr beleidigt: Fox fragte, wie das denn

möglich sei, daß sie die Enkelin von Frau Bornemann wäre, wenn sie

Fräulein Pfanz heiße. Da sagte sie, Frau Bornemann sei eben die Mutter

ihrer Mutter, und darauf sah er so perplex aus, daß ihr die Worte

entfuhren: Sind Sie aber borniert! Frau Bornemann war zwar über das

unhöfliche Betragen ihrer Enkelin zunächst sehr erschreckt, aber da es

die Wirkung hatte, daß Fox sie in Zukunft zwar sehr höflich grüßte, im

übrigen aber vollkommen ignorierte, so war sie im Grunde doch nicht

unzufrieden; denn sie war so besorgt um ihre Enkelin! --

 

Die ersten Semester hatte Fox fast nur getrunken, indem er sich

erinnerte, daß die Zeit der Freiheit nach dem Schulzwang eine Zeit des

Gärens, des Sturmes und des Dranges ist. Jetzt wollte er arbeiten,

aufwärts klimmen auf der Leiter, die ihn zu höchsten Stufen führte.

Daneben hatte er die Absicht, einmal die Kunst einer gehörigen Revision

zu unterziehen und seine Kräfte in diesem oder jenem Fach auszubilden.

Er wollte es anders machen als sein Bruder Pitt, der stumpfsinnig aus

seinen Semestern nach Hause kam und erst dann in etwas lebhaftere

Bewegung geriet, wenn er wieder abreisen sollte.

 

Jetzt hatten sich beider Wege für eine kurze Zeit geeinigt, indem sie

auf derselben Universität studierten. Frau Sintrup hatte dies durchaus

gewünscht: Dann brauche ich nicht einmal hierhin und einmal dahin zu

denken, sondern kann mit demselben Gedanken an alle beide zusammen

denken, das ist doch viel einfacher!

 

Pitt, der nur nicht an dem Orte sein wollte, wo Elfriede war, hatte sich

ohne Widerrede gefügt, und gelächelt, als sein Vater sagte: Dann kann

dich Fox einmal etwas unter seine Fittige nehmen. Er dachte es sich ganz

lustig, seinen Bruder etwas näher kennen zu lernen. Wo dies geschah, war

ihm gleichgültig; nur seine ewigen Umzüge von einer Wohnung in die

andere hatte er satt bekommen, obgleich die sich jetzt ziemlich leicht

gestalteten. Sein Hauptkoffer stand noch immer in dem Zimmer des Herrn

Könnecke, der ihm anfangs mehrere Male darüber schrieb; aber Pitt

antwortete, er könne die Sachen augenblicklich nicht gut gebrauchen, und

vertröstete auf ein späteres Wiederkommen, so daß Fräulein Nippe sich

endlich entschloß, aus diesem Koffer einen reellen Zimmerschmuck zu

machen: Ein dünner, bedruckter Stoff aus einem orientalischen Basar lag

nun darüber, aus einem inneren Bedürfnis nagelte sie noch einen großen

japanischen Fächer auf die Wand dahinter, und taufte das ganze auf den

Namen »das Angßangbel«.

 

Pitt mietete jetzt einfach eine Schlafstelle. Er wollte mit seinen

Zimmern möglichst wenig zu tun haben. -- Und deine Bücher? fragte Fox.

Dies bot keine Schwierigkeit, im Gegenteil: Bücher bekommt man auch in

Bibliotheken, und in einem Lesesaal sitzt es sich viel besser als in

einer Schlafstelle. Pitt beschloß den ganzen Tag im Lesesaal zu sitzen;

er machte dies auch wahr; ursprünglich nur, um zu zeigen, daß man sehr

wohl ohne eine Wohnung auskommen könne; dann gewöhnte er sich daran.

Auch die praktischen Einrichtungen dort gefielen ihm weit besser, so daß

er seiner Wirtin wie ein Geist vorkam.

