Pitt und Fox 12

Pitt und Fox 12

Leise näherte sich ihr Frau van Loo; aber wie sie nur das erste Wort

sagte, fiel Elfriede erregt ein: es sei schrecklich, daß man nicht mehr

eine Freundschaft haben dürfe, bis jetzt habe sie geglaubt, daß ihre

Mutter wenigstens natürlich und einfach dächte, nun werde sie auch noch

von Hedwig angesteckt! Ich muß es doch am besten wissen, was ich fühle!

-- Also ist es noch zu früh; dachte Frau van Loo und wartete. --

Elfriede beherrschte sich die nächsten Tage, aber langsam, ohne daß sie

das geringste dagegen tun konnte, kam es wieder über sie.

 

Sie vermied jetzt jede Berührung mit ihm; wenn er ihr morgens die Hand

reichte, nahm sie sie nur flüchtig. Harald bemerkte Elfriedes

Traurigkeit einmal, als er sie allein in einem Zimmer überraschte. --

Habt ihr euch gezankt? fragte er Pitt: Elfriede ist so traurig. -- Ja,

sagte Pitt, sie ist traurig, und ich bin traurig darüber. Diese Worte

kamen ihm ganz einfach über die Lippen, da Harald so warm und

selbstverständlich sprach. -- Harald teilte dies sofort Elfriede mit:

sei doch wieder gut mit ihm, Pitt ist so furchtbar traurig! Elfriede

hielt mit Mühe die Tränen zurück. Aber Haralds Worte taten ihr wohl, und

die Hoffnung kam in ihr Herz zurück. Als sie Pitt wiedersah, erwartete

sie ein Wort von ihm über das, was er zu Harald gesagt hatte; aber es

war als habe er es nie gesprochen, oder schon wieder vergessen. In

seinem Wesen schien kein innerer Zwang zu sein, nichts schien einem

Gesetz zu folgen.

 

Dennoch wurde sie für kürzere Zeit heiterer, indem sie dachte: So weiß

ich es doch wenigstens, wenn er es mir auch nicht selber sagt. Aber

lange hielt diese Stimmung nicht an: ein kleines Wort von ihm genügte,

sie von einem Gefühl ins andere zu werfen. Eine geringe Veränderung in

seiner Miene machte sie traurig oder froher. Sie hatte Angst, wenn er zu

Tisch kam, ob er sie zuerst ansehen oder ob er nur im allgemeinen guten

Tag wünschen würde; wenn geredet wurde und sie selber etwas sagte, sah

sie hin zu ihm, ob der Klang ihrer Stimme irgendeine Veränderung auf

seinen Zügen hervorrufe; wenn man vom Tische aufstand, beobachtete sie,

wohin er seine Schritte wende, ob er gleichgültig irgend einen

Gegenstand anfaßte, oder ob er wie selbstverständlich zu ihr kommen

würde. Gingen sie alle miteinander spazieren, suchte sie seine Gedanken

zu ergründen, wenn er vorausschritt. Mit Mühe bezwang sie sich, aber

gegen ihren Willen schritt sie schneller, bis sie an seiner Seite war.

Wenn sie abends alle nach dem Tee zusammensaßen und Hedwig Geschichten

von Bällen, Rennen und Gesellschaften erzählte, wenn überhaupt irgend

jemand länger sprach, irrten ihre Gedanken sogleich ab, ihre Augen

suchten seine Augen, ob sie sich nicht in ein heimliches Einverständnis

mit ihr setzten, das über die Erzählungen hinweg sie und ihn in eine

glückliche Stille führe, -- und wenn er dann endlich zu ihr herübersah,

da er empfand, daß sie sich nach einem Zeichen von ihm sehne, dann ließ

ihre Spannung etwas nach.

 

Pitt wurde dieser Zustand unerträglich. Es war ihm, als habe er seine

Freiheit verloren, er begann fast einen Widerwillen gegen Elfriede zu

empfinden. Ihr Wesen erschien ihm verzerrt und fremd, es drohte all

seinen Schimmer für ihn zu verlieren.

 

Die Erwägung, daß dies alles seinetwillen war, half ihm nicht darüber

hinweg. Wieder nahm er sich vor, abzureisen, aber schon bei dem Gedanken

daran stieg ihm Elfriedes Bild so wie es war und wie er es liebte,

hemmend vor die Seele. Er geriet in einen Zwiespalt mit sich selbst,

wußte nicht mehr was er tun sollte. Aber schließlich raffte er sich zu

einem Entschlusse auf: Ich reise morgen! -- Du reist morgen? Elfriede

erblaßte. Ist es dir denn ganz gleichgültig, ob du hier bist oder wo

anders? -- Pitt sah ins Leere und seine Augen wurden feucht. -- Siehst

du, du denkst selbst nicht im Ernst daran. -- Sie stand vor ihm, hob die

Hand, ließ sie aber gleich wieder sinken. -- Oder ist es dir doch

gleichgültig? -- Sie sah ihm fast flehend in die Augen. -- Es war als

käme er aus einem Traume zu sich. Er blickte ihr ins Gesicht, unklar,

zweifelnd, grübelnd, und er blieb. -- Aber ihre Gegenwart bedrückte,

beengte ihn mehr und mehr, er fing an ein Alleinsein mit ihr überhaupt

zu vermeiden und schloß sich an Harald an, mit dem er nachmittags

zusammen arbeitete. Harald hatte gesagt, daß ihm die Mathematik so

schwer werde, und daß dies eine wahnsinnig dumme Wissenschaft sei.

