Pitt und Fox 26

Pitt und Fox 26

Pitt begleitete sie zur Bahn. Im Wagen gab sie ihm den Brief zu lesen,

den sie an ihre Großmutter geschrieben hatte, aber noch immer bei sich

trug. Er fing an: Mutter meiner Mutter! Indem du selbst das Leben in

allen seinen Tiefen kennen gelernt hast, lenkt mein Herz vertrauensvoll

den Pilgerstab zu dir. -- Nicht wahr, das geht doch nicht, das klingt so

-- so beinah unbescheiden! -- Hat dir Fräulein Nippe diesen Brief

aufgesetzt? fragte Pitt und lachte. -- Ja! und sie sagte, er sei in

seiner Art geradezu vollendet! -- Allerdings! sagte Pitt, da hat sie

recht. -- Sie habe ihn fünf-, sechsmal umgearbeitet und immer wieder

daran gefeilt, und wenn ich ihn nun nicht einmal abschreiben wolle, für

wen sie sich dann die große Mühe gemacht habe?! Da habe ich ihn

abgeschrieben, um sie nicht zu kränken, aber abgeschickt habe ich ihn

doch nicht! -- Das ist auch viel besser, sagte Pitt; so siehst du deine

Großmutter erst in der Wohnung; vielleicht wäre sie sonst auf die Bahn

gekommen. -- Leb wohl, Pitt, und -- und -- ich habe dich doch viel

lieber als Fox! so sagte sie leise und küßte andachtsvoll seine Wange.

 

Was tust du denn da mit dem Fernrohr? fragte Fräulein Nippe und lugte

zwischen den Wänden der Hinterhäuser hindurch, auf das ferne freie Feld.

-- Ich wollte nur den Zug sehen, sagte Herr Könnecke treuherzig, mit dem

sie abgefahren ist; gerade ist er durchgekommen.

 

Lotte näherte sich ihrem Ziele. Ihre zuversichtliche Stimmung nahm

langsam wieder ab. Sollte sie nicht doch irgendein vorbereitendes Wort

an ihre Großmutter schicken? Sollte sie nicht telegraphieren? Aber sie

wußte, wie sehr Frau Bornemann über jedes Telegramm erschrak, und

außerdem: war es richtig gehandelt? -- O wenn doch alles gut ausging!

Großmutter konnte sie ja gar nicht anders als freundlich aufnehmen! Aber

wenn sie sie nun überhaupt nicht aufnahm, -- wenn sie sagte: Lotte

gehöre auf die Straße -- und vor ihr die Tür ins Schloß warf? Aber sie

war doch ihre Großmutter, die Mutter ihrer Mutter! -- So zogen in Lotte

die Empfindungen wechselnd hin und her, während draußen die

Telegraphendrähte langsam auf und nieder schwebten, wie von zwei

verschiedenen Mächten bewegt, die sich befehdeten. Sie verfolgte diesen

ewigen schwankenden Wechsel, brachte ihn mit ihrer eigenen Furcht und

Hoffnung in Verbindung, und dann lenkte sie gewaltsam die Augen davon

ab, da es ihr die Brust zuschnürte. Sausend flogen Dörfer und Felder an

ihr vorbei, die Sonne sank fern hinter braunem Ackerland und sprühte

einen Goldstaub auf den dunklen Grund. Der Himmel rötete sich mehr und

mehr, die Welt schien wie in einem Flammenmeer zu brennen, ganz still,

ganz lautlos, während nur das Rollen der Räder weiterbrauste, und dann

sank alles langsam in ein fahles, erstorbenes Licht, die Bäume ließen

sich nicht mehr genau erkennen, alles wurde zu starrenden, drohenden

Massen. -- Wenn ich doch da mitten drinnen wäre! dachte Lotte; niemand

wüßte dann von mir, keiner erführe etwas von mir, ich wäre ganz allein.

-- Und sie versank wieder in Angst und Sinnen. --

 

Sie reisen gewiß sehr weit? fragte plötzlich eine laute Stimme. -- Lotte

gegenüber saß eine Frau, die sie schon lange teilnehmend betrachtete.

Solange es irgend anging, hatte Lotte alles getan, um ihren Zustand vor

den Menschen zu verheimlichen. Später sagte ihr dann Fräulein Nippe, sie

brauche sich durchaus nicht zu schämen; im Gegenteil: Eine Frau, die ein

Kind erwarte, sei ein erhebender Anblick; außerdem wisse ja doch

niemand, daß sie nicht verheiratet sei. -- Lotte räusperte sich und

nannte ihr Ziel. -- Gewiß ist es Ihr erstes Kind, das Sie erwarten!

sprach die Frau weiter und betrachtete sie mit Zufriedenheit, da sie gut

gepflegt aussah, einfach gekleidet war und einen sympathischen Eindruck

machte. Ja, sagte Lotte, es ist mein erstes Kind. -- Unwillkürlich ließ

die Frau ihre Augen zu Lottes Hand gleiten, um den Trauring zu suchen.

