Pitt und Fox 17

Pitt und Fox 17

Sie gab ihm einen »Freundschaftsring«; den hatte sie von dem ersparten

Geld, das nun nicht mehr in die Konditorei wanderte, gekauft, ein armes

silbernes Ding mit einem Vergißmeinnicht darin. Sie mußte irgend etwas

für ihn tun, etwas für ihn opfern. Er wollte ihn erst nicht nehmen. Sie

beteuerte nochmals, es sei ja nur ein »Freundschaftsring«, und wenn er

ihn nicht immer trüge, wäre es aus zwischen ihnen. -- Aus zwischen uns!

wiederholte er, das klingt so, als ob irgend etwas »zwischen uns« wäre!

Ich sehe nichts, absolut nichts! -- Es ist ja auch gar nichts zwischen

uns, erklärte sie in ihrer Angst, aber du mußt ihn trotzdem tragen, ich

schenke ihn dir doch nur _so_! O Gott, du quälst mich so, Pitt, du

quälst mich so! --

 

Pitts Gedanken liefen zurück in vergangene Zeiten, und eine

gespenstische Stimmung kam über ihn. Diese Worte hatte er schon einmal

gehört, es war, als ob das Leben sich schattenhaft wiederhole. --

 

Er mußte ein Ende machen. Ich verreise morgen! -- Für wie lange? -- Das

weiß ich noch nicht. -- Er hatte die Absicht, ihr nach einigen Tagen zu

schreiben, daß es das beste wäre, sie sähen sich nicht wieder. Sie sagte

ihm gefaßt adieu, und wie sie so schlicht und zurückhaltend vor ihm

stand, und doch so voll von Liebe, nahm er sie ein letztes Mal in seine

Arme. Er fühlte, daß es jetzt keines Wortes mehr bedürfe, um sie sich

ganz zu eigen zu machen, er fühlte, wenn er sie länger halten würde, ein

Wanken seiner Festigkeit, und er machte sich los von ihr. Sie ging

getröstet und dachte: Alles wird noch gut! -- Wohin er wohl reisen

würde? Sie war doch eigentlich sehr neugierig. Am nächsten Tage bezwang

sie sich noch; aber am übernächsten fragte sie Fox danach. Sie habe

gehört, erklärte sie, von einer Freundin, die einen Bruder habe, dessen

Freund mit Pitt zusammen studiere, daß er verreist sei. Wohin er wohl

gereist sei? -- Fox sah sie mit runden Augen verständnislos an; dann

sagte er, der Bruder von der Freundin wisse mehr als er selber; er sei

Pitt noch heute morgen auf dem Gang in der Universität begegnet. Wenn er

das nicht selbst gewesen wäre, müsse es wohl sein Geist gewesen sein. --

Waren die Beziehungen zwischen Lotte und Pitt immer noch nicht aus? --

 

Am selben Abend ging sie in Pitts Wohnung. Fast unvermittelt stand sie

in seiner Tür. -- Du bist noch da? fragte sie erstaunt. Schon wieder!

log er mit schneller Geistesgegenwart. Sie wollte sich gerade darüber

freuen, als ihr plötzlich alles, sie wußte selbst nicht wie, klar wurde.

Sie war mehr gekränkt als empört. Als ob ich ein kleines Mädchen wäre!

rief sie. Wenn du mich einmal ein paar Tage nicht sehen magst, so kannst

du mir das doch ruhig sagen! Ich bin doch vernünftig genug, das zu

verstehen! Aber so eine Komödie zu machen, dazu sind wir doch beide zu

erwachsen! -- Du hast recht, sagte Pitt, der sich über sich selber

ärgerte, aber ich fand es zu grausam dir die Wahrheit geradezu ins

Gesicht zu sagen! -- Welche Wahrheit denn? fragte sie, indem ihr das

Blut zu Herzen lief. -- Mein Gott -- daß ich dich nicht liebe. -- Sie

beherrschte sich mit Mühe. Aber ich liebe dich doch auch nicht -- gar

nicht, wir mögen uns doch nur sehr gern! Deshalb braucht man doch nicht

gleich wegzureisen -- oder vielmehr nicht wegzureisen -- der Faden ihrer

Gedanken schwand ihr einen Augenblick spurlos, bis sie ihn wieder hatte.

Also du willst mich die nächste Zeit nicht sehen? -- Doch. -- Im

nächsten Moment ärgerte er sich wieder über sich selbst. -- Morgen? --

Pitt seufzte. Wie oft hatte er das nun schon gehört, dieses kleine, halb

hingeworfene Wort mit dem unsichtbaren Haken daran. Sie sah seine Miene

und sagte schnell: Also ich sehe doch, daß du morgen nicht möchtest,

weshalb sagst du denn nicht einfach: übermorgen! Ich bin doch keine

Klette! --

 

Ich muß den Verkehr mit ihr abbrechen; dachte er, als er allein war. Wie

alles jetzt ist, ist es würdelos; ich quäle sie, dieser Verkehr ist eine

ewige Hin- und Herzerrerei. Wenn ich es ihr sage, tut es keine Wirkung,

weder auf sie noch auf mich; sie schlingt dann ihre Arme wieder um mich,

und in dem Moment, wo ich sie so dicht an meinem Körper fühle, verwirren

sich mir die Gedanken und alles, was ich klar und sicher weiß, erscheint

wie Unsinn; ich muß ihr alles schreiben, und zwar muß ich lügen und hart

mit ihr sein, sonst ist alles was ich schreibe umsonst.

 

Als sie sich wiedersahen, überreichte er ihr einen Brief; sie möge ihn

zu Hause lesen. Sein Inhalt war kurz und klar. In der Hauptsache sagte

er ihr nur, sie habe sich von Anfang an getäuscht in ihm und er wünsche

den Verkehr mit ihr abzubrechen. -- Darauf war sie nicht gefaßt gewesen.

Einen ganzen Tag lang weinte sie; Frau Bornemann versuchte sie zu

trösten: Es werde schon alles noch gut; sie sei doch fleißig, das könne

jeder mal passieren, daß sie im Französischen eine schlechte Note

bekomme, sie solle den Kopf nicht hängen lassen, sondern ihn oben

behalten wie der Vogel Kakadu. --

 

Auf den Gedanken, Pitt zu antworten, kam sie gar nicht; alles war nun

aus, einfach aus. Die nächsten Tage vergingen schwer, sie konnte sich

nicht daran gewöhnen, daß nun alles vorbei war. Oft stand sie abends

unten auf der Straße und sah zu seinem erleuchteten Fenster hinauf, und

dann verzog sich ihre Miene wie bei einem Kinde und ihre Tränen begannen

wieder bitterlich zu fließen. Sein Stundenplan auf ihrem Herzen behielt

noch eine Art selbständigen Lebens, das langsam verzuckte: Bald war sie

hier, bald da, um Pitt zu sehen, doch vermied sie es auf das

ängstlichste, daß er sie zu Gesicht bekam. Dann wollte sie ihn

vergessen; aber sie konnte es nicht ändern, daß ihre nächtlichen Bilder

sich weiter mit ihm beschäftigten; endlich wurden diese Bilder

unpersönlicher, allgemeiner, und eines Nachts war sie sehr erstaunt, als

sie, aus ihrem Traum erwachend, mit ausgebreiteten Armen in die Höhe

fuhr und undeutlich einen Menschen vor sich sah, der mit Pitt auch nicht

die geringste Ähnlichkeit mehr hatte. Wenn ich nur wüßte, wer es gewesen

ist! dachte sie und nahm sich vor, im nächsten Traume ganz genau

aufzupassen.

 

Eines Tages schrieb Pitt an Fox, er möge ihn abends besuchen, und zwar

ohne Mantel und Schirm. Er hatte die Absicht, ihm jene von Frau

Bornemann geliehenen Stücke um- und anzuhängen und ihn damit zu ihr

zurückzuschicken. Fox sah in jenem Ansinnen nur eine der bekannten

verrückten Marotten seines Bruders, und nahm aus Opposition außer dem

Mantel auch noch einen Schirm mit, obgleich der klarste Sternenhimmel

war. Verständigt von dem Plane seines Bruders, weigerte er sich mit

Entschiedenheit, die Sachen zurückzutragen; er könne sie durch einen

Dienstmann schicken, den er ihm gern bezahlen wolle, wenn Pitt kein Geld

habe. Und überhaupt: Fox spitzte plötzlich seinen Geist und sah Pitt mit

fragenden und großen Augen an: Weshalb willst du denn die Sachen nicht

selbst hinbringen? -- Pitt antwortete nicht, sondern sah nur gleichmütig

in die Lampe. -- Aha! dahinter steckt was! Ihr seid also endlich

auseinander, was? -- Du kannst es so nennen, wenn du willst; sagte Pitt.

_Ich_ würde es nicht so nennen, denn wir waren ja nie zusammen. -- Na

na, sagte Fox und lachte ungläubig und überlegen, mir brauchst du das

nicht aufzubinden. Gut -- fügte er nach einer Pause hinzu, gut, daß du

dich besonnen hast, wenn es auch ein bißchen lange gedauert hat;

wirklich, ich habe es von Anfang an nicht schön gefunden, ich habe es

dir ja auch damals voll und ganz gesagt. Übrigens, du kannst vollkommen

ruhig sein, ich schwatze nicht darüber, ich meine: die zu Hause brauchen

nie was davon zu erfahren, dafür sind wir doch Brüder, was? Brüder

sollen doch immer zusammenhalten, wie? Und seine »wie« und »was« rissen

sich so schneidig von seinen Lippen, daß Pitt fragte: Bist du die letzte

Zeit viel mit Offizieren zusammen gewesen? -- Allerdings! sagte Fox mit

einem unklaren Bedauern, daß dies wirklich der Wahrheit entsprach, und

das dem noch unklareren Gefühl entsprang, man hätte aus dieser

imponierenden Tatsache irgendwie zwei machen können, neben der ersten

noch eine erfundene, denn die erfundenen imponierten ihm selbst noch

mehr als die wirklichen. Weshalb frägst du denn das? -- Da Pitt die

Frage zu überhören schien, verbreitete er sich wieder über den ersten

Gegenstand: Nun wisse er auch, weswegen Lotte die letzten Tage so

verweinte Augen gehabt habe. Hm hm, also so stehen die Tatsachen! setzte

er nachdenklich hinzu. Na -- leb wohl und mach solche Dummheiten nicht

wieder. Menschlich ist schließlich jeder mal, aber dafür gibt es dann

auch Einrichtungen, die der Staat selbst sanktioniert hat. -- Übrigens,

setzte er nach einem Nachdenken abermals hinzu, ich könnte die Sachen

doch am Ende mitnehmen, dann brauchst du nicht noch erst einen Brief zu

schreiben; pack sie mir mal gehörig ein, schließlich: Bei Nacht sind

alle Katzen grau. -- Pitt tat es und Fox entfernte sich mit dem Paket.

 

Er gab es Lotte persönlich in die Hände. Als sie die alten Sachen

wiedersah, die ihr durch Pitt so gewohnt geworden waren, hielt sie mit

Mühe die Tränen zurück. -- Armes Kind! sagte Fox und sah sie bieder an.

Da war es um ihre Fassung geschehen; ihre Tränen liefen ungehindert, sie

wurden zum Schluchzen, als Fox väterlich und sanft den Arm um ihre

Schulter legte. -- Armes Kind! sagte er wiederum. Jaja, jaja!

 

In diesen wiederholten Ausrufen war mehreres zusammengeballt:

Abgeklärtes Überschauen, vormundartiges Mitleid, allgemeines Bedauern

menschlicher Schwächen, leise Bitterkeit gegen irgend jemand, und eine

stille Resignation. -- Wissen Sie denn alles? fragte sie, noch

fassungslos. Er nickte langsam und gedankenschwer: Ich habe das alles

kommen sehen, alles, alles! Aber ich dachte mir: Sie muß von selber dazu

kommen. -- Wozu denn? fragte sie verwirrt und ängstlich. -- -- Na, um zu

erkennen, daß das doch nichts war. Ich weiß doch, daß mein Bruder von

einer richtigen Liebe keine Ahnung hat, ich kenne ihn doch genügend!

Alles dieses wollte Fox eigentlich gar nicht sagen, aber die Worte kamen

wie von selbst. -- Ja, seufzte sie, das ist es, das fehlt ihm! Und ohne

es zu wollen, nur im Drange nach dieser Liebe, die sie all die Zeit

ersehnte, lehnte sie sich in seinen Arm, dachte nur an Pitt dabei, und

dann fiel ihr ein, daß es ja sein Bruder war, der sie so hielt und

tröstete, sein Bruder, der von demselben Fleisch und Blut war wie er,

und unwillkürlich lehnte sie sich noch fester an ihn und bildete sich

ein, er sei es selbst. -- Armes Kind! sagte er wiederum, als sie stiller

geworden war; dies Wort wirkte wie eine Formel, die ihre Tränen von

neuem fließen ließen. -- Sie muß sich ausweinen, ganz ausweinen! dachte

er, und dabei war es doch nichts weiter als die Macht seines Wortes, die

er genoß. Und dann sagte er wiederum: jaja, jaja! und nach einer Pause

setzte er hinzu: jaja, jaja! -- Ganz in Gedanken zählte sie diese vielen

Jas, und plötzlich mußte sie lachen, ihre arme angespannte Seele suchte

nach einem Ausweg aus all dem Schmerz. -- Nanu? sagte Fox, was lachen

Sie denn! -- O nichts, antwortete sie, ich dachte nur gerade daran, wie

ich Sie einmal borniert genannt habe. -- -- Aber liebes Kind, Sie sind

doch wirklich recht kindisch! Ich tröste Sie hier -- -- Ich weiß ja, ich

weiß ja, entgegnete sie dankbar und eifrig, ich fühle ja, daß Sie es

wirklich gut mit mir meinen, und daß Sie ein viel besseres Herz haben

als Ihr Bruder! -- Das wollte ich auch meinen! sagte er nachdrücklich,

nahm ihr Taschentuch und trocknete ihr die Wangen; dabei sah er sie so

gutherzig und ehrlich an, daß sie dachte: O wenn mich doch Pitt ein

einziges Mal so angesehen hätte!

 

Fox drückte sie an sich und sagte gar nichts. Beide schwiegen eine

Zeitlang, Fox drückte heftiger, wenngleich noch väterlich. -- Ich muß

jetzt gehen, zu Großmutter, sie wird sonst mißtrauisch! sagte Lotte

endlich, machte sich leise frei von ihm und strich die Haare aus dem

Gesichte. Er reichte ihr die Hand, sie nahm sie dankbar, und dann

drückte er einen Kuß auf ihre Stirn. Ihr Blick ging scheu an ihm empor,

halb abwehrend und halb wehrlos. --

 

Als sie draußen waren, dachte Fox über alles nach: Wie standen denn nun

die Dinge? Jetzt gehörte doch Lotte eigentlich ihm, da war kein Zweifel,

-- das heißt: das hing immer noch von _ihm_ ab. Sollte er oder sollte er

nicht? Ein wenig dämpfte sein Selbstgefühl die Überlegung, daß er im

besten Falle nur ein Nachfolger seines Bruders sein könne. Aber

immerhin: Er würde sich niemals Vorwürfe zu machen haben: Wenn er sich

jetzt mit ihr einließ, so blieb die Schuld der ersten Verführung immer

auf seinem Bruder haften. Außerdem: Wenn er sie jetzt _nicht_ nahm, so

nahm sie einen andern! Ein Mädchen, das von seinem Liebhaber verlassen

wird, nimmt einen andern, aus Verzweiflung oder sonst was; das war ihm

unumstößlich; und irgend einem Menschen in die Hände zu fallen -- _dazu_

war diese Lotte denn doch zu gut! Wer weiß was für schlimme Erfahrungen

er ihr ersparte! Gerade jetzt, wo ihre erregte Leidenschaft blind auf

Gott weiß wen losgehen würde! Er hatte geradezu die _Pflicht_, sie zu

übernehmen, denn durch seine Schuld, durch die Kraft seiner Rede Pitt

gegenüber war sie in diesen gefährlichen Zustand gekommen! Pitt war

eigentlich ein Schafskopf, daß er dies famose Mädchen so ohne weiteres

aufgab; das heißt, eigentlich war es ja sehr ehrenvoll von ihm und es

zeugte davon, wieviel Gewicht er den Worten seines Bruders beimaß. Aber

die Resultate sehen eben manchmal doch anders aus als man vorher

berechnet. Einen Hauptfaktor hatte er übersehen: Die einmal erregte

Leidenschaft! Aber wie gesagt, er wollte seiner Verantwortung jetzt nachkommen!