Jetzt, unter Pitts Anleitung, wurde sie ihm plötzlich nahgerückt und

interessant; denn Pitt verstand es, aus ihr eine Kunst zu machen, die

sich auf den einfachsten Grundlagen aufbaute. Dinge, die Harald früher

unbegreiflich erschienen waren, lösten sich unter seinen Worten und

Beschreibungen zu durchsichtigster Selbstverständlichkeit auf; es lockte

geradezu, auf diesen schwanken Brettern und Balken herumzusteigen, neue

Brücken und Verbindungen zu schlagen, und wenn man einmal leichtsinnig

oder unüberlegt abstürzte, so tat der Sturz nicht weh, man erhob sich

als sei man niemals heruntergefallen, und sah sich das nächstemal etwas

vorsichtiger um. -- Pitt ist ganz anders als andere Menschen! sagte

Harald zu seiner Mutter; man schämt sich nie vor ihm. Wenn ich etwas

Dummes sage, dann ist es immer so, als ob er es eigentlich gesagt hätte

und dann nur gleich das Richtige fände. Er sagt alles so klar und

einfach in den Stunden, und dann hinterher, wenn wir uns unterhalten,

muß ich mich manchmal durcharbeiten durch seine Worte, wie durch ein

Gestrüpp, hinter dem der Sinn sitzt. --

 

Eines Spätnachmittags gegen Abend, als sie wieder lange zusammengesessen

hatten, trat Elfriede ein. Sie hatte Pitt an diesem Tage fast noch gar

nicht gesehen, und hielt ihren Zustand nicht mehr aus. Mit stumpfen

Augen stand sie da -- er konnte diese Augen fast nicht mehr ansehen --

und bat ihn, mit ihr ins Musikzimmer zu kommen; sie habe unter den Noten

ein schönes altes Stück gefunden, das sie ihm früher einmal vorspielte,

und das ihm so gut gefallen habe. -- Im selben Augenblick, wo sie so

unter der geöffneten Tür stand, schlug das Fenster zu. Draußen hatte

sich nach der schwülen Tageshitze ein Wind erhoben, es drohte ein

Gewitter. Pitt sagte, sie möge vorangehen, er wolle nur noch oben in

seinem Zimmer das Fenster schließen. -- Sie dachte: das können doch auch

die Mädchen! antwortete aber nicht und begab sich stumm zum Flügel,

schlug das Stück auf und horchte von ihrem Sitz aus auf den Gang hinaus,

zur Treppe. Schließlich begann sie Akkorde anzuschlagen, ohne

Zusammenhang, nur um die Zeit des Wartens hinzubringen. Aber Pitt kam

nicht. Eine Viertelstunde war vergangen, endlich erhob sie sich. Sie

horchte wieder. Schließlich schritt sie langsam die Treppe hinauf, bis

vor seine Tür, zögerte einen Augenblick, öffnete sie dann aber in dem

sicheren Gefühl, daß Pitt doch nicht im Zimmer sei, und stand

bewegungslos und fragend auf der Schwelle.

 

Pitt saß am Fenster, den Kopf in die linke Hand gestützt, und zeichnete

Figuren. Sie sah dies wie ein lebendes Bild, das nur einen einzigen

Augenblick andauerte, denn im nächsten hatte er den Kopf zu ihr

gewendet, und sah sie ebenfalls bewegungslos und fragend an. -- Ach so!

rief er, indem er aufsprang, das hatte ich ganz vergessen. Mir fiel

vorhin ein einfacherer Beweis für Harald ein, ein neuer, den ich selbst

gemacht habe, und dazu zeichnete ich gerade die Figur. -- Sie hatte die

Tür hinter sich geschlossen und trat näher; sie sah ihn so sonderbar und

ernst an, daß er wußte: Jetzt kommt die Entscheidung. Eine nervöse

Unruhe überfiel ihn, er wollte langsam an ihr vorbei, blieb aber auf

halbem Wege stehen. -- Was hast du denn? fragte er, nur um etwas zu

sagen, und doch wußte er, daß diese Frage gerade die schlimmste von

allen war. -- Sie antwortete noch immer nichts und hielt ihre traurigen

Augen unausgesetzt auf ihn gerichtet. Sie wollte sprechen, sie vermochte

es nicht. In dem Gefühl, etwas tun zu müssen, worauf sie wartete, wonach

sie sich sehnte, legte er sanft den Arm um sie und zog sie an sich. Da

lösten sich ihre Tränen.