 

Fox schuf sich in Bälde einen Verkehrskreis. Zunächst besuchte er den

Rektor der Universität, eigentlich nur in dem Gefühle, ihm zu

versichern, daß er da sei, wenigstens konnte er keinen wirklichen Grund

für sein Kommen angeben. Es knüpften sich auch keine weiteren Folgen an

diesen Besuch, und Fox bedauerte, daß die große Universität ein so

stumpfsinniges Oberhaupt besitze. Dagegen lobte er diesen und jenen

Dozenten, in deren Jours ihm einzudringen gelang. Er verstand es

zuzuhören, zu schweigen, bescheidene Fragen zu tun, zu lernen, und da

dies an einem jungen Mann seltene Eigenschaften sind, gewann er vielfach

Wohlwollen und neue Empfehlungen. Sein großes Anpassungsvermögen ließ

ihn in die verschiedensten Kreise eindringen. Bald kannte er außer

Leuten der Wissenschaft auch Künstler, Kunststudierende, Architekten,

Sportsleute. Viele wußten gar nicht, wo und wie sie seine Bekanntschaft

gemacht hatten. Es kam vor, daß er einem ganz fremden Herrn auf der

Straße die Hand schüttelte und dann auf irgendein Gespräch zurückkam,

das er gar nicht mit ihm geführt hatte: Sie sagten mir damals ... so

begann er, und ließ es darauf ankommen, wie weit sich der andere

erinnerte oder zu erinnern glaubte. Oft gelang ihm seine Absicht ohne

weiteres, indem er sich sagte: In einem großen Salon, wo viele

durcheinander sprechen, weiß man nicht, zu wem man dies, zu wem man

jenes sprach. Stutzte jedoch der andere, so wog Fox mit großer

Geschicklichkeit den Grad dieses Stutzens ab; entweder wußte er ihm dann

vollkommen zu suggerieren, daß er damals mit ihm selber sprach, oder

aber er sagte etwa: Teufel noch mal -- Sie haben recht! Das Gespräch

interessierte mich so sehr, daß ich mir wahrhaftig jetzt einbildete, Sie

hätten es mit mir geführt! Was Sie damals sagten, war wirklich famos ...

wirklich ganz famos! -- Die Folge war, daß man sich grüßte, daß man sich

wieder sprach. In Bildergalerien, Ausstellungen folgte er unbemerkt

irgendeiner anerkannten Größe durch die Säle, merkte sich die Bilder,

vor denen sie besonders lange verweilte, trat näher, wenn er ein

Gespräch erhaschen konnte, bewahrte es gut in seinem Gedächtnis und gab

es später wieder von sich als sein eigenes Urteil, mit zögernder Stimme,

mit kleinen Kunstpausen, in denen er das bezeichnende Wort zu suchen,

sich zu ihm durchzuringen schien. Zuweilen stellte er sich auch dicht

neben einen solchen Mann, ließ dessen Blicken seine eignen folgen, und

murmelte ergriffen: Kolossal! Ab und zu gelang es durch solch ein

hingeworfenes Wort eine Anknüpfung zu finden. Dann erzählte er später,

er kenne diesen Maler, jenen berühmten Bildhauer, vor den und den

Kunstwerken hätten sie ihn angeredet: Und dabei war der Mann so

bescheiden! so einfach! so ganz und gar -- also doch wirklich --

bescheiden! -- Pitt machten solche Erzählungen große Freude: mit

anscheinender Bewunderung hörte er zu, wenn Fox die Bilderpreise aus dem

Katalog ablas und sie zu hoch oder zu niedrig fand. Manchmal hatte er

dem Künstler selbst geraten, den Preis herabzusetzen, und es wäre fast

zu einer Verstimmung zwischen ihnen gekommen! Lieber Gott, das ist ja

auch natürlich! Pinselt der arme Kerl da Tag für Tag an seiner Leinwand

herum und verwechselt schließlich die Mühen seiner Arbeit mit ihrem Wert

als Kunstwerk! -- Fox durfte es sich bereits erlauben, unter seinen

Freunden und Bekannten auch minderwertige zu besitzen. -- Am meisten

aber freute sich Pitt, wenn sie in Konzerten nebeneinander saßen. Fox

hatte zu Hause bei dem teuersten Klavierlehrer Stunden gehabt und galt

in der Familie als musikalisch. -- Bei den ersten Tönen führte er die

Hand vor die Augen, er schien alles um sich her zu vergessen, er seufzte

nach dem Schluß des Satzes leise und starrte vor sich hin, im nächsten

Satze dirigierte er fast unmerklich mit, ungeduldig beschleunigend, dann

wieder unmutig retardierend; und vor dem letzten Satz sah er Pitt mit

großen Augen an und flüsterte, jetzt komme das Erhabenste, was überhaupt

geschrieben worden sei. Seine Augen wurden immer starrer, er vergaß die

Wimpern wieder zu schließen, und endlich lief ihm eine Träne die Wange herunter. -- Für den Fall daß Pitt sie nicht bemerkt haben sollte, konnte es nicht schaden später zu gestehen: Solche Zähren sind erlösend.