Aber Lotte trug wollene schwarze Handschuhe. -- Ihr Mann erwartet Sie

wohl an der Bahn? -- Ja, er erwartet mich an der Bahn. -- Die Frau

nickte beruhigt und sagte: Ja ja, zu Hause hat man es doch am besten! --

 

Endlich hielt der Zug an ihrem Bestimmungsort, der Endstation des ganzen

Zuges überhaupt. Lotte sagte der Frau hastig adieu, und suchte sich

möglichst ungesehen zwischen den Menschen zu verlieren, indem sie

anfangs den Kopf hin und her wendete, indem sie tat als spähe sie nach

jemand, denn die fremde Frau konnte ihr vielleicht nachblicken. -- Dann

nahm sie einen Wagen und fuhr nach Hause. Wie sie alle die bekannten

Straßen sah, wurde ihr immer ängstlicher ums Herz. Das Bild ihrer

Großmutter, wie es allmählich in ihrer Vorstellung sich verändert hatte,

verwischte sich mehr und mehr; ihr Bild, so wie es war, trat ihr immer

deutlicher vor die Seele; und als der Wagen endlich hielt, klopfte ihr

Herz so stark, daß sie nicht vermochte sogleich aufzustehen und

auszusteigen. Zudem ging eine ihr bekannte Frau den Bürgersteig entlang;

die durfte sie nicht sehen. -- Es muß sein! dachte sie, erhob sich --

gezahlt hatte sie gleich zu Anfang -- und mit gesenktem Kopf, in dem

Gefühl sich möglichst zu verbergen, eilte sie in das Haus hinein.

Langsam stieg sie die Treppe hinauf; mehrere Male blieb sie stehen.

Sollte sie nicht wieder umdrehen, wieder auf den Bahnhof fahren,

irgendwo hinreisen, um sich zu verstecken? -- Im untern Stock erklangen

Stimmen; da schritt sie wieder aufwärts. Dann stand sie vor der Tür. Da

war das Porzellanschild ihrer Großmutter, dies kleine, ovale Schild, das

sie kannte fast solange sie denken konnte. Sie starrte darauf hin. Das

Angstgefühl stieg ihr im Halse auf. Eine unbekannte Visitenkarte war

daneben auf die Tür geheftet. Sie las den Namen ganz mechanisch, ganz

mechanisch las sie ihn rückwärts, die Buchstaben umdrehend, immer

wieder. Das Herz klopfte ihr jetzt bis in die Fingerspitzen. Da hörte

sie inwendig einen Schritt, den Schritt ihrer Großmutter. Sollte sie

etwa von selbst die Tür öffnen? Vielleicht in Hut und Mantel

herauskommen und Lotte überraschen? Fast bewußtlos hob sie den Finger

und läutete. Es verging eine kleine Zeit, da hörte sie den Schritt

wieder. Schlürfend, langsam näherte er sich der Tür. Endlich, endlich

war er da. --

 

Wer ist da draußen? fragte Frau Bornemann von innen. -- Ich! -- Aber das

Wort kam so tonlos heraus, daß sie etwas lauter hinzusetzte: Lotte. --

Jetzt öffnete sich die Tür, Frau Bornemanns Gesicht zeigte sich, freudig

überrascht: Ach Lotte, Lottchen, du bist es! -- Aus der Wohnung drinnen

erklang ein Klavier, jemand spielte einen Walzer. Lotte hielt sich gegen

einen Pfeiler gedrückt, unbeweglich stand sie da. Frau Bornemann wollte

auf sie zugehen, aber nach dem ersten Schritt hielt sie inne, der

freudige Gesichtsausdruck verschwand, entsetzt starrte sie auf ihre

Enkelin. Lotte wollte etwas sagen, irgend etwas, es war, als sei ihr die

Kehle fest zugebunden. -- Allmächtiger Gott! hörte sie da die Stimme

ihrer Großmutter rufen, langsam, ganz wie aus der Ferne. Frau Bornemann

trat auf sie zu und sah sie mit einem Blicke an, daß Lotte die Augen

schloß. Sie öffnete sie aber gleich wieder, da sie ein Geräusch hörte,

das ihr zum Herzen fuhr: Frau Bornemann tastete in die Luft und wankte.

Lotte hielt sie und vermochte sie hineinzuführen ins Zimmer. Sie setzte

die alte Frau in ihren Lehnstuhl und ließ sich selbst auf das Sofa

sinken, betäubt, stumpf. -- _Die_ Schande! rief Frau Bornemann auf

einmal laut, und Lotte sah entsetzt auf sie, denn es klang gar nicht wie

die Stimme ihrer Großmutter. -- _Die_ Schande! wiederholte sie, und

plötzlich machte sie sich aus ihrem Sessel los und trat auf Lotte zu:

Fort, fort aus dem Hause, fort aus meinen Augen, du hast hier nichts

mehr zu suchen, mach, daß du herauskommst, geh hin wo du hergekommen

bist, ich will nichts mehr von dir sehen, heraus sollst du, hast du mich

nicht verstanden? -- Sie drängte Lotte durch das Zimmer auf den

Vorplatz, und vom Vorplatz wollte sie sie durch die letzte Tür zur

Treppe drängen. -- Aber Großmutter -- aber Großmutter -- mehr brachte

Lotte nicht heraus, doch sie klammerte sich fest an sie, in Todesangst,

so daß Frau Bornemanns Kräfte erlahmten. -- Was ist denn da draußen los?

tönte eine fremde Stimme aus der Tiefe des Ganges. Die Musik war

plötzlich abgebrochen. -- Ein kurzes Schweigen herrschte. Frau Bornemann

hatte einen neuen furchtbaren Schreck bekommen, während Lotten diese

Stimme wie eine Hilfe, wie eine Rettung aus ihrer Not klang. -- Nichts

ist los! antwortete Frau Bornemann mit unsicherer Stimme, gar nichts ist

los, spielen Sie nur ruhig weiter. -- Die Tür schloß sich, nachdem sich

der Fremde noch einen Augenblick lauschend oder wartend auf der Schwelle

verhalten haben mußte. Frau Bornemann ließ Lotte auf ihrem Platze stehen

und tastete sich in ihr Zimmer zurück. Das Klavierstück ertönte von

neuem. Lotte blieb unbeweglich. Ihr war, als sei sie überhaupt gar nicht

mehr auf der Welt. -- Aber sie konnte doch nicht immer hier stehen

bleiben! Halb ohne Bewußtsein von dem was sie tat, schritt sie auf den

Vorplatz zurück, schloß die Tür und suchte dann den Eingang zu ihrem

eigenen Zimmer. Aber die Musik klang hinter dem Holz ganz laut, so daß

sie den Griff wieder sinken ließ. -- Zwei Mieter; dachte sie mechanisch,

ich habe draußen doch nur _eine_ Karte gesehen. In Foxens Zimmer konnte

sie auch nicht; sollte sie in die Küche? Nein, sie wollte zur

Großmutter, sie wollte ihr alles erzählen, sie mußte sie erweichen. --

Frau Bornemann hatte sich aufs Sofa gelegt und hielt das Gesicht mit

beiden Händen bedeckt. -- Großmutter! -- -- Großmutter!! -- Schrei noch

das ganze Haus zusammen, flüsterte Frau Bornemann mit heftiger Stimme,

posaune deine Schande nur aus, dir liegt ja nichts an dem Ruf der

Familie, es ist dir ja ganz gleich, ob du deine Großmutter ins Grab

bringst -- o hätte ich das gewußt, als ich dich zu mir nahm, daß du

meine Liebe mit so schnödem Undank erwidern würdest! -- Sie überhäufte

Lotte nun mit den ärgsten Schmähreden, die Lotte stumpf über sich

ergehen ließ. -- Aber wie sich Frau Bornemann in ihren Ausdrücken jetzt

immer noch zu überbieten suchte, brannte in ihr ein Gefühl bitterer

Empörung auf: Du bist ja selbst mit schuld! rief sie, wie ein Kind hast

du mich gehalten, nichts habe ich gewußt, gar nichts, ahnungslos habe

ich etwas getan ohne überhaupt zu wissen was es war. -- Frau Bornemann

stand wie versteinert. Dann brach sie los: Ich, ich hätte dich

gewissenlos erzogen? Ich, die immer nur dein Bestes im Auge gehabt hat?

Danke deinem Schöpfer, daß ich dich wie ein Kind gehalten habe, rein und

unberührt! Sollte ich deine und meine Ohren mit solchem Schmutz

entweihen? War es nicht genug, daß ich dich warnte vor den Männern, daß

ich dir sagte: Der Mann ist gleißnerisch, schön tut er in seinen Reden,

aber, läßt man sich mit ihm ein, so lugt der Satan hervor?! Und mach du

mir nicht weis, daß du mich nicht verstanden hättest! Ich bin selbst zur

Schule gegangen und weiß, worüber junge Mädchen leider Gottes viel zu

viel reden! Die eine weiß dies, die andre weiß das, und wenn es auch

manchmal nicht stimmt, den _Kern_ trifft es immer! Es gelingt dir nicht,

dich reinzuwaschen, schmutzig bist du und bleibst du, und an deiner

Großmutter hängt auch nicht das Stäubchen von einem Makel! -- Lotte

wollte antworten, die Gedanken verwirrten sich ihr. -- Laß dir doch

wenigstens alles erzählen wie es gekommen ist! Frau Bornemann zitterte

am ganzen Körper: Ich will nichts hören, ich sehe schon genug! Meine

Ohren sollen nicht auch noch befleckt werden mit diesem Kot! Und als

Lotte dennoch zu reden anhob, hielt sie sich wirklich die Ohren zu.