 

O, du quälst mich so! -- -- diese Worte schienen das Zimmer noch zu

füllen, nachdem sie längst verklungen waren. --

 

O, du quälst mich so! wiederholte sie langsam, heftiger, und er fühlte,

wie ihr Körper in verhaltenem Schluchzen bebte. Ihre Arme, die ihn ganz

umfaßt hielten, umschlangen ihn noch enger. Es war, als wollten sie ihn

nie wieder loslassen. Sie hatte die Augen geschlossen, sie vergaß alles

um sich her, sie wußte nur, daß sie ihn in ihren Armen hielt.

 

In ihm gingen die verschiedensten Gedanken wirr durcheinander. Zum

erstenmal fühlte er ihren Körper dicht an dem seinen, zum erstenmal

empfand er mit aller Heftigkeit das, was er bisher nur mit seinen Augen

gesehen und mit den Ohren gehört hatte. Und jetzt empfand er zum

erstenmal in aller Stärke den Unterschied in seinem und ihrem Gefühl,

beängstigt, beklemmt, ähnlich wie schon früher, nur viel stärker.

Einzelne Bruchstücke ihres früheren Beisammenseins tauchten in seiner

Seele auf und verschwanden wieder, ohne daß sich ein selbständiger

Gedanke an sie heftete. Sie tauchten empor und sanken unter wie Bilder,

die man nur als Zuschauer betrachtet. Dann dämmerten ganz frühe

Eindrücke in ihm auf, Landschaften, die er als ganz kleiner Knabe

gesehen und die aus seiner Erinnerung geschwunden waren. Sie verrannen

wieder, dichtes, feines Stabwerk schwebte ihm vor Augen, wie wenn es

anatomisch wäre, verschlungene zarte Röhren; aus ihnen brachen kleine

runde Knospen, halb traumhaft dachte er: Das sind die Gedanken, die sich

im Gehirne bilden -- -- -- und dann war er wieder in der Wirklichkeit

und fühlte Elfriedes Körper.

 

Draußen trieb der Wind den Regen gegen die Scheiben. Elfriede sprach

noch immer nichts; sie wartete auf ein Wort von ihm, das sie befreien

mußte; noch immer wollte sie nicht sehen, was doch klar vor ihrer Seele

stand. -- Ihm wurde dieses Schweigen schrecklich, so schrecklich, daß er

es brechen mußte. Aus ihrem Traum schon halb erwacht, kam sie ganz zu

sich und in die leere Wirklichkeit zurück, als er sie endlich fragte:

Willst du mir nicht jetzt die Musik vorspielen? -- Jetzt?! fragte sie

verständnislos, mit großen Augen. -- Er schwieg wieder. -- Was soll nun

werden? fragte sie endlich tonlos. -- Ich reise ab. -- Das Blut lief ihr

zu Herzen. Nein, das darfst du nicht! rief sie schnell, du sollst hier

bleiben.

 

Noch vor einer Stunde war es ihr unmöglich erschienen, länger mit ihm

zusammen zu leben; jetzt, wo er das Wort der Trennung aussprach,

widersetzte sich ihr ganzes Gefühl dagegen. Von der schrecklichsten Last

wenigstens fühlte sie sich befreit, er wußte nun, daß sie ihn liebte,

und so gab es doch etwas wenigstens, das sie und ihn in der Tiefe

verband. --

 

Komm! sagte er. Sie starrte auf das Tuch von seinem Ärmel, dicht vor

ihren Augen, sie fühlte, daß Pitt sich von ihr lösen wollte, obgleich er

nach wie vor bewegungslos blieb. Sie täuschte sich vor, daß er ihr diese

armselige kleine Zeitlang ganz gehöre, sie wußte, daß dieser Augenblick

nie wieder kam. Sie hob den Kopf und sah ihm mit aller Inbrunst in die

Augen. Komm! sagte er befangen, und sie fühlte seinen leise abwehrenden

Druck.

 

Mit einer plötzlichen, heftigen Bewegung befreite sie sich von ihm. Für

einen Moment ruhten ihre Augen mit einem andern Ausdruck auf den seinen,

es war als ob sie etwas sagen wollte, aber sie schwieg, ging an ihm

vorbei und verließ das Zimmer.

 

Pitt blieb zurück in einer dumpfen Betäubung. Draußen prasselte der

Regen gegen die Scheiben, er starrte hinaus in die Landschaft und fühlte

sich verlassen, ausgestoßen, heimatlos. Heute abend würde er Frau van

Loo, sowie er sie allein sah, mitteilen, daß er fortging.

 

Frau van Loo begegnete Elfriede auf der Treppe. Elfriede kehrte das

Gesicht fort. In ihrer ersten Überraschung wollte ihre Mutter stehen

bleiben, so verändert hatten Elfriedes Züge ausgesehen. -- Aber dann tat

sie, als habe sie nichts bemerkt und stieg langsam an ihr vorbei, die

Treppe hinauf. -- Elfriede ging in ihr Zimmer, und als Frau van Loo, da

sie nicht zum Abendessen kam, an ihre Tür klopfte, die verschlossen war,

sagte sie von innen, sie fühle sich nicht wohl und sei bereits zu Bett

gegangen; sie lasse niemand herein. -- Auch mich nicht? -- Nein. -- Elfriede horchte von innen, dann hörte sie, wie sich das feine, seidene Geräusch von der Tür entfernte, langsam und gemessen.