Pitt und Fox 23

Pitt und Fox 23

Es ist doch scheußlich, dachte Fox, als sie sich getrennt hatten und er

allein die Straße hinabschritt, in was für zweideutige Situationen man

gerät ohne es zu wollen! Aber was soll ich machen!! Auch die Ärzte

spiegeln ihren Kranken vor, ihr Zustand sei nicht so schlimm; und was

für eine wohltätige Wirkung liegt in der Suggestion! Jetzt dachte Lotte

wirklich, er ginge zur Stunde. In Wahrheit mußte er eine Verabredung mit

einer neuen Schülerin des Herrn von Sander einhalten, ein Mädchen, das

er gerade noch vor den Händen des Herrn Eichinger gerettet hatte, der

doch ein notorischer Lüstling war!! -- Scheußlich! wirklich

unsympathisch scheußlich! dachte er, da geht man nun von einer Geliebten

zur andern und setzt sich der schlimmsten moralischen Beurteilung vor

sich selber aus! -- Seinen innern ernsten Zustand ließ er die neue

Freundin fühlen, indem er einsilbig war und manchmal tragisch zerstreut

in die Büsche starrte. --

 

Wie Lotte so allein war und ratlos und unschlüssig nach rechts und links

blickte auf all die grellen, sonnebeschienenen Häuserreihen, die ihr so

fremd waren, wurde ihr noch öder und leerer zu Sinn. Aber da unten am

Ende der Straße schien ein Denkmal, ein Reiterdenkmal zu stehen. Das

konnte sie sich ja ansehen, damit sie später Fox etwas zu antworten

wußte, wenn er sie fragte. -- Sie ging auch wirklich hin, merkte sich

den Namen von dem, den es darstellte, und von dem, der es gemacht hatte,

und dann wußte sie wieder nicht was sie tun sollte. Plötzlich fiel ihr

Pitt ein. Der wohnte ja auch hier in der Stadt. Wenn sie nun zu dem ging

und ihm ihr Leid klagte? Aber sie wußte seine Adresse nicht; vielleicht

wußte sie die Dame, bei der Fox wohnte. -- Sie kehrte wieder um und

läutete nach einigem Zögern. Ein Herr von mittleren Jahren öffnete. Sie

brachte ihr Anliegen vor, er sagte sie möchte lauter reden, er verstände

sie nicht. Und um ja alles recht gut zu machen, schrie sie das Gesagte

noch einmal, im Glauben, der Herr sei schwerhörig. -- Ach so! sagte Herr

Könnecke, Sie brauchen nicht so zu schrein, ich bin nicht taub. --

Entschuldigen Sie bitte viele Male, bat sie mit unterdrückter Stimme, um

ja alles recht gut zu machen und niemand zu beleidigen. Herr Könnecke

sagte ihr nun den Namen und die Nummer der Straße, erst müsse sie links

gehen, dann rechts, dann zwei Straßen überschlagen, dann wieder in eine

Straße einbiegen, bis eine Anschlagsäule käme. -- Also wie? Erst soll

ich rechts gehen, dann links, dann wieder rechts, und dann bin ich da?

Herr Könnecke sah gutmütig in ihr verängstigtes Gesicht. -- Warten Sie

mal! sagte er und sah nach der Uhr; es ist zwar noch ein bißchen früh

für meine Stunde, aber ich kann doch mit Ihnen gehen, es ist kein Umweg

für mich. Gleich bin ich wieder da! -- Sie wartete, und als er

wiederkam, meinte er gründlich: Ich mußte mir nur erst einen reinen

Kragen umbinden! -- Sie gingen nun zusammen die Treppe hinab und die

Straße hinunter. Herr Könnecke war ein wenig neugierig, weshalb dies

Mädchen wohl zu Pitt Sintrup wolle, und warum sie so verängstigt und

verschüchtert war. Zum Mittagessen hatte er sich verspätet, seine

Cousine war bereits ins Geschäft gegangen, als er heimkam. Aber er

fragte nichts, nur erfuhr er, daß sie hier fremd am Orte sei.

 

An einer Straßenecke wartete ein Schüler. Er wußte, daß Herr Könnecke

etwa um diese Zeit hier vorbeikommen mußte. Sein blasses, gespanntes

Gesicht rötete sich mehr und mehr, je näher Herr Könnecke kam. Einen

Augenblick schien er zu schwanken, die Gegenwart der jungen Dame

verwirrte ihn, aber dann brach er in Weinen aus: Ach Herr Könnecke,

erlassen Sie mir doch die Strafe, nur diesmal, ich will es ja auch ganz

gewiß nie wieder tun! -- Herr Könnecke war stehen geblieben, Lotte ging

einige Schritte weiter und wartete. Ganz zerknirscht stand der Junge da,

in der hellen Nachmittagssonne; Herr Könnecke zögerte, dann sagte er: Na

ja, dann will ich es dir _diesmal_ noch erlassen! -- Und plötzlich

getröstet, wie wenn eine Last mit einemmal von seinen Schultern

herabgenommen sei, sah das Kind dankbar, glücklich zu ihm auf. --

 

Man weiß gar nicht, sagte Herr Könnecke im Weiterschreiten zu Lotte, wie

tief so ein Kind eigentlich empfindet! Da hat der arme Junge nun die

ganze Woche seine Angst mit sich herumgetragen, daß er morgen, am

Samstag, nachsitzen soll, und er hat noch niemals nachgesessen, er war

immer ehrlich! Und heute, am letzten Termin, hält er es nicht mehr aus;

immer hat er es hinausgeschoben, von einem Tag zum andern, und nun, im

letzten Augenblicke, kommt er. Das Nachsitzen selbst ist ja nicht das

schlimmste, aber der Strafzettel, die Eltern, die Unehrlichkeit! Na,

diesmal ist er ja noch drum herumgekommen! -- Ja, sagte Lotte, diesmal

ist er noch drum herumgekommen. -- -- So, da wohnt Herr Sintrup! meinte

Herr Könnecke endlich, also adieu, Fräulein, grüßen Sie Herrn Sintrup

von mir, Könnecke ist mein Name. -- Ich bin Lotte Pfanz. -- Er zog

seinen Hut, sie streckte halb ihre Hand aus, wollte sie wieder

zurückziehen, fast gleichzeitig machte Herr Könnecke eine ähnliche

Bewegung, schließlich streckten sie sie beide wieder vor, er ergriff die

ihrige und schüttelte sie herzlich. -- Ein sonderbares Mädchen! dachte

er im Weitergehen, die sah ja so traurig aus, und so blaß! Es ist doch

gut, daß ich sie begleitet habe; sonst liefe sie vielleicht noch wer

weiß wie lange in der heißen Sonne herum. --

 

Pitt war aufs äußerste überrascht, Lotte plötzlich vor sich zu sehen.

Sie konnte zu Anfang kein Wort vorbringen und bat um ein Glas Wasser.

Dann erzählte sie ihm ihr Geheimnis, mit einfachen Worten, die ganz von

selbst und ohne jede Befangenheit über ihre Lippen kamen. Im Gegenteil,

sie fühlte sich erleichtert durch ihre Mitteilung. Pitt sagte lange

nichts. Die Vergangenheit zog an ihm vorüber, während sein Blick ins

Leere gerichtet war. Dann fand er sich in die praktischen Fragen der

Gegenwart zurück. -- Eines mußt du mir sagen, sprach er nach kurzem

Nachdenken; du darfst mir meine Frage nicht übelnehmen und meinen, ich

dächte deshalb etwa schlecht von dir: Bist du sicher, daß du dich nicht

irrst -- ich meine, daß es wirklich Fox ist -- -- sie ließ ihn nicht zu

Ende reden, sondern unterbrach ihn lebhaft mit der Versicherung, dessen

sei sie so gewiß, wie man einer Sache überhaupt sein könne: Außer ihm

habe ich ja in meinem ganzen Leben noch niemand geliebt! Sie errötete,

als sie seinen stillen, grauen Augen begegnete, und fuhr fort: Ich

meine, du verstehst mich doch, du weißt doch was ich sagen will! Und nun

will er durchaus, ich soll zu Großmutter gehen und ihr alles sagen. --

Ja, sagte Pitt, das halte ich auch für das beste. Schließlich hat doch

deine Großmutter, als sie jung war, dasselbe durchgemacht. -- Aber da

war sie doch verheiratet! -- Ach so, ja ja, und das bist du nicht, das

ist richtig. Trotzdem halte ich es für das beste. -- Und er zählte ihr

alle Gründe auf, und als schwerstwiegenden, daß, wenn alles jetzt so

abliefe, wie sie wolle, das Geheimnis trotz allem Geheimhalten

irgendwann einmal an den Tag kommen werde; die Scherereien mit den

Gerichten, die Sorge für das Kind selbst, später -- das alles könne sie

viel leichter übernehmen, wenn sie es nicht noch dazu verbergen und

geheim halten müsse. -- O Gott, wenn das bekannt wird -- ich kann ja

niemals Lehrerin werden! -- Dies leuchtete ihm ein, und nach einer

neuen, reiflicheren Überlegung schien es ihm nun wirklich besser, sie

bliebe hier. -- Vielleicht kann ich eine Freistelle bekommen! meinte sie

schüchtern. Aber diesen Glauben zerstreute er ihr. Außerdem habe sie

dann nicht die Bequemlichkeiten, die sie beanspruchen könne. Das ist ja

auch das wenigste, fügte er hinzu: Fox hat doch die selbstverständliche

Verpflichtung, dich auf das anständigste verpflegen zu lassen. Das wird

dem guten Jungen noch teuer zu stehen kommen! Pitt lächelte, indem er

das verstimmte Gesicht seines Bruders vor sich sah, der sich nun wohl

mit seinen Delikateßbüchsen und guten Weinen etwas einschränken mußte,

in Zukunft. -- Er sagte aber, wenn ich ihn lieb hätte, so müßte ich nach

Hause gehen, sonst wäre es aus zwischen uns; es sei ein Prüfstein für

meine Liebe! -- Ach?! meinte Pitt, aufhorchend: dieser Prüfstein ist ja

recht interessant! -- Eine leise Bitterkeit gegen Fox stieg immer

deutlicher in ihm auf: Das hatte er nun aus diesem Mädchen gemacht!

Freilich suchte sein Verstand dies Gefühl sogleich zu zerstreuen, und er

dachte: Vielleicht wäre es mir ebenso gegangen. -- Heute abend gehen wir

zusammen zu ihm, sagte er, bis dahin bleibst du wohl bei mir! -- Lotte

fühlte einen so tiefen Dank gegen Pitt, sie legte ihre Arme um seine

Schulter und drückte ihn leise und zärtlich. Seit sie ihn gesehen und

gesprochen, war sie um ein großes Stück erleichtert, sie fühlte einen

Schutz, sie wußte, daß nun nichts mehr geschah, was gegen ihren Willen

war. -- Pitt streichelte ihr brüderlich über die Wange: was er für sie

empfand, war Mitleid, nur tiefes Mitleid. Alle übrigen Gefühle, alles

Halbklare, Zerrende war gänzlich erloschen. -- Wo gehen wir nun hin?

fragte er, und als er sie ansah, glaubte er einen Wunsch in ihr zu

erraten: In die Konditorei? Sie errötete und sagte, das sei kindisch.

Aber ich halte dich doch von nichts ab? fragte sie wieder und wieder.

Sie hatte Angst, sie könne ihm lästig sein, und das wollte sie unter

keinen Umständen. Und nachdem sie wirklich in der Konditorei gewesen

waren, schlug sie vor, er solle nun nach Hause gehen, sie wolle sich

hier auf eine Bank setzen. Für zwanzig Pfennige könnte sie sich ein Buch

kaufen und es lesen. Er schüttelte den Kopf. -- Aber es kostet doch nur

zwanzig Pfennige! Er blieb dabei, sie solle mit ihm gehen. So schritt

sie wieder neben ihm, ihre innere Gespanntheit löste sich mehr und mehr.

-- Du machst ja so ein glückliches Gesicht? fragte Pitt plötzlich. Sie

hatte für einen Moment alles Schreckliche vergessen, wie ausgelöscht war

es gewesen, sie hatte gerade etwas Lustiges sagen wollen, aber nun stand

alles auf einmal doppelt schrecklich wieder vor ihr. Wie ist es nur

möglich, wie ist es nur möglich! dachte sie. -- Willst du vielleicht

etwas schlafen? fragte Pitt, als sie oben im Zimmer waren. -- Nein, das

wollte sie nicht. Unklar dachte sie, das mache irgendwelche Umstände. --

Oder wenigstens ruhen? -- Nein, das wollte sie auch nicht. Doch, das

wollte sie, sie wollte auch schlafen! Sie fühle sich wirklich müde! --

Es fiel ihr plötzlich ein, daß sie Pitt ja am wenigsten zur Last war,

wenn er sich nicht mit ihr zu unterhalten brauchte. Sie legte sich auf

sein Sofa, er bedeckte sie sorglich, und nach einigen Minuten fiel sie

wirklich in einen tiefen, segenvollen Schlaf. Von seinem Schreibtisch,

an dem er arbeitete, trat er auf den Zehenspitzen zu ihr hin. Mit

kindlichem, reinem Ausdruck lag sie da, tief und ruhig atmend. Er ging

wieder zurück an seinen Tisch.

 

Die Holzrouleaus ließen das Licht des Tages nur gedämpft herein; es war

still; eine Fliege summte an der Fensterscheibe. Pitt las in den

Pandekten, aber seine Gedanken irrten ab und wurden immer träumerischer.

Er hörte auf das Summen der Fliege an der Fensterscheibe, und ihm war

als läge da draußen gar keine Straße, sondern ein baumüberschatteter

Weiher, und dahinter kamen Ställe und Scheunen. Das Haus aber war ganz

klein, und er befand sich in der Stube zu ebener Erde; kein Geräusch war

um ihn, nur die Fliege summte gegen die Scheibe, die heiß war von der

Sonne. Sie wollte hinaus ins Freie; nun, sie würde es aufgeben, denn

hier drin war es auch gemütlich, und all die Blumensträuße in den

Fenstern verbreiteten Duft. Wer hatte sie dort hingestellt? Zwei blonde

kleine Knaben mit kurzem Haar; es waren Zwillinge und seine eigenen

Kinder. Da standen sie schon vor ihm, in ihren kurzen Lederhosen und

weißen Hemden, und wie sie jetzt lachten, sah er ihre spitzen Eckzähne.

Wo hatte er nur solche Zähne gesehen? In der Luft lag ein Geruch von

frischer Milch, und aus einem der Nebenräume drang das leise Stampfen

eines Mörsers. -- Er hörte auf den fernen Klang und sog den Duft ein --

und die Fliege summte noch immer an der Scheibe. Draußen aber lag

Sonnenlicht und alle Bäume bewegten sich glitzernd, und ganz ferne

krähte ein Hahn. -- Das Essen ist angerichtet! sagte eine bekannte

Stimme, -- vor ihm stand ein großes, blondes Mädchen mit einer

schneeweißen Schürze. War das Elfriede? -- Unbeweglich lächelnd sah sie

auf ihn, er fühlte, daß er schlief und daß sie ihn nicht wecken wollte,

und doch hatte er die Augen offen und sah ganz deutlich diese

schneeweiße Schürze. Da war es, wie wenn ein Ton fern verklänge, die

Gestalt schien zurückzuweichen -- und er starrte in sein aufgeschlagenes

Pandektenbuch. -- Plötzlich tat er einen Ruck. -- Ich glaube fast, ich

habe geschlafen! sagte er und sah auf seine Uhr, während er sich erhob.

Und das ganze Traumbild zog noch einmal klar an ihm vorüber, wie er so

unbeweglich dastand. -- Sonderbar, sonderbar! sprach er zu sich selbst,

was für Dinge liegen einem im Unterbewußtsein, von denen man keine

Ahnung hat. --

 

Er sah zu Lotte hinüber, machte eine Bewegung als wenn er alles von sich

abtue und trat langsam zu ihr hin.

 

Sie rührte sich nicht. Er legte zart seine Hand auf ihre Stirn. Sie lag

nach wie vor bewegungslos. Er nannte ihren Namen; ihr Atem ging tief, in

immer größeren Zügen, plötzlich schlug sie die Augen auf.

 

Wir müssen gehen! sagte er leise. -- Gehen? zu wem? -- Zu Fox. -- Sie

dachte einen Augenblick nach, sagte dann: o es war so schön, und schloß

noch einmal die Augen. -- Es muß sein; sagte sie endlich mit einem Entschlusse und erhob